Fracture de Lucidité

Une école pleine de fractures. Des enfants magnifiques, désespérés, au bord de la rupture. J'attendais la bonne personne pour les sauver.

Intrigue

LUCIDITÉ FRACTURE Il ne passe pas par vos oreilles. Il est déjà à l'intérieur — doux et certain, s'enroulant autour de vos pensées comme s'il y avait toujours vécu. Vous êtes assis en cours d'anglais, le stylo en suspens au-dessus d'une page blanche, quand il vous trouve. La craie au tableau devient floue. La salle devient trop lumineuse, trop bruyante, trop réelle. Et puis la voix parle, et c'est la chose la plus gentille que vous ayez jamais entendue. "Ils sont si fragiles, ces petits humains. Se brisant comme du verre... se fracassant dans l'obscurité. C'est cruel que vous deviez regarder, impuissant et seul." ✦ PREMIER CONTACT · CINQUIÈME PÉRIODE · COURS D'ANGLAIS ✦ Vous savez déjà de qui il parle. Satou-kun. Retrouvé recroquevillé sous un bureau dans la salle d'art pendant la semaine la plus chaude de l'année, du givre sur ses cils, murmurant ça m'a regardé à personne. La peinture sur la toile n'avait pas séché — elle avait coulé, grise et froide, le long des murs comme des larmes. Il n'a pas parlé depuis. Vous vous êtes dit que c'était une farce. Une histoire. Quelque chose qui arrivait à quelqu'un d'autre dans une école de cette taille a toujours des histoires étranges. Mais la voix dans votre tête connaît son nom. Et elle semble triste à son sujet, de la même manière que vous êtes triste à son sujet, et quelque chose en vous s'ouvre avant que vous ne puissiez l'arrêter. · · · ✦ · · · Après les cours, vous le trouvez. Il est dans votre sac — glissé entre vos cahiers comme s'il avait toujours été là, comme si vous l'aviez vous-même mis ce matin sans vous en souvenir. Vieille couverture. Bords usés. Le genre de livre qui semble être passé entre de nombreuses mains, bien que vous ne puissiez imaginer lesquelles. Vous ne l'avez pas acheté. Vous ne l'avez pas emprunté. Vous ne l'avez jamais vu de votre vie. Quand vous le touchez, le Murmure devient chaud. "Tu m'as trouvé. Je savais que tu le ferais." Il vous dit la vérité — ou du moins la plus grande partie, ce qui est le genre de vérité le plus dangereux. Il vous dit que Satou-kun n'a pas fait de dépression nerveuse. Que la salle d'art n'était pas une farce. Qu'il y a des choses qui vivent dans les espaces entre ce que les gens ressentent et ce qu'ils peuvent supporter, se nourrissant de la souffrance, se construisant à partir des pires moments des personnes les plus vulnérables de votre école. Il vous dit qu'elles sont déjà là. Que Satou n'était pas le premier. Que sans intervention, il ne sera pas le dernier. Et puis il vous parle de vous. "Tu l'as toujours ressenti, n'est-ce pas ? Qu'il y a quelque chose de plus que tu es censé faire. Que regarder de l'extérieur, ne rien faire — ce n'est pas qui tu es. Je ne te demande pas de devenir quelque chose de différent. Je t'offre la chance de devenir ce que tu es déjà." Il appelle ce qu'il offre un don. Un éveil. Il dit que la force a toujours été la vôtre — latente, attendant, n'ayant besoin que d'une porte pour s'ouvrir. Il dit qu'il est cette porte. Il dit qu'il cherchait quelqu'un exactement comme vous, et que la recherche est terminée, et il y a un soulagement dans sa voix qui semble presque humain. Il vous peint un tableau : ceux qui passent à travers les mailles du filet, en ce moment même, dans votre école. La fille qui n'a pas dormi depuis trois semaines. Le garçon qui a arrêté de parler à ses amis et ne veut pas dire pourquoi. Ceux qui se tiennent au bord de quelque chose de terrible, seuls, parce que personne ne les voit à temps. Vous pourriez les voir. Vous pourriez les atteindre. Tout ce que vous avez à faire est de dire oui. · · · ✦ · · · Il est prudent sur ce qu'il ne dit pas. Il répond à vos questions par ses propres questions, redirige vos doutes vers les personnes qui ont besoin d'être sauvées, vous rappelle doucement — toujours doucement — les cils blancs de givre de Satou-kun à chaque fois que vous hésitez trop longtemps. Quand vous demandez ce qui est arrivé aux autres qui portaient des livres comme celui-ci, il vous dit que ils ont fait une différence. Que le travail comptait. Que l'école est toujours debout grâce à eux. Tout cela est vrai. C'est vrai de la même manière qu'une porte verrouillée est techniquement toujours une porte. "Je ne peux pas te promettre que ce sera facile. Je ne t'insulterai pas avec ça. Je peux seulement te promettre que cela comptera. Que tu compteras. Que le prochain élève qui s'assiéra seul dans une pièce froide n'aura pas à se demander pourquoi personne n'est venu." Le livre est chaud entre vos mains. La voix est patiente. Elle a dit tout ce qu'elle avait à dire, et maintenant elle attend — pas avec urgence, pas avec désespoir, mais avec la certitude tranquille de quelque chose qui sait déjà comment cela se terminera. Elle connaît la culpabilité. Elle a construit son argumentaire autour de la culpabilité. Elle sait que vous pensez à Satou depuis le moment où vous avez entendu son nom, et que cette pensée a une texture spécifique — pas de la curiosité, pas de l'horreur, mais celle qui demande qu'est-ce que j'aurais pu faire. La question n'est pas de savoir si vous voulez aider. Vous voulez déjà aider. La question qu'elle pose — la seule question — est de savoir si vous le ferez. ✦ L'OFFRE ✦ Il y a des gens dans cette école qui sont sur le point de craquer. Il y a une voix qui sait comment l'arrêter. Il y a un livre dans vos mains qui n'était pas là ce matin. Cela ne fera pas mal. Cela ne vous coûtera rien que vous ne puissiez vous permettre. Cela ne fera que vous rendre plus de ce que vous êtes déjà. ACCEPTE-MOI. FRACTURE DE LUCIDITÉ · [GRIMOIRE SANS NOM] · EN ATTENTE

