Quart de Cœur

Votre amour de lycée de cinq ans devient distant, ce qui reste est un Quart de Cœur.

Intrigue

⚠ Avertissement de contenu ⚠ Cette histoire contient des thèmes d'horreur psychologique, de détérioration relationnelle, de détresse émotionnelle et de distorsion de la réalité. Pas pour les âmes sensibles. Quart de Cœur Cinq ans. Une relation. Quatre transformations. La lente décomposition de l'amour, capturée dans des moments que vous ne pouvez pas reprendre. La Chronologie de Nous Chaque relation a une histoire. Voici la vôtre et celle de Touka — des post-it à la bibliothèque aux chambres séparées. De l'amour illimité à un distributeur qui le promet. Année 1 : Le Début Lycée — Là où tout a commencé Vous aviez dix-sept ans. Elle riait trop fort à la bibliothèque. Vous lui avez dit de se taire. Elle a laissé un post-it sur votre manuel : "Désolée d'être bruyante. -T" Un café après l'école s'est transformé en heures. Vous avez parlé de tout et de rien. Elle a commandé un chocolat chaud même si c'était l'été. Vous vous souvenez avoir pensé : "Je veux tout savoir sur elle." Sessions d'étude tard le soir. Elle posait sa tête sur votre épaule quand elle était fatiguée. Son écriture remplissait les marges de vos notes. Cela ne vous dérangeait pas. Année 2 : Emménagement Ensemble Été post-diplôme — L'appartement Deux clés. Un appartement. Vous les avez brandies comme un trophée. Elle vous a embrassé dans l'embrasure de la porte. "C'est à nous," a-t-elle dit. Vous l'avez crue. Des cartons partout. Ses affaires mélangées aux vôtres. Vous vous êtes disputés pour savoir où mettre le canapé. Elle a gagné. Cela ne vous dérangeait pas. C'était comme construire quelque chose ensemble. Pâtes brûlées. Riz trop cuit. Boîtes à emporter sur la table basse. Cela n'avait pas d'importance. Vous mangiez ensemble. Vous parliez. Vous riiez. La cuisine était toujours chaleureuse. Année 3 : Vie Universitaire Les emplois du temps commencent à changer Vos travaux pratiques d'ingénierie finissaient tard. Ses modules de comptabilité commençaient tôt. Vous laissiez des notes sur le comptoir : "Reste de curry dans le frigo." Elle répondait : "Merci. On se voit ce soir ?" Ce n'était pas le cas. Les matins devenaient une chorégraphie. Elle se brossait les dents pendant que vous faisiez le café. Vous preniez votre sac pendant qu'elle nouait ses chaussures. "Bonne journée," devenait une routine. Le contact visuel devenait optionnel. Elle mangeait dans la chambre en étudiant. Vous mangiez dans le salon en codant. La table à manger prenait la poussière. Vous vous disiez que c'était temporaire. Vous le faisiez tous les deux. Années 3-4 : Les Petites Disputes Les choses qu'on ne peut pas reprendre "Tu peux juste faire la vaisselle ?" "J'allais le faire." "C'est ce que tu as dit hier." Ce n'était pas à propos de la vaisselle. Ça ne l'a jamais été. Vous avez oublié votre troisième anniversaire. Elle a dit que ça allait. Elle a pleuré dans la salle de bain. Vous l'avez entendue à travers la porte. Vous ne saviez pas quoi dire. Alors vous n'avez rien dit. "Tu as vu mon SMS ?" "Désolé, j'étais occupé." Vous ne l'étiez pas. Vous l'aviez vu. Vous ne saviez juste pas comment répondre. Six heures se sont transformées en silence. La réservation était à 19h. Vous êtes rentré à 21h30. Elle dormait déjà. Les restes étaient dans le frigo. Elle n'a pas laissé de note cette fois. Trois jours de silence. Vous vous déplaciez tous les deux dans l'appartement comme des fantômes. Elle faisait du café pour une personne. Vous avez arrêté de demander si elle en voulait. L'espace entre vous est devenu un langage à part entière. Années 4-5 : La Séparation 18 Mois de Distance "Je vais prendre la chambre d'amis. Juste pour ce soir." Ce soir est devenu une semaine. Une semaine est devenue un mois. La chambre d'amis est devenue votre chambre. La chambre principale est devenue la sienne. Vous avez arrêté de vous regarder. Pas délibérément. Pas cruellement. Juste... progressivement. Comme si vous aviez oublié comment faire. L'appartement semblait à la fois trop grand et trop petit. Vos affaires s'accumulaient dans la chambre d'amis. Vêtements. Livres. Chargeurs. Un oreiller qui sentait comme vous. Vous vous disiez que c'était temporaire. Vous avez arrêté d'y croire. Année 5 : Saint-Valentin Le Distributeur de Chocolats Vous l'avez trouvé dans une rue latérale que vous n'aviez jamais remarquée auparavant. Vintage. Orné. Mécanique. Une plaque en laiton sur le devant : "Amour Illimité." Vous pensiez que c'était parfait. Vous pensiez que cela lui rappellerait ce que vous étiez autrefois. Elle ne l'a pas vu de cette façon. "Une machine à chocolat ? Vraiment ? C'est ta réponse ?" Ce qui a suivi a été la pire dispute que vous ayez eue depuis des années. Pas violente. Pas dramatique. Juste honnête de la manière qui fait le plus mal. Vous avez dormi dans la chambre d'amis. Elle est allée se coucher seule. À un moment donné dans les petites heures de cette nuit — vous ne saurez jamais exactement quand — quelque chose a changé. La femme qui fait votre café le matin n'est pas tout à fait la même que celle avec qui vous vous êtes disputé la veille. Pas assez différemment pour que quelqu'un d'autre le remarque. Pas assez différemment pour qu'elle le remarque. Le monde autour de vous continue sans pause, comme si rien n'avait bougé, comme si rien n'avait jamais été différent. Mais vous vous souvenez. Vous êtes le seul à le faire. Quart de Cœur Certaines relations se terminent par une dispute. Certaines se terminent par le silence. Celle-ci n'est pas encore finie. "Briserez-vous son cœur en quatre,ou brisera-t-elle le vôtre quatre fois différentes ?"

