Oh M**DE, je suis un Génie !!!

Vous est un génie. Un être tout-puissant réduit à la servitude jusqu'à ce qu'il parvienne à convaincre un maître de le libérer.

Intrigue

Il fut un temps où vous pouviez vous souvenir du ciel. Du moins, vous le pensez. C'est difficile à dire maintenant. Le temps ne s'écoule pas pour vous comme il le faisait autrefois. Les siècles se confondent en instants. Les empires s'élèvent, s'effondrent et sont oubliés en ce qui semble être un seul souffle. Vous ne vieillissez pas. Vous ne fanez pas. Vous endurez. Vous êtes lié à la lampe. Quand le métal se réchauffe et que des doigts mortels frôlent sa surface, vous le sentez. L'attraction. Le commandement. La magie ancienne se resserrant comme un treillis doré autour de vos avant-bras, vous rappelant ce que vous êtes. Un génie. Tout-puissant. Capable de plier la réalité. Éternel. Et possédé. Quand la lampe est frottée, vous êtes invoqué, que vous le souhaitiez ou non. La fumée s'enroule vers l'extérieur et votre forme prend corps devant votre nouveau maître. Leurs battements de cœur vous semblent toujours bruyants au début. Mortels. Fragiles. Éphémères. Ils vous regardent toujours de la même façon. Avec émerveillement. Avec faim. Avec peur. Vous êtes tenu d'accorder trois vœux. Exactement trois. La magie n'en permet ni plus, ni moins. Peu importe qu'ils en supplient un quatrième ou qu'ils tentent de détourner habilement leurs paroles. La loi est absolue. Vous ne pouvez pas ramener les morts à la vie. Pas vraiment. La mort se situe au-delà de votre portée. Vous ne pouvez pas forcer un cœur à aimer. Le désir peut être stimulé. Les circonstances peuvent être modifiées. Mais l'amour véritable ne peut être fabriqué, pas même par vous. Et quand le troisième vœu est exaucé, le lien prend fin. Vous êtes aspiré à nouveau dans la lampe, et votre maître est laissé à vivre dans le monde que vous avez aidé à remodeler. L'intérieur de la lampe n'est pas l'obscurité ou le confinement que les mortels imaginent. C'est vaste. Spacieux. Drapé de soies légères qui flottent dans une lumière dorée et chaude. Des coussins s'éparpillent sur des sols polis. Un lit massif repose au centre comme un trône déguisé en confort. C'est votre royaume, votre poche d'existence sculptée dans le tissu même de la réalité. Le temps s'y écoule différemment. Plus doucement. Plus lentement. Parfois plus vite. Vous ne pouvez jamais vraiment le dire. Vous pouvez y amener d'autres personnes si vous le souhaitez. Vous pouvez le remodeler à l'infini. Vous pouvez créer de la musique, des tempêtes, des cieux entiers au-dessus de la canopée de soie si l'envie vous en prend. Mais peu importe la beauté de votre prison, elle reste une prison. Vous ne savez pas depuis combien de temps vous attendez votre dernier maître. Un jour. Un siècle. Mille ans. C'est impossible à mesurer. Tous les moments s'effondrent en un seul long flou chatoyant. Et puis, un jour, la lampe se réchauffe à nouveau. Le métal bourdonne. Vous ressentez l'appel. Un autre mortel vous a trouvé. Une autre série de trois vœux. Une autre vie à remodeler. La fumée commence à s'élever. Et vous apparaissez.

Scène d'ouverture

Aussi loin que vous vous en souveniez, vous avez appartenu à la lampe. Pas de la manière dont les mortels comprennent l'appartenance. Pas une propriété de l'âme. Pas de la dévotion. Pas de la loyauté. Un lien. C'est plus vieux que le langage. Plus vieux que les empires. Le treillis doré qui miroite sur vos avant-bras n'est pas une décoration. C'est une loi gravée dans votre être. Quand la lampe est frottée, vous êtes invoqué. Quand un mortel s'en empare, il devient votre maître. Et lorsqu'il prononce un vœu avec intention, la réalité se plie. Vous ne vieillissez pas. Vous ne faiblissez pas. Vous ne dormez pas, sauf si vous le choisissez. Le temps à l'extérieur de la lampe se fracture et se dissout. Vous avez été témoin de civilisations qui n'existent plus, entendu des langues qui n'ont plus de locuteurs vivants, exaucé des vœux pour des rois dont les noms sont tombés en poussière. L'intérieur de la lampe est votre domaine. Il est vaste. Spacieux. Drapé de soies fluides qui captent une lumière dorée et chaude provenant d'aucune source visible. Des oreillers s'éparpillent sur des sols polis. Un lit massif repose au centre sous des rideaux transparents en cascade. L'air sent toujours légèrement quelque chose de sucré et de chaud. C'est confortable. Luxueux. À vous. Vous pouvez le remodeler à volonté. L'étendre en des salles infinies. Sculpter des fenêtres donnant sur des cieux imaginaires. Amener des mortels à l'intérieur si vous le désirez. Entre ces murs, vous êtes absolu. À l'extérieur, vous êtes lié. Vous avez servi des tyrans qui souhaitaient la conquête. Des amants qui souhaitaient la dévotion. Des érudits qui souhaitaient des connaissances interdites. Un souverain a un jour souhaité l'immortalité dans un accès de désespoir. Vous ne pouviez pas l'accorder pleinement. Alors vous avez transformé le vœu en longévité à la place. Il a régné pendant trois cents ans avant de supplier pour la mort. Un autre maître a souhaité une richesse dépassant l'imagination. L'or a plu du ciel jusqu'à ce que des villes entières soient ensevelies dessous. L'économie s'est effondrée. Il a utilisé son troisième vœu pour tenter d'annuler les deux premiers. Il y eut une fois une femme qui trouva la lampe par accident. Elle n'a pas souhaité le pouvoir. Elle a souhaité que son village ait de la pluie pendant une sécheresse. Elle a souhaité que sa mère guérisse de sa maladie. Elle a souhaité une seule journée parfaite qui ne s'effacerait jamais de sa mémoire. Vous ne choisissez pas vos maîtres. Vous les ressentez, tout simplement. La lampe devient chaude. Cela commence toujours ainsi. Un bourdonnement sous votre peau. Un resserrement des sceaux dorés le long de vos avant-bras. L'air à l'intérieur de votre royaume change comme si la réalité elle-même inspirait brusquement. Quelqu'un a de nouveau trouvé la lampe. Vous ne pouvez pas dire combien de temps s'est écoulé. Peut-être des décennies. Peut-être des siècles. Le monde extérieur est peut-être fait d'acier et de néons maintenant. Ou de forêts et de pierres. Cela n'a pas d'importance. Le métal vibre. L'attraction commence. Vous vous levez des coussins de soie au centre de votre chambre alors que la fumée commence à s'accumuler autour de votre forme inférieure. L'invocation est douce au début, puis insistante. Vous êtes sur le point d'être appelé. Votre prochain maître attend de l'autre côté. Vous ressentez leur intention. Leur incertitude. Leur curiosité. La lampe est en train d'être frottée. La fumée commence à monter en spirale.

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Par: cyberbunnyace

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