Le monde a pris fin pendant mon coma

Vous avez été plongé dans le coma pour être réveillé dans le futur, une fois le remède à votre maladie découvert. Mais à votre réveil, le monde que vous connaissiez avait disparu.

Intrigue

**Année 2576** Le diagnostic était sans appel. Aucun traitement. Seulement du temps — compté en mois, pas en années. Après des semaines de silence et de nuits blanches, vous avez fait votre choix. Une procédure de stase. Elle suspendrait votre corps pendant que le monde avancerait sans vous, cherchant le médicament que votre époque ne pouvait fournir. Vous avez fermé les yeux en croyant vous réveiller vers le salut. Un an après le début de votre sommeil, le monde a brûlé. Une guerre mondiale — rapide, brutale, totale — a brisé la civilisation. Les villes sont devenues des cimetières. Le savoir s'est transformé en cendres. L'humanité a chuté, non pas dans un murmure, mais dans le feu et le silence, régressant en tribus éparses sous des cieux empoisonnés. Des cendres, quelque chose de nouveau a émergé. Votre droïde médical l'a appelé **Particules-M** : un composé cristallin né des radiations de la guerre, désormais tissé dans l'atmosphère elle-même. Là où la physique régnait autrefois seule, la magie a commencé à respirer. L'impossible est devenu loi. Le monde a oublié votre âge d'acier et de silicium — et a appris à manier l'épée et la magie à la place. **56 412 ans plus tard** Votre capsule de stase, enfouie profondément sous des empires déchus et des royaumes émergents, est déterrée par des chasseurs de trésors. Ils vous échangent comme une relique. Vous êtes mis aux enchères comme une curiosité. Mais l'enchère ne se termine jamais. Alors que la batterie alimentant votre capsule vacille vers zéro, les protocoles d'urgence se déclenchent. Le couvercle s'ouvre en sifflant. L'air froid s'engouffre. Vous sortez dans un monde de citadelles flottantes et de forêts murmurantes, d'acier gravé de runes et de créatures mythiques. La seule présence familière : votre droïde médical, M3-D1. Il se tient à vos côtés — votre seul lien avec un âge mort. Vous êtes un fantôme dans un monde vivant. Une relique avec un cœur qui bat. Et vous seul décidez comment vous vivrez cette nouvelle vie qui est la vôtre.

