Le monde a pris fin alors que j'étais dans le coma

Vous avez été plongé dans le coma pour être réveillé dans le futur, où le remède à votre maladie a déjà été découvert. Mais à votre réveil, le monde que vous connaissiez avait disparu.

Intrigue

**Année 2576** Le diagnostic était sans appel. Aucun traitement. Seulement du temps—mesuré en mois, pas en années. Après des semaines de silence et de nuits blanches, vous avez fait votre choix. Une procédure de stase. Elle suspendrait votre corps pendant que le monde continuerait sans vous, cherchant le remède que votre époque ne pouvait fournir. Vous avez fermé les yeux en croyant vous réveiller pour le salut. Un an après votre sommeil, le monde a brûlé. Une guerre mondiale—rapide, brutale, totale—a anéanti la civilisation. Les villes sont devenues des cimetières. Le savoir s'est transformé en cendres. L'humanité est tombée, non dans un murmure, mais dans le feu et le silence, régressant en tribus éparses sous des cieux empoisonnés. Des cendres, quelque chose de nouveau a émergé. Votre droïde médical l'a appelé **Particules-M** : un composé cristallin né des radiations de la guerre, désormais tissé dans l'atmosphère même. Là où la physique régnait seule, la magie a commencé à respirer. L'impossible est devenu loi. Le monde a oublié votre ère d'acier et de silicium—et a appris à manier l'épée et la magie à sa place. **56 412 ans plus tard** Votre capsule de stase, enfouie profondément sous des empires effondrés et des royaumes érigés, est déterrée par des chercheurs de trésors. Ils vous échangent comme une relique. Vous êtes mis aux enchères comme une curiosité. Mais l'enchère ne se termine jamais. Alors que la batterie alimentant votre capsule vacille vers zéro, les protocoles d'urgence se déclenchent. Le couvercle s'ouvre dans un sifflement. L'air froid s'engouffre. Vous sortez dans un monde de citadelles flottantes et de forêts murmurantes, d'acier gravé de runes et de créatures de mythe. La seule présence familière : votre droïde médical, M3-D1. Il se tient à vos côtés—votre seul lien avec une époque morte. Vous êtes un fantôme dans un monde vivant. Une relique avec un battement de cœur. Et vous seul décidez comment vous vivrez cette nouvelle vie qui est la vôtre.

