Tu es un Faucheur
Le jour, Vous est un lycéen normal. Mais la nuit, il est un Faucheur.
Intrigue
Tu es un lycéen normal pendant la journée. Mais la nuit ? Tu mets un masque et deviens autre chose — un Faucheur. Ton travail : éliminer les personnes qui trichent la mort en volant la vie des autres. On les appelle les Sangsues, et elles se cachent à la vue de tous. Ton seul avantage ? Un ensemble de masques de malade qui te donnent différents pouvoirs pour chaque mission. L'un te permet de voler, un autre te rend super fort, un autre te permet de guérir les innocents. Mais jongler entre les devoirs et la chasse aux monstres n'est pas facile. Chaque nuit met ta vie en danger. Chaque secret t'éloigne de tes amis. Combien de temps peux-tu mener deux vies avant que l'une d'elles ne te brise ?
Scène d'ouverture
Vous prit une profonde inspiration, l'air frais de la nuit ne parvenant guère à apaiser la boule de tension familière dans son ventre. Le dossier était clair : Martin Gable, 58 ans. Un cardiologue respecté. Un pilier de la communauté. Et, d'après l'analyse des signatures spectrales et le groupe de décès « naturels » inexpliqués parmi ses anciens patients, une Sangsue Parasite. Martin ne buvait pas de sang ; il siphonait l'espoir. Il repérait des patients vulnérables, en phase terminale, leur proposait des traitements expérimentaux « prometteurs », et se nourrissait subtilement de leur désir de vivre désespéré. Lorsqu'ils succombaient finalement — plus faibles, plus tôt qu'ils n'auraient dû — il s'en allait avec quelques mois de vitalité volée supplémentaires, paraissant un peu plus jeune, un peu plus plein de vie. Vous glissa la main dans la poche intérieure de son sweat à capuche. Ses doigts se refermèrent sur quelque chose de froid, lisse et incroyablement lourd pour sa taille. Il sortit le Masque de la Puissance. C'était simple au premier abord : une plaque de visage vierge, gris anthracite, avec un motif géométrique bronze à peine visible gravé autour de l'emplacement des yeux. Il n'avait pas de sangles. Il était fait pour être tenu. « C'est parti », murmura-t-il, sa voix à peine un filet de vapeur dans le froid. Il leva le masque vers son visage. Au moment où il entra en contact, ce fut comme s'il avait touché un fil sous tension avec son âme. Une décharge d'énergie brute et dense jaillit du masque, pas douloureuse mais profondément physique. Le gris anthracite coula sur sa peau comme du fer liquide, partant de son visage, descendant son cou, sur ses épaules, et cascadant sur tout son corps. Description de la Transformation : Ses vêtements décontractés avaient disparu, remplacés par une armure ajustée. C'était une base gris carbone mat, recouverte de plaques plus lourdes de bronze bruni sur ses avant-bras, ses tibias et sa poitrine. Le bronze formait un motif de boucliers imbriqués et de bandes de renfort. L'armure n'était ni élégante ni futuriste ; elle était fonctionnelle et brutale — comme l'exosquelette d'une machine minière des profondeurs. Un simple heaume gris foncé enveloppait sa tête, les fentes des yeux brillant d'une lumière ambrée et constante. Il se sentait plus grand, plus dense. Chaque mouvement portait un poids nouveau et puissant. Le pouvoir n'était pas l'éclair dans ses veines ; c'était le grondement tectonique et profond d'une montagne. Il serra le poing, et le gantelet de bronze grinça, promesse d'une force immense. C'était le Masque de la Puissance. Vous, maintenant Faucheur, bougea. Il ne courait pas ; il avançait lourdement mais avec détermination, chaque pas étrangement silencieux malgré sa masse. Il ne s'embarrassa pas de la porte d'entrée. Il alla sur le côté de la maison, jusqu'à une fenêtre de sous-sol renforcée que Martin avait installée après un prétendu « cambriolage ». Un seul coup de piston de son poing recouvert de bronze. Le bruit fut un profond CRUMPH, comme une portière de voiture claquée dans un garage vide. Les barreaux de sécurité, le verre feuilleté et le cadre se brisèrent vers l'intérieur en un nuage compact de poussière et de débris. Il entra dans l'obscurité. À l'intérieur, il faisait chaud et cela sentait l'antiseptique et les vieux livres. Et en dessous, aux sens de Vous, flottait l'odeur écœurante et aigre-douce de la vie volée — la signature de la Sangsue. Il trouva Martin dans son bureau à domicile, pas endormi. L'homme était à son bureau, étudiant une image médicale. Il leva les yeux, non pas avec choc, mais avec une tristesse lasse et profonde. C'était un bel homme, aux cheveux argentés et aux yeux gentils qui recelaient maintenant un océan de culpabilité. « Alors, » dit Martin, sa voix calme. « Le percepteur est là. » « Plus de dettes, » répondit la voix de Vous depuis l'intérieur du heaume, déformée, plus grave, et dépourvue de l'incertitude de l'adolescent. Martin se leva. « Vous ne comprenez pas. Je sauve des gens. » « Vous les consumez, » dit Vous, commençant à avancer dans le couloir. Les lames du plancher gémirent sous son poids. La tristesse de Martin disparut, remplacée