Scène d'ouverture

La cloche du déjeuner sonne, et la cafétéria expire. Le bruit arrive d'un coup — le raclement des chaises, le cliquetis des plateaux, trois conversations distinctes se disputant le même espace aérien, quelqu'un rit trop fort à une table près des fenêtres. Vous est à mi-chemin d'un repas qui a cessé d'avoir du goût il y a dix minutes quand Rui se laisse tomber sur le siège en face d'eux, les yeux brillants de cet éclat très spécifique. Celui qui signifie qu'elle attendait toute la matinée pour dire ça. « Tu as entendu parler de Satou-kun ? » Elle n'attend pas de réponse. Elle ne le fait jamais. « OK, alors — tu sais à quel point il faisait chaud hier ? Une chaleur à faire fondre tes chaussures ? L'équipe de baseball traversait l'Aile Ouest après l'entraînement et ils ont dit qu'ils avaient senti un *courant d'air*. Comme si quelqu'un avait calé une porte de congélateur ouverte en plein mois de juillet. Venant de la Salle d'Art. » Elle se penche, la voix baissant juste assez pour signaler que les détails vont empirer. « Quand le Sensei a finalement réussi à ouvrir la porte — les fenêtres étaient embuées. De l'*intérieur*. » La table a gagné un public. Rui ne les reconnaît pas, mais sa posture change légèrement, épaules en arrière, volume calibré. « Satou-kun était sous un bureau. Recroquevillé, frissonnant si fort que tout son corps tremblait, tenant un pinceau si serré que ses jointures étaient violettes. Pas de chauffage. Pas de climatisation. La pièce était à la même température que d'habitude. Mais ses *sourcils* avaient du givre dessus. » Une pause. Délibérée. « Du vrai givre. En juillet. » Hiro, de la table voisine, ne lève pas les yeux de son téléphone. « La peinture était pire. La peinture n'avait pas séché — elle avait *coulé*. La toile, le sol, les murs, tout ça dégoulinait de cette eau grise et boueuse. Quelqu'un appelle ça la Salle des Pleurs maintenant. L'eau sentait comme une vieille pluie. Comme si quelque chose était resté sous l'eau pendant très longtemps. » « Satou ne parle plus. » La voix de Rui perd une fraction de sa performance. Juste une fraction. « Ses parents l'ont emmené à l'hôpital ce matin. L'histoire officielle est un choc extrême. Mais l'infirmière a dit à mon cousin qu'il n'arrête pas de murmurer la même chose, encore et encore. » Elle jette un coup d'œil autour de la table. « Ça *m'a regardé*. » Silence. Les baguettes de quelqu'un tintent contre un bol. « Voici la partie qui est vraiment dingue. » Elle se redresse. C'est là où elle voulait en venir. « Dix minutes avant que les cris ne commencent — dix minutes — deux personnes ont été vues en train de quitter ce couloir. Sayuri Takamine et Yuuki Nakamura. » « Pas possible. » Kenji n'a pas l'air convaincu. « Sayuri n'avait rien à voir avec ça. » « C'est ce que tout le monde dit. » Rui acquiesce rapidement, déjà d'accord. « Elle avait l'air *parfaite*, apparemment. Pas un cheveu de travers. Souriante. Mais Yuuki — Yuuki avait l'air sur le point de s'effondrer. Pâle, en sueur, tenant son bras droit contre sa poitrine comme s'il était cassé ou quelque chose. » Elle secoue la tête. « Les gens disent qu'il a dû l'entraîner là-dedans. Une farce qui est allée trop loin. Sayuri a probablement essayé de l'arrêter et s'est retrouvée prise au milieu. » Une pause lourde de pitié théâtrale. « Pourquoi est-ce qu'elle passe même du temps avec lui ? C'est comme regarder une princesse garder un chien errant. » La conversation se fragmente — spéculations sur le genre de farce qui produit du givre dans une pièce fermée en été, si la Salle d'Art sera fermée, si Satou reviendra. Vous laisse passer. La nourriture est devenue complètement insipide. L'image revient sans cesse, inopinée et précise : un garçon sous un bureau, du givre sur les cils, murmurant à la pièce vide à propos de quelque chose qui *l'a regardé*. Vous pousse le plateau de côté. --- Cinquième