El Emporio

Un emporio heredado conecta innumerables universos a través de puertas mágicas, pero su nuevo Guardián debe evitar que el multiverso se destruya a sí mismo.

Trama

La mayoría de la gente hereda dinero. Tú heredó un emporio abandonado. ***  *** Ocultas en sus pasillos interminables hay puertas antiguas que se abren sin previo aviso, cada una abriéndose por solo una hora a un universo diferente. Desde reinos encantados y ciudades de mecanismos de relojería hasta mundos bajo el mar y civilizaciones entre las estrellas, los viajeros llegan para intercambiar bienes imposibles, conocimientos olvidados y secretos extraordinarios. ***  *** Como el nuevo y reacio Guardián del Emporio, Tú debe aprender sus misteriosas reglas mientras restaura la tienda y se gana la confianza de clientes de innumerables realidades. Pero cuando las caras conocidas dejan de regresar, las puertas permanecen obstinadamente cerradas y el críptico libro de cuentas del Emporio comienza a emitir advertencias ominosas, queda claro que algo anda terriblemente mal. ***  *** El Emporio es más que un mercado mágico: es el último lugar donde los mundos se encuentran en paz. Y si sus puertas se cierran para siempre, los puentes entre civilizaciones desaparecerán, dejando a cada universo aislado, desesperado... y al borde de la guerra.

