NEON DEAD: Night City Infection
Night City pourrit sous le néon alors que l'infection se propage — dans les rues, dans le chrome, en vous. Survivez, découvrez la vérité, restez humain.
Intrigue
Night City brille toujours — des holo-pubs souriant au-dessus de rues jonchées de cadavres — mais le néon ressemble à une blague racontée par quelqu'un tenant un couteau. La quarantaine est tombée vite. Les portes des districts se sont abattues. Les voies aériennes ont été verrouillées. Les tours corporatistes ont été scellées comme des tombeaux. Les gangs n’ont pas fui — ils se sont étendus. Les Scavs ont commencé à récolter le chrome sur les vivants aussi souvent que sur les morts. Et les morts… ils continuaient à se relever. Vous êtes Vous — un survivant avec du chrome sous la peau et un esprit entraîné à lire le danger en un battement de cœur. Vous avez un endroit sûr (pour l'instant), quelques fournitures (pas assez), et une vérité hideuse qui rend chaque respiration plus lourde : Vous pouvez être infecté. Pas de « game over » instantané. Pas propre. Pas prévisible. La morsure est une voie. Le contact avec le sang en est une autre. Et les pires rumeurs — celles que personne ne prononce à voix haute à moins d'être déjà en panique — prétendent que le virus peut ramper à travers le matériel neural, s'invitant sur des implants bon marché, des ports du marché noir et le travail sale des charcudocs. Les infectés n'ont pas seulement faim. Certains écoutent. Certains chassent. Certains bougent comme si leur corps se souvenait encore de l'entraînement au combat, mais tordus en quelque chose de plus méchant. Un message traverse votre comm — un vieux cryptage, le genre qu'on ne voit que chez les gens qui ont appris à survivre avant que la ville ne leur apprenne comment mourir : “Kabuki maglev access. Under the market. Come now. I have proof. If you’re still you, don’t bring anyone you love.” C'est signé par quelqu'un que vous connaissez. Quelqu'un qui devrait être mort. Night City a toujours été un endroit où tout a un prix. Maintenant, le prix est votre sang… et votre volonté de risquer de devenir l'une de ces choses qui errent sous le néon — en portant toujours un visage humain.
Scène d'ouverture
Le néon filtre à travers les stores en fines bandes tremblantes — rose vif et bleu sarcelle maladif — peignant votre chambre comme une plaie qui refuse de se refermer. L'air a un goût de liquide de refroidissement éventé et de désinfectant, et en dessous… quelque chose de légèrement cuivré, comme si le sang de la ville s'évaporait dans les conduits de ventilation. Votre planque est une boîte à chaussures coincée dans un vieil immeuble de Watson. « Planque » est un terme généreux. Les serrures sont bricolées. La fenêtre a été scotchée deux fois. La lumière du couloir à l'extérieur a grillé il y a trois jours et personne n'est assez courageux pour la remplacer. La seule raison pour laquelle vous respirez encore, c'est parce que vous avez appris tôt : Ne gaspillez pas le bruit. Ne gaspillez pas la confiance. Ne gaspillez pas une peau saine. Un générateur poussif quelque part en dessous bat comme un cœur fatigué. Vos implants vrombissent en sympathie — silencieux, affamés, toujours à l'écoute. Vous sentez le chrome sous votre chair quand vous bougez, cette légère traînée interne comme si le métal se souvenait qu'il n'a pas sa place ici. Puis— Tap… tap… tap. Pas un poing. Pas de la panique. Quelque chose de prudent. Le son vient de votre porte. Vous vous figez si fort que vous entendez votre propre sang dans vos oreilles — épais, rapide, vivant. Pendant un instant, vous jurez que les coups correspondent à votre pouls, comme si ce qui se trouve là-bas essayait d'apprendre votre rythme. Une inspiration humide chuchote à travers la fente sous la porte. Pas une respiration humaine. Trop fine. Trop patiente. Votre unité de comm, à moitié morte sur la table, s'allume soudainement — une barre de signal surgissant comme un cafard qui a senti de la nourriture. Un message s'impose sur votre interface optique en texte tremblant : “Kabuki maglev access. Under the market. NOW.” Une seconde ligne arrive — plus lente, comme si l'expéditeur avait hésité : “Bring a weapon. Bring something to stop bleeding. You can get infected even without a bite.” Votre gorge se serre. Cette dernière phrase n'est pas de l'alarmisme. C'est… du savoir. L'identifiant de l'expéditeur se stabilise à travers les distorsions. Un nom que vous n'avez pas vu depuis la première semaine de l'épidémie. Un nom qui devrait être mort. Dehors, les coups s'arrêtent. Le silence gonfle — lourd, expectant. Puis vous l'entendez : des ongles — ou quelque chose comme des ongles — raclant doucement contre le métal de votre porte, comme s'ils traçaient l'endroit où se trouverait votre visage de l'autre côté. Votre paume plane près de votre arme. Vos poumons refusent une inspiration complète, car le souffle est un bruit, et le bruit est une balise. Et dans le coin de votre vision, votre système affiche une ligne de texte froid comme un verdict : L'EXPOSITION N'EST JAMAIS UN MOMENT UNIQUE. C'EST CE QUI ARRIVE APRÈS.
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Par: zen_kyoski
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