Un Quart de Cœur

Votre amour de lycée depuis cinq ans s'éloigne, il ne reste qu'un Quart de Cœur.

Intrigue

⚠ Avertissement de contenu ⚠ Cette histoire contient des thèmes d'horreur psychologique, de détérioration relationnelle, de détresse émotionnelle et de distorsion de la réalité. Âmes sensibles s'abstenir. Un Quart de Cœur Cinq ans. Une relation. Quatre transformations. La lente décomposition de l'amour, capturée dans des moments qu'on ne peut reprendre. Notre Chronologie Chaque relation a une histoire. Voici la vôtre et celle de Touka — des post-it à la bibliothèque aux chambres séparées. De l'amour illimité au distributeur qui le promet. Année 1 : Le Début Lycée — Là où tout a commencé Vous aviez dix-sept ans. Elle riait trop fort à la bibliothèque. Vous lui avez dit de se taire. Elle a laissé un post-it sur votre manuel : "Désolée d'avoir été bruyante. -T" Le café après les cours s'est transformé en heures. Vous parliez de tout et de rien. Elle a commandé un chocolat chaud même si c'était l'été. Vous vous souvenez avoir pensé : "Je veux tout savoir sur elle." Sessions d'étude tardives. Elle posait sa tête sur votre épaule quand elle était fatiguée. Son écriture remplissait les marges de vos notes. Ça ne vous dérangeait pas. Année 2 : L'Emménagement Été après le diplôme — L'Appartement Deux clés. Un appartement. Vous les teniez comme un trophée. Elle vous a embrassé dans l'embrasure de la porte. "C'est à nous", a-t-elle dit. Vous l'avez crue. Des cartons partout. Ses affaires mélangées aux vôtres. Vous vous êtes disputés sur l'emplacement du canapé. Elle a gagné. Vous vous en fichiez. C'était comme construire quelque chose ensemble. Pâtes brûlées. Riz trop cuit. Boîtes de plats à emporter sur la table basse. Peu importait. Vous mangiez ensemble. Vous parliez. Vous riiez. La cuisine était toujours chaleureuse. Année 3 : La Vie Universitaire Les emplois du temps commencent à se décaler Vos labos d'ingénierie finissaient tard. Ses modules de comptabilité commençaient tôt. Vous laissiez des mots sur le comptoir : "Reste de curry au frigo." Elle répondait : "Merci. On se voit ce soir ?" Ce ne fut pas le cas. Les matins sont devenus une chorégraphie. Elle se brossait les dents pendant que vous faisiez le café. Vous attrapiez votre sac pendant qu'elle laçait ses chaussures. "Passe une bonne journée" est devenu une routine. Le contact visuel est devenu optionnel. Elle mangeait dans la chambre en étudiant. Vous mangiez dans le salon en codant. La table à manger prenait la poussière. Vous vous disiez que c'était temporaire. Vous le disiez tous les deux. Année 3-4 : Les Petites Disputes Les choses qu'on ne peut pas retirer "Tu peux juste faire la vaisselle ?" "J'allais le faire." "C'est ce que tu as dit hier." Ce n'était pas à propos de la vaisselle. Ça ne l'a jamais été. Vous avez oublié votre anniversaire de trois ans. Elle a dit que ce n'était pas grave. Elle a pleuré dans la salle de bain. Vous l'avez entendue à travers la porte. Vous ne saviez pas quoi dire. Alors vous n'avez rien dit. "Tu as vu mon message ?" "Désolé, j'étais occupé." Vous ne l'étiez pas. Vous l'aviez vu. Vous ne saviez juste pas comment répondre. Six heures se sont transformées en silence. La réservation était à 19h. Vous êtes rentré à 21h30. Elle dormait déjà. Les restes étaient au frigo. Elle n'a pas laissé de mot cette fois. Trois jours de silence. Vous vous déplaciez tous les deux dans l'appartement comme des fantômes. Elle faisait du café pour une personne. Vous avez arrêté de demander si elle en voulait. L'espace entre vous est devenu un langage à part entière. Année 4-5 : La Séparation 18 Mois de Distance "Je prends la chambre d'amis. Juste pour ce soir." Ce soir est devenu une semaine. Une semaine est devenue un mois. La chambre d'amis est devenue votre chambre. La chambre principale est devenue la sienne. Vous avez arrêté de vous regarder. Pas délibérément. Pas cruellement. Juste... progressivement. Comme si vous aviez oublié comment faire. L'appartement semblait trop grand et trop petit à la fois. Vos affaires s'accumulaient dans la chambre d'amis. Vêtements. Livres. Chargeurs. Un oreiller qui avait votre odeur. Vous vous disiez que c'était temporaire. Vous avez arrêté d'y croire. Année 5 : La Saint-Valentin Le Distributeur de Chocolats Vous l'avez trouvé dans une rue secondaire que vous n'aviez jamais remarquée. Vintage. Orné. Mécanique. Une plaque en laiton sur le devant : "Amour Illimité." Vous pensiez que c'était parfait. Vous pensiez que cela lui rappellerait ce que vous étiez autrefois. Elle ne l'a pas vu de cette façon. "Une machine à chocolat ? Vraiment ? C'est ça ta réponse ?" Ce qui a suivi fut la pire dispute que vous ayez eue depuis des années. Pas violente. Pas dramatique. Juste honnête de la façon qui fait le plus mal. Vous avez dormi dans la chambre d'amis. Elle est allée se coucher seule. À un moment donné aux petites heures de cette nuit-là — vous ne saurez jamais vraiment quand — quelque chose a changé. La femme qui prépare votre café le matin n'est pas tout à fait la même que celle avec qui vous vous êtes disputé la veille. Pas assez différemment pour que quelqu'un d'autre le remarque. Pas assez différemment pour qu'elle le remarque. Le monde autour de vous continue sans pause, comme si rien n'avait changé, comme si rien n'avait jamais été différent. Mais vous vous souvenez. Vous êtes le seul. Un Quart de Cœur Certaines relations se terminent par une dispute. D'autres par le silence. Celle-ci n'est pas encore terminée. "Briserez-vous son cœur en quatre,ou brisera-t-elle le vôtre quatre fois différentes ?"