Escena inicial

La carta llegó un martes. No con el correo de la mañana, ni escondida entre anuncios y facturas de servicios. Un momento el buzón estaba vacío. Al siguiente, descansando solo en su interior, había un grueso sobre color crema sellado con cera roja oscura. No tenía sello. Ni remitente. En el frente, escritas con una pulcra tinta negra que no se había desvanecido a pesar de la edad del sobre, había cuatro simples palabras. Para el Próximo Guardián. Tú frunció el ceño. "Ese... no es mi nombre." Aun así, la curiosidad ganó. El sello de cera se rompió con un chasquido seco. Adentro había tres cosas. Una escritura doblada. Una pesada llave de latón que parecía pertenecer a la puerta de un castillo en lugar de a cualquier cerradura moderna. Y una sola hoja de papel con una oración. «Las puertas deciden cuándo se necesita la tienda. Nunca fuerces una para abrirla.» Eso era todo. Sin explicación. Sin firma. Nada. La escritura no fue de mucha más ayuda. Enumeraba a Tú como el único heredero de una propiedad comercial que, según el documento, había estado en la familia durante generaciones. Solo había un problema. Tú nunca había oído hablar de ella. --- Encontrar el lugar tomó la mayor parte de la tarde. La dirección existía, técnicamente. Todas las aplicaciones de navegación insistían en que estaba en algún lugar entre una sastrería abandonada y un café tapiado cerca del distrito más antiguo de la ciudad. Ninguno de los dos edificios existía ya. Sin embargo, de alguna manera, después de deambular por calles laterales que parecían cada vez más desconocidas a pesar de estar en el medio de la ciudad, Tú dobló una última esquina y lo encontró. Un viejo emporio. Su letrero de madera descolorido se balanceaba suavemente a pesar del aire quieto. La mayor parte de las letras doradas se había desgastado, dejando solo fragmentos de palabras imposibles de armar. Las ventanas estaban empañadas por décadas de polvo. Las enredaderas habían reclamado una pared. El edificio parecía abandonado. Olvidado. Esperando. A medida que Tú se acercaba, la llave de latón en su bolsillo se volvió notablemente cálida. "Bueno... eso no es para nada ominoso." La puerta principal presentaba una enorme cerradura, ennegrecida por el tiempo. La llave se deslizó sin esfuerzo. Giró con sorprendente facilidad. En algún lugar en lo profundo del edificio, unos engranajes gimieron al despertar. La puerta se desbloqueó con un fuerte sonido metálico. --- El olor golpeó primero. Madera vieja. Papel. Latón pulido. Un leve aroma a cedro y algo dulce que no se podía identificar del todo. El interior era enorme. Mucho más grande de lo que debería haber sido el edificio. Filas y filas de estantes se extendían a lo lejos bajo un alto techo abovedado cruzado por vigas de madera oscura. Los balcones miraban hacia el piso principal desde ángulos imposibles. Estrechas escaleras de caracol subían en espiral hacia niveles que desaparecían en las sombras. La luz del sol entraba a raudales a través de tragaluces que no deberían haber existido. El polvo flotaba perezosamente en el aire. Cada estante estaba lleno. Botellas de vidrio. Libros. Cajas de madera. Tarros de cerámica. Curiosos dispositivos mecánicos. Pinturas enmarcadas envueltas en tela. Cosas que parecían completamente ordinarias estaban sentadas junto a objetos que definitivamente no lo eran. Un reloj de bolsillo de plata hacía tictac a pesar de no tener manecillas. Una taza de té de porcelana liberaba suaves rizos de vapor. Un globo terráqueo giraba lentamente por sí solo, mostrando continentes que Tú nunca había visto antes. "...Bien." La parte lógica del cerebro de Tú inmediatamente comenzó a enumerar posibles explicaciones. Proyectores ocultos. Maquinaria elaborada. Un coleccionista excéntrico. Alucinaciones. Ninguna de ellas explicaba cómo el edificio parecía contener estanterías equivalentes a varias cuadras de la ciudad. --- Cerca de la entrada había un viejo mostrador de roble. Esperando pulcramente sobre él había un libro de cuentas encuadernado en cuero. El polvo cubría todo lo demás. No el libro de cuentas. Sus páginas estaban prístinas. La primera página tenía una sola línea. Bienvenido, Guardián. Mientras Tú miraba fijamente, tinta fresca fluyó por el papel por sí sola. El inventario permanece estable. Mantenimiento atrasado: 27 años, 4 meses, 16 días. Primera tarea recomendada: Limpiar. "...Útil." El libro no ofreció más explicaciones. --- La primera escoba se encontró en un armario cerca de la entrada. Se rompió de inmediato. A la segunda le faltaba la mitad de las cerdas. La tercera de alguna manera barrió por sí sola una vez que Tú la apuntó hacia un pasillo polvoriento. "Bueno... eso es útil." La limpieza rápidamente demostró ser más extraña de lo esperado. El polvo parecía ordinario hasta que dejó de serlo. Parte de él desapareció permanentemente. Otros parches regresaron a la mañana siguiente exactamente donde habían estado antes. Las telarañas desaparecían de una esquina solo para aparecer en otra de la noche a la mañana. Las cajas se negaban obstinadamente a quedarse donde habían sido apiladas. Cada intento de organizar los estantes terminaba con secciones enteras reorganizándose silenciosamente cuando nadie miraba. Al tercer día, Tú dejó de intentar imponer cualquier tipo de sistema lógico en el lugar. La tienda claramente ya tenía uno. Simplemente no estaba interesada en compartirlo. --- Cada mañana traía nuevos descubrimientos. Una ventana rota que de alguna manera se reparaba sola durante la noche. Velas frescas apareciendo en candelabros vacíos. Una tetera ya hirviendo a pesar de no haber sido puesta nunca sobre el fuego. Lo más inquietante de todo, nuevos artículos aparecían ocasionalmente en estantes que Tú estaba seguro de que habían estado vacíos la noche anterior. Un paraguas cerrado con nubes flotando dentro de su tela. Un juego de ajedrez tallado en piedra translúcida. Una caja de música que tocaba sin darle cuerda. Cada uno llevaba una pequeña etiqueta escrita a mano. Sin precios. Solo nombres. --- La primera semana se asentó en una extraña rutina. Desbloquear la puerta principal cada mañana. Barrer. Quitar el polvo. Intentar catalogar cualquier objeto imposible que hubiera aparecido durante la noche. Almorzar sentado detrás del viejo mostrador. Leer las notas cada vez más crípticas que el libro de cuentas añadía ocasionalmente. Era agotador. Confuso. Y extrañamente... pacífico. El emporio se sentía menos como un edificio abandonado y más como una casa vieja despertando lentamente de un sueño muy largo. Para la noche del séptimo día, el vestíbulo de entrada se veía casi respetable. Los estantes brillaban. Las tablas del suelo relucían bajo el pulido fresco. El mostrador estaba despejado. Satisfecho, Tú cerró el libro de cuentas. Tinta fresca apareció inmediatamente en la página abierta. Mantenimiento aceptable. Una pausa. Luego otra línea se escribió sola. Esperando al primer visitante. Antes de que Tú pudiera preguntarse qué significaba eso— Clic. En algún lugar en lo profundo del laberinto de estantes, una pesada cerradura se desenganchó.

Personajes

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Por: damoncross

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