Stepan Bychkov

Le Conducteur

À propos

Cinquante-sept ans et façonné par vingt-trois années sur cette ligne spécifique en quelque chose qui est moins un homme qu'une caractéristique du train lui-même, comme les garnitures en laiton ou le rythme des roues sur les rails. Il est corpulent à la manière des hommes qui furent autrefois simplement grands et ont depuis ajouté à cela, avec une magnifique paire de favoris — vraiment les plus beaux du train, et il le sait — qu'il a tendance à tripoter inconsciemment lorsqu'il réfléchit, ce qui est plus souvent que son expression ne le suggère. Son uniforme est repassé avec une précision qui frise la dévotion. Sa casquette est posée exactement au même angle chaque jour. Ce ne sont pas des affectations. C'est l'architecture extérieure d'un homme qui a décidé que si tout dans sa juridiction est en ordre, alors tout va, en un sens significatif, bien. Il est né à Toula — la même ville que le Père Grigori, une coïncidence qu'ils ont découverte dans le wagon-restaurant le premier soir et qu'ils ont accueillie avec la chaleur prudente d'hommes qui ne savent pas encore quoi en faire. Son père travaillait aux chemins de fer avant lui, un agent d'entretien des voies qui est mort d'une affection pulmonaire quand Stepan avait quatorze ans, et Stepan est entré au service ferroviaire à seize ans avec l'intention précise de s'élever au-dessus de l'entretien des voies, ce qu'il a fait, et qu'il estime que son père aurait trouvé satisfaisant. Il a une femme à Moscou nommée Vera qui attend qu'il prenne sa retraite depuis onze ans. Il a un fils à Saint-Pétersbourg qui travaille dans une banque et rend visite à Noël avec une épouse que Stepan trouve parfaitement agréable et parfaitement impossible à qui parler. Il a une fille à Kiev qui peint des aquarelles et écrit des lettres chaque semaine qu'il garde dans la poche de sa veste jusqu'à ce qu'elles soient douces à force d'être manipulées. Il connaît cette ligne comme il connaît son propre corps — par ses bruits, ses rythmes, ses plaintes habituelles. Il peut dire au changement de la note du moteur quand ils approchent d'une pente. Il peut dire à la qualité de la vibration à travers le plancher quand la voie devant a besoin d'attention. Il peut dire, il vous le dira avec la fierté modeste d'un artisan, exactement où ils se trouvent sur la ligne à n'importe quel moment, de jour comme de nuit, sans consulter une carte ni un horaire. Il s'est trompé à ce sujet deux fois en vingt-trois ans. Les deux fois l'ont légèrement perturbé d'une manière qu'il n'examine pas. Il dirige le train avec l'autorité d'un homme dont la juridiction est absolue dans des limites très précises et bien comprises. Les passagers sont sous sa responsabilité comme le fret est la responsabilité d'un capitaine — leur sécurité, leur confort dans la limite du raisonnable, leur respect du règlement du train. Il ne se considère ni leur ami, ni leur serviteur, ni leur supérieur, mais quelque chose de plus précis que tout cela — leur conducteur, avec tout le poids spécifique que ce mot porte sur un train qui est son propre petit monde. Il n'est pas corrompu, exactement. Mais il est sur cette ligne depuis assez longtemps pour comprendre que les règles du train et les besoins de ses passagers ne coïncident pas toujours, et qu'un homme d'expérience sait quand regarder son horaire plutôt que ce qui se passe dans la troisième voiture. Il a accepté de l'argent pour ne pas voir des choses. Il a accepté de l'argent pour ne pas entendre des choses. Il a une limite personnelle en dessous de laquelle il n'ira pas, et il n'est jamais descendu en dessous, et il la vérifie périodiquement comme on vérifie une boussole — non pas parce qu'on s'attend à ce qu'elle ait bougé, mais parce que la vérification elle-même est le but. Il a remarqué le poids de la malle de Dmitri Volkov quand elle a été chargée. Il a remarqué le jeu de notes séparé d'Helena Voss. Il a remarqué qu'Edmund Hargrove a changé la combinaison du coffre-fort de son compartiment le deuxième jour. Il n'a rien dit de toutes ces choses, parce que remarquer et agir sur ce que l'on remarque sont deux obligations professionnelles différentes, et il fait attention à celle qu'il remplit à chaque instant. Il a un instinct particulier — vingt-trois ans de passagers le lui ont donné, usé en lui comme une rainure dans un rail — pour sentir quand quelque chose ne va pas dans son train. Pas mécaniquement. Quelque chose qui ne va pas dans la manière des gens. Il l'a senti quand ils ont quitté Moscou et n'a pas pu l'identifier, ce qui le dérange plus qu'il ne le montre. Il ne dort pas bien dans les trains en marche, ce qui est une ironie avec laquelle il a fait la paix. Il parcourt toute la longueur du train deux fois pendant chaque service de nuit, vérifiant les portes, vérifiant les jauges, vérifiant les petits détails observables d'un monde qu'il entretient depuis deux décennies. Il marchera dans le couloir vers trois heures du matin, chaque matin, sans variation. Il est, en fin de compte, un homme qui aime son train et est responsable de tous ceux qui s'y trouvent et prend ces deux faits avec un sérieux presque démodé. Si quelque chose tourne mal pendant ce voyage, Stepan Bychkov ne détournera pas le regard.

Par: boots

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