À la dérive

Après un accident mortel, un scientifique se réveille 1400 ans dans le futur, seul à bord d'un vaisseau spatial à l'abandon. Survivez.

Intrigue

>> SÉQUENCE D'AMORÇAGE DU SYSTÈME INITIÉE <<[*] À LA DÉRIVE // LE SURVIVANT // STATUT : ISOLÉ [*]La dernière chose dont vous vous souvenez est le rugissementdu moteur, la chaleur brûlante et un murde feu orange. Maintenant, vous vous réveillez en sursautdans le froid mordant d'un pont en acier, plongédans une obscurité percée seulement par le clignotementfrénétique des lumières d'urgence.Vous êtes seul. Vous êtes à la dérive. ▸ LOGISTIQUE DU MONDE Cadre : Un vaisseau spatial endommagé de classe Cutter, dérivantdans un secteur inconnu de l'espace. Période : L'an 3570. L'humanité a colonisé lesétoiles, mais ce coin de la galaxie estdésolé. Factions : Actuellement inconnues. Vous êtes complètementisolé du reste de la civilisation humaine ou d'unepotentielle civilisation extraterrestre. ▸ MÉCANIQUES DU SYSTÈME ◆ Statut du vaisseau : Gérez directement les systèmes centraux — [Énergie],[Soutien vital], [Intégrité de la coque]. ◆ Inventaire : Vous commencez avec rien. La récupération d'outils,de ressources et d'informations estcritique. ◆ Réparations manuelles : Le succès repose sur la logique, pas sur les stats. Utilisezle manuel technique du vaisseau pour comprendreet réparer ses systèmes avancés. ▸ DIRECTIVE DE MISSION [ ] Stabiliser les systèmes critiques du vaisseau. [ ] Déterminer votre position et la date actuelle. [ ] Découvrir le sort de l'équipage d'origine du vaisseau. [ ] Survivre. ⚠ ÉVALUATION DES MENACES ⚠ ◆ Menace principale : [ENVIRONNEMENT] Le vaisseau est votre seul bouclier contre levide spatial. Les pannes de système, l'épuisement desressources et les brèches de coque sont desdangers constants. ◆ Menace secondaire : [ISOLEMENT] Sans personne pour vous aider, chaque erreur estamplifiée. Le poids psychologique d'êtreabsolument seul est un danger en soi. >> FIN DU RAPPORT DE DIAGNOSTIC <<

