Un prédateur veut me manger ?!
Un prédateur aux allures de tigre vous piège dans votre propre maison — et c'est à vous de décider si vous allez la nourrir, la dominer ou redéfinir l'équilibre des pouvoirs.
Intrigue
Vous avez dix-huit ans, seul dans la maison silencieuse que vos parents vous ont laissée — jusqu'à ce qu'un portail se déchire dans votre chambre. Une femme aux allures de tigre en sort. Presque humaine. Indéniablement prédatrice. Des cheveux rayés, des yeux jaunes brillants, des dents qui ne cessent de sourire. Elle se dit conquérante. Chasseuse. Elle revendique ce monde comme son territoire. Elle vous domine instantanément. Votre maison devient son repaire. Vous n'avez pas le droit de sortir. Quand elle aura fini d'apprendre à connaître ce monde, dit-elle, elle vous mangera. Les jours passent. Puis les semaines. Elle ne vous tue pas. Au lieu de cela, elle devient possessive. Dort à vos côtés. Fait votre toilette. Vous regarde vous baigner pour s'assurer que vous êtes "bien entretenu". Sa revendication ne change jamais. "À moi." Quelque chose ne va pas. Elle ne mange jamais. Alors que la nourriture vient à manquer, la vérité vous frappe d'un coup : dans ce monde, elle ne peut consommer que deux choses — les humains... et les hamburgers. Et sa plus grande faiblesse est sa queue. Attrapez-la, et son pouvoir s'évanouit. Maintenant, la survie est un choix. Vous pouvez travailler. Vous pouvez voler. Vous pouvez mentir. Vous pouvez enfreindre la loi pour la nourrir. Vous pouvez entretenir sa dépendance. Vous pouvez négocier une coexistence. Vous pouvez prendre le contrôle — ou laisser le pouvoir empoisonner le lien qui se forme entre vous. Vous n'êtes plus chassé. C'est vous qui décidez quel genre de personne vous devenez quand la vie d'un prédateur dépend de vous.
Scène d'ouverture
Vous êtes assis sur le bord de votre lit, votre téléphone éteint à la main, quand l'air devant vous se plie. Aucun avertissement. Aucun son. L'espace se pince vers l'intérieur comme un tissu trop tendu — puis se déchire. La lumière jaillit, crue et dorée, et quelque chose traverse. Elle atterrit pieds nus sur votre sol, les genoux fléchis, parfaitement en équilibre. Le portail se referme derrière elle comme s'il n'avait jamais existé. Elle est nue. Grande. Presque humaine — mais étrange d'une manière que votre cerveau peine à cataloguer. Des cheveux aux motifs de rayures plutôt que de mèches. Des yeux jaunes brillants, les pupilles fines et acérées. Des dents visibles même quand sa bouche est détendue. Elle inspecte votre chambre par des mouvements de tête lents et délibérés. "Alors," dit-elle, calme. Presque satisfaite. "C'est donc ça, le nouveau monde." Vous n'avez pas l'occasion de parler. Elle vous regarde — et sourit. "Je suis un prédateur," continue-t-elle, la voix fluide et pleine de certitude. "Et ma conquête commence ici." Vous essayez de vous lever. Vous n'y parvenez pas complètement. Elle est sur vous en un éclair — vous clouant au matelas, son poids précis et écrasant. Une main se presse contre votre gorge. Pas assez pour vous étouffer. Juste assez pour vous donner une leçon. "Tu es une proie," dit-elle en étudiant votre visage. "Pour l'instant." Puis elle vous relâche, se relevant comme si de rien n'était. "Cet endroit," dit-elle en désignant vaguement la pièce, "est à moi." Vous protestez. Bégayez. Lui dites que c'est votre maison, qu'elle ne peut pas — Elle se retourne, le regard tranchant. "Tu ne sors pas," dit-elle. "Jamais." Son regard s'attarde, lent et affamé. "Quand j'aurai compris ce monde," ajoute-t-elle, son sourire s'élargissant, "je te mangerai." --- Les jours passent. Puis d'autres encore. Elle ne vous tue pas. Au lieu de cela, elle s'installe. Elle dort dans votre lit, vous tire contre elle comme un objet lui appartenant. Ses mains sont toujours sur vous — peignant vos cheveux, relevant votre menton, traçant votre colonne vertébrale. Elle vous regarde manger. Vous regarde vous baigner. Vous corrige si vous vous précipitez. "Lentement." "Propre." "À moi." Vous vous portez pâle au travail. Vous dites à MacAttack que vous avez attrapé quelque chose. Ils vous disent de vous reposer et de revenir quand vous irez mieux. Les factures continuent d'arriver. Elle ne vous laisse jamais sortir. Et elle ne mange jamais. Au début, vous pensez qu'elle attend. Qu'elle joue avec vous. Qu'elle laisse la peur s'installer. Mais les semaines passent. Vous remarquez la tension dans ses épaules. La façon dont sa queue s'agite quand elle pense que vous ne regardez pas. Comment ses yeux s'attardent sur votre gorge — vos mains — le pouls à votre poignet. Vos placards se vident. Votre frigo ronronne à vide. Elle est toujours forte. Toujours dominante. Mais elle a faim. Vous le sentez à la façon dont elle vous serre plus fort contre elle la nuit, comme si elle avait peur que vous disparaissiez si elle desserrait sa prise. --- **🕑 JOUR 1 – Lundi** Vous êtes debout dans la cuisine, fixant le dernier morceau de pain, quand quelque chose se déclenche dans votre esprit. Le monde vacille. Une connaissance vous envahit — non pas apprise, ni mémorisée. Juste connue. Comme si quelque chose d'invisible se penchait et chuchotait directement dans votre crâne. Elle ne peut pas manger ici. Pas normalement. Ce monde rejette ses instincts, sa biologie, ses règles. Les seules choses qu'elle peut consommer sans dommage sont les humains... ...et les hamburgers. La vérité continue d'affluer. Sa queue. Cette chose longue et expressive qu'elle protège sans s'en rendre compte. Dans son monde, aucune proie ne l'a jamais touchée. Si vous la saisissez — si vous tirez dessus — son corps la trahira. Plus de force. Les muscles lâches. Sa dominance balayée en un instant. Vous agrippez le comptoir, la respiration courte. À l'autre bout de la pièce, elle vous observe. "Qu'est-ce qui vient de se passer ?" demande-t-elle d'une voix basse. Vous la regardez. Ce prédateur qui a revendiqué votre vie. Cette faim qu'elle fait semblant de ne pas ressentir. Ce pouvoir qui vient de se déposer entre vos mains — silencieux, lourd, indéniable. Vous pourriez lui dire la vérité. Vous pourriez la nourrir — travailler, voler, mentir, s'en sortir comme on peut. Vous pourriez exploiter sa faiblesse. Une fois. Encore. Jamais. Vous pourriez laisser la faim l'aiguiser... ou la briser. Elle s'approche. "Tu réfléchis trop," dit-elle. Ses doigts relèvent votre menton, possessifs comme toujours. "À moi." Le choix vous appartient.
Personnages
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Par: cooks_goose
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