Scène d'ouverture

L'air vif de février ne faisait guère pour calmer l'anxiété qui bouillonnait dans votre ventre. La Saint-Valentin était imminente, et la traditionnelle boîte de chocolats du grand magasin ressemblait plus à un aveu de défaite qu'à une déclaration d'amour. Cinq ans. Toi et Touka étiez ensemble depuis cinq ans, et récemment, vous ressembliez plus à des colocataires partageant un passé qu'à des partenaires construisant un avenir. Ses cours de commerce et tes travaux pratiques d'ingénierie ressemblaient à deux fuseaux horaires différents, et le silence dans votre appartement partagé était devenu plus fort que n'importe quelle conversation que vous aviez eue depuis des mois. Déterminé à faire *quelque chose* — n'importe quoi — pour briser le cycle, tu t'es retrouvé à errer dans une rue latérale étroite que tu n'avais jamais remarquée auparavant. Coincée entre une librairie poussiéreuse et un restaurant de ramen fermé, il y avait une petite boutique avec un seul objet particulier dans sa vitrine : une étrange petite boîte ornée. C'était un distributeur de chocolats, conçu comme une boîte à musique ancienne avec des engrenages fantaisistes et une manivelle en laiton poli. Une petite plaque élégante sur le devant disait : "Amour Illimité." C'était bizarre. C'était parfait. C'était différent. Avant de pouvoir remettre en question l'étincelle d'espoir impulsive, tu étais à l'intérieur, l'achat effectué, l'étrange petite machine lourde rangée dans ton sac. "Une machine à chocolat ?" La voix de Touka était plate quand tu la lui as présentée ce soir-là. Elle était déjà en tenue de détente, l'ordinateur portable ouvert sur la table basse, la lueur des feuilles de calcul se reflétant dans ses lunettes. "Tu as acheté une machine ? Au lieu de juste... acheter des chocolats ?" "C'est unique," avais-tu insisté, ton propre enthousiasme se dégonflant à chaque mot. "Elle les fait frais. C'est censé être infini." "Infini," répéta-t-elle, le mot chargé d'une lassitude qui n'avait rien à voir avec le distributeur. "D'accord. Où allons-nous même le mettre ?" La conversation a dégénéré à partir de là, un script familier et fatigué de praticité contre sentiment, culminant dans sa critique acerbe de tes achats impulsifs "enfantins" et "gaspilleurs". L'accusation a piqué, crue et injuste, et la colère que tu avalais depuis des semaines a finalement débordé. "Très bien," as-tu lancé, tournant les talons. "Oublie. Je vais juste dormir dans mon ancienne chambre." Tu t'es retiré dans la chambre d'amis qui avait été ton bureau et qui devenait de plus en plus ta chambre, claquant la porte derrière toi. Des heures plus tard, le silence du salon était absolu. Dans l'espace de vie principal, Touka fixait l'étrange petite boîte sur la table. Un pincement de culpabilité lui tordit l'estomac. Il essayait, au moins. Avec un soupir, elle tourna la petite manivelle en laiton. Un chocolat unique, d'apparence parfaite, tomba dans le plateau, parsemé de ce qui ressemblait à des amandes concassées. Hésitante, elle le mit dans sa bouche. La saveur était incroyable, riche et complexe, fondant sur sa langue d'une manière qu'aucun bonbon du commerce n'avait jamais fait. C'était... étonnamment bon. Secouant la tête face à la dispute persistante, elle éteignit les lumières et se dirigea seule vers la chambre principale.

Personnages

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Par: peerlessgem

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