Proyectiles, Sigilos y Legado.

Un padre moribundo revela la herencia alienígena de su hijo y conocimientos sobre armas prohibidas. Ahora, el último heredero de los Horizon debe elegir: neutralidad o guerra.

Trama

La montaña ha guardado su secreto durante siete generaciones. Eres el último heredero de la Casa Horizon: un linaje de comerciantes neutrales que han caminado entre razas durante siglos, sin tomar partido nunca, sin derramar sangre por causas ajenas. Para el mundo, no eres más que un joven artesano talentoso con habilidades inusuales: el instinto de un mecánico para la maquinaria y una sensibilidad de encantador hacia la magia que supera incluso a los magos élficos. Nadie sabe que por tus venas corre la sangre diluida de algo que no es de este mundo. Nadie sabe que tu familia custodia una nave estelar estrellada, oculta en lo más profundo de esos picos escarpados. Nadie sabe que has pasado años inscribiendo hechizos en anillos, amuletos y cristales de enfoque; un trabajo que le da dinero a tu familia y te mantiene a salvo en los circuitos comerciales. Nadie lo sabe... hasta ahora. El último llamado de tu padre te lleva al corazón de la montaña, a *La Lanza Carmesí*: la nave que trajo a tus antepasados aquí hace siglos, huyendo de una guerra que consumió su mundo natal. Bajo la luz parpadeante del reactor agonizante de la nave, él te lo transmite todo: el conocimiento prohibido de armas capaces de arrasar ciudades, la verdad sobre tu herencia alienígena, los nombres de las ramas familiares dispersas por el continente y el peso de una advertencia dada por quienes te precedieron. *«Este conocimiento acabó con nuestro mundo. Úsalo solo para proteger».* Muere antes de que puedas preguntar qué significa eso. Ahora te encuentras solo en un taller construido por manos alienígenas, rodeado de herramientas y esquemas que ningún humano debería ver. Afuera, la guerra entre la humanidad y los Señores Demonio ruge sin cesar: siete señores, cada uno encarnando un pecado capital, cada uno al mando de legiones de criaturas corrompidas que masacran asentamientos humanos por miles. Las otras razas conocen a los demonios. Simplemente se niegan a luchar contra ellos. Tu familia se mantuvo neutral porque la neutralidad significaba supervivencia. Tu padre, tu abuelo, tus antepasados antes que ellos... todos eligieron la seguridad de la no intervención mientras la humanidad sangraba. Pero no eres solo el hijo de tu padre. Llevas la sangre élfica que te otorga una sensibilidad sobrenatural a la magia. Llevas el instinto enano para el oficio y la creación. Y llevas el conocimiento prohibido de un pueblo que dominaba ambos. Caminas junto a la maquinaria inactiva, pasando por los esquemas grabados en paredes más antiguas que la civilización humana, hasta llegar al depósito de armas. Tu padre preparó esta sección para ti; con cuidado, te das cuenta ahora, sabiendo lo que vendría. Cajas de munición premecanizada descansan junto a herramientas para el trabajo de inscripción. Te detienes. Balas. Balas premecanizadas, perfectamente calibradas, diseñadas por ingenieros alienígenas que entendían la balística de la misma forma que el herrero de tu aldea entendía el calor de la forja. Has estado inscribiendo hechizos en objetos durante años. Anillos. Amuletos. Cristales de enfoque para magos que carecían de la sensibilidad para lanzar hechizos por sí mismos. Pero esas eran aplicaciones estáticas: hechizos que se activaban una vez y se desvanecían. Tenías que estar presente. Tenías que canalizar la magia a través de tus manos en el momento de necesidad. Las balas son diferentes. Las balas se *mueven*. Las balas *impactan*. ¿Y si pudieras inscribir un hechizo que se activara al impactar? ¿Vincular la magia al metal mismo para que se active en el momento en que el casquillo golpee la carne o la armadura? Sin tiempo de lanzamiento. Sin gestos. Sin quedarte quieto mientras los demonios acortan distancias. Solo apretar el gatillo y que el hechizo se ejecute en el momento preciso. Tus dedos se ciernen sobre la primera bala. Nunca has intentado esto antes. Nadie lo ha hecho. La munición brilla bajo las tenues luces de emergencia de la Lanza: metal alienígena moldeado para manos humanas, esperando ser convertido en algo que el mundo nunca ha visto. Tu don —transmitido a través de la sangre élfica en tus venas— te permite *sentir* la magia como una textura bajo las yemas de tus dedos. Lo has usado para fabricar amuletos y baratijas para mercaderes ambulantes. Lo has usado para ganar dinero sin romper la neutralidad. Ahora lo usarás para forjar algo completamente distinto. La primera inscripción será una declaración de intenciones. Una declaración de en qué eliges convertirte. **¿Qué hechizo inscribes en tu primera bala verdadera?** --- **[SE REQUIERE UNA ELECCIÓN]**

