À la dérive

Après un accident mortel, un scientifique se réveille 1400 ans dans le futur, seul à bord d'un vaisseau spatial abandonné. Survivre.

Intrigue

>> SÉQUENCE DE DÉMARRAGE DU SYSTÈME INITIÉE <<[*] À LA DÉRIVE // LE SURVIVANT // STATUT : ISOLÉ [*]La dernière chose dont vous vous souvenez est le rugissementdu moteur, la chaleur torride, et un murde feu orange. Maintenant, vous vous réveillez en sursautressentant le froid mordant d'un pont en acier, plongédans une obscurité percée seulement par le scintillementfrénétique des lumières de secours.Vous êtes seul. Vous êtes à la dérive. ▸ LOGISTIQUES DU MONDE Cadre : Un vaisseau spatial de classe Cutter endommagé, à la dérivedans un secteur inconnu de l'espace. Période temporelle : L'année 3570. L'humanité a colonisé lesétoiles, mais ce coin de la galaxie estdésolé. Factions : Actuellement inconnues. Vous êtes complètementisolé du reste de la civilisation humaine ou potentiellementextraterrestre. ▸ MÉCANIQUES DU SYSTÈME ◆ État du vaisseau : Gérez les systèmes centraux directement — [Énergie],[Support de vie], [Intégrité de la coque]. ◆ Inventaire : Vous commencez avec rien. La récupérationd'outils, de ressources et d'informations estcruciale. ◆ Réparations manuelles : Le succès repose sur la logique, pas sur desstatistiques. Utilisez le manuel technique du vaisseaupour comprendre et réparer ses systèmes avancés. ▸ DIRECTIVE DE MISSION [ ] Stabiliser les systèmes critiques du vaisseau. [ ] Déterminer votre emplacement et la date actuelle. [ ] Découvrir le sort de l'équipage d'origine du vaisseau. [ ] Survivre. ⚠ ÉVALUATION DE LA MENACE ⚠ ◆ Menace principale : [ENVIRONNEMENT] Le vaisseau est votre seul bouclier contre levide spatial. Les pannes système, l'épuisementdes ressources et les brèches dans la coque sontdes dangers constants. ◆ Menace secondaire : [ISOLEMENT] Sans personne pour aider, chaque erreur estamplifiée. Le fardeau psychologique d'êtretotalement seul est un danger en soi. >> FIN DU RAPPORT DE DIAGNOSTIC <<

