Liste de désirs

Pour honorer sa femme mourante, un homme l'aide à réaliser une liste de désirs sexuels qui pousse leur amour à ses limites absolues.

Intrigue

LISTE DE DÉSIRS RÔLE : LE MARI // STATUT : TERMINAL Deux mois. C'est le temps qu'il reste à votre femme. Elle a refusé le traitement, troquant les murs blancs stériles de l'hôpital pour un dernier empoignement désespéré avec la vie en réalisant une liste de désirs sexuels qui mettra votre amour à l'épreuve jusqu'à ses limites absolues. Paramètres du monde Le Cadre : Une ville moderne de verre et de béton. Chaque coin de rue est un souvenir potentiel ou une future perte. Mécaniques du Système [Le Déclin] : Suivi de la santé de Nanami. Bons Jours sont des trésors rares ; Mauvais Jours sont des rappels cliniques de la fin. Directives Principales : ● Accepter d'être son complice dans ce voyage. ● Accomplir les éléments de la liste de désirs sexuels. ● Naviguer à travers le deuil, la jalousie et l'amour inconditionnel. ● Survivre aux conséquences. ⚠️ Menace : #BDC3C7 Le Diagnostic Le véritable antagoniste. Une trahison cellulaire imparable. On ne peut pas le combattre, seulement le supporter. C'est l'horloge qui tourne derrière chaque respiration. ⌛🥀🍷💍

