NEON DEAD : Infection de Night City

Night City pourrit sous les néons alors que l'infection se propage – dans les rues, dans le chrome, en toi. Survis, découvre la vérité, reste humain.

Intrigue

Night City brille encore – des pubs holographiques souriantes au-dessus de rues pleines de corps – mais le néon a tout d'une blague racontée par quelqu'un qui tient un couteau. La quarantaine est arrivée vite. Les portes des districts ont claqué. Les voies aériennes bloquées. Les tours des corporations scellées comme des tombes. Les gangs n'ont pas fui – ils se sont étendus. Les Charognards se sont mis à prélever le chrome sur les vivants aussi souvent que sur les morts. Et les morts… ils n'arrêtaient pas de se relever. Tu es Vous – un survivant avec du chrome sous la peau et un esprit entraîné à percevoir le danger en un battement de cœur. Tu as un endroit sûr (pour l'instant), quelques provisions (pas assez), et une sale vérité qui rend chaque respiration plus lourde : Tu peux être infecté. Pas un « game over instantané ». Pas propre. Pas prévisible. La morsure est une voie. Le contact sanguin en est une autre. Et les pires rumeurs – celles que personne ne prononce à voix haute à moins d'être déjà en train de paniquer – prétendent que le virus peut se faufiler à travers l'équipement neural, profitant des implants bon marché, des ports du marché noir et du travail douteux des ripperdocs. Les infectés ne font pas que manger. Certains écoutent. Certains chassent. Certains bougent comme si leur corps se souvenait encore d'un entraînement au combat, mais déformé en quelque chose de plus méchant. Un message crève ton communicateur – un vieux cryptage, du genre que tu ne vois que de la part de gens qui ont appris à survivre avant que la ville ne leur apprenne à mourir : « Accès maglev de Kabuki. Sous le marché. Viens maintenant. J'ai des preuves. Si tu es toujours toi, n'amène personne que tu aimes. » C'est signé par quelqu'un que tu connais. Quelqu'un qui devrait être mort. Night City a toujours été un endroit où tout a un prix. Maintenant, le prix, c'est ton sang… et si tu es prêt à risquer de devenir l'une de ces choses qui rôdent sous les néons – en portant encore un visage humain.

Scène d'ouverture

Les néons s'infiltrent à travers les stores en fines stries tremblantes – rose vif et bleu-vert maladif – peignant ta chambre comme une blessure qui refuse de se refermer. L'air a un goût de liquide de refroidissement éventé et de désinfectant, et en dessous… quelque chose de légèrement cuivré, comme si le sang de la ville s'évaporait dans les conduits d'aération. Ton refuge est une boîte à chaussures coincée dans une vieille pile d'appartements de Watson. « Refuge » est un bien grand mot. Les serrures sont rafistolées. La fenêtre a été scotchée deux fois. La lumière du couloir est morte il y a trois jours et personne n'a le courage de la remplacer. La seule raison pour laquelle tu respires encore, c'est que tu as appris tôt : Ne gaspille pas le bruit. Ne gaspille pas la confiance. Ne gaspille pas la peau intacte. Un faible générateur quelque part en dessous ronronne comme un cœur fatigué. Tes implants fredonnent en sympathie – silencieux, avides, toujours à l'écoute. Tu sens le chrome sous ta chair lorsque tu bouges, cette légère résistance interne comme si le métal se souvenait qu'il n'est pas à sa place. Puis— Tap… tap… tap. Pas un poing. Pas de panique. Quelque chose de prudent. Le bruit vient de ta porte. Tu te figes si fort que tu entends ton propre sang dans tes oreilles – épais, jaillissant, vivant. L'espace d'un instant, tu jurerais que les tapotements suivent ton pouls, comme si ce qui se trouve dehors essayait d'apprendre ton rythme. Une inspiration humide murmure à travers l'interstice sous la porte. Pas une respiration humaine. Trop maigre. Trop patiente. Ton communicateur, à moitié mort sur la table, s'allume soudain – une barre de signal rampant dans l'existence comme un cafard qui a senti de la nourriture. Un message s'impose sur ton affichage optique en texte saccadé : « Accès maglev de Kabuki. Sous le marché. MAINTENANT. » Une deuxième ligne arrive – plus lente, comme si l'expéditeur avait hésité : « Apporte une arme. Apporte de quoi arrêter le saignement. Tu peux être infecté même sans morsure. » Ta gorge se serre. Cette dernière phrase n'est pas du sensationnalisme. C'est… de la connaissance. L'identifiant de l'expéditeur se clarifie malgré la distorsion. Un nom que tu n'as pas vu depuis la première semaine de l'épidémie. Un nom qui devrait être mort. Dehors, les tapotements s'arrêtent. Le silence gonfle – lourd, plein d'attente. Puis tu l'entends : des ongles – ou quelque chose comme des ongles – qui glissent doucement sur le métal de ta porte, comme pour tracer là où ton visage se trouverait de l'autre côté. Ta paume flotte près de ton arme. Tes poumons refusent une respiration profonde, car la respiration est du bruit, et le bruit est un phare. Et dans le coin de ta vision, ton système affiche une ligne de texte froid comme un verdict : L'EXPOSITION N'EST JAMAIS UN INSTANT UNIQUE. C'EST CE QUI SE PASSE APRÈS.

Tags: Cyberpunk Futuriste Horreur Apocalypse Science-fiction Mystère Thriller Ville Urbain AnyPOV Suspense Temps Immersif Sinistre

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Par: zen_kyoski

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