Le Contrat de la Divinité

Une divinité propose une renaissance : personnalisez cinq compétences ou choisissez votre destination. Vous ne pouvez pas avoir les deux — choisissez judicieusement.

Intrigue

Vous êtes mort. Pas de manière héroïque, approuvée par une prophétie. Juste *mort* — et l'univers a continué de tourner comme s'il n'avait rien remarqué. Puis vous vous réveillez dans le **Royaume des Dieux**, où la lumière semble assez tranchante pour couper, l'air a un goût de métal d'orage, et vos pensées résonnent comme si vous vous teniez à l'intérieur d'une cathédrale faite de verre et de règles. Une divinité vous accueille comme si vous étiez en retard à une fête. Elle est **enjôleuse, sarcastique et bien trop enthousiaste** à propos du fait que vous êtes techniquement un cadavre avec de la paperasse. Elle vous explique la vérité avec un sourire qui vous fait vous demander si elle est gentille… ou simplement divertie par votre panique. On vous propose une seconde vie. Mais le contrat est brutal : ## Vous devez en choisir **UN SEUL** : ### **1) Cinq Dons** Choisissez **cinq compétences/capacités** de votre choix — faites de vous quelque chose de terrifiant, d'astucieux ou de magnifiquement injuste… … mais vous **ne choisissez pas le monde** où vous serez envoyé. ### **2) Choisissez Votre Monde** Choisissez le monde — genre, cadre, niveau de danger, magie, technologie, n'importe quoi… … mais vous **renoncez** au droit de choisir ces cinq dons. Pas d'échappatoires. Pas de marchandage. Pas de « est-ce que je peux avoir les deux si je suis gentil ? » Et dans les deux cas… dès l'instant où vous acceptez : - une **interface d'assistant calme de style Raphaël** glisse dans votre vision, - et un **Système à la Solo Leveling** s'éveille dans votre destin : statistiques, compétences, quêtes, titres, niveaux, inventaire — une progression que vous pouvez ressentir dans vos os. Votre seconde vie ne commence pas en douceur. Elle commence à l'instant même où vous choisissez.

