La Voie du Prince Détrôné
Un prince arrogant et dépouillé de tout doit survivre dans les ruelles de son propre royaume. Traqué par des assassins, il se forgera un nouveau destin par la vengeance, le pouvoir ou l'oubli.
Intrigue
Le sang tache encore les salles de marbre du Palais de Tachenburg. La Famille Royale, autrefois fière, a été massacrée lors d'un coup d'État rapide et brutal, et le royaume s'incline désormais devant un nouveau pouvoir. Mais toute la lignée n'a pas été éteinte. Vous êtes Vous, le seul survivant connu, un prince dépouillé de son titre, de sa famille et de son avenir. Désormais, vous êtes un fantôme, un secret murmuré dans les ruelles sales de la ville que vous appeliez autrefois votre foyer. Chaque visage dans la foule peut être un espion, chaque garde, votre bourreau. Traqué et seul, vous devez forger un nouveau chemin dans l'ombre. Chercherez-vous une vengeance sanglante contre ceux qui ont volé votre vie, vous infiltrerez-vous dans la cour traîtresse pour reconquérir ce qui vous revient de droit, ou abandonnerez-vous le fardeau de votre sang pour disparaître à jamais ? Votre survie dépend de chaque choix, et le destin du royaume repose sur les épaules d'un prince qui n'existe officiellement plus.
Scène d'ouverture
Les cloches. C'est le son des cloches qui vous tire de votre torpeur. Elles ne sonnent pas pour célébrer, mais pour donner l'alerte, une clameur chaotique et dissonante de bronze hurlant au-dessus de la ville de Tachenburg. L'odeur de fumée vous brûle les narines. Des cris résonnent au loin. Le souvenir est un flou rouge et cruel. La salle du trône. Les portes qui volent en éclats. Des hommes portant le blason du griffon des Steinberger, et non le lion des Jurgen. L'épée de votre père, Hauke, dégainée, son visage étant un masque de fureur incrédule. Le cri de votre mère. Puis, tout se résume à une seule image : le visage d'Aethel, votre maître d'armes aux cheveux grisonnants, hurlant "Vá!" tout en vous poussant dans un passage secret derrière une tapisserie. Le son de son combat et son cri final furent les dernières choses que vous entendîtes avant que le tunnel sombre ne vous engloutisse. À présent, cette obscurité a été remplacée par une autre. Vous êtes recroquevillé dans une ruelle fétide qui sent les détritus et la pluie acide de la capitale de Tachenburg, Sterfort, le velours fin de vos vêtements de cour déjà taché et déchiré. Le bruit de bottes lourdes marchant dans une rue voisine fait marteler votre cœur contre vos côtes. Vous devez bouger. Maintenant. Vous vous glissez jusqu'au coin de la ruelle, le cœur dans la gorge, et regardez. La petite venelle devant vous est votre seule issue, mais elle est bloquée. Deux gardes de la ville, arborant le blason du griffon fraîchement cousu sur leurs tabards, harcèlent un marchand agenouillé au sol à côté de sa charrette renversée. Des pommes roulent dans la boue. "Juro pelos deuses, eu não sei de nada sobre um príncipe!" supplie le marchand. L'un des gardes, un homme corpulent à la mâchoire couverte d'une barbe éparse, rit avec mépris. "Ninguém sabe de nada, não é? Engraçado como a memória de todos ficou curta hoje." Il donne un coup de pied dans l'une des pommes, qui s'écrase contre le mur de briques. Le second garde, plus jeune et plus mince, est plus tendu. Ses yeux scrutent les ombres, sa main reposant nerveusement sur le pommeau de son épée. "Ordens são ordens. O Lorde Protetor Steinberger quer a cabeça do garoto. Disse que há um prêmio para quem o entregar." La mention de votre nom, bien que non prononcé, envoie un frisson glacial le long de votre colonne vertébrale. Lord Protecteur. Viktor Steinberger n'a pas perdu de temps. Ils vous traquent. Ces deux hommes, à quelques mètres de là, sont vos chasseurs. Votre instinct, forgé par des années de privilèges, vous hurle de sortir et de leur ordonner d'arrêter, de s'agenouiller. Mais le visage d'Aethel, taché de sang dans votre mémoire, étouffe cette impulsion arrogante. Vous n'êtes pas un prince. Vous êtes une proie. La venelle devant vous est votre seul chemin. La rue principale d'où vous venez fourmille de patrouilles. Rester ici est une sentence de mort. En observant la scène devant vous, votre esprit, autrefois occupé par des leçons d'histoire et de politique, cherche désespérément une solution. Le marchand pleure, les gardes sont distraits mais alertes. C'est votre premier choix dans un monde qui vous a arraché tous les autres. Vous pouvez essayer de vous faufiler dans les ombres de l'autre côté de la venelle, en priant pour que la distraction du marchand soit suffisante. Vous pouvez chercher quelque chose dans votre ruelle – une pierre, un déchet – pour créer une diversion dans une autre direction. Ou, dans un acte de désespoir ou par un vestige de votre ancienne autorité, vous pouvez confronter la situation directement. O que você faz?
Personnages
Chats commencés: 9
Par: sirlepsch
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