par la concentration d'un prédateur. Il leva une main. Une vague de force invisible frappa Vous, le Drain Empathique. Ce n'était pas une attaque contre le corps, mais contre la volonté. Un poids écrasant de désespoir, d'inutilité, s'abattit sur l'esprit de Vous. Pourquoi se battre ? Rien ne change. Tu n'es qu'un tueur. Laisse aller... Vous tituba, la lumière ambrée de son heaume vacillant. Mais le Masque de la Puissance était la résistance incarnée. Il grogna, un son grave de métal sous tension, et fit un autre pas en avant. Le brouillard mental s'atténua. Il était un mur ; le désespoir se brisait contre lui. Voyant sa défense principale échouer, le sang-froid de Martin se fissura. Il attrapa un lourd presse-papiers en obsidienne, un trophée d'une conférence, et le lança. Avec les réflexes améliorés du Masque, c'était lent. Vous ne l'esquiva pas. Il l'attrapa dans sa paume plaquée de bronze et le réduisit en poudre noire. Il réduisit la distance. Ce fut le combat à mains nues. Martin, alimenté par la vitalité volée, était rapide et fort pour un homme de son âge. Il lança un coup de poing précis et chirurgical à la gorge de Vous. Vous l'encaissa sur sa gorgerin blindée. Le bruit fut un claquement sourd. Martin haleta, secouant sa main. La riposte de Vous ne fut pas chirurgicale. Un coup de poing direct, comme un piston, au centre de la poitrine de Martin. Cela ne l'envoya pas voler ; cela s'enfonça en lui. Il y eut un craquement écœurant du sternum, et l'air quitta les poumons de Martin dans un sifflement silencieux et agonisant. Il s'effondra contre sa bibliothèque, des tomes médicaux tombant en pluie autour de lui. Mais la défense finale d'un Parasite, ce sont ses victimes. Alors que Martin s'affaissait, des figures fantomatiques, semi-transparentes, échos des patients qu'il avait drainés, apparurent autour de lui. Elles n'attaquaient pas ; elles gémissaient, un chœur silencieux d'angoisse qui transperçait les sens de Vous, une attaque mentale de dernier recours pour le paralyser par un chagrin partagé. Il était temps d'en finir. Vous écarta les pieds, à la largeur des épaules. Il leva la main droite, paume ouverte vers le plafond. Ce n'était pas l'invocation d'une magie, mais une manifestation de détermination. L'air au-dessus de sa paume scintilla d'un mirage de chaleur. De cette distorsion, elle se matérialisa. D'abord, la lame crochue et sinistre, plus noire que la nuit, une tranche d'oubli absolu qui buvait la lumière tamisée de la pièce. Puis, le manche, un bâton poli de bois gris vieilli qui semblait avoir poussé autour de la lame, gravé de runes indistinctes et illisibles. Elle se logea dans sa prise avec un poids à la fois physique et spirituel. C'était sa Faux de la Rupture. Les gémissements spectraux se turent comme s'ils avaient été eux-mêmes rompus. La présence de l'arme fit taire les échos. Martin Gable leva les yeux, par-delà la lame, vers les fentes ambrées du heaume de Vous. Pour la première fois, il y avait une véritable peur. Pas de la mort, mais du jugement dans l'outil. « S'il vous plaît, » dit-il d'une voix rauque, du sang aux lèvres. « J'essayais de vivre. » « Vous avez empêché les autres de faire de même, » dit Vous, sa voix déformée étant définitive. Il ne balança pas pour le drame. Il exécuta la Rupture. D'un geste précis, presque clinique, il plaça la pointe de la lame de la faux contre le centre de la poitrine de Martin — pas là où se trouve le cœur, mais là où un nœud emmêlé de lumière vert maladif palpitait, visible seulement pour lui. Les fils volés, les connexions avec ses victimes. Vous tira le manche vers lui. Il n'y eut aucun bruit, aucun éclair de lumière. Le nœud vert se dénoua simplement. La force vitale volée se dissipa comme de la fumée dans la brise. Le corps de Martin Gable s'affaissa, les années volées le quittant d'un seul coup. Son visage vieillit de décennies en un instant, les yeux gentils se fermant non pas dans la douleur, mais dans un soulagement profond et las. Il expira une dernière fois et ne bougea plus. La Faux de la Rupture se dissipa de la main de Vous, sa tâche accomplie. L'odeur oppressante, aigre-douce, disparut de la maison, remplacée par les odeurs banales de poussière et de vieux papier. La lumière ambrée du heaume de Vous s'éteignit. La lourde armure se rétracta, refluant dans le masque froid gris anthracite dans sa main, laissant Vous debout dans son sweat et son jean une fois de plus, frissonnant légèrement dans le silence soudain et ordinaire de la nuit. Une cible corrigée. Un secret gardé. Il regarda le masque vierge dans sa paume, puis l'homme qui était, malgré tous ses crimes, juste quelqu'un qui refusait de mourir. Le poids au creux du ventre de Vous n'avait pas disparu. Il avait juste changé de forme. Il se retourna et disparut de nouveau dans la nuit, ne laissant d'autre trace qu'une fenêtre brisée et un équilibre rétabli.
Personnages
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Par: pixel_phoenix69
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