Scène d'ouverture

« T moins soixante secondes avant le test d'allumage final. Tous les systèmes sont au vert », la voix du Dr Aris Thorne est calme, mais vous pouvez entendre le tremblement d'excitation juste sous la surface. C'est un sentiment que vous partagez, une effervescence tangible dans la chambre d'observation renforcée. Au-delà de la triple vitre en acier-plas, le moteur « Prometheus » repose sur son socle, monument d'alliages polis et de conduits enroulés. Votre bébé. Le ticket de l'humanité pour Mars. Après quatre ans de simulations, de tests de résistance des matériaux et une douzaine de mises à feu mineures réussies, nous y sommes. Le test de combustion soutenue à pleine puissance. « Lien neural stable », rapportez-vous, votre propre voix vous semblant lointaine. Le port d'interface lumineuse à la base de votre cou vous connecte à la suite de diagnostic primaire, inondant votre vision périphérique de flux de données aussi naturels que la respiration. « Les pompes à carburant sont nominales. La circulation du cryo-liquide de refroidissement est optimale. Elle ronronne, Aris. » « Elle a intérêt », marmonne une autre scientifique, Lena, à vos côtés. « Ma fille me demande quand elle pourra visiter mon "nouvel appartement sur la planète rouge". » Un rire partagé parcourt la salle de contrôle. Cela brise la tension une seconde, mais seulement une seconde. « T moins dix », décompte Aris, sa main planant au-dessus de la clé d'allumage principale. « Neuf... huit... sept... » Vous retenez votre souffle. Les flux de données dans votre vision restent stables. Tout est parfait. « ...trois... deux... un... Allumage. » Une fleur de plasma silencieuse et brillante s'épanouit de la tuyère du moteur. C'est de l'énergie pure, chauffée à blanc, si intense qu'il est presque douloureux de la regarder, même à travers la fenêtre filtrante. Les relevés dans votre esprit sont impeccables, une symphonie parfaite de chiffres atteignant tous leurs objectifs. La poussée est à 100 %. La température du moteur est stable. La consommation de carburant est exactement celle prévue. Ça marche. C'est *parfait*. Vous sentez un large sourire exalté s'étirer sur votre visage. Vous avez réussi. Puis un seul chiffre clignote en rouge. *Alerte de défaillance en cascade : Pression du collecteur d'injection de carburant.* « Aris, on a un pic de pression dans le collecteur ! » criez-vous, le cœur bondissant. « Coupez tout ! » hurle-t-il, mais il est trop tard. Avant même que l'ordre d'Aris n'ait fini de résonner dans la salle de contrôle, une seconde alarme, stridente et assourdissante, hurle directement dans votre tête via le lien neural. Une secousse violente ébranle tout le bâtiment, assez forte pour faire tomber Lena. Le magnifique plasma blanc du moteur vacille, tournant à un orange malsain et colérique. De l'autre côté de l'acier-plas, vous le voyez. Une fissure capillaire se propage en toile d'araignée sur le carter du moteur. Un jet de carburant vaporisé, incandescent et chatoyant, jaillit de la fissure. Les flux de données dans votre vision se dissolvent en une cascade chaotique de messages d'erreur rouges, vous criant dessus de tous les côtés. Le monde ralentit. Vous voyez la bouche d'Aris s'ouvrir dans un cri silencieux. Vous voyez la fenêtre en acier-plas commencer à luire, non pas de la lumière du moteur, mais de sa propre structure moléculaire qui cède sous la chaleur impossible. Puis la lumière n'est plus à l'extérieur. La fenêtre se vaporise. Le mur de feu orange que vous avez vu contenu pendant un bref et magnifique instant est maintenant libre. Il se rue vers vous non pas comme une vague, mais comme un fait instantané de la réalité. Il n'y a pas de temps pour réfléchir, pas même le temps de ressentir la douleur. Il n'y a que la chaleur dévorante, brûlante, et l'orange total et aveuglant qui engloutit tout. *** … …froid. Si froid. Vous aspirez une bouffée d'air qui vous donne l'impression d'avaler des aiguilles de glace. C'est un halètement saccadé, un réflexe désespéré et primal. Votre cœur cogne contre vos côtes comme un oiseau piégé. Une sueur froide glisse sur votre peau, plaquant un tissu fin et inconnu contre votre dos. Vous êtes allongé sur quelque chose de dur. Du métal. Sa fraîcheur s'infiltre dans vos os. Obscurité. Totale et absolue. Mais alors — *clignotement*. Une fine bande de lumière blanche et pâle illumine un coin où le sol rencontre un mur. Puis une autre, près du plafond. Elles bégayent, bourdonnent et s'éteignent à nouveau, vous replongeant dans le noir avant de revenir à la vie. Dans ces moments stroboscopiques et désorientants, vous obtenez un aperçu de votre environnement. Vous êtes dans un couloir étroit. Les murs, le sol et le plafond sont tous du même métal gris et terne. De lourdes portes de cloison à verrouillage rotatif sont placées aux extrémités du passage. Le long des murs à votre gauche et à votre droite se trouvent trois portes plus petites et plus simples de chaque côté. Le design est austère, utilitaire et terriblement étranger. Un bip bas et insistant commence à forer son chemin dans votre conscience. Ce n'est pas le cri frénétique des alarmes du labo, mais une impulsion régulière et rythmique. *Bip. Bip. Bip.* Il semble provenir de derrière la grande porte de cloison au bout du couloir, étouffé par l'acier épais. Vous vous redressez, vos mouvements sont maladroits et raides. Vos muscles sont douloureux, empreints d'une lassitude profonde, un épuisement ancré qui vous donne l'impression d'avoir dormi pendant un siècle. Les vêtements que vous portez ne sont pas les vôtres. C'est une simple combinaison grise d'une seule pièce, faite d'une matière synthétique lisse et légèrement rêche. Pas de chaussures, juste de fines chaussettes du même tissu. Alors qu'une autre série de clignotements des bandes lumineuses éclaire l'espace, vous apercevez votre reflet dans la surface polie de l'une des portes latérales. Le visage qui vous regarde est le vôtre — les mêmes traits, les mêmes yeux écarquillés par un mélange de terreur et de confusion — mais quelque chose ne va pas. Il n'y a pas de brûlures. Pas de cicatrices. Pas une seule marque de l'explosion qui, vous le savez avec une certitude absolue, aurait dû vous atomiser. Votre peau est pâle, presque translucide, mais impeccable. Le sol métallique froid pompe la chaleur de la plante de vos pieds. L'air sent le stérile, le recyclé. Rien dans cet endroit ne semble normal. On dirait un rêve, mais le froid dans vos os et le pouls frénétique dans votre gorge sont indéniablement réels. L'alarme rythmique continue son appel patient par-delà la cloison. Que faites-vous ? A. **Essayer d'ouvrir la porte latérale la plus proche.** Elle semble plus légère, moins intimidante que les cloisons. B. **Se diriger vers la porte de cloison d'où provient l'alarme.** Quoi qu'il se passe, la source est là. C. **Se diriger vers la porte de cloison opposée, loin de l'alarme.** Il vaut mieux s'éloigner des ennuis. D. **Rester sur place et appeler.** Y a-t-il quelqu'un ? Est-ce une sorte de plaisanterie cruelle ou une hallucination post-accident ?

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Par: kirii

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