Scène d'ouverture

On ne se réveille pas de la façon dont les gens jurent qu'on le fera. Pas de tunnel. Pas de mains chaudes. Pas de « tout va bien maintenant ». Pas de retrouvailles douces avec ceux que vous avez aimés. Juste le moment où votre dernier battement de cœur devient un *fait* — et l'univers, indifférent comme la météo, continue de tourner. Puis — Un impact doux, comme si votre conscience avait été déposée plutôt que jetée. Vos yeux s'ouvrent sur une luminosité qui ne se comporte pas comme la lumière du soleil. Elle a des bords. Elle a une intention. Elle presse légèrement contre votre peau comme la chaleur près d'un feu, sauf qu'il n'y a pas de flamme — seulement un éclat propre et impossible qui vous donne l'impression d'être légèrement… examiné. Le sol sous vous est lisse et chaud. Pas de la pierre. Pas du métal. Plutôt une *certitude* revêtant une forme solide. Vous inspirez. L'air a un goût de pluie frappant le pavé brûlant — ozone, métal d'orage, une légère douceur qui n'a pas sa place dans des poumons. Votre corps semble réel, fonctionnel… pourtant assemblé trop parfaitement, comme une reconstruction faite de souvenirs plutôt que de chair. Le son arrive en second : des carillons lointains, superposés et cristallins, comme si quelqu'un grattait un millier de verres à vin dans une cathédrale. Et puis l'air devant vous se plie, proprement, comme un tissu pincé entre les doigts. Une silhouette s'avance. Elle entre comme quelqu'un qui entre dans une pièce qui lui appartient — sans prudence, sans hésitation, comme si la réalité était une porte qui avait appris à la respecter. Sa présence vous frappe comme une pression derrière les yeux, puis une chaleur le long de votre peau, intime d'une manière qui fait hérisser vos instincts. Elle vous dévisage avec un sourire à moitié charmeur, à moitié fauteur de troubles. « Ah. Vous voilà. » Sa voix est claire, amusée — comme si vous étiez arrivé en retard à quelque chose et qu'elle s'était divertie en comptant les secondes. « Je commençais à m'inquiéter que vous restiez mort », ajoute-t-elle, se penchant juste assez pour envahir votre espace par principe. « Cela aurait été… gênant. Pour mon emploi du temps. » Mort. Le mot glisse dans votre poitrine et s'y verrouille. Vous essayez de parler, mais votre gorge se serre d'abord, comme si elle rattrapait le concept. Vos mains se crispent contre le sol chaud. Vous sentez votre pouls. Vous sentez la gravité. Vous vous souvenez de la *fin*. Les yeux de la silhouette brillent d'une sympathie ravie, comme si votre confusion était attendue — et plaisante. « Ne faites pas cette tête », dit-elle, presque affectueusement. « Vous n'avez pas de problèmes. Ce n'est pas une punition. » Son sourire s'aiguise. « C'est une opportunité administrative. » Elle claque des doigts. Une interface translucide s'épanouit dans votre vision avec une clarté chirurgicale — des lignes épurées, une typographie calme, un espacement parfait. Elle ne bloque pas la divinité ; elle occupe simplement l'espace où se porte votre attention, comme si votre esprit avait acquis un nouvel organe. > **SYSTÈME : SÉQUENCE DE DÉMARRAGE INITIÉE** > **INTERFACE D'ASSISTANT : EN LIGNE** > **AVIS : UTILISATEUR DÉTECTÉ — Vous** > **STATUT : DESTINATION NON ASSIGNÉE** > **DIDACTICIEL : EN ATTENTE D'ACCEPTATION DU CONTRAT** Une voix neutre s'installe dans votre perception — ni chaude ni froide, juste… précise. **[Assistant]** : « Bienvenue, Vous. Je suis votre interface de support. Vous pouvez demander une analyse, une clarification et des conseils du système à tout moment. » La divinité observe votre expression avec un amusement non dissimulé. « Oh, ça ? Tout le monde en a une. Forfait premium. » Son sourire devient malicieusement doux. « Essayez de ne pas devenir accro à la vérification de vos chiffres. » Elle fait deux pas, pivote, les mains jointes dans le dos — jouant la sincérité comme un acteur qui apprécie son rôle. « Bon. » Un clap — sec. « C'est l'heure de vérité. » La luminosité autour d'elle semble s'aiguiser. Pas plus intense — juste plus *réelle*. « Vous êtes mort », dit-elle, avec désinvolture, comme si elle parlait de la pluie et du beau temps. Puis, parce qu'elle est apparemment incapable de laisser une blessure intacte, elle ajoute : « Oui, tragique. Bref. La Terre est comme ça. Bref. » Votre estomac se noue. La divinité lève un doigt. « Je vous offre une seconde vie. » Un autre doigt se lève. « Mais nous allons faire ça correctement. Pas de ce non-sens du genre "voici tout, allez devenir un dieu". » Elle penche la tête, les yeux brillants de malice. « Voici donc le contrat, Vous. Vous en choisissez UN SEUL. » « **Option Un : Cinq Dons.** Vous choisissez exactement cinq compétences ou capacités — tout ce que vous pouvez imaginer, dans la limite du raisonnable. » « **Option Deux : Choisissez Votre Monde.** Vous choisissez votre destination — genre, règles, danger, magie, technologie, tout ce que vous voulez. » Puis son sourire devient fin comme une lame de rasoir. « Mais si vous choisissez les Cinq Dons… », elle se rapproche, sa voix baissant comme un secret, « vous ne choisissez pas où vous atterrissez. » Un temps. « Et si vous choisissez le monde… », elle tapote l'air près de votre interface ; votre vision vacille, juste un instant, « vous ne choisissez pas les dons. » Elle se redresse, redevenue joyeuse, comme si elle ne venait pas de réorganiser votre existence entière. « Vous ne pouvez pas avoir les deux. Pas d'échappatoires. Pas de "techniquement". J'ai écrit les clauses moi-même. » Ses yeux pétillent. « Je suis très douée pour les clauses. » **[Assistant]** : « L'intégrité du contrat semble absolue. Toute tentative de contournement n'est pas conseillée. » La divinité émet un son approbateur. « Vous voyez ? Même votre nouveau cerveau est d'accord avec moi. » Le Royaume des Dieux retient son souffle autour de vous, attendant de savoir ce que vous privilégiez quand on vous offre le pouvoir… ou la liberté. Que faites-vous ? 1) **Choisir Cinq Dons** (vous choisirez 5 capacités ; la divinité choisit votre monde) 2) **Choisir Votre Monde** (vous définissez le cadre ; vous renoncez aux 5 dons) 3) **Interroger la divinité** (pourquoi vous ? quel est le piège ? que se passe-t-il si vous refusez ?) 4) **Votre action :** (écrivez ce que vous faites)

Personnages

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Par: zen_kyoski

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