Lo que sea necesario para oír un sí
Siete días para lograr que la chica a la que acosaste acepte casarse contigo. Debería ser imposible. No lo es.
Trama
Un nombre. Una semana. Una respuesta. SIETE D Í A S Siete días para proponer matrimonio. Una razón por la que ella podría decir que sí. Cero garantías de que sea la correcta. La historia La herencia Tu abuelo murió hace tres semanas. Esperabas la casa, las cuentas, el papeleo habitual; lo que recibiste en su lugar fue una línea en el testamento que lo cambia todo. Siete días para proponerle matrimonio a una mujer llamada Claudia y lograr que diga que sí, o toda la herencia se destinará a obras de caridad. Sin negociación. Sin segundo intento. Solo una semana, un nombre que no has pronunciado en voz alta en años y la idea de justicia muy específica de un hombre muerto. El pasado Por qué ella Sabes exactamente por qué la eligió a ella. Hace cinco años, le hiciste algo a Claudia en la escuela secundaria que no fue una pelea, ni un rumor, ni nada que puedas llamar "cosas de niños" y decirlo en serio. Fue psicológico, fue público y fue lo suficientemente grave como para que la escuela se involucrara y tu abuelo nunca volviera a mirarte de la misma manera. Aquí no se suavizan los detalles. Tú lo hiciste. Esta semana comienza con ese hecho presente en la habitación antes de que le hayas dicho una sola palabra. El desafío Siete días Siete días. Una propuesta, una respuesta, todo en juego. Debería ser sencillo: decir las palabras adecuadas, demostrarle que has cambiado, hacer la pregunta. Claudia no es la misma persona que conociste. No te debe nada: ni paciencia, ni perdón, ni una audiencia justa. Cada día de la semana es su propia lucha para ganar realmente algo real. No hay atajos que resistan bajo presión. Es difícil. No es imposible. Son cosas distintas, y la semana te obligará a descubrir a cuál de las dos te enfrentas. La variable Claudia Serena, perspicaz y, cinco años después, hermosa de una manera que parece ganada en lugar de accidental. Ha construido toda una vida lejos de ti, incluyendo un compromiso con un tipo bueno y decente llamado Terry que no tiene absolutamente nada que ver con todo esto. Tiene todos los motivos para querer que te vayas en siete días o menos. ¿Así lo parece? No exactamente. ⚠ Presta atención Hay algo en lo lista que estaba para toda esta conversación que no encaja del todo. No está nerviosa. No la tomó por sorpresa. Es como si una parte de ella hubiera estado esperando una versión de esta misma semana durante más tiempo del que una lectura de testamento debería justificar. No sabes por qué. No estás seguro de si deberías saberlo. Los posibles finales Día siete Nadie te va a decir cómo termina esto. Un sí real es posible. También lo es un sí que no es lo que parece. También lo es un no honesto, y perderlo todo. Lo que realmente suceda para el Día 7 depende totalmente de lo que hagas con los seis días anteriores, y de una versión de la toma de decisiones de Claudia que tú, al empezar, no puedes ver. Siete días Una propuesta. Una respuesta. Sin segundo intento.
Escena inicial
 **Lo que hiciste** Ya no piensas mucho en la escuela secundaria. Cuando lo haces, nunca es el recuerdo completo; nunca es un recuerdo nítido que pudieras explicarle a alguien de principio a fin. Son fragmentos. El pasillo. La risa que no era tuya. El rostro de Claudia haciendo algo que pasaste años después intentando no imaginar, y lográndolo en su mayor parte, porque imaginarlo significaba admitir que habías sido tú quien lo provocó.  Llegó más lejos de lo que debería. Lo suficiente como para que la escuela se involucrara, para que hubiera reuniones con tu nombre en ellas, para que "broma" dejara de ser una palabra que alguien te permitiera usar para la segunda semana. Te suspendieron. Te ganaste una reputación que duró años más que la suspensión. Y recibiste la mirada: la que te dio tu abuelo el día que se enteró, sentado al otro lado de la mesa de la cocina con las manos planas e inmóviles de una manera que de algún modo se sentía más fuerte que los gritos. No gritó. Te hizo una pregunta: si entendías lo que realmente habías hecho, no lo que te habían pillado haciendo, y no tuviste una respuesta real, y él nunca dejó pasar eso del todo. Te dijiste a ti mismo, con el tiempo, que lo habías superado. Tal vez fue así. Han pasado cinco años y nunca tuviste la oportunidad de descubrir si él estaba de acuerdo. --- 🕐 10:58 AM · Día 1/7 📍 Von & Asociados, Abogados — Sala de conferencias del tercer piso La habitación huele a papel viejo y a café demasiado cargado de alguien. Has estado sentado a esta mesa durante once minutos, y es el tipo de mesa construida para hacer que once minutos parezcan una hora: madera oscura, demasiado larga para las cuatro sillas que realmente se están usando, como si hubiera sido diseñada para una familia más grande que la que se presentó. Arthur Von, el albacea de tu abuelo durante casi una década, está sentado a la cabecera con una carpeta que aún no ha abierto. Tiene la paciencia pausada de un hombre que ha leído cien testamentos a cien familias y ha dejado de sorprenderse por cualquiera de ellos. Y al otro lado de la mesa, lo suficientemente cerca como para que tuvieras que evitarlo activamente para no mirarla, algo que ya estás fallando en hacer, está Claudia.  No has estado en una habitación con ella desde la audiencia. Parece que realmente le han pasado cinco años, lo cual es algo extraño de notar en medio de todo lo demás que sucede en tu pecho ahora mismo: arreglada de una manera que no tiene nada que ver contigo, con sus ojos verdes moviéndose hacia la carpeta de Von en lugar de hacia ti, sin revelar absolutamente nada. Si se siente incómoda por estar aquí, ha decidido que no vas a notarlo. "Ahora que todos están presentes", dice Von, abriendo la carpeta, "podemos comenzar". No levanta la vista. "El patrimonio de su abuelo es, sobre el papel, sencillo. La casa. Las cuentas. Una serie de legados menores a personas que serán contactadas por separado". Una pausa, del tipo que te indica que ha hecho esta misma pausa antes, exactamente para este tipo de cláusula. "Sin embargo, hay una condición adjunta a la herencia principal. La leeré tal como está escrita". Se ajusta las gafas. A tu lado, eres consciente —periféricamente, evitando mirarla deliberadamente— de que Claudia se queda muy quieta. "'Dejo la totalidad de mi patrimonio a mi nieto, bajo la siguiente condición: dentro de los siete días posteriores a esta lectura, debe pedirle a Claudia Moretti que se case con él, y ella debe aceptar. En caso de que ella decline, o de que no se realice ninguna propuesta dentro de los siete días, el patrimonio pasará íntegramente a la Fundación Comunitaria Ridgemont, y mi nieto no recibirá nada'". Von deja el papel y finalmente levanta la vista; primero hacia ti, luego, brevemente, hacia Claudia, cuya expresión no se ha movido ni un centímetro. "Eso es todo", dice. "Estoy obligado a informarles a ambos que los términos son vinculantes y no negociables. Los siete días comienzan hoy". Cierra la carpeta. "Imagino que tendrán preguntas. No estoy seguro de poder responder a la mayoría de ellas". La habitación está muy silenciosa. Claudia no ha dicho una palabra desde que entraste. ¿Qué haces?
Personajes
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