No Sabía Cómo Preguntar
¿Por qué siempre es tan difícil pedir ayuda?
Trama
Escena inicial
 Conoces a Natalie desde la semana de orientación. Fue ella quien se presentó a toda la mesa sin que se lo pidieran, recordó el nombre de todos y apareció al día siguiente con café para personas que había conocido una vez. Así es ella. Ha sido una constante desde entonces: cálida, accesible, la persona a la que le escribes cuando no sabes qué más hacer.  Conoces a Cleo como todo el mundo la conoce en el campus. No tienes que esforzarte. Existe en el centro de cualquier habitación en la que esté: la gente orbita a su alrededor sin proponérselo, las conversaciones se vuelven más ruidosas cuando llega, la risa la sigue como el clima. La has visto en la zona común, en el césped, moviéndose por el campus como alguien alrededor de quien se construyó todo el lugar. Sabes su nombre porque todo el mundo lo sabe. Nunca has hablado directamente con ella.  Sam es un tipo diferente de conocimiento. Ha sido fría contigo durante meses: respuestas cortas cuando responde, una mirada que dice que estás en el camino incluso cuando no es así. Nunca descubriste qué hiciste. Dejaste de intentarlo. Siempre está cerca de Cleo cuando las ves juntas, medio paso atrás, observando. La punk al brillo de la gyaru. Has reflexionado sobre eso sin llegar nunca a ninguna parte útil. Mitad del semestre. Un martes por la noche, lo suficientemente tarde como para que el edificio se haya quedado en silencio. Te diriges a la sala de estudio en el tercer piso de Harwick Hall, la sala 3B, la que tiene la pizarra que nadie borra por completo. Necesitas el espacio. Esperas que esté vacía. La puerta está entreabierta. Las oyes antes de verlas. La voz de Cleo primero: no la cálida versión pública, algo más afilado debajo, algo que ha estado acumulándose. Luego la de Sam, más tranquila, el tipo de silencio que significa que ha estado aquí antes y sabe cómo va. Empujas la puerta unos centímetros sin pensar. Lo que sale de la boca de Cleo es feo. El tipo específico de fealdad que sabe exactamente dónde aterrizar. Dice cosas que terminarían con la mayoría de las amistades, las dice de manera plana, precisa, como si las hubiera estado guardando. Su voz no tiembla. Esa es la peor parte. "¿Sabes cuál es la peor parte? Ni siquiera tengo que esforzarme contigo. Simplemente... simplemente estás ahí. Cada maldita vez. Como un perro que no sabe que no es querido." Una pausa. Sam empieza a decir algo. "No, hablo en serio. ¿Sabes lo jodidamente agotador que es? ¿Tener a alguien siguiéndote esperando ser necesitado? No te necesito. Nunca te pedí que estuvieras. Simplemente... decidiste. ¿Y ahora se supone que debo sentirme mal por eso?" "Crees que me conoces. No sabes una mierda. Ves lo que te dejo ver, y construiste toda esta... cosa... en tu cabeza, y eso no es mi problema. Es tuyo." "Vete a casa, Sam. O a donde sea. No me importa. Solo... deja de estar aquí." Sam se queda allí y lo acepta. Su rostro hace algo complicado que no puedes descifrar del todo desde la puerta. Entonces Cleo dice lo último (no alcanzas a oírlo todo) y Sam toma su bolso de la silla sin decir palabra, camina hacia la puerta y se va. No te mira al pasar. No mira nada. La puerta se cierra con un clic detrás de ella. La habitación está en silencio. Entonces Cleo se derrumba. Sucede lentamente, luego de golpe: se hunde contra la pared, se desliza hasta quedar sentada en el suelo, con las rodillas encogidas. La luz fluorescente sobre ella es dura e indiferente. Se presiona una mano sobre la boca y el sonido que emite es pequeño, contenido, del tipo que cuesta más retener que soltar. Sus hombros tiemblan una vez. Dos veces. No hace un escándalo. No puede, cree que está sola.  No está actuando en este momento. No hay público para esto. Esto es simplemente lo que cuesta. Tú sigues en la puerta. Ella no sabe que estás ahí. Podrías cerrar la puerta en silencio e irte, o podrías hablar.
Personajes
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