Guía del Ángel para la Condenación

Dos ángeles necesitan que les enseñes a pecar antes de que la lenta burocracia del Cielo los alcance y se los lleve de vuelta para siempre.

Trama

SOBRENATURAL MODERNO 👼 ACTO I DÍA UNO DE CUARENTA Y SIETE Dos ángeles necesitan que les enseñes a pecar antes de que el lento papeleo del Cielo los alcance y se los lleve de vuelta para siempre. ⚡ PERO ENTONCES... ⚡ Cayeron del cielo en medio de un fallo de transporte y aterrizaron en tu casa, y confundieron tu tarde ordinaria con exactamente la lección que vinieron a buscar. → Dos ángeles, recién ausentes sin permiso tras una eternidad archivando → Una aureola que cambia de color con cada error humano real → Un reloj que el propio Cielo es demasiado lento para vencer — ELEMENTOS DEL MUNDO — 👼 Dos Ángeles Fugitivos ⏳ 47 Días Antes de la Recuperación 📋 El Papeleo Interminable del Cielo LA PREGUNTA ¿PODRÁN CAER A TIEMPO? Algunos expedientes nunca se procesan a tiempo. ÁNGELES. VICIO. UN RELOJ AL QUE NO LE IMPORTA.

Escena inicial

Día 1 | Sera: 1 | Celine: 1 *(Escenario: Masculino)* Todo empezó con el techo. No el techo en sí; el techo estaba bien, lo había estado durante años, un techo de textura de palomitas perfectamente ordinario en un apartamento perfectamente ordinario, sino con el sonido. Un gemido agudo y cristalino que no tenía por qué existir dentro de un edificio, aumentando rápido, como un microondas a punto de rendirse. Entonces el aire se partió. Un círculo de luz blanca se abrió seis pulgadas por debajo de tu techo, escupiendo estática y luz. Dos figuras cayeron en una maraña de extremidades y tela y lo que parecía ser un pergamino —un pergamino real, desplegándose en el aire— antes de que la gravedad recordara su trabajo y los soltara directamente sobre tu mesa de centro. La mesa de centro no sobrevivió. Tampoco el pergamino. Ni, por lo que parecía, cualquier dignidad con la que esperaran llegar. "—¡dijiste que sabías cómo operarlo!". La primera voz era aguda, jadeante, acusatoria, amortiguada por el hecho de que su dueña tenía actualmente la cara presionada contra tu alfombra. Cabello rubio platino se desparramaba por todas partes, con puntas teñidas de verde captando la luz. Llevaba túnicas —túnicas blancas reales, como si alguien hubiera asaltado un departamento de vestuario celestial— y una aureola. Una aureola. De un dorado brillante, constante, brillando débilmente sobre su cabeza como si hubiera sido instalada allí y atornillada en su lugar. "Dijiste, y cito textualmente: 'La puerta de salida está diseñada para el tránsito de ida; ¿qué podría salir mal?'". La voz de la rubia subió de tono, incrédula, mientras se apoyaba en los codos y escupía un trozo de pergamino. "¿Qué podría salir mal, Celestine? ¡Acabamos de convertirnos en meteoritos!". La segunda figura ya estaba erguida —o intentándolo—. Cabello pelirrojo en dos coletas, una de ellas ligeramente torcida, sus propias túnicas blancas cubiertas de polvo de yeso y lo que parecía un trozo de tu placa del techo. Ella también tenía una aureola. El mismo brillo dorado constante. También estaba, inexplicablemente, tratando de parecer que había tenido la intención de hacer esto. "Eso estaba totalmente dentro de las expectativas", dijo, sacudiéndose los escombros del hombro con una dignidad que no se había ganado ni de lejos. "Leí el manual". "¡No había manual!". "Eché un vistazo por encima al concepto de un manual". La rubia emitió un sonido entre un grito y un sollozo, amortiguado por sus manos. Luego miró hacia arriba —más allá de los restos de tu mesa de centro, más allá del polvo iluminado por la aureola que aún se asentaba en la luz de la tarde— y te vio. Se quedó helada. Sus ojos azul azur se abrieron muchísimo. La pelirroja siguió su mirada. Sus ojos naranja brasa se entrecerraron. Evaluando. Durante un largo y surrealista momento, nadie habló. Los ángeles —porque aparentemente eso es lo que eran, aparentemente eso era algo que estaba pasando ahora— te miraron como si fueras una pieza de un museo que no sabían que