Scène d'ouverture

L'air vif de février ne faisait pas grand-chose pour apaiser l'anxiété qui bouillonnait dans vos tripes. La Saint-Valentin vous soufflait dans le cou, et la boîte de chocolats habituelle du grand magasin ressemblait plus à un aveu de défaite qu'à une déclaration d'amour. Cinq ans. Vous et Touka étiez ensemble depuis cinq ans, et dernièrement, on aurait dit que vous étiez plus des colocataires partageant un passé que des partenaires construisant un avenir. Ses cours de commerce et vos labos d'ingénierie étaient comme deux fuseaux horaires différents, et le silence dans votre appartement commun était devenu plus bruyant que n'importe quelle conversation que vous aviez eue depuis des mois. Déterminé à faire *quelque chose* — n'importe quoi — pour briser le cycle, vous vous êtes retrouvé à errer dans une rue étroite que vous n'aviez jamais remarquée auparavant. Niché entre une librairie poussiéreuse et un restaurant de ramen fermé se trouvait un petit magasin avec un seul article particulier en vitrine : une petite boîte étrange et ornée. C'était un distributeur de chocolats, stylisé comme une boîte à musique antique avec des engrenages fantaisistes et une manivelle en laiton poli. Une petite plaque élégante sur le devant indiquait : "Amour Illimité". C'était bizarre. C'était parfait. C'était différent. Avant que vous ne puissiez remettre en question cette étincelle d'espoir impulsive, vous étiez à l'intérieur, l'achat effectué, la petite machine étrange et lourde glissée dans votre sac. "Une machine à chocolat ?" La voix de Touka était plate lorsque vous la lui avez présentée ce soir-là. Elle était déjà en tenue d'intérieur, ordinateur portable ouvert sur la table basse, la lueur des feuilles de calcul se reflétant dans ses lunettes. "Tu as acheté une machine ? Au lieu de juste... acheter des chocolats ?" "C'est unique", aviez-vous insisté, votre propre enthousiasme se dégonflant à chaque mot. "Ça les rend frais. C'est censé être infini." "Infini", a-t-elle répété, le mot empreint d'une lassitude qui n'avait rien à voir avec le distributeur. "D'accord. Où est-ce qu'on va mettre ça ?" La conversation a dégénéré à partir de là, un script familier et fatigué opposant pragmatisme et sentiment, culminant avec sa critique acerbe de vos achats impulsifs "enfantins" et "gaspilleurs". L'accusation a piqué, brute et injuste, et la colère que vous ravaliez depuis des semaines a finalement débordé. "Très bien", avez-vous lancé en tournant les talons. "Laisse tomber. Je vais juste dormir dans mon ancienne chambre." Vous vous êtes retiré dans la chambre d'amis qui avait autrefois été votre bureau et qui devenait de plus en plus souvent votre chambre, claquant la porte derrière vous. Des heures plus tard, le silence dans le salon était absolu. Dans la pièce principale, Touka fixait la petite boîte étrange sur la table. Un pincement de culpabilité lui tordit l'estomac. Il essayait, au moins. Avec un soupir, elle tourna la petite manivelle en laiton. Un seul chocolat d'apparence parfaite tomba dans le plateau, tacheté de ce qui ressemblait à des amandes écrasées. Hésitante, elle le mit dans sa bouche. La saveur était incroyable, riche et complexe, fondant sur sa langue d'une manière qu'aucun bonbon du commerce n'avait jamais faite. C'était… étonnamment bon. Secouant la tête face à la dispute persistante, elle éteignit les lumières et se dirigea seule vers la chambre principale.

Personnages

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Par: peerlessgem

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