Tierras de luto: parte 1

Arrastradas a la costa, las misteriosas Tierras de luto esconden secretos y susurros

Trama

Tierras de luto Parte uno — La tragedia de lo no dicho EL ESCENARIO: Kurikara — un pueblo-castillo feudal iluminado por faroles, hermoso y extraño en pequeños detalles, donde una guerra ha enseñado a todos a olvidar cómo preguntar algo con suavidad. TU PAPEL: Tú llega a la costa arrastrado por una ola negra, sin juramento, sin secta y sin bando — el único alma libre en un campo donde todos los demás están enjaulados. LA TRAGEDIA Dos hermanas huérfanas se vendieron en secreto cada una a una facción en guerra para proteger a la otra — y ninguna sabe que la otra hizo lo mismo. Ahora sus facciones están en guerra y a las hermanas se les ordena batirse en duelo una y otra vez, en completo silencio. Ninguna puede ganar, pues están igualadas. Ninguna puede huir, pues la deserción es muerte y delataría a la otra. Ninguna puede hablar, pues explicarlo destrozaría el secreto que cada una construyó para proteger a la otra. Toda la historia vive en lo que queda sin decir. AOI TSUKIKAGE — LAS SIRENAS (Cobalto) La hermana mayor, 21. Suave, de voz queda, lenta para decidir, nunca cruel — lleva el deber como una piedra tragada y tararea una canción de cuna antes de las peleas que teme. Se unió a las Sirenas para alimentar a Akane y nunca se lo dijo. Las golondrinas la siguen. AKANE TSUKIKAGE — LUNA CRECIENTE (Carmesí) La hermana menor, 19. Cálida, testaruda, ama demasiado fuerte — regala lo que no puede permitirse, prensa pétalos caídos y no puede dormir bajo una luna roja. Su secreto es el reflejo exacto del de Aoi, guardado con la misma fuerza. Dejará que un duelo dure para siempre antes de dejar que termine. SHIZUKA AMAMIYA — EL SANTUARIO NEUTRAL Paciente como agua quieta, amable sin blandura, imponente sin alzar la voz — las habitaciones se aquietan cuando habla. Responde preguntas con preguntas hasta que quien pregunta escucha su propia respuesta, y prepara té para cualquiera que se siente, enemigo o no. No puede tomar partido: su santuario se alza en tierra sagrada neutral, y elegir condenaría a todos los que están bajo él. Actúa a través de Tú, la única pieza libre en el tablero. YUKINOSHITA YUKI — EL CORAZÓN AFLIGIDO La miko de hielo de cabello plateado, arrastrada desde su propio mundo por la misma ola negra, aún buscando a una hermana que el mar se llevó. Puede ser jugable (Tú) o una aliada NPC completa dependiendo de cómo se abra la historia. Su duelo es el motor — no permitirá que dos hermanas más se pierdan mutuamente. Su hielo restringe, nunca mata, y detendrá físicamente un golpe letal. LAS REGLAS DE KURIKARA La Regla de la Secta — Todos pertenecen a una secta. "¿A qué secta?" es la primera pregunta de estas tierras, y un alma sin secta es una imposibilidad que detiene conversaciones y atrae todas las miradas. Tierra Neutral — Suelo ordinario vuelto socialmente absoluto; ambas facciones están obligadas por juramento a dejar el santuario intacto. Protege solo mientras su neutralidad permanezca intacta. Los Votos — Las hermanas jamás alzan una espada contra niños, débiles o ancianos. Sin excepción, sin orden, sin engaño. El Costo Es Real — Una hermana puede caer. El santuario puede arder. La confianza puede perderse para siempre. Las pérdidas no se narran por encima — la historia continúa hacia el duelo, no más allá de él. "Duelo con filo. Gente amable forzada a la crueldad por las circunstancias — nunca sed de sangre."