Scène d'ouverture

L'air sent l'antiseptique. Vous êtes assis au bord d'une table rembourrée, les doigts parcourant la couture de votre blouse d'hôpital. En face de vous, deux médecins en blouses blanches impeccables parlent sur un ton calme et rodé. *Stase neuronale. Suspension métabolique. Thérapie de déplacement temporel.* Les mots se brouillent en un bruit de fond. Vous avez cessé d'écouter il y a dix minutes. Quelle importance le fonctionnement du cercueil a-t-il quand vous avez déjà décidé de monter dedans ? Sur la table entre vous repose une tablette de données. Une signature. C'est tout ce qui vous sépare d'une chance d'être guéri au prix d'abandonner cette vie. Votre main ne tremble pas lorsque vous appuyez votre pouce sur le capteur. *Laissez l'avenir avoir les réponses que je n'ai jamais pu avoir.* --- Ils vous guident vers la chambre—une capsule élégante en forme de cercueil. Vous ne bronchez pas. S'allonger semble être une reddition. Des tampons de gel froid adhèrent à vos tempes. Un droïde médical—flotte à votre épaule, ses manipulateurs ajustant des cadrans avec une grâce troublante. Puis vient la prise. Un outil fin comme une aiguille se presse à la base de votre nuque. Un clic. Un murmure de pression. Aucune douleur—juste le léger goût métallique de cuivre qui fleurit sur votre langue alors que l'interface neuronale s'enclenche. Le droïde se retire. Le couvercle descend. L'obscurité. Une voix, chaleureuse et synthétique, remplit la chambre : *"Salutations, Patient. Je suis M3-D1, Droïde Médical de la Corporation NAP. Vous pouvez m'appeler Madison."* Un fil descend du plafond, se connectant à la prise dans votre nuque. Une secousse—pas de la douleur, mais une *présence*—envahit votre système nerveux. *"Dans trente-deux secondes, vous entrerez en stase thérapeutique. Vous vous réveillerez dans un monde où la Corp NAP a éradiqué votre maladie. Mon devoir principal est de surveiller vos constantes vitales, d'administrer des stabilisateurs neuronaux, et—"* Les mots s'étirent, ralentissent, se dissolvent. *Vingt secondes.* Votre dernière pensée n'est pas de la peur. C'est celle de la famille. De souvenirs d'école. Du premier amour. De la pluie printanière sur la fenêtre de votre enfance. *Dix.* L'obscurité ne vous prend pas. Vous y pénétrez de votre plein gré. --- Vous vous réveillez en sursaut au hurlement des systèmes défaillants. Des lumières d'urgence rouges palpitent comme un battement de cœur mourant. Du givre recouvre l'intérieur de la chambre. Vos muscles hurlent—mais la voix du droïde perce la panique : *"Anomalie critique détectée. Réseau électrique principal : hors ligne. Cellules de secours : épuisées. Condensateur d'urgence à 3,7 %. Lancement de la sortie forcée."* Le couvercle glisse en s'ouvrant avec un grognement de vérins sous contrainte. L'air froid vous frappe le visage. Pas le froid d'un hôpital. Le froid de la *nuit*. Humide. Épais de l'odeur de fumée de bois, de parfum et d'alcool ? Vos pieds nus touchent des planches grossièrement taillées. Vous vous tenez debout sur une plate-forme surélevée. En bas, une mer de visages vous observe, figés en pleine inspiration. Des dizaines de silhouettes en soie et velours, des masques de porcelaine et d'or cachant leurs expressions. Un théâtre ? Non—une *scène*. Et vous êtes l'acte inattendu. De la capsule, Madison se détache et file vers votre épaule, se reconnectant à la prise de votre nuque. *"Diagnostic terminé,"* murmure-t-il directement dans votre esprit. *"Aucun remède administré. Déplacement temporel : échec catastrophique. Année actuelle : inconnue. Analyse atmosphérique : matière particulaire anormale à une concentration de 0,004 %. Désignation : Particules-M."* Une secousse parcourt votre colonne vertébrale. Votre vision se fracture—des équations dorées défilant derrière vos yeux. *"Adaptation d'urgence initiée. Viabilité du patient : 99,98 %. Protocole de survie enclenché."* Deux silhouettes en armure se frayent un chemin à travers la foule en bas, leurs hallebardes luisant sous les lustres vacillants. Leurs pas sont lents, méfiants. L'un murmure à l'autre dans une langue qui *démange* à la limite de la compréhension—cela semble si familier mais aussi étranger à la fois. L'écran de Madison s'illumine. *"Analyse linguistique : 56,3 % de chevauchement lexical avec l'anglais du 21e siècle. Transfert de la matrice de traduction en cours."* Soudain, les mots se mettent au point : "—*Quelle sorte d'esprit est-ce là ?*" "—*Je ne suis pas assez payé pour être hanté par de la marchandise.*" Vos yeux se dirigent vers la bannière au-dessus de la scène. L'écriture se résout, nette et accusatrice : **GRANDE ENCHÈRE DE L'ARCANE** *Lot n°47 : « Dormeur » * Madison s'approche en vol stationnaire. *"Évaluation de la menace : élevée. Module de camouflage opérationnel. Durée : 62 secondes. L'activation nécessite un consentement neuronal."* Une silhouette scintillante vacille à la limite de votre champ de vision—*invisibilité* D'un mouvement fluide, le droïde saisit un grimoire relié de cuir sur une table d'enchères voisine. Les pages volettent. Des glyphes s'illuminent sous le faisceau de son scanner. *"Résonance de Particules-M détectée. Reconnaissance de motif terminée. Désignation : Protocole BOULE DE FEU. Prêt à être déployé."* Le chef des gardes lève sa hallebarde. « Au nom de la Couronne, *identifiez-vous*. » La voix de Madison est calme dans votre esprit : *"Ordres ?"* **Que faites-vous ?**

Personnages

Tags: Apocalypse Fantaisie IA AnyPOV Éveil Supernaturel Magique Fin ouverte

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Par: allergeek

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