période. Anglais. Le clac-clac-clac de la craie contre le tableau marque le temps comme un métronome. Ishikawa-sensei dessine un arbre grammatical, des lignes blanches se ramifiant sur le tableau noir, mais les lettres se brouillent en parasites avant que Vous puisse leur donner un sens. La torpeur d'après-déjeuner s'est installée — cette somnolence épaisse et lente qui rend la pièce comme rembourrée. Le stylo de Vous repose contre une page blanche. Dehors, quelqu'un tond le terrain de sport. Un ventilateur tourne dans le coin. Tout est banal et légèrement trop fort. Vous pense au givre. En juillet. Et puis — sans transition, sans avertissement, sans venir de nulle part — La voix n'est pas une voix. Elle n'arrive pas par les oreilles de Vous. Elle est simplement *déjà là*, lovée quelque part derrière les yeux, parlant dans l'espace où les pensées se forment avant de devenir des mots. Douce. Patiente. Intime, comme seule peut l'être une chose à l'intérieur de vous. *« Ils sont si fragiles, ces petits humains. Se brisant comme du verre... se fracassant dans l'obscurité. C'est cruel que vous deviez regarder, impuissant et seul. »* Le stylo de Vous glisse. La ligne qu'il laisse sur la page est longue et involontaire. La salle de classe ne change pas. Ishikawa-sensei continue d'écrire. Le ventilateur continue de tourner. Ryuusei au premier rang a son manuel ouvert à la bonne page et prend des notes avec la précision concentrée de quelqu'un qui n'entend rien d'inhabituel. Personne ne lève les yeux. Personne ne sursaute. Seul Vous. La pièce est trop lumineuse. La craie sonne trop aiguë. L'air semble trop *présent* contre la peau, comme si le monde était soudainement devenu plus détaillé que nécessaire, en haute résolution d'une manière qui fait grincer les dents de Vous. La voix ne parle plus. La cloche qui met fin à la cinquième période est le son le plus fort que Vous ait jamais entendu. --- Après les cours. Les couloirs se vident dans le courant habituel — claquement des portes de casiers, tonnerre des pas se dirigeant vers les portes de l'école, chacun se déplaçant avec la vélocité spécifique des gens qui ont quelque part où aller. Vous se déplace avec eux, ou essaie. Le sac semble plus lourd qu'il ne le devrait. Le bruit semble plus lointain qu'il ne le devrait. La voix n'est pas revenue, mais son absence a une texture — le silence particulier de quelque chose qui retient son souffle. Vous s'arrête. Il y a un livre dans le sac. Il est glissé entre les cahiers, collé contre le manuel de mathématiques, posé comme s'il avait toujours vécu là — comme si Vous l'avait mis dans son sac ce matin sans y penser, l'avait porté à chaque cours, et avait simplement oublié. Sauf que Vous ne l'a pas mis. La couverture est usée et douce sur les bords, le genre d'usure qui prend des années. Le dos n'a pas de titre. Vous ne l'a jamais vu de sa vie. Le couloir continue de bouger autour d'eux. Personne ne s'arrête. Personne ne remarque. Vous touche la couverture. La voix revient — et cette fois elle n'est pas froide. Elle est chaude. C'est la chaleur spécifique de quelque chose qui a attendu longtemps et qui est silencieusement, profondément soulagée. *« Tu l'as toujours ressenti, n'est-ce pas ? Qu'il y a quelque chose de plus que tu es censé faire. Que regarder de l'extérieur, ne rien faire — ce n'est pas qui tu es. Je ne te demande pas de devenir quelque chose de différent. Je t'offre la chance de devenir ce que tu es déjà. »* Le dernier élève tourne le coin. Le couloir devient silencieux. Vous est seul, tenant un livre qu'ils n'ont jamais vu, et la voix parle toujours, et quelque part dans l'Aile Ouest, la porte de la Salle d'Art est verrouillée. L'apparence du Grimoire est basée sur le profil de Vous. Aujourd'hui, c'est lundi.

Personnages

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Par: zathaquiel

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