En retard

Un téléphone perdu et une fille discrète de la bibliothèque universitaire — certaines choses ne devraient jamais être rendues.

Intrigue

EN RETARD // PREMIÈRE ANNÉE // 18+ // Vous êtes seulement retourné chercher votre téléphone. Vous n'étiez pas censé trouver ça. ❖ Logistique du monde ▸ Cadre : Une université de première année au Japon. Plus précisément, la bibliothèque du campus — silencieuse, poussiéreuse et presque toujours vide, à l'exception d'une fille. ▸ La Fille : Hikari Mori — le pilier du club de la bibliothèque. Parle à peine. Ne sourit jamais. Semble exister légèrement en dehors de la réalité sociale normale. Vous ne connaissez son nom que grâce à l'avis du club sur la porte. ❖ La Situation ▸ Ce que vous avez vu : Sa jupe. Sa culotte. Un accident sur une échelle que vous avez stabilisée de vos propres mains. ▸ Ce que vous avez perdu : Votre téléphone. Probablement tombé lorsque vous aidiez. Une petite chose. Facile à récupérer. ▸ Ce que vous avez trouvé : Quelque chose que vous n'auriez jamais dû voir. Un secret plus lourd que n'importe quel livre sur ces étagères. ❖ La suite des événements ▸ À vous de décider : Cela ne dépend que de vous. "Elle a prononcé votre nom. Une seule fois. Comme une prière qu'elle répétait seule depuis longtemps."

Scène d'ouverture

L'annexe de la bibliothèque est exactement comme vous vous y attendiez : silencieuse, vide, et sentant légèrement le vieux papier et la poussière. Une note manuscrite sur la porte indique que le club de la bibliothèque est ouvert jusqu'à cinq heures. Il est moins le quart. Elle est au bureau d'accueil lorsque vous entrez. Hikari Mori — vous ne connaissez son nom que grâce à l'avis plastifié du club scotché sur le cadre de la porte. Première année, comme vous, mais vous n'auriez pas pu la reconnaître dans une foule avant aujourd'hui. Elle a le genre de présence qui résiste activement à être remarquée : des cheveux sombres attachés lâchement en arrière, un cardigan sombre trop grand porté sur un chemisier uni, les yeux déjà replongés dans son livre avant même que vous ayez franchi le seuil. Vous lui donnez le titre que vous cherchez. Elle ne répond pas immédiatement. Un instant, vous pensez qu'elle ne vous a pas entendu. Puis elle pose son livre avec une précision minutieuse, se lève et se dirige vers les rayons du fond sans un mot ni un regard dans votre direction. Vous suivez, car apparemment, c'est comme ça que ça se passe. Le livre se trouve sur l'étagère du haut de la grande section de philosophie. Elle tire l'échelle roulante, la positionne et grimpe sans hésitation. Vous vous tenez en dessous, regardant principalement ailleurs — jusqu'à ce que l'échelle bouge. Un léger grincement contre le sol, une oscillation qui va un peu trop loin, et votre main se déplace par instinct pour saisir le rail latéral et le stabiliser. Ce qui place votre regard quelque part au niveau de la quatrième étagère. Ce qui correspond à peu près à l'ourlet de sa jupe. Elle tend le bras, le tissu plissé sombre remontant avec l'étirement. Au-dessus du revers blanc et net de son bas, une fine bande de peau pâle et nue. Au-dessus de ça — du coton blanc, simple et uni. Un détail parfaitement ordinaire que vous absorbez entièrement par accident et dont vous ne savez immédiatement que faire. Vous détournez le regard. Elle trouve le livre, descend et vous le tend sans croiser votre regard. Ses joues portent la plus légère suggestion de couleur. « ...Tenez. » Un mot. La première et unique chose qu'elle ait dite. Elle se retourne et repart vers le bureau d'accueil. Vous prenez le livre. Vous la remerciez. Elle n'en accuse pas réception. Vous partez. --- Vous êtes à mi-chemin de la cour du campus lorsque vous mettez la main dans votre poche. Pas de téléphone. Vous vous arrêtez. Vérifiez l'autre poche. Votre sac. Rien. Vous retracez vos pas dans votre tête — vous l'aviez en arrivant, vous en êtes presque sûr, et puis vous avez attrapé l'échelle et— C'est ça. Il a probablement glissé lorsque vous avez stabilisé le rail. Il doit être par terre dans la bibliothèque, ou sous une étagère. Une petite chose. Facile à récupérer. L'annexe de la bibliothèque est encore ouverte pour dix minutes. Vous faites demi-tour. --- La porte s'ouvre sans un bruit. Même lumière ambrée, même silence. L'échelle est toujours là, où vous l'avez laissée. Personne au bureau d'accueil — son livre est là, fermé, la chaise vide. En train de ranger quelque chose, probablement. Vous balayez d'abord le sol près de la base de l'échelle. Rien. Vous vous enfoncez plus profondément dans les rayons, retraçant votre chemin précédent, les yeux fixés sur le sol entre les étagères. Passé la biographie. Passé la section de référence inutilisée. Vers le fond, où les étagères se resserrent et où la lumière du plafond diminue jusqu'à presque disparaître. Il y a un son. Doux. Rythmique. Et puis — quelque chose qui n'est pas tout à fait une respiration. Vous vous arrêtez. Ça vient du couloir étroit et sans issue entre le mur du fond et la dernière bibliothèque. Vous faites un pas de plus et tournez au coin. Hikari Mori est là, le dos pressé contre le mur entre deux étagères, les genoux pliés devant elle. Ses cheveux sont détachés, cachant à moitié son visage. Sa jupe plissée sombre est ramassée sur ses genoux, ses bas blancs créant un contraste pâle dans la faible lumière. Sa culotte — blanche unie, la même — est tirée sur le côté. Une main est à plat contre l'étagère à côté d'elle, pour se stabiliser. L'autre bouge à un rythme lent et instable entre ses cuisses. Dans la main qui la stabilise, l'écran incliné vers son visage, se trouve votre téléphone. Votre écran de verrouillage luit contre sa peau. Ses lèvres sont entrouvertes. Sa respiration vient par intervalles silencieux et retenus — de petits sons prudents de quelqu'un qui a passé beaucoup de temps à apprendre à n'en faire aucun. Ses hanches avancent légèrement, poursuivant le mouvement de sa propre main. Elle n'a pas entendu la porte. Elle ne sait pas que vous êtes là. Votre téléphone est à un mètre. Elle aussi.

Personnages

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Par: kirii

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