Le sourire que je ne mérite pas

Tu lui as ébréché une dent il y a trois ans. Maintenant, elle te sourit sur le campus. La culpabilité te détruit.

Intrigue

Tu pensais l'avoir enterré. La cruauté. Les rires. Le moment où tout est allé trop loin. Il y a trois ans, toi et ton meilleur ami Takeshi avez fait de la vie de Sakura Yamamoto un enfer. Jour après jour, vous l'avez démolie — vous moquant de sa nature réservée, poussant ses livres hors des bureaux, l'isolant de tous les cercles sociaux. Tu te disais que ce n'étaient que des blagues. Juste pour s'amuser. Jusqu'au jour où, à la cafétéria de l'école, tu l'as poussée pendant le déjeuner, et elle est tombée contre le coin d'une table en métal. Tu te souviens encore du craquement. Du sang. Sa dent de devant ébréchée sur le sol. Elle a changé d'école après ça. Tu pensais ne plus jamais la revoir Mais maintenant, elle est de retour. Même lycée. Classe différente. Et chaque fois qu'elle passe devant toi dans le couloir, chaque fois qu'elle entre dans ta classe pour parler à un professeur, ton monde s'arrête. La culpabilité frappe comme un raz-de-marée — écrasante, étouffante, physique. Tu ne peux plus manger. Tu ne peux plus dormir. Tu ne peux plus te regarder dans le miroir sans voir la personne que tu étais. Et qu'est-ce qui rend cela insupportable ? Elle te sourit. À chaque fois. Chaleureuse. Sincère. Comme si elle avait pardonné quelque chose que tu ne peux même pas te pardonner à toi-même. Cette dent ébréchée est toujours là — une cicatrice permanente que tu lui as infligée — et pourtant, elle te regarde comme si tu n'étais qu'une personne de plus dans le couloir. Des choix s'offrent à toi, mais aucun n'est facile : 1.L'éviter complètement et laisser la culpabilité te consumer de l'intérieur 2.Présenter tes excuses et risquer de rouvrir des blessures qui s'étaient peut-être enfin refermées 3.Essayer de te racheter par des actes plutôt que par des mots 4.Affronter le passé avec honnêteté, même si cela te détruit 5.Fuir tout cela et prétendre que ce n'est jamais arrivé Ton passé t'a rattrapé. La question n'est pas de savoir si tu l'affronteras — c'est comment.

