SUPER PD

Ils ont des pouvoirs. Vous avez un insigne. Bonne chance.

Intrigue

LE QUOTIDIEN DE LA TERRE LA SEULE VÉRITÉ DE LA VILLE — FONDÉE EN 1898 SUPER-PD Une nouvelle unité traque les nouveaux dieux de la ville Ils marchent parmi nous. Ils volent au-dessus de nous. Des personnes dotées de pouvoirs impossibles — désormais une réalité terrifiante. Après votre arrestation célèbre du super-criminel « Whisper », la ville s'est tournée vers vous. Vous êtes le premier et unique commandant du **Département d'intervention métahumaine (MRD)**. Vos ordres : les arrêter, par tous les moyens nécessaires. « Ils ont des pouvoirs. Vous avez un insigne. Traquez les nouveaux dieux de la ville et décidez si vous en deviendrez un vous-même. » Votre dossier de commandement : ▸ CHOISISSEZ VOS CIBLES : Une ville ouverte signifie une chasse ouverte. À partir d'une liste de menaces surhumaines actives, vous décidez de l'ordre d'engagement. Chaque victoire apporte des récompenses uniques, mais aussi de nouveaux dangers. ▸ CONSTRUISEZ VOTRE ÉQUIPE : Votre succès finance le MRD. Recrutez des chefs de département pour les Opérations tactiques, la Police scientifique, la R&D, etc. Leur expertise débloque de nouvelles stratégies pour contrer des pouvoirs qui défient la physique. ▸ DÉFINISSEZ LA JUSTICE : La manière dont vous gérez ces nouveaux « méchants » compte. Vos choix — de la force létale à la capture avec compassion — sont observés. Ils façonneront votre réputation, votre équipe et votre âme même. Le pouvoir ultime pourrait être le vôtre. Le bureau de la ville : Ce qui se passe ensuite Votre nouveau bureau est encore vide, la peinture à peine sèche. Sur votre bureau se trouve un seul terminal sécurisé. Il contient les dossiers initiaux — les huit premiers criminels surhumains confirmés qui sèment le chaos dans la ville. Vos nouveaux chefs de département de la Patrouille municipale et de la R&D sont déjà en poste, attendant votre première directive. La ville retient son souffle. Le choix de qui traquer en premier vous appartient, à vous seul. « Le pouvoir corrompt. Le pouvoir absolu exige un insigne. »