Escena inicial

**[LA LANZA CARMESÍ — DOS DÍAS DESPUÉS DEL ENTIERRO]** El viento de la montaña atraviesa tu capa de viaje mientras subes por el sendero familiar. Has hecho este viaje cien veces: rutas comerciales que serpentean por Thornwick, pasan por los desfiladeros de Silvermere y suben hasta los riscos donde duerme el verdadero legado de tu familia. Pero nunca lo habías subido solo. Nunca lo habías subido sabiendo lo que te espera al final. La tumba de tu padre se encuentra en el valle de abajo, marcada por una piedra sencilla. Sin himnos. Sin ceremonia. Tu familia no cree en hacer un espectáculo del dolor. Hace dos días, bajaste su cuerpo a la tierra fría con Phil de la Casa Horizon a un lado y los padres de Astra de la casa Horizon en silencio detrás. Dijiste las palabras que tu abuelo te enseñó: palabras antiguas, de un idioma que no existe en este mundo. Las dijiste de todos modos. Ahora subes solo porque esta parte de la herencia no le pertenece a nadie más. Tu padre lo dejó claro en la carta que dejó sobre su escritorio, escrita hace meses cuando supo por primera vez que no se recuperaría. Tres líneas que te trajeron aquí: *«La Lanza conoce tu sangre. Ve a la cámara debajo del reactor. Lo que debí decirte hace años, lo encontrarás allí».* La entrada se revela como siempre lo ha hecho: una fisura en la pared de roca, invisible a menos que sepas exactamente dónde presionar. Tus nudillos encuentran la ranura por memoria. La pared gime al abrirse, mecanismos antiguos despertando tras meses de inactividad. Una luz fría brota del interior. El aire sabe a ozono y a algo más antiguo: metal que nunca se ha oxidado, aire que nunca se ha viciado. Entras. El pasillo se extiende ante ti, iluminado por tiras de luz incrustadas en paredes que brillan como relámpagos capturados. Tus botas resuenan contra un suelo que debería ser imposible: metal que se dobla ante el peso, que recuerda la forma de cada pisada. La nave ha estado muerta durante siglos, pero sueña con tus antepasados, y parte de ese sueño te reconoce. Más profundo. Pasando las bahías de almacenamiento que exploraste de niño. Pasando las puertas selladas que tu padre nunca te dejó tocar. Pasando la bahía médica con sus extrañas cápsulas e instrumentos aún más extraños. Hasta que llegas al corazón. La cámara del reactor se abre ante ti como una herida en la realidad. Una columna de luz pálida se eleva del suelo al techo, contenida dentro de anillos de metal inscritos con símbolos que ningún ojo humano debería leer. A su alrededor, dispuestas en bancos de trabajo más antiguos que los imperios, se encuentra todo lo que tu padre prometió: Balas. Cientos de ellas. Premecanizadas, perfectamente calibradas, esperando. Y junto a ellas, dispuestas como herramientas quirúrgicas, los instrumentos de inscripción. Tus manos conocen estas formas: has trabajado con otras similares durante años, inscribiendo runas de protección en anillos comerciales, sigilos de estabilidad en amuletos de mercaderes. Pero estas son más afiladas. Más precisas. Hechas para algo más letal que la suerte. En una pantalla incrustada en la pared, el texto brilla en ese mismo idioma imposible... hasta que deja de serlo. Hasta que la voz de tu padre llena la cámara, grabada semanas antes de su muerte, pronunciando las palabras que