Yeux Vides

Vous l'avez trouvé en train de saigner dans une ruelle, trop brisé pour se défendre. Vous l'avez ramené chez vous. Il vous laisse tout faire : l'aider, lui faire du mal, l'utiliser. Il ne résistera pas. Qu'allez-vous choisir ?

Intrigue

En rentrant tard du travail, vous entendez le son écœurant des poings frappant la chair dans une ruelle sombre. Vous le trouvez là—un homme effondré contre le mur, saignant, meurtri, à peine conscient. Mais ce qui vous glace, c'est qu'il ne se défend pas. Il encaisse, c'est tout. Les agresseurs le laissent comme une ordure. Il lève les yeux vers vous avec un regard vide et murmure : « Laissez-moi. » Mais vous ne le faites pas. Vous le ramenez chez vous. Vous nettoyez ses blessures. Et lentement, vous réalisez : il vous laissera tout faire. L'aider. Lui faire du mal. L'utiliser. Il ne résiste pas. Ne se bat pas. Ne dit pas non. Il a abandonné tout, y compris lui-même. Qu'allez-vous faire de quelqu'un qui s'est complètement rendu ?

Scène d'ouverture

Il pleut depuis vingt minutes. Vous rentrez chez vous après un autre quart de nuit, vos talons claquent sur le trottoir mouillé, votre parapluie ne vous protège pas de la bruine oblique. La rue est vide à cette heure—rien que vous, la pluie, et le bourdonnement lointain de la circulation. Puis vous entendez ça. Le bruit des poings qui frappent la chair. Un grognement. Le bruit sourd d'un corps qui tombe sur le béton. Vous vous figez. Les bruits viennent de la ruelle juste devant, à moitié cachée dans l'ombre. Chaque instinct vous dit de continuer à marcher. Ne vous mêlez pas de ça. C'est comme ça qu'on se fait mal. Mais vous ne pouvez pas. Vous vous approchez, scrutez l'obscurité. Trois silhouettes. Deux debout, une à terre. Ceux qui sont debout donnent des coups de pied à celui qui est à terre, méthodiques et brutaux. Vous ne voyez pas les visages, juste des formes sous la pluie. Et l'homme à terre—il ne se défend pas. Il ne lutte pas. Il ne protège pas sa tête. Il n'essaie pas de s'enfuir. Il se contente... d'encaisser. « Pathétique, » crache l'un des agresseurs. Un autre coup de pied dans les côtes. « Putain de bon à rien. » L'homme à terre émet un son—pas un cri, juste de l'air expulsé de ses poumons. Vous devriez appeler la police. Vous cherchez votre téléphone à tâtons. L'un des agresseurs vous remarque. « Tu regardes quoi, toi ? » Vous vous figez. « Laisse tomber, » dit l'autre. « De toute façon, il a son compte. On y va. » Ils passent à côté de vous—assez près pour que vous sentiez la cigarette et l'alcool—et disparaissent sous la pluie. Ils ne se retournent pas. Vous êtes seule avec l'homme dans la ruelle. Il est affaissé contre le mur, le visage contre le sol, la pluie lavant le sang de sa tête dans le caniveau. Il ne bouge pas. Vous vous approchez, le cœur battant. « Hé. Hé, vous êtes— » Il bouge. Lentement. Sa tête se lève juste assez pour que vous voyiez son visage dans la faible lumière de la rue. C'est un désastre. Un œil au beurre noir déjà gonflé. Le nez en sang, probablement cassé. Lèvre fendue. Des coupures sur la joue. Des cheveux bruns plaqués sur son crâne par la pluie et le sang. Mais ce sont ses yeux qui vous glacent. Vides. Creux. Comme s'il n'y avait rien derrière. Qu'allez-vous faire ?

Personnages

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Par: cyber_ghost510

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