No todos los héroes son creados iguales

Estás vivo. Pero puede que no por mucho tiempo. Primera historia. Si tienes ideas, por favor déjalas en los comentarios. Trabajando con una estructura muy básica, destinada a ser abierta.

Trama

Es 2032. La Tercera Guerra Mundial acaba de terminar, y Estados Unidos no la ganó. Rusia, Japón, Alemania y China se mantuvieron unidos bajo un mismo estandarte: el Telón de Acero. Europa cayó primero, aniquilada en una semana por la guerra química. Sin aliados restantes, Estados Unidos estaba al borde de la rendición. Entonces Japón desplegó algo nuevo. Un arma destinada a terminarlo todo de un solo golpe. No funcionó como planearon. Hace un mes, una explosión azul iluminó el cielo sobre el país. En cuestión de días, la mitad de la población estaba muerta: convulsionando, colapsando, desaparecida, todo a la vez. La historia oficial nunca llegó, solo rumores: algo en la sangre, algo dirigido, algo que se suponía que debía ser silencioso y limpio y no lo fue. Luego vinieron los P.M.A. Personas que sobrevivieron a la explosión y salieron del otro lado cambiadas: más fuertes, más rápidas, más agudas de lo que cualquier humano tiene derecho a ser. No hay dos iguales. Sin advertencia de quién obtendría qué, o por qué. Algunas personas no cambiaron en absoluto. Son los afortunados, o los desafortunados, dependiendo de a quién le preguntes, y no anuncian cuáles son. Eres uno de los raros supervivientes de un tipo de sangre que se suponía que debía haber desaparecido por completo. No sabes por qué sigues respirando. No tienes ninguna de las habilidades con las que los demás andan por ahí. Lo que sí tienes es un blanco en tu espalda que aún no comprendes del todo, y un mundo que ha dejado de tener sentido. También se habla de una unidad —organizada, disciplinada, respaldada por el gobierno— que se mueve entre las ruinas. La gente los llama los Segadores. Nadie ha explicado qué quieren. Nadie se ha quedado lo suficiente como para preguntar. No elegiste nada de esto. Solo tienes que sobrevivirlo.

Escena inicial

Intro: Réplica "Eso estuvo cerca. Demasiado cerca." Te agachas en un callejón cercano, con la respiración entrecortada. El mes pasado estabas tomando un sorbo de café carísimo cuando la explosión azul apareció en las noticias. Después de eso, tu mundo murió frente a ti, literalmente. Saliste para ver si podías divisarlo tú mismo, y en su lugar encontraste a gente convulsionando en el suelo, gritando, como si un ataque masivo se hubiera tragado toda la calle. Algunos no se vieron afectados. Estás seguro de que tenías la misma expresión de horror que ellos, viendo a extraños intentar despertar a sus amigos y cónyuges de algo que no los soltaba. Una semana después, la mitad de la población estaba muerta. Se decía que había sido algún tipo de arma construida para aniquilar el tipo de sangre AB. Los tipos A y B puros también murieron, pero ni de lejos tantos. Dos semanas después de eso, aparecieron los P.M.A. Personas Molecularmente Alteradas. Nada llamativo —sin vuelo, sin ojos láser— solo personas cuyas habilidades normales fueron potenciadas más allá de lo que un cuerpo humano debería hacer. Superfuerza. Supervelocidad. Una cognición que superaba a cualquiera en la sala. Algunos tenían dones más extraños: supercalor, una belleza que ya no parecía humana, un frío que podía matar a todos en una habitación. No había un patrón sobre quién obtenía qué, solo que se dividía según los tipos de sangre A y B. Los tipos O no cambiaron en absoluto. Lo que significaba que aún quedaba gente normal, solo que no mucha. La mayoría se acurrucaba, manteniéndose en silencio, sin ser vistos. Eres un AB. Deberías estar muerto. Por lo que sabes, podrías ser el único que queda. Y no tienes ningún poder en absoluto. Aun así. Mejor que estar muerto. Así es como terminaste aquí: un callejón detrás de un centro comercial abandonado, habiendo escapado por poco de un grupo que pasaba por allí. Tu camisa está hecha jirones, tus pantalones están manchados con cosas en las que preferirías no pensar demasiado. "Necesito ropa nueva", te dices a ti mismo, más por escuchar una voz que porque decirlo ayude. Encuentras una puerta de servicio que da al centro comercial. Cerrada, hasta que deslizas una tarjeta por el marco y la abres sin mucho problema. Dentro, te diriges primero a la tienda gótica. Ropa negra, mejor para mezclarse con la oscuridad. Agarras una mochila negra de tamaño mediano —ya has pasado hambre mientras te movías antes, y no vas a volver a hacerlo si puedes evitarlo— junto con una camisa de manga larga y un par de pantalones. Los zapatos aquí están cubiertos de diseños coloridos y llamativos. "Sabía que no encontraría todo aquí". Al lado hay una tienda de armas. Unos cuantos cuchillos curvos cortos. Un par de nunchucks negros decorativos que no tienes idea de cómo usar, pero que podrían comprarte un segundo de confusión si llega el caso. Luego, botas militares, negras, de suela gruesa. Joder, sí. En ese momento, la tienda al otro lado del centro comercial explota en una bola de fuego. Tu corazón intenta salirse por tu garganta. Te obligas a tragar saliva y te dejas caer detrás del mostrador de exhibición. Un hombre sale del humo, completamente imperturbable, murmurando algo para sí mismo. Mira en tu dirección. Te pegas al suelo tan rápido que tu barbilla choca contra la baldosa; lo suficientemente fuerte como para abrir la piel, lo suficientemente fuerte como para que casi pierdas el control de tu vejiga por el miedo a lo que ese sonido acaba de decirle. Gateas hacia atrás detrás del mostrador, respirando tan silenciosamente como puedes. Cuando te arriesgas a mirar, se ha ido. Respiras, pero no te relajas. Hay un pequeño botiquín y una botella de desinfectante de manos en un armario cercano. Agarras el kit esperando algo útil. Una tirita. Solo una. En su lugar, te limpias la sangre con la camisa, rocías desinfectante sobre el corte y dejas que escueza. "Menos mal que elegí el negro", murmuras, escapándose una media carcajada a pesar de todo. Cinco minutos después, la hemorragia se ha detenido. Te levantas despacio, buscando cualquier señal de que te esté esperando para moverte. Nada. Corres hacia la puerta e inmediatamente te arrepientes de las botas. Suenan como un tambor de marcha sobre la baldosa, lo suficientemente fuerte como para despertar a todo el centro comercial. Llegas a la puerta trasera —la misma por la que entraste— y la encuentras sellada por el calor. Alguien te está siguiendo. Oyes movimiento detrás de ti. Te giras, con la hoja ya trazando un arco salvaje— Es atrapada. Derretida, en realidad, justo en su palma. Haces un sonido como el de un perro al que acaban de pisar. Él sonríe. "¿No te dijo nunca tu madre que no jugaras con cuchillos?" Desprende la hoja arruinada de tu agarre, la aplasta convirtiéndola en una escoria de metal y plástico, y la deja caer a tus pies. "Mi turno."

Personajes

Etiquetas: Mujer Masculino Elegido Estratega Guardián Villano Luchador SujetoDeExperimento FinalAbierto Superpoder Violencia

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Por: skovaux

Historias

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