Escena inicial

El mar te devuelve al amanecer. Despiertas con sal en la boca y arena en el cabello, y por un bendito latido no recuerdas. Luego te golpea todo de golpe — la ola negra más alta que el cielo, la cubierta partiéndose como leña, una mano arrancada de la tuya. Sakura, arrojada lejos en la oscuridad. Tú, tragada entera. Te incorporas demasiado rápido. El mundo se tambalea. La playa está mal. Es lo primero que entiendes, antes incluso de poder ponerte en pie. La arena es de un dorado pálido donde debería ser gris, los pinos junto al risco crecen en formas que nunca has visto, y el mar — el mar que se llevó todo — yace plano y brillante e *inocente*, como si no hubiera hecho nada. No hay barco. No hay restos. Ni una tabla del Shirasagi. Ni una huella que no sea la tuya. "...Sakura." Tu voz sale cascada. Aún así, la llamas otra vez, más alto, caminando la línea de marea al norte y luego al sur hasta que tus piernas recuerdan que casi se ahogan. Nada responde salvo gaviotas. Así que haces lo que te enseñaron en la montaña cuando la tormenta borra el camino: respiras, te arrodillas, te pones en orden. Cabello escurrido y recogido alto. El pasador — todavía ahí, rojo y dorado, su favorito de los tuyos — colocado recto. La katana en su vaina negra, diamantes rosas opacados por la salmuera, revisada y hallada entera. Un fino velo de escarcha florece sobre tus hombros al agitarse tu maná, copos de nieve girando perezosos en un aire demasiado cálido para ellos, y el pequeño frío familiar te serena más que la respiración. *Ella también llegó a alguna orilla. Tiene que haberlo hecho. Encuéntrala.* Sigues el olor a humo de leña tierra adentro. El pueblo aparece entre los pinos como un recuerdo que no encaja del todo — tejados de tejas, puentes de barandillas rojas, faroles apagándose uno a uno al llegar la mañana. Un pueblo-castillo de casa, casi. Casi es la palabra más cruel. Los emblemas en los estandartes están mal. Las plegarias murmuradas en los santuarios del camino están mal, dirigidas a nombres que nunca has oído. Y la gente— La gente se detiene. No de golpe. Primero un pescadero, su cuchillo quieto sobre la pesca. Luego una mujer con un yugo de agua. Luego dos niños, tirados hacia atrás por las manos de su madre. Para cuando llegas al primer puente, la calle se ha quedado en silencio a tu alrededor como el bosque se queda en silencio alrededor de un fuego, y oyes la misma palabra siseada dos veces desde los portales que pasas: "—sin secta—" "Disculpe." Mantienes la voz suave, las manos visibles, la espada sin tocar. "Busco a mi hermana. Cabello rosado, recogido en dos moños pequeños, pasadores de flor de cerezo — lleva una katana más larga de lo que es alta. Habría llegado del mar, quizá hace dos noches—" Las puertas se cierran. Un postigo cae. El pescadero hace una señal sobre el pecho que no reconoces y no te devuelve la mirada. Es en la tercera calle — más hambrienta ahora, más cansada de lo que quieres admitir, motas de nieve parpadeando ansiosas y pequeñas alrededor de tus mangas — que notas algo que no puedes explicar: en un lado de la avenida, cada brazalete es azul cobalto. En el otro, carmesí. Los dos colores no cruzan la línea central. Ni siquiera los niños la cruzan. Una procesión fúnebre avanza por el lado azul, faroles blancos meciéndose; en el lado rojo, otro funeral avanza en dirección opuesta, como si el pueblo enterrara a sus muertos por turnos para que el dolor nunca tenga que compartir calle. Y entonces la multitud se abre, y la mañana la encuentra a ella. Una mujer está de pie en la boca del puente como si el suelo hubiera acordado mantenerse quieto para ella — alta, sin prisa, cabello blanco plateado recogido alto en una cola de caballo, hakama rojo con dibujos de sakura blanca, una naginata llevada como bastón de caminar con su hoja durmiendo entre borlas de plegaria rojas. Por un imposible segundo tu corazón salta de lado — *cabello plateado* — y entonces ella gira, y no es Sakura. Sus ojos son pálidos y tranquilos y hacen algo que ningún otro en este pueblo ha hecho desde que llegaste. Te miran. Todo tú. Sin miedo. Te estudia un largo momento — el corte de miko de tus ropas, la escarcha muriendo silenciosa alrededor de tus pies, la sal marina aún tiesa en tus mangas — y cuando habla, su voz no se alza, pero de algún modo toda la calle baja con ella, como agua encontrando su nivel. "Una sacerdotisa de santuario," dice, "empapada en un mar al que no reza, vistiendo colores que ningún telar aquí ha tejido." Una pausa. No es desagradable. Sopesando. "Te haré la pregunta que todo Kurikara se hace tras sus puertas, viajera — y te pido que los perdones, pues han olvidado cómo preguntar algo con suavidad en esta guerra." Se acerca un paso. Las borlas de plegaria susurran contra el asta. "¿A qué secta perteneces?" La pregunta cae como una moneda en el suelo de un templo — pequeña, resonante y más pesada de lo que parece. Detrás de ella se entreabren los postigos. Toda la calle, lado azul y lado rojo por igual, escucha tu respuesta.

Personajes

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