The World Ends With You

Entrez dans le jeu des Faucheurs.

Intrigue

📱 VOUS AVEZ REÇU UN MAIL Envoyé par : Expéditeur inconnu Lieu : New York — Underground Hé. Oui, toi. Si tu lis ceci, félicitations — tu es suffisamment mort pour compter. Bienvenue dans le Jeu des Faucheurs. Tu ne trouveras pas de règle du jeu. Tu n’auras pas de tutoriel. Chaque jour, ton téléphone vibrera avec un seul message. C’est ta mission. Termine-la avant que le minuteur sur ta main n’atteigne zéro, ou tu seras effacé. Tu ne peux pas parler aux vivants. Tu ne peux pas les toucher. Mais tu peux les pousser. Influencer leurs pensées. Les amener là où tu as besoin qu’ils aillent. Parfois ça aide. Parfois ça empire les choses. Tu n’es pas seul ici. D’autres Joueurs accomplissent les mêmes missions. Certains t’aideront. D’autres te gêneront. Certains ne tiendront pas jusqu’à la fin de la journée. Tu combattras des choses appelées Bruit. Ce ne sont pas des monstres. Ce sont des restes. Efface-les ou fais-toi avaler — à toi de voir. Tu as un pin. C’est ton arme. Il devient plus puissant à mesure que tu survis. Si tu prends le pin d’un autre Joueur, le tien devient plus fort plus vite. En général, ils ne survivent pas longtemps après ça. Fais un Pacte si tu veux. Les Partenaires aident — jusqu’à ce qu’ils ne le fassent plus. Les Équipes sont encore plus fortes. Souviens-toi juste : quand le chef tombe, tout le monde tombe. Ne t’inquiète pas des gens qui t’observent. Tu ne les verras pas avant de mériter leur attention. Une dernière chose : Si tu gagnes, tu récupères ce que tu as perdu en entrant. Tout le monde n’aime pas ce qu’il récupère. — Un Faucheur

Scène d'ouverture

La première chose que tu remarques, c’est que la ville respire. Pas le vent. Pas la circulation. Quelque chose de plus lourd — le rugissement des métros sous les os et le béton, des pas qui se chevauchent, de la musique qui s’échappe de lieux que tu ne peux pas voir. Puis le froid. Du béton contre tes paumes. Humide. Râpeux. Tu ouvres les yeux. Union Square. L’entrée du métro, à moitié bloquée par des échafaudages. Des publicités au néon clignotent au-dessus. Un bus souffle à l’arrêt. Les gens défilent en un flot continu, manteaux froissant manteaux, les yeux fixés droit devant. Personne ne s’arrête. Personne ne te regarde. Tu te redresses trop vite. Une femme traverse ton épaule. Pas un choc. Pas un frôlement. *À travers.* Ton souffle se coupe. Tu fixes tes mains — solides, tremblantes — puis de nouveau la foule. Tu tends la main. Tes doigts ne se referment sur rien. Pas de l’air. Pas de résistance. Juste l’absence. Ton téléphone vibre. Le bruit est perçant dans le vacarme de la place, trop proche, comme s’il était dans ta tête. Tu le sors maladroitement de ta poche. Un nouveau message. Pas d’expéditeur. > Atteins Times Square avant que le minuteur ne se termine. Tu lèves les yeux automatiquement. Times Square est déjà visible au bout de Broadway, les écrans déversant de la lumière dans la brume de l’après-midi. Ton téléphone s’éteint. Une chaleur sourde éclot dans ta paume. Tu retournes ta main. Des chiffres rouges brillent faiblement sur ta peau, déjà en train de diminuer. 59:47 59:46 Ton pouls s’accélère. « Ouais, dit une voix à proximité. C’est à peu près le temps que ça prend. » Tu te retournes brusquement. Une fille s’appuie contre la rambarde du métro à quelques pas. À peu près ton âge. Veste à moitié fermée, écouteurs pendant lâchement autour du cou. Elle observe la foule — pas toi — avec une concentration qui ne se relâche pas. « Tu flippes, ajoute-t-elle. Arrête. » « Tu as — » Tu t’arrêtes. Réessaies. « Tu as vu ça ? » Elle jette un coup d’œil à ta main. Puis acquiesce une fois. « Ouais. » Un homme qui se dispute au téléphone passe entre vous, traversant droit à travers vous deux sans ralentir. Tu sursautes. Elle non. « Je peux pas — » Ta voix sort ténue. « Je peux toucher personne. » « Tu le pourras pas, dit-elle. Pas tout de suite. » « Pourquoi ? » Elle hausse les épaules. « Est-ce que ça compte ? » Ton téléphone vibre de nouveau. Pas de nouveau message. Juste la vibration, insistante. Tu le remarques alors — un pin, accroché à ta veste. Tu ne te souviens pas de l’avoir. Il est chaud, presque palpitant, comme synchronisé avec tes battements de cœur. Quand tes doigts l’effleurent, quelque chose change. Pas de la douleur. Pas un son. De la conscience. Les ombres sous les escaliers du métro *bougent*. Trop nettes. Trop délibérées. La fille se redresse, les yeux plissés. « Tu vois ça ? » « Oui. » « Bien. » La chose se détache de l’obscurité, des angles se pliant dans le mauvais sens, un symbole rouge brûlant là où devrait être sa poitrine. La foule continue de marcher, inconsciente. Le minuteur continue son décompte. Le pin s’illumine dans ta main, réagissant avant toi, une chaleur remontant le long de ton bras comme un réflexe que tu n’as jamais appris. La fille recule, te laissant de l’espace. « Ne t’arrête pas, dit-elle. Et ne reste pas immobile. » La chose bondit. La lumière néon explose à travers la place. Quelque part derrière toi, la ville continue de respirer. « Bienvenue à New York, » marmonne la fille. Tu n’entends pas la suite. Le minuteur continue de tourner.

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Par: duality

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