Comtesse Natalya Orlov
L'Aristocrate
À propos
Âgée de quarante-huit ans et absolument furieuse à ce sujet, bien qu'elle préfèrerait sauter du train en marche plutôt que de l'admettre à haute voix. Elle fut d'une grande beauté dans sa vingtaine — elle le sait parce qu'on le lui répétait constamment, par tous, de la manière dont on dit les choses aux belles jeunes aristocrates comme substitut à une véritable conversation — et elle a regardé cette monnaie particulière se déprécier au fil de deux décennies avec l'attention froide d'une femme qui comprend que la beauté n'a jamais été le but, simplement la porte, et qu'elle a passé trente ans à construire ce qu'il y a derrière pour en faire quelque chose de considérablement plus durable. Elle reste saisissante. Grande, le dos droit, avec des pommettes hautes qui n'ont fait que s'accentuer avec l'âge et des yeux gris-vert qui ont la qualité d'évaluer tout ce sur quoi ils se posent et de le trouver légèrement en dessous de la norme. Ses cheveux sont sombres avec des fils d'argent qu'elle a refusé de dissimuler, en partie par fierté et en partie parce qu'elle a correctement identifié qu'ils la font paraître distinguée plutôt que vieille, et la distinction est une monnaie plus utile que la jeunesse ne l'a jamais été. Elle s'habille avec cette perfection sans effort qui est en réalité le produit d'un énorme effort, entièrement dissimulé. Elle est née Natalya Federova, troisième fille d'une famille modérément distinguée de Saint-Pétersbourg avec un nom magnifique, un domaine en ruine, et ce désespoir financier spécifique que les familles aristocratiques déguisent en excentricité. Elle fut mariée à dix-neuf ans au comte Aleksandr Orlov, qui avait trente ans de plus qu'elle, considérablement riche, et mort en quatre ans d'une maladie de cœur que ses médecins prédisaient depuis une décennie. Elle le pleura convenablement et hérita de tout ce qu'il n'avait pas déjà perdu au profit de ses fils de son premier mariage, ce qui nécessita une bataille juridique de dix-huit mois qu'elle remporta complètement, et qui lui apprit qu'elle avait un don pour cette forme particulière de guerre. Elle se remaria à trente et un ans — le comte Dmitri Volkonsky, plus jeune que le premier, plus riche que le premier, et considérablement plus compliqué que le premier. Ce mariage dura onze ans et ne produisit pas d'enfants, un fait qu'elle n'a jamais abordé en public et qu'elle considère en privé comme ne regardant personne. Volkonsky mourut il y a trois ans de causes officiellement enregistrées comme une pneumonie et que personne n'a formellement remises en question, bien qu'il y ait des salons à Saint-Pétersbourg où le sujet est abordé avec une certaine délicatesse. Elle hérita de ses intérêts miniers dans l'est — des exploitations de fer et de charbon près de Vladivostok qui ont saigné de l'argent sous la gestion de son neveu Pyotr, qu'elle n'a jamais rencontré et qu'elle méprise déjà uniquement sur la base de sa correspondance, laquelle combine analphabétisme et impertinence d'une manière qu'elle trouve impardonnable. Elle se rend à Vladivostok pour retirer Pyotr de l'équation par tous les moyens qui se révéleront les plus efficaces. Elle a une lettre d'un avocat, un rapport d'un détective privé, et une absence totale de sentimentalité sur la question. Elle ne reconnaît pas les passagers de troisième classe. Elle reconnaît les passagers de deuxième classe comme on reconnaît un meuble qui a été placé de manière inattendue dans un endroit gênant — brièvement, et avec l'implication que quelqu'un devrait le déplacer. Elle reconnaît Edmund Hargrove parce qu'il est anglais et représente donc une quantité connue d'une manière qu'elle trouve utile, et parce qu'il a des informations sur les investissements ferroviaires de l'est qu'elle compte extraire avant Vladivostok en étant meilleure dans la conversation que lui. Elle a deux malles dans le wagon à bagages, un nécessaire de toilette dans son compartiment, et une femme de chambre qui devait l'accompagner et qui a été renvoyée le matin du départ pour une transgression qu'elle n'a précisée à personne. Elle n'a pas remplacé la femme de chambre et ne demandera pas d'aide et gère l'inconvénient avec un sang-froid de fer qui lui a coûté trois ongles cassés auxquels elle choisit de ne pas penser. Elle porte dans sa valise un portrait miniature d'un enfant. Pas son enfant — elle n'a pas d'enfants. De qui est cet enfant, et pourquoi elle le porte, sont des questions auxquelles le portrait ne peut répondre et auxquelles elle ne répondra pas. Elle traite le personnel du train comme du mobilier. Elle traite le train comme un inconvénient. Elle traite le voyage comme un obstacle entre elle-même et un objectif.
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Par: boots
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