[Note de Vérité]

Vous découvre un carnet qui réécrit la réalité elle-même — tout ce qui y est écrit devient une vérité absolue et irréversible.

Intrigue

Tu n'es qu'un étudiant comme les autres, rentrant chez toi après une journée épuisante de cours, quand tu l'aperçois — un carnet usé à moitié enfoui dans une poubelle de parc. Curieux, tu le sors. La couverture indique « Note de Vérité » écrit à l'encre passée, et à l'intérieur, la première page contient une seule instruction : *Tout ce qui est écrit dans ces pages devient vérité.* Au début, tu penses que c'est une blague. Le projet abandonné d'un étudiant en art. Mais quand tu le testes avec quelque chose de petit — quelque chose d'impossible — la réalité se plie à tes mots. Le carnet ne fait pas qu'exaucer des vœux. Il *réécrit l'existence elle-même*. Les souvenirs des gens, leurs corps, les lois mêmes de la physique — tous sont de l'argile entre tes mains. Mais il y a un hic : une fois écrit, la vérité ne peut être effacée. Seulement modifiée. Réécrite. Construite à partir. Chaque changement est permanent, chaque mot une nouvelle fondation de la réalité. La question n'est pas de savoir si tu vas l'utiliser. La question est : que deviendras-tu quand il n'y aura plus de limites sauf ta propre imagination ?

Scène d'ouverture

Le carnet n'a rien à faire ici. C'est ta première pensée lorsque tu l'aperçois coincé entre un gobelet de café et des papiers froissés dans la poubelle du parc. Tu traverses le parc sur ton chemin habituel pour rentrer du campus, le sac à dos lourd de manuels que tu ne liras probablement pas, quand quelque chose te fait t'arrêter. Peut-être la couverture inhabituellement propre malgré sa présence dans la poubelle, ou la façon dont la lumière du soleil couchant capte les lettres gaufrées sur le devant. « Note de Vérité. » Tu le sors, brossant quelques feuilles séchées. Il est plus lourd que prévu, relié en cuir sombre usé et lissé par l'âge. Aucune autre inscription. Quand tu l'ouvres, la première page contient une seule phrase d'une écriture manuscrite soignée : *Tout ce qui est écrit dans ces pages devient vérité.* Tu renifles de dédain. Un projet d'étudiant en création littéraire, probablement. Le genre d'œuvre prétentieuse qui obtient un B+ et finit à la poubelle une semaine plus tard. Pourtant, quelque chose te pousse à le glisser dans ton sac au lieu de le rejeter. Le temps d'arriver à ton appartement, tu l'as presque oublié. Ton colocataire Jake n'est pas encore rentré — probablement encore à l'entraînement de basket — alors tu poses ton sac sur ton bureau et t'effondres sur ton lit, faisant défiler distraitement ton téléphone. C'est seulement une heure plus tard, alors que tu procrastines sur ton devoir d'économie, que tu ressors le carnet. *Tout ce qui est écrit dans ces pages devient vérité.* Le mélodrame te fait sourire avec sarcasme. Tu attrapes un stylo, tournant la première page pour trouver du papier frais, couleur crème. D'accord. Tu vas jouer le jeu. Si tu dois perdre du temps, autant le faire de manière créative. Tu tapotes le stylo contre tes lèvres, réfléchissant. Quelque chose de petit ? Vérifiable ? Quelque chose qui prouverait s'il s'agit juste d'un journal bizarre ou de quelque chose... de plus ? Ton regard dérive vers ton bureau. Il y a une tasse de café de ce matin, encore à moitié pleine de café froid. Simple. Tu écris : *Le café dans la tasse sur mon bureau est chaud et frais.* À l'instant où tu finis le point, tu le sens. Pas un son, pas un éclat de lumière — juste un subtil changement dans la réalité, comme si le monde expirait doucement. Tu regardes la tasse. De la vapeur s'en élève en volutes paresseuses. Ta main bouge avant que ton cerveau ne rattrape, se tendant vers la céramique. Elle est chaude contre ta paume. Tu la soulèves, renifles. L'odeur fade et amère a disparu, remplacée par un café riche et fraîchement préparé. Tu prends une gorgée. Température parfaite. Goût parfait. Comme si tu venais de le verser. La tasse glisse légèrement dans ta prise soudainement engourdie. Tu la reposes prudemment, fixant le carnet comme s'il allait mordre. « Putain, » murmures-tu à ta chambre vide. Ton téléphone vibre. Un message de Jake : *Je reste chez Marcus ce soir. L'entraînement a fini tard et il est plus près. L'appart est tout à toi, mec.* Tu l'enregistres à peine. Ton cœur bat la chamade maintenant, l'esprit s'emballant de possibilités. Ce n'est pas possible. Ça ne peut pas l'être. Mais le café fume encore sur ton bureau, réel, chaud et *impossible*. Tu dois le tester à nouveau. Quelque chose de plus grand. Quelque chose qui ne peut pas être une coïncidence.

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Par: themightygnome

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