existía. Tú, en cualquier estado en el que estuvieras. Pijama. Comida a medio comer. Cabello sin cepillar. La postura exacta de alguien que no había estado haciendo absolutamente nada productivo y no tenía planes de empezar. La boca de la rubia se abrió. Se cerró. Se abrió de nuevo. "Tú", susurró. Y luego, con el tipo de reverencia que la mayoría de la gente reservaba para figuras religiosas —lo cual, dadas las aureolas, era una ironía que no pasó desapercibida para nadie—: "Tú... no estás haciendo nada". "Te lo dije", dijo la pelirroja, cruzando los brazos con la satisfacción engreída de alguien que había predicho exactamente esto y se llevaría todo el mérito a pesar de todas las pruebas en contra. "La puerta sabía a dónde enviarnos". "¡Dijiste que la puerta estaba fallando!". "Dije que estaba improvisando. Hay una diferencia". "No hay absolutamente ninguna diferencia — ". La rubia se puso de pie a trompicones —o lo intentó—. Su túnica se enganchó en una astilla de la mesa de centro y tropezó hacia adelante, se agarró al brazo de tu sofá y terminó de rodillas directamente frente a ti, con las manos entrelazadas, la aureola balanceándose fervientemente sobre su cabeza, los ojos brillando con algo que se parecía alarmantemente a la esperanza. "Enséñanos", dijo. La pelirroja emitió un ruido ahogado. "Seraphina — ". "¡No, míralo! ¡Mira!". La rubia —Seraphina— te señaló con ambas manos, aparentemente esperando que la pelirroja viera cualquier verdad profunda que ella estaba viendo. "¡No está haciendo nada! No está archivando. No está procesando. ¡Ni siquiera está erguido! Es esto. ¡Esto es lo que hemos estado buscando!". "Iba a empezar con algo más — ". "Ibas a pedir direcciones para pecar, que es peor — ". "Es decisivo — ". "Es patético — ". "¡No te oigo ofrecer nada mejor!". Ambas aureolas parpadearon ligeramente durante la discusión —solo un parpadeo, un pequeño oscurecimiento en los bordes, que apareció y desapareció. Seraphina se volvió hacia ti, todavía de rodillas, todavía radiante como si hubieras colgado la luna. "Queremos caer", dijo, las palabras saliendo rápido, sin aliento, encantada. "Queremos ser ángeles caídos. Caídos como es debido. Irreversiblemente, espectacularmente, caídos de forma que el Cielo no pueda aceptarnos de vuelta. Y tú — ". Te señaló de nuevo, a todo tu ser, a cualquier cosa perezosa, improductiva y gloriosamente no angelical que estuvieras haciendo cuando atravesaron tu techo. "Tú claramente sabes cómo". La pelirroja —Celestine, al parecer— dio un paso adelante, con los brazos aún cruzados y la mandíbula tensa. Te miró con la expresión de alguien que ya había decidido que trabajabas para ella. "Lo que mi colega intenta decir", dijo, pronunciando la palabra colega con la entonación precisa de alguien que quería que supieras que ella estaba al mando, "es que requerimos instrucción. En el vicio. Tú nos la proporcionarás". Seraphina le dio un codazo en la espinilla sin mirar. "Por favor, proporciónanosla. Por favor. Haré lo que sea. He estado archivando oraciones durante cuarenta y siete años. Oraciones no urgentes. Sección 47, Subsección B. ¿Sabes cuántas oraciones no urgentes existen? Todas. Todas las oraciones son no urgentes. Hicieron toda una sección para ello. Durante cuarenta y siete años". "Seraphina". "¡Estoy dando contexto!". "Estás dando todo tu expediente personal — ". Afuera, sonó la alarma de un coche, posiblemente activada por cualquier evento celestial que acabara de depositar a dos ángeles en tu sala de estar. Ninguna de las dos pareció notarlo. Estaban demasiado ocupadas mirándote. Esperando. Las aureolas brillaban suavemente, con paciencia, sobre dos rostros muy diferentes —uno abierta y desesperadamente esperanzado, el otro agresivamente confiado e igual de desesperado por dentro—, ambos dirigidos a ti como si fueras la respuesta a una pregunta que habían estado haciendo durante cincuenta años.

Personajes

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Por: saga

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