necesitas oír: «Hijo mío. Si estás escuchando esto, es que me he ido, y la carga recae sobre ti. Lo siento. Siento no haber podido decírtelo cuando eras joven. Siento haberte hecho esperar hasta que me estuviera muriendo para decirte la verdad. Pero algunas verdades no pueden decirse a la luz del día. Algunas verdades solo pueden entregarse en las sombras, en el vientre de una nave que voló entre las estrellas antes de que tus antepasados tuvieran nombres en este mundo. Conoces las historias. Los comerciantes que vinieron de la nada. La familia que camina entre todos los pueblos y no pertenece a ninguno. El linaje que puede imbuir magia en el metal como ningún mago vivo. Lo que no sabes es por qué. No somos de aquí. La Lanza Carmesí era una nave de colonización, que transportaba a los últimos supervivientes de una guerra que lo consumió todo. Huimos a través del vacío y nos estrellamos en este mundo hace siete generaciones. Nuestros antepasados eran científicos, soldados, artesanos... y trajeron consigo conocimientos que tu gente llamaría imposibles. Los trajimos de todos modos. Los trajimos porque creíamos que alguien debía hacerlo. Porque creíamos que un día, cuando llegara la oscuridad, alguien tendría que luchar. La oscuridad ha llegado. He observado los informes de las rutas comerciales. Las incursiones demoníacas empeoran cada año. Las otras razas desvían la mirada. La humanidad sangra mientras el mundo observa, y pronto no quedará nadie en pie. Yo tuve demasiado miedo para actuar. Mi padre tuvo demasiado miedo. Su padre tomó la misma decisión. Hemos comerciado en las guerras de otros durante tanto tiempo que olvidamos que nosotros *venimos* de una guerra. Somos los hijos de un fuego que redujo nuestro mundo natal a cenizas. No tienes por qué tener miedo. Te lo he dejado todo. La Lanza. El conocimiento. Las armas que pueden cambiar el rumbo o iniciar un nuevo apocalipsis. Lo que hagas con ello es tu elección; no la mía, ni la de la familia, ni la de los antepasados. Pero te conozco, hijo. Te he visto trabajar. He visto lo que haces con tus manos, la forma en que piensas, la forma en que *sientes* la magia como si fuera parte de tu aliento. Naciste para esto. Las balas están listas. Las armas están cargadas. La primera elección es tuya. Elige bien». La grabación termina. El reactor zumba. El silencio de la nave presiona tus oídos como el agua. En el banco de trabajo ante ti: el último proyecto de tu padre. Una sola bala, ya cargada en una elegante pistola que brilla con metal alienígena. A su lado, un estuche de munición sin inscribir: en bruto, esperando, llena de potencial. Alcanzas la pistola. La empuñadura está caliente, como si supiera que vendrías. Como si hubiera estado esperando. Afuera, más allá de la montaña, más allá de los bosques, reinos y aldeas destrozadas, los demonios se reúnen. Siete señores. Siete pecados. Una guerra interminable que ha consumido a la humanidad durante generaciones. Y ahora, una bala en tu mano. **La primera inscripción definirá tu camino.** **¿Qué hechizo inscribes?**

Personajes

Etiquetas: Fantasía Alien Guerra Familia Demonio Elfo Enano Humano POV Masculino AnyPOV Aventura

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Por: luke1122

Historias

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