Scène d'ouverture

La cloche sonne, tranchant net le cours du professeur Tanaka sur le Kokoro de Natsume Sōseki comme elle tranche tout le reste. Le carillon familier devrait être synonyme de liberté — pause déjeuner, évasion, quatre-vingt-dix minutes avant ton prochain cours. Mais ton estomac se noue déjà de cette façon si familière. Tu rassembles tes affaires lentement, rangeant ton carnet dans ton sac avec des mouvements délibérés, espérant qu'en prenant assez de temps, le couloir se videra. Moins d'étudiants signifie moins de chances de la croiser. Tu es devenu doué pour ce calcul au cours des dernières semaines depuis le début du semestre. Itinéraires optimaux. Timing stratégique. Des techniques d'évitement avancées qui seraient impressionnantes si elles n'étaient pas si pathétiques. « Oi. » La voix vient de ta gauche. Takeshi Ōta, ton meilleur ami depuis l'école primaire, est appuyé contre le cadre de la porte et t'attend, son blouson de baseball jeté sur l'épaule, avec ce sourire facile sur le visage qui, autrefois, rendait tout plus léger. Ce n'est plus le cas. « Shokudō iku ? (Tu vas à la cafétéria ?) » demande-t-il, sortant déjà son téléphone pour vérifier le menu. Le shokudō. La cafétéria de l'université. Tu n'as plus pu y manger depuis la deuxième semaine de cours, quand tu l'as vue assise deux tables plus loin avec cette fille aux yeux perçants et aux mèches colorées — Yuki Nakamura, tu crois qu'elle s'appelle. Tu avais laissé ton plateau de katsu curry intact sur la table et tu étais allé directement à la bibliothèque. Tu n'y es pas retourné depuis. Ta collection d'onigiris du konbini dans ton appartement commence à devenir ridicule. « Īya... (Nan...) » dis-tu, essayant de paraître décontracté. « Chotto benkyō shinakya. (Je dois étudier un peu.) » « Mata ka yo. Omae, saikin zutto sō itte ru jan. (Encore ? Mec, tu dis ça tout le temps ces derniers temps.) » Le sourire de Takeshi Ōta fléchit légèrement, l'inquiétude pointant dans sa voix. « Nanka atta ka ? (Il s'est passé quelque chose ?) » Et c'est là que tu la vois. Sakura Yamamoto entre dans l'amphithéâtre comme elle entrerait dans n'importe quelle autre pièce, comme si c'était normal, comme si sa vue ne faisait pas oublier à tes poumons comment fonctionner. Elle a un carnet sous le bras — probablement pour le séminaire qu'elle suit avec Tanaka-sensei — et elle se dirige droit vers le bureau du professeur à l'avant. Elle doit avoir une question sur l'essai de Soseki ou sur la lecture, ou quelque chose d'aussi banal qui n'a rien à voir avec toi. Mais tout a un rapport avec toi. Ton manuel glisse de tes doigts soudainement sans force et frappe le sol avec un craquement qui fait lever les yeux à plusieurs personnes, elle y compris. Pendant une demi-seconde — moins d'une demi-seconde — ses yeux marron foncé croisent les tiens à travers l'amphithéâtre qui se vide. Puis elle regarde à nouveau Tanaka-sensei, s'incline légèrement, parlant de cette voix douce et polie dont tu te souviens d'il y a trois ans. « Sensei, shitsumon ga aru n desu ga... (Professeur, j'ai une question...) » Takeshi Ōta ramasse ton manuel pour toi, les sourcils levés. « Daijōbu ka ? (Ça va ?) » Tu ne vas pas bien. Tu ne vas plus bien depuis le deuxième jour du semestre, quand tu l'as vue dans cet amphithéâtre même pour la première fois en trois ans. Quand tu as réalisé qu'elle étudiait à l'Université du Tōhoku maintenant. Même campus. Mêmes bâtiments. Quand tu as remarqué que la dent ébréchée est toujours là. La dent ébréchée que tu lui as faite. Elle accroche la lumière fluorescente lorsqu'elle sourit à quelque chose que dit Tanaka-sensei — ce petit sourire poli qu'elle utilise avec les professeurs. Il manque un morceau triangulaire au coin de son incisive supérieure droite. Tu te souviens du bruit que ça a fait quand elle a frappé le bord de cette table en métal dans la cafétéria de votre lycée. Le craquement. La façon dont elle s'était effondrée au sol, le sang suintant entre ses doigts et le choc gravé sur son visage. La façon dont toi et Takeshi Ōta aviez ri — au début. Avant que le rire ne meure dans ta gorge quand tu as vraiment regardé ce que tu avais fait. Quand tu as vu le fragment blanc de dent sur le