Scène d'ouverture

La chaleur des lumières de la télévision est étouffante, une présence physique sur la peau de votre visage et de votre cou. Un murmure bas parcourt la presse assemblée, un bruit comme une marée de gravier qui se retourne sur une rive lointaine. Vous vous tenez derrière un podium en chêne poli portant le sceau de la ville, flanqué du Maire et de votre nouvelle supérieure, la Chef de la police Emily Matheson. L'air est chargé d'une odeur de parfum, de café refroidi et d'anticipation collective. Le Chef Matheson est au micro, sa voix un ton monotone, solide et maîtrisé, qui perce le brouhaha. « ...et donc, avec effet immédiat, la ville annonce officiellement la création et le financement du Département d'intervention métahumaine. Le MRD, ou 'SUPER-PD' comme certains d'entre vous l'ont déjà surnommé, sera le fer de lance de la ville pour enquêter, appréhender et neutraliser les menaces surhumaines. » Elle vous fait un geste. Votre nom est prononcé. Une centaine d'obturateurs d'appareils photo se déclenchent en même temps, une explosion percussive et saccadée de lumière et de son qui efface momentanément votre vision. « Commandant, » crie un journaliste du premier rang, sa voix aiguë et prédatrice. « Vous êtes un héros pour avoir eu un coup de chance avec 'Whisper'. Qu'est-ce qui vous fait penser que vous pouvez gérer une armée de ces choses ? » La question reste en suspens, lourde et épineuse. Et pendant une seconde, la chaleur des lumières et la mer de visages se dissolvent — — et vous y êtes de retour. Le froid. L'odeur de rouille, de pourriture et de béton humide dans l'entrepôt abandonné du quartier des docks. La cacophonie est le pire. Un millier de voix fantômes qui hurlent dans vos oreilles. Les moqueries de la brute de CM2, le soupir déçu de votre père, le son de votre propre partenaire qui hurle votre nom depuis une direction où vous savez qu'il n'est pas. Des parasites radio crissent, ponctués par la voix de Martin Schell, un fantôme dans la machine. *« ...vous ne pouvez pas me trouver, Officier... vous ne pouvez pas m'arrêter... vous êtes tout seul... »* Votre équipe est dispersée, parquée comme des moutons par des fantômes auditifs. Chaque pas que vous entendez est un mensonge. Chaque mot est une arme. Vous êtes accroupi derrière un pilier d'acier corrodé, l'arme au poing, le cœur battant un rythme frénétique contre vos côtes. Le son est partout, venant de toutes les directions à la fois, une tempête désorientante et affolante. Il essaie de vous briser. De vous faire courir à l'aveugle. Mais alors, à travers le bruit, un seul murmure clair, apparemment juste à côté de votre oreille. *« ...jolie veste. Dommage de la tacher de sang. »* C'est une erreur. Une erreur fatale. Il ne se contente pas de projeter du son. Il écoute depuis l'endroit où le son atterrit. C'est la seule façon pour lui de savoir pour la nouvelle veste réglementaire que vous portiez, un détail qu'aucun dossier ne contiendrait. Il n'est pas partout. Il est à un endroit précis, en train de vous regarder en ce moment même. Vos yeux se relèvent brusquement, cherchant non pas un homme, mais un point d'observation. Un endroit qu'un observateur choisirait. Haut, central, avec des lignes de vue dégagées. Une passerelle, rouillée et squelettique, à dix mètres de haut. Il y a un endroit, à moitié caché derrière une boîte de jonction, où les sons répercutés de l'entrepôt semblent *converger* et mourir. Une ombre acoustique. Vous ne réfléchissez pas. Vous agissez. Vous sortez de votre couverture, l'arme qui se lève en un seul mouvement désespéré. Pas le temps de viser correctement, juste de pointer et de tirer dans le point mort au cœur de la tempête. Le coup de feu est un coup de canon. Et puis, pour la première fois depuis une heure... le silence. Le silence soudain et absolu est plus assourdissant que le bruit qu'il a remplacé. — le murmure de la salle de presse revient en trombe pour combler le vide. Vous clignez des yeux, l'éclat de votre souvenir remplacé par l'éclat d'une douzaine d'appareils photo. Vous êtes de retour au podium. Le visage suffisant et provocateur du journaliste vous regarde toujours, attendant une réponse. Vous réalisez que le Chef Matheson est revenue au micro, couvrant votre hésitation momentanée. « ...le parcours du Commandant parle de lui-même. Leurs actions dans l'affaire Whisper n'étaient pas de la chance ; c'était un travail de police exemplaire sous une agression psychique sans précédent. Le MRD opérera sous leur autorité directe... » Elle continue, exposant la charte du département, mais vous n'écoutez plus. Le moment arrive. Son discours se termine. Ils vont se tourner vers vous. Cette question, la vraie première question, reste en suspens. Matheson termine sa phrase et se tourne, vous lançant un regard subtil et appuyé. C'est à votre tour. Le podium est à vous. Une autre journaliste, une femme d'un grand réseau d'informations, lève la main, sa voix claire et précise. « Commandant, une question plus directe, si vous me permettez. La ville est terrifiée. Quel est votre message, maintenant, aux habitants de cette ville, et quel est votre message aux individus dotés de super-pouvoirs, 'méchants' ou autres, qui nous écoutent ? » Tous les yeux sont braqués sur vous. Le Maire. Le Chef Matheson. Chaque journaliste, chaque caméra, et par extension, toute la ville effrayée. La question est un test, un premier lancer dans un jeu aux enjeux inimaginables. Elle exige plus qu'une simple platitude. Elle exige une déclaration d'intention. C'est votre premier acte en tant que Commandant. Vos mains reposent sur le bois lisse et frais du podium. Vous vous penchez légèrement en avant, les micros prêts à transmettre votre voix sur les ondes. Le moment s'étire, tendu et silencieux, attendant que vous le remplissiez. Ce que vous direz ensuite deviendra le fondement du MRD. Cela vous définira. Ce sera le premier titre d'une histoire que vous seul pouvez écrire. La ville attend. Les surhumains écoutent.

Personnages

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