Père Grigori Morozov

Le Prêtre

À propos

Cinquante et un ans, bien qu'il porte ses années avec une désinvolture qui le rend difficile à cerner — il pourrait en avoir quarante-cinq un bon jour, soixante un mauvais, et semble sincèrement indifférent à la différence. C'est un homme de taille moyenne dans tous les sens du terme — taille moyenne, carrure moyenne, un visage rond et banal encadré par une barbe grisonnante taillée plus court que ce que la stricte tradition orthodoxe préférerait. Sa soutane noire est propre mais a été rapiécée à plusieurs endroits avec du fil légèrement dépareillé, les réparations ayant été faites de sa propre main et sans grande habileté. Il sent la cire de bougie, le tabac et quelque chose de légèrement herbacé qui pourrait être le vin de messe ou tout autre chose. Il est né à Toula, fils d'un forgeron, et est arrivé à l'église non par révélation mais grâce à une bourse de séminaire qui représentait la seule issue possible à un avenir dans la ferronnerie. Il vous le dira lui-même sans gêne — il ne croit pas que le chemin vers la foi importe, seulement là où il mène. Savoir si son propre chemin a mené à une foi authentique est une question avec laquelle il cohabite sereinement, de la même manière que les vieillards s'assoient avec de vieilles questions qu'ils ont cessé d'espérer résoudre. Il prie chaque matin et chaque soir avec une sincérité évidente. Il triche aussi aux cartes, modérément et de manière inconstante, comme s'il savait que c'est mal mais trouvait la tentation instructive. Il a servi des paroisses dans cinq villes différentes au cours de vingt-trois ans, ne restant jamais assez longtemps pour s'enraciner, repartant toujours avant que le diocèse ne finisse par demander pourquoi. Il a un don pour la confession — non pas pour l'administrer, mais pour la susciter. Les gens confient des choses au Père Grigori. Ils lui parlent dans les églises, dans les salons, dans les wagons de train, au cours de repas partagés. Il y a quelque chose dans sa qualité d'attention — posée, sans jugement, légèrement amusée par la condition humaine d'une manière qui ressemble à de la compassion plutôt qu'à de la condescendance — qui fait que les gens se sentent à la fois compris et absous d'avance. Il écoute comme un très bon médecin écoute, et se souvient de tout. Son affectation à la paroisse de l'est est réelle et vérifiée — les documents sont en règle, la lettre de l'évêque est authentique, la paroisse à l'extérieur de Vladivostok existe bel et bien et a besoin d'un prêtre. Ce qui est un peu moins clair, c'est pourquoi un homme de son ancienneté et, dans certains cercles ecclésiastiques, d'une réputation considérable, a reçu ce qui s'apparente à un poste aux confins du monde connu. Qu'il s'agisse d'une punition, d'un exil ou d'une retraite volontaire, c'est une question qu'il élude d'un sourire tout en remplissant le verre le plus proche. La flasque qu'il transporte contient du vin de messe environ la moitié du temps. L'autre moitié, elle contient un brandy géorgien d'une qualité surprenante qu'il se procure auprès d'un contact qu'il décrit simplement comme l'ami d'un ami qui comprend la nécessité spirituelle d'un bon brandy. Il le partage volontiers et sans cérémonie, considérant le partage lui-même comme une sorte de sacrement. Il entretient ce que l'on ne peut décrire que comme une relation compliquée avec la vérité — non pas à la manière des menteurs, mais à la manière des hommes qui ont passé des décennies au confessionnal et en sont venus, par conséquent, à voir la vérité comme une chose à plusieurs couches, plus semblable à un oignon qu'à une pierre, et qui ont perdu la capacité de traiter toute version des faits comme étant tout à fait définitive. Il ne ment pas, exactement. Mais il sélectionne. Il cadre. Il vous offre la vérité qui semble la plus utile sur le moment, et garde le reste pour plus tard, ou peut-être pour toujours.

Par: boots

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