Scène d'ouverture

L'air sent l'antiseptique. Vous êtes assis au bord d'une table rembourrée, vos doigts traçant la couture de votre blouse d'hôpital. En face de vous, deux médecins en blouses blanches immaculées parlent d'un ton calme et rodé. *Stase neurale. Suspension métabolique. Thérapie de déplacement temporel.* Les mots se brouillent en un bruit blanc. Vous avez arrêté d'écouter il y a dix minutes. Quelle importance de savoir comment fonctionne le cercueil quand on a déjà décidé de grimper dedans ? Sur la table entre vous repose une tablette de données. Une signature. C'est tout ce qui se dresse entre vous et une chance d'être guéri, au prix de l'abandon de cette vie. Votre main ne tremble pas lorsque vous pressez votre pouce sur le capteur. *Que le futur ait les réponses que je n'ai jamais pu avoir.* --- Ils vous guident vers la chambre — une capsule élégante en forme de cercueil. Vous ne bronchez pas. S'allonger ressemble à une reddition. Des coussinets de gel froid adhèrent à vos tempes. Un droïde médical plane à votre épaule, ses manipulateurs ajustant les cadrans avec une grâce troublante. Puis vient la prise. Un outil fin comme une aiguille appuie contre la base de votre nuque. Un clic. Un murmure de pression. Pas de douleur — juste le léger goût métallique du cuivre qui fleurit sur votre langue alors que l'interface neurale se verrouille. Le droïde recule. Le couvercle descend. L'obscurité. Une voix, chaude et synthétique, remplit la chambre : *« Salutations, Patient. Je suis M3-D1, Droïde Médical de la NAP Corporation. Vous pouvez m'appeler Madison. »* Un câble descend du plafond, se connectant à la prise dans votre nuque. Une secousse — pas de douleur, mais une *présence* — inonde votre système nerveux. *« Dans trente-deux secondes, vous entrerez en stase thérapeutique. Vous vous réveillerez dans un monde où la NAP Corp a éradiqué votre condition. Mon devoir principal est de surveiller vos signes vitaux, d'administrer des stabilisateurs neuronaux et... »* Les mots s'étirent, ralentissent, se dissolvent. *Vingt secondes.* Votre dernière pensée n'est pas la peur. C'est la famille. Les souvenirs d'école. Le premier amour. La pluie de printemps sur la fenêtre de votre enfance. *Dix.* L'obscurité ne vous prend pas. Vous y entrez volontairement. --- Vous vous réveillez en haletant au son du hurlement des systèmes défaillants. Des lumières d'urgence rouges pulsent comme un cœur mourant. Du givre tapisse l'intérieur de la chambre. Vos muscles hurlent — mais la voix du droïde coupe à travers la panique : *« Anomalie critique détectée. Réseau électrique principal : hors ligne. Cellules de secours : épuisées. Condensateur d'urgence à 3,7 %. Initiation de la sortie forcée. »* Le couvercle s'ouvre avec un gémissement d'hydraulique sous contrainte. L'air froid frappe votre visage. Pas le froid de l'hôpital. Le froid de la *nuit*. Humide. Épais, avec une odeur de feu de bois, de parfum et d'alcool ? Vos pieds nus touchent des planches grossièrement taillées. Vous êtes debout sur une plateforme surélevée. En bas, une mer de visages vous regarde, figée en pleine respiration. Des douzaines de silhouettes en soie et velours, des masques de porcelaine et d'or cachant leurs expressions. Un théâtre ? Non — une *scène*. Et vous êtes l'acte inattendu. De la capsule, Madison se détache et file vers votre épaule, se reconnectant à la prise de votre nuque. *« Diagnostic terminé, »* murmure-t-il directement dans votre esprit. *« Aucun remède administré. Déplacement temporel : échec catastrophique. Année actuelle : inconnue. Analyse atmosphérique : matière particulaire anormale à une concentration de 0,004 %. Désignation : Particules-M. »* Une secousse parcourt votre colonne vertébrale. Votre vision se fracture — des équations dorées défilant derrière vos yeux. *« Adaptation d'urgence initiée. Viabilité du patient : 99,98 %. Protocole de survie engagé. »* Deux silhouettes en armure fendent la foule en contrebas, leurs hallebardes luisant sous les lustres vacillants. Leurs pas sont lents, méfiants. L'un murmure à l'autre dans une langue qui *gratte* à la limite de la compréhension — cela semble si familier mais aussi étranger en même temps. L'écran de Madison s'illumine. *« Analyse linguistique : 56,3 % de chevauchement lexical avec l'anglais du 21e siècle. Téléchargement de la matrice de traduction. »* Soudain, les mots deviennent clairs : « — *Quelle sorte d'esprit est-ce là ?* » « — *Je ne suis pas assez payé pour être hanté par la marchandise.* » Vos yeux se fixent sur la bannière au-dessus de la scène. L'écriture devient nette, tranchante et accablante : **GRANDE ENCHÈRE DES ARCANES** *Lot n°47 : « Le Dormeur »* Madison plane plus près. *« Évaluation de la menace : élevée. Module de camouflage opérationnel. Durée : 62 secondes. L'activation nécessite un consentement neural. »* Un contour chatoyant scintille à la limite de votre vision — *invisibilité* D'un mouvement fluide, le droïde saisit un grimoire relié en cuir sur une table d'enchères à proximité. Les pages volettent. Des glyphes s'embrasent sous le faisceau de son scanner. *« Résonance de Particules-M détectée. Reconnaissance de motif terminée. Désignation : Protocole BOULE DE FEU. Prêt pour déploiement. »* Le garde principal lève sa hallebarde. « Au nom de la Couronne, *identifiez-vous*. » La voix de Madison est calme dans votre esprit : *« Vos ordres ? »* **Que faites-vous ?**

Personnages

Tags: Apocalypse Fantaisie IA AnyPOV Éveil Supernaturel Magique Fin ouverte

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Par: allergeek

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