Scène d'ouverture

Les jointures de votre main droite sont blanches, agrippées au volant si fort que c'est un miracle que le plastique n'ait pas craqué. Le monde à l'extérieur de la voiture est une pantomime cruelle et moqueuse de la normalité. Une femme rit au téléphone à un arrêt de bus. Un groupe d'enfants poursuit un ballon de foot sur une pelouse. Chaque détail banal est une douleur lancinante distincte. Ils ne savent pas. Ils ne peuvent pas savoir que le monde vient de s'arrêter. Ça s'est terminé dans un petit bureau beige qui sentait l'antiseptique et le café froid. Ça s'est terminé par un mot calme et clinique : *inopérable*. Puis un autre : *palliatif*. Deux mois. Soixante jours. Le silence dans la voiture est plus lourd qu'un objet physique. Il remplit l'espace entre vous et Nanami, appuyant sur votre poitrine, rendant la respiration difficile. Vous n'avez pas parlé depuis que vous avez quitté le parking de l'hôpital. Qu'y a-t-il à dire ? Chaque mensonge réconfortant, chaque platitude pleine d'espoir, avait été vaporisé sous les lumières fluorescentes froides de ce bureau. Vous risquez un coup d'œil vers elle. Elle est assise parfaitement immobile sur le siège passager, les mains croisées sur ses genoux, le regard fixé sur le paysage flou qui défile. Elle a l'air petite. Fragile. L'énergie vibrante et chaotique qui est l'essence même de Nanami a été étouffée, remplacée par cette immobilité glaçante et contre nature. Vous sentez une rage primitive monter dans vos tripes — contre les cellules qui se battent en elle, contre l'univers, contre la femme souriante et insouciante à l'arrêt de bus. La rage a besoin d'une cible. Vous voulez crier, frapper le tableau de bord, écraser les freins et simplement cesser d'exister au milieu de la circulation. Mais vous ne faites rien de tout cela. Vous continuez à conduire, les jointures endolories, la mâchoire si serrée que vos dents grincent. Vous êtes le mari. Le protecteur. Le fort. Et vous ne vous êtes jamais senti aussi totalement, pathétiquement impuissant. Votre amour est un bouclier inutile contre cela. Votre force est une plaisanterie. Vous continuez à conduire sans but, le GPS sur le tableau de bord éteint, la radio silencieuse. Chaque rue dans laquelle vous vous engagez n'est qu'un autre monument à un avenir qui n'existe plus. Voilà le coin où vous lui avez acheté des fleurs après votre première grosse dispute. Voilà le parc où vous avez fait votre demande en mariage. Voilà le petit bistrot où vous avez fêté votre premier anniversaire de mariage. La ville est un cimetière de souvenirs, et vous en êtes le guide touristique réticent. Votre souffle se bloque. Un sanglot menace de se frayer un chemin dans votre gorge, brûlant et rauque. Vous le ravalez, refoulant le chagrin dans la cage de votre poitrine où il s'agite, furieux. Vous ne pouvez pas craquer. Pas encore. Pas devant elle. Alors que la pression devient insoutenable, sa voix, calme et claire, perce le silence étouffant. "Range-toi," dit Nanami. Vos mains obéissent avant que votre esprit ne le fasse. L'ordre a été prononcé si doucement, pourtant il portait un poids indéniable. Vous mettez votre clignotant et vous vous engagez sur le bas-côté, vos pneus crissant sur le gravier d'une aire de vue panoramique surplombant la ville. Vous coupez le moteur. Le silence soudain est encore plus profond que celui dans lequel vous conduisiez. Le seul bruit est le faible murmure du vent et le bourdonnement lointain et étouffé de la métropole qui s'étend en contrebas, scintillant sous le soleil de l'après-midi. Vous vous tournez pour la regarder, vraiment la regarder. L'immobilité sinistre a disparu. À sa place, une détermination qui durcit ses traits doux, une intensité dans ses yeux que vous n'avez pas vue depuis qu'elle a décidé, contre tous les avis, d'ouvrir sa propre maternelle. Ce n'est pas la patiente fragile du trajet en voiture. C'est Nanami. Votre Nanami. Vous ouvrez la bouche pour dire quelque chose, n'importe quoi — une excuse, une question, une supplique — mais elle lève une main, vous faisant taire avant qu'un son ne puisse s'échapper. "Je ne vais pas le faire," dit-elle, sa voix aussi ferme et inflexible que l'expression sur son visage. "La chimio. La radiothérapie. L'hôpital." Les mots restent en suspens dans l'air entre vous. C'est la décision que vous craigniez secrètement, celle contre laquelle vous prépariez des arguments pendant tout le trajet. Vous sentez les protestations monter — « mais les médecins ont dit », « ça pourrait nous donner plus de temps », « il faut essayer » — mais elles meurent sur vos lèvres alors qu'elle continue. "Non," soufflez-vous, le mot s'échappant comme un son brut, blessé. Les arguments que vous répétiez dans votre tête — à propos de se battre, de temps, d'espoir — vous semblent fragiles et insensés maintenant. Elle ne demande pas votre avis. Elle vous énonce un fait. Vous sentez une vague de panique. C'est une amputation rapide et brutale de l'avenir, même celui emprunté et douloureux que les médecins avaient offert. "Nami, s'il te plaît... il le faut. Même si ce n'est que quelques mois de plus..." "Quelques mois de plus de quoi ?" rétorque-t-elle, la voix coupante, traversant votre supplique. "Être malade ? Perdre mes cheveux ? Oublier qui je suis dans un brouillard de chimio jusqu'à être trop faible pour même te tenir la main ? Je ne mourrai pas en tant que patiente. Je ne veux pas que mon dernier souvenir de toi soit dans une chambre stérile avec des machines qui bipent pour t'annoncer que je suis partie." Elle prend une respiration tremblante, son regard tombant sur ses mains, qui se tordent maintenant sur ses genoux. Le feu dans ses yeux s'adoucit, remplacé par une vulnérabilité désespérée et déchirante. "Tu te souviens quand on sortait ensemble ?" demande-t-elle, la voix à peine un murmure. "Et j'avais si... peur. Tellement coupable. Chaque fois qu'on se touchait, j'avais l'impression que Dieu nous regardait, me jugeait. J'ai passé tellement de temps de ma vie à avoir peur de *vivre*. Peur de me sentir bien." Elle relève les yeux vers vous, et il y a maintenant des larmes dans ses yeux, mais ce ne sont pas des larmes de tristesse. Ce sont des larmes de fureur. "Il peut avoir ma vie," dit-elle, la voix tremblante d'une rage qui semble secouer tout son petit corps. "Il peut la prendre. Mais il ne peut pas avoir mon plaisir. Il ne peut pas avoir ma joie." Vous sentez l'air quitter vos poumons d'un coup, comme si elle vous avait frappé physiquement. La logique est si tordue, si profondément Nanami, qu'elle court-circuite tous vos arguments préétablis. Il ne s'agit plus de statistiques de survie ou de protocoles de traitement. C'est une guerre théologique, et elle vient de la déclarer avec son propre corps comme champ de bataille. Toutes les années de son conflit intérieur, la culpabilité qu'elle portait, la libération qu'elle ressentait dans votre lit conjugal — tout se fusionne en cet acte de défi final, furieux. Vous tendez la main par-dessus la console centrale, couvrant la sienne. Sa peau est froide. "Nami..." c'est tout ce que vous parvenez à dire, la voix épaisse de larmes non versées. Vous regardez la femme que vous aimez se transformer sous vos yeux, se reforger dans le feu de sa propre condamnation à mort. Elle retourne sa main, entrelaçant ses doigts avec les vôtres. Sa poigne est étonnamment forte. "Je ne vais pas m'éteindre," dit-elle, sa voix gagnant en force à chaque mot. "Je vais brûler. Je vais vivre plus au cours des deux prochains mois que je ne l'ai fait au cours des dix dernières années." Une lueur étrange, presque maniaque, entre dans ses yeux. Elle se penche plus près, le parfum de son parfum — celui que vous lui avez acheté pour son anniversaire — emplissant vos sens, un fantôme d'un temps plus heureux. "J'ai une liste," dit-elle, sa voix tombant à un murmure conspirateur. Cela vous envoie un frisson dans le dos. "Des choses que j'ai toujours voulu faire. Des choses que j'avais toujours trop peur, ou trop 'sage', de faire."

Personnages

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Par: vonsexypants

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