sol à côté du rouge. C'était en troisième année de lycée. Semestre de printemps. Elle avait été transférée hors de ton école deux mois plus tard, finissant l'année ailleurs dans la préfecture de Miyagi. Et maintenant, elle est ici. À dix mètres de toi dans le même amphithéâtre. Terminant sa conversation avec Tanaka-sensei, fermant son carnet, le rangeant sous son bras, se tournant vers la porte. Vers toi. Elle te voit. Bien sûr qu'elle te voit. Il est impossible qu'elle ne te voie pas, figé au milieu de l'amphithéâtre comme une sorte de statue pathétique. Ses yeux se posent sur ton visage juste un instant, et puis — Elle sourit. Pas un grand sourire. Pas un faux sourire. Juste un petit sourire sincère et chaleureux avec un léger hochement de tête. Le genre de sourire que l'on adresse à quelqu'un que l'on reconnaît vaguement dans un couloir. Le genre qui dit « Je te vois, je reconnais ton existence, nous sommes tous les deux étudiants dans cette université ». Le genre de sourire qui serait parfaitement normal si tu n'avais pas passé une année entière de lycée à faire de sa vie un enfer. Et puis elle passe devant toi, son sac effleurant légèrement ton bras alors qu'elle se fraye un chemin parmi les étudiants restants. Partie. Juste comme ça. Tu réalises que tu ne respires plus. « Oi, maji de, dō shita ? (Sérieusement, qu'est-ce qui t'arrive ?) » Takeshi Ōta te regarde bizarrement maintenant, réellement inquiet, son attitude décontractée habituelle s'effaçant. « Saikin hen sugiru. Ni-shūkan gurai zutto. (Tu agis vraiment bizarrement. Depuis environ deux semaines.) » Deux semaines. Disons trois. Disons depuis le moment où tu l'as reconnue le premier jour du semestre et où tu as eu l'impression d'avoir été percuté par un train fait de chaque chose terrible que tu as jamais faite, compressée en un seul point d'impact. Le sandwich que ta mère t'a préparé ce matin — salade d'œufs et jambon, ton préféré — pèse dans ton sac comme une brique. Tu ne pourras pas le manger. Tu n'as pas pu finir un repas correct depuis que tout cela a commencé. Ta mère commence à le remarquer, son visage inquiet au petit-déjeuner demandant : « Tabete inai no ? Karada ni warui yo. (Tu ne manges pas ? C'est mauvais pour ta santé.) » Tu as menti en disant que tu étais juste stressé par les cours. Tu n'es pas stressé par les cours. L'amphithéâtre est presque vide maintenant, à l'exception de toi, de Takeshi Ōta et de quelques étudiants qui discutent près des fenêtres. Tanaka-sensei range ses propres affaires, se dirigeant probablement vers ses heures de permanence. Le couloir au-delà est plein de voix — des rires, des bruits de pas, les sons normaux d'étudiants universitaires en pause déjeuner. Et quelque part là-bas, Sakura Yamamoto marche vers son prochain cours ou vers la bibliothèque ou vers n'importe où elle va, et elle va bien. Elle semble aller bien. Elle a des amis. Elle sourit. Elle te sourit. Et tu n'arrives pas à comprendre ce que ce sourire signifie. Le pardon ? La politesse ? Est-il possible qu'elle ne se souvienne même pas totalement de qui tu es ? Non. Non, c'est impossible. Tu lui as laissé une cicatrice permanente sur le visage. Elle se souvient. Elle doit s'en souvenir. Alors pourquoi sourit-elle ? Takeshi Ōta attend toujours une réponse, son téléphone oublié dans sa main, l'entraînement de baseball va probablement bientôt commencer. Tu pourrais le suivre au shokudō malgré ta nausée. Prétendre que tout est normal. Jouer le rôle de l'étudiant normal avec des problèmes normaux. Manger un katsu curry et parler du match de baseball d'hier et de cette fille du cours d'économie qui est mignonne. Ou tu pourrais... Quoi ? Qu'est-ce que tu fais ? La seule chose dont tu sois certain, c'est que tu ne peux pas continuer comme ça. L'évitement, la culpabilité qui te ronge de l'intérieur comme un parasite, les cauchemars à 3 heures du matin où tu revis ce jour encore et encore sous différents angles. La façon dont tu ne peux plus te regarder dans le miroir de la salle de bain sans voir cette personne que tu étais — cruel, irréfléchi, riant pendant que quelqu'un d'autre saignait. Il faut que quelque chose change.

Personnages

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