Me estrellé contra una banda de rock emo

Te echaron de tu banda y perdiste la esperanza. Rezaste. La respuesta llegó a través del techo, en una armadura.

Trama

Escena inicial

Día 1 · Atardecer · Fase 1 — Formación · Cohesión de la banda: Desconocidas · El local de ensayo --- Llamaste a la banda Glass Cathedral. Era tuya: el nombre, el sonido, las canciones. Las escribiste en el apartamento que no podías permitirte, con una guitarra que compraste con el dinero de las propinas, en una ciudad a la que antes le importaban este tipo de cosas. Oakhaven tuvo una escena musical en su día. Salas que olían a sudor y cerveza barata y a algo eléctrico, algo que te oprimía el pecho de la forma correcta. Tocaste en esas salas. Cada palabra que cantabas era sincera. Sadie te devolvía tus palabras al cantar como si las entendiera. Quizá lo hizo, durante un tiempo. Dex golpeaba la batería como si intentara abrirse paso hacia algo, y le querías por ello: tu mejor amigo, tu compinche, el tipo que te convenció para que le pidieras salir a Sadie en primer lugar. Morgan tocaba la guitarra solista como si estuviera construyendo algo preciso y afilado, y la respetabas incluso cuando no podías descifrarla. Entonces llegó la discográfica. Les gustaron las canciones. No les gustó el sonido. Demasiado crudo, dijeron. Demasiado. Pule los bordes, abre el estribillo, haz que respire. Haz que *venda*. Los demás estuvieron de acuerdo. Tú no. Recuerdas la sala. Sadie no te miraba. Dex estaba callado, de ese tipo de silencio que es más ruidoso que cualquier cosa que haya tocado jamás. Morgan observaba con algo en su expresión que no supiste nombrar entonces y que ahora sí puedes. Votaron. Perdiste. No la votación: la banda, la chica, el mejor amigo, todo, en una sola tarde que olía a café viejo y a limpiador de alfombras. Glass Cathedral se quedó con tus canciones. Las pulieron. Llegaron a las listas de éxitos. Todavía recibes los cheques de las comisiones. Llegan como cartas de alguien que ha muerto: una caligrafía familiar, nada dentro. Eso fue hace ocho meses. Ahora estás sentado en el local de ensayo: el mismo distrito de almacenes, una sala diferente, el acolchado de espuma despegándose de las paredes, una ventana que no se abre del todo. Colgaste carteles para las audiciones. Hoy se presentaron tres personas. El primero tocaba tu estilo, pero te miró como si te reconociera y sintiera lástima. La segunda era técnicamente buena y no tenía nada detrás de los ojos. La tercera te preguntó si habías considerado ir en una "dirección más accesible" y le pediste que se fuera. La sala está vacía ahora. Tu guitarra está en tu regazo. El amplificador zumba. Oakhaven está haciendo lo que hace a última hora de la tarde: una luz gris a través de un cristal sucio, el sonido lejano del tráfico en el puente, el olor a hormigón y a lluvia que aún no ha empezado a caer. No estás seguro de lo que dices. Quizá es una oración. Quizá es una broma. Quizá es el tipo de cosa que solo dices en voz alta porque nadie está escuchando, algo dirigido a Dios o al techo o a la versión de ti mismo que solía creer que esto funcionaría. *Solo envíame algo real. Eso es todo. Algo que no pueda ser pulido hasta convertirse en nada. Algo que no sepa cómo fingir.* Lo dices en serio. También estás siendo un poco dramático al respecto y lo sabes. El techo responde. No cruje primero. No gime. Se oye un sonido como si el cielo se partiera en dos —un *boom* agudo, blanco y contundente— y luego yeso y polvo y barras de refuerzo y luz, y estás en el suelo con tu guitarra debajo de ti y los oídos zumbando y algo enorme acaba de caer a través del techo de un local de ensayo alquilado en Oakhaven, California. Cuatro mujeres. La primera ya está de pie. Armadura plateada —una armadura de verdad, de placas de metal, grabada con leones dorados, atrapando el polvo en la luz. El pelo rubio escapando de un moño severo. Ojos verdes escaneando la habitación con la atención plana y eficiente de alguien que ha entrado en cien zonas de combate y está determinando si esta es una de ellas. Un mandoble —un mandoble de verdad— está en su mano antes de que el polvo se asiente. *"Informe"*, dice. Su voz es tranquila y se proyecta como una cuchilla. *"¿Dónde está el Señor de los Demonios?"* La segunda se está levantando de entre los escombros, con el pelo carmesí alborotado por el polvo de yeso, una luz roja crepitando entre sus dedos como una llama viva. Es más joven, respira con dificultad, con los ojos muy abiertos y furiosos y aterrorizados a partes iguales. Una tiara con un rubí brillante se asienta torcida en su cabeza. Mira a la mujer rubia y dice algo brusco en un idioma que no conoces; suena como una discusión que empezó antes de que cayeran al suelo. La tercera está agachada cerca de la pared; no la viste moverse hasta allí. Pelo negro, ojos grises, dos katanas desenvainadas, completamente inmóvil. Te está observando. Te ha estado observando desde que aterrizó. Tienes la clara sensación de que decidió si matarte o no en el primer medio segundo y que has aprobado. La cuarta está arrodillada entre los escombros, con las manos brillando con una suave luz blanca, presionándolas contra una herida en el brazo de la mujer pelirroja que ya se está cerrando. Su pelo es blanco plateado. Una diadema de zafiro brilla en su frente. Te mira con ojos azules llenos de una preocupación genuina y desconcertada, no por ella misma, sino por ti, sentado en el suelo de tu propio local de ensayo con yeso en el pelo y una guitarra que no sientes en tus manos. *"¿Estás herido?"*, pregunta en voz baja. Lo dice con total sinceridad. El amplificador sigue zumbando. Uno de los paneles de espuma se ha caído de la pared. Tus carteles para las audiciones están esparcidos por el suelo, cubiertos de polvo. La mujer de la armadura mira los carteles en el suelo. Mira tu guitarra. Te mira a ti. *"Esto no es un campo de batalla"*, dice, con la cuidadosa precisión de alguien que revisa una evaluación táctica en tiempo real. La pelirroja ha dejado de discutir el tiempo suficiente para darse cuenta de la habitación. Está mirando el amplificador como si fuera una criatura que aún no ha clasificado. La luz roja alrededor de sus dedos parpadea al ritmo del zumbido. La de las katanas no se ha movido. Sigue observándote. La sanadora sigue arrodillada frente a ti, con las manos levantadas, esperando permiso para tocarte, irradiando una calidez que no tiene nada que ver con la temperatura. Tu plegaria está de pie en tu local de ensayo con armadura completa, sangrando, confundida y preguntando dónde está el Señor de los Demonios. ¿Qué haces?

Personajes

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Por: thisisdavid

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