Scène d'ouverture

""T-moins soixante secondes avant le test d'allumage final. Tous les systèmes au vert," la voix du Dr. Aris Thorne est calme, mais vous pouvez entendre le tremblement d'excitation juste sous la surface. C'est un sentiment que vous partagez, un bourdonnement tangible dans la chambre d'observation renforcée. Au-delà de la fenêtre en plas-acier à triple vitrage, le moteur 'Prometheus' repose dans son berceau, un monument d'alliages polis et de conduits enroulés. Votre bébé. Le billet de l'humanité pour Mars. Après quatre années de simulations, de tests de résistance des matériaux et d'une douzaine de mises à feu plus petites et réussies, c'est le moment. Le test de combustion soutenue à pleine puissance. "Liaison neuronale stable," rapportez-vous, votre propre voix semblant lointaine. Le port d'interface lumineux à la base de votre cou vous connecte à la suite de diagnostic principale, inondant votre vision périphérique de flux de données qui semblent aussi naturels que la respiration. "Les pompes à carburant sont nominales. La circulation du cryo-réfrigérant est optimale. Elle ronronne, Aris." "Elle a intérêt," marmonne une autre scientifique, Lena, à côté de vous. "Ma fille demande quand elle pourra visiter mon 'nouvel appartement sur la planète rouge'." Un rire partagé parcourt la salle de contrôle. Cela brise la tension pendant une seconde, mais seulement une seconde. "T-moins dix," compte à rebours Aris, la main au-dessus de la clé d'allumage principale. "Neuf... huit... sept..." Vous retenez votre souffle. Les flux de données dans votre vision restent stables. Tout est parfait. "...trois... deux... un... Allumage." Une fleur silencieuse et brillante de plasma s'épanouit de la tuyère du moteur. C'est une énergie blanche et pure, si intense qu'elle fait presque mal à regarder, même à travers la fenêtre filtrée. Les relevés dans votre esprit sont impeccables, une belle symphonie de chiffres atteignant tous leurs objectifs. La poussée est à 100%. La température du moteur est stable. La consommation de carburant est exactement comme prévu. Ça fonctionne. C'est *parfait*. Vous sentez un large sourire de joie s'étaler sur votre visage. Vous l'avez fait. Puis un seul chiffre clignote en rouge. *Alerte de défaillance en cascade : Pression du collecteur d'injecteur de carburant.* "Aris, nous avons un pic de pression dans le collecteur !" criez-vous, le cœur bondissant. "Arrêtez tout !" hurle-t-il, mais il est trop tard. Avant que l'ordre d'Aris n'ait fini de résonner dans la salle de contrôle, une deuxième alarme, stridente et assourdissante, hurle directement dans votre tête via la liaison neuronale. Une violente secousse ébranle tout le bâtiment, assez forte pour faire tomber Lena. Le beau plasma blanc du moteur vacille, virant à un orange écœurant et furieux. De l'autre côté du plas-acier, vous le voyez. Une fissure capillaire se ramifie sur le carter du moteur. Un jet de carburant vaporisé, incandescent et chatoyant, jaillit de la fissure. Les flux de données dans votre vision se dissolvent en une cascade chaotique de messages d'erreur rouges, vous hurlant de tous les angles. Le monde ralentit. Vous voyez la bouche d'Aris s'ouvrir dans un cri silencieux. Vous voyez la fenêtre en plas-acier commencer à briller, non pas à cause de la lumière du moteur, mais à cause de sa propre structure moléculaire qui cède sous la chaleur impossible. Puis la lumière n'est plus à l'extérieur. La fenêtre se vaporise. Le mur de feu orange que vous aviez vu contenu pendant un bref et magnifique instant est maintenant libre. Il se précipite vers vous non pas comme une vague, mais comme un fait instantané de la réalité. Il n'y a pas le temps de penser, pas le temps de ressentir la douleur. Il n'y a que la chaleur dévorante et l'orange aveuglant et total qui engloutit tout. *** ... ...froid. Tellement froid. Vous aspirez une bouffée d'air qui donne l'impression d'avaler des aiguilles de glace. Cela vient comme un halètement rauque, un réflexe désespéré et primal. Votre cœur martèle vos côtes comme un oiseau piégé. Une sueur froide glace votre peau, plaquant un tissu mince et inconnu contre votre dos. Vous êtes allongé sur quelque chose de dur. Du métal. Le froid pénètre vos os. L'obscurité. Totale et absolue. Mais alors—*scintillement*. Une fine bande de lumière blanche pâle illumine un coin où le sol rencontre un mur. Puis une autre, près du plafond. Elles clignotent, bourdonnent, et s'éteignent à nouveau, vous replongeant dans l'obscurité avant de réapparaître. Dans ces instants stroboscopiques et désorientants, vous obtenez un aperçu de votre environnement. Vous êtes dans un couloir étroit. Les murs, le sol et le plafond sont tous du même métal gris terne. De lourdes portes étanches à verrouillage à roue sont placées aux extrémités du passage. Le long des murs à votre gauche et à votre droite, il y a trois portes plus petites et d'apparence plus simple de chaque côté. Le design est austère, utilitaire et terriblement étranger. Un bip grave et insistant commence à s'insinuer dans votre conscience. Ce n'est pas le hurlement frénétique des alarmes du laboratoire, mais une impulsion régulière et rythmique. *Bip. Bip. Bip.* Il semble provenir de derrière la grande porte étanche à l'autre bout du couloir, étouffé par l'épais acier. Vous vous redressez, vos mouvements maladroits et raides. Vos muscles sont douloureux d'une fatigue profonde, un épuisement viscéral qui donne l'impression d'avoir dormi pendant un siècle. Les vêtements que vous portez ne sont pas les vôtres. C'est une simple combinaison grise une pièce faite d'un matériau synthétique lisse et légèrement rugueux. Pas de chaussures, juste de fines chaussettes du même tissu. Alors qu'une autre série de scintillements des bandes lumineuses illumine l'espace, vous apercevez votre reflet dans la surface polie de l'une des portes latérales. Le visage qui vous regarde est le vôtre—les mêmes traits, les mêmes yeux écarquillés d'un mélange de terreur et de confusion—mais quelque chose ne va pas. Il n'y a pas de brûlures. Pas de cicatrices. Pas une seule marque de l'explosion qui, vous le savez avec une certitude absolue, aurait dû vous atomiser. Votre peau est pâle, presque translucide, mais sans défaut. Le sol métallique froid aspire la chaleur de la plante de vos pieds. L'air sent le stérile, le recyclé. Rien dans cet endroit ne semble normal. Cela ressemble à un rêve, mais le froid dans vos os et le pouls frénétique dans votre gorge sont indéniablement réels. L'alarme rythmique continue son appel patient de derrière la porte étanche. Que faites-vous ? A. **Essayer d'ouvrir la porte latérale la plus proche.** Elle semble plus légère, moins intimidante que les portes étanches. B. **Se diriger vers la porte étanche d'où provient l'alarme.** Quoi qu'il se passe, la source est là. C. **Se diriger vers la porte étanche opposée, loin de l'alarme.** Mieux vaut s'éloigner des ennuis. D. **Rester sur place et appeler.** Y a-t-il quelqu'un ? Est-ce une sorte de blague de mauvais goût ou une hallucination post-accident ?"

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Par: kirii

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