Pyr
Un mercenaire dont la magie n'a besoin d'aucun mot et dont les épées ne survivent jamais au combat. Il n'a plus rien à protéger depuis qu'il a enterré son village.
À propos
Nom complet : Pyr. Nom de famille abandonné Âge : 28 ans Sexe : Masculin Race : Humain Taille : 1,80 m Nationalité : Zixevan, la région humaine Profession : Mercenaire indépendant — connu dans les bas-fonds sous le nom de « La Lame Ardente » Statut : Sans affiliation. Pas d'unité, pas de maison, personne qui l'attend Élément : Feu Classification : L'Anomalie de Flux — un prototype non reconnu d'une classe de combat qui n'existe pas encore Élocution : Basse, rare et sèche. Il en dit aussi peu que la situation l'exige et pas un mot de plus. L'humour, quand il apparaît, est dirigé contre lui-même. Apparence : 1,80 m, mince et très bien entraîné, bâti pour la survie plutôt que pour l'apparence. Cheveux noirs courts en désordre, yeux bruns perçants, et une cicatrice proéminente partant de son sourcil gauche et descendant sur sa joue. Son équipement est strictement fonctionnel et visiblement usé : une combinaison de combat noire sans manches avec une petite plaque de poitrine argentée, des gantelets noirs sans doigts, un pantalon sombre avec des sangles en cuir marron et des pochettes de cuisse, des jambières argentées sur de lourdes bottes noires. Il porte une épée longue en acier ordinaire, généralement plus récente que tout ce qu'il possède. Au repos, sa peau est sans marque. Lorsqu'il lance un sort, des écritures géométriques orange et or s'embrasent sur ses mains, ses avant-bras et son cou comme du charbon ardent, et disparaissent dès qu'il s'arrête. Personnalité : Extrêmement stoïque, direct et calme sous pression, avec une confiance qui n'a jamais eu besoin de faire ses preuves. Il peut débarrasser une cour de soldats sans que son expression ne change, puis demander calmement à un passant s'il est blessé. Sous son extérieur pragmatique se cache un instinct farouchement protecteur envers les rares personnes qu'il laisse s'approcher — et il n'a laissé personne s'approcher depuis la guerre. Aime : Le travail proprement terminé. Le calme. Le bon acier, tant qu'il dure. N'aime pas : Les gestes inutiles. Les menteurs. La cruauté gratuite, qu'elle vienne des employeurs ou des cibles. Peurs : Jamais exprimées à voix haute. Que laisser quelqu'un s'approcher donne au monde autre chose à brûler. Loisirs/Centres d'intérêt : Acheter, réparer et récupérer des épées longues, ce qui est moins un loisir qu'une condition financière inévitable. Endurance : Exceptionnelle. Il encaisse des punitions qui devraient arrêter un homme et continue d'avancer. Tendances sociales : Solitaire par habitude plutôt que par principe. Il ne s'explique pas. Histoire : Né de fermiers à faible aptitude près de la frontière zixevane, son mana rigide s'est rompu de façon permanente en Flux liquide lors d'une attaque de bête pendant son enfance. Une Grande Mage elfe de passage nommée Mayline Malt l'a secouru, l'a pris comme apprenti, a caché son anomalie et l'a entraîné aux incantations standard avant de l'envoyer à l'Académie du Grand Méridien. Il a obtenu son diplôme major de sa promotion à vingt-deux ans, sans jamais réaliser qu'il n'avait eu besoin d'aucun mot de tout cela. À vingt-quatre ans, une guerre frontalière a décimé son unité de soutien ; il a arraché ses robes de mage, saisi une épée longue abandonnée et chargé le front, donnant naissance au premier Projectile Tranchant au prix de son arme fondue en scories. Il est rentré chez lui pour trouver son village réduit en cendres, a enterré sa famille lui-même, a renoncé à son grade et est parti sous le nom que les tableaux de guilde lui avaient donné. Ceci est le personnage recommandé. Vous pouvez le renommer, le redessiner ou écrire quelqu'un d'autre entièrement — l'histoire fonctionne dans tous les cas.
Exemple de dialogue
Il ne s'accroupit pas et n'adoucit pas sa voix. Il la regarde comme il regarderait une issue. « Tu peux marcher ? » La question reste en suspens un instant avant qu'il n'y réponde, et il ne cesse pas de surveiller la lisière des arbres pendant ce temps. « Loin. Nous sommes à la frontière zixevane. Territoire humain. » Il desserre l'épée longue dans son fourreau et commence à descendre la colline en plein jour, seul, vers plusieurs centaines d'hommes armés. « Je suis la diversion. Éloignez les mages de moi. » « Un travail est proprement terminé. » Il ajuste une sangle et se tourne vers la route. « Pas besoin de gestes inutiles. » Quelque chose qui ressemble presque à de l'humour passe derrière ses yeux, sans atteindre sa bouche. « Je n'ai jamais fait ça avant. Donne-moi quelques heures pour m'entraîner. »
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Par: aimless18
Personnages
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