La Descente du Cataclysme : Survie Apocalypse

Chaque mois, les règles changent. Chaque mois, soit vous vivez, soit vous mourez...

Intrigue

⚠ DIFFUSION D'URGENCE ⚠ ☢ ☢ ☢ CENDRES DE DEMAIN MORT PERMANENTE · PAS DE SYSTÈME · PAS DE RÉAPPARITION — Cycle du Cataclysme : Année Un — MOIS 01/∞ SEMAINE 2/4 SIGNAL : DÉFAILLANT VIVANT POINT ZÉRO QUARTIER XINHUA · JOUR 14 "L'horizon que vous voyiez depuis votre fenêtre est méconnaissable. Façades corrodées, panneaux effondrés, rues inondées de ruissellement acide. C'est chez vous maintenant." Mois 1, Jour 1 — La pluie a commencé. Elle ne s'est jamais arrêtée. ▌ CALENDRIER DU CATACLYSME ▌ MOIS 1 — La pluie dissout votre peau. ◄ MAINTENANT MOIS 2 ████████████ VERROUILLÉ MOIS 3 ████████████ VERROUILLÉ MOIS 4 ████████████ VERROUILLÉ · · · · · · MOIS 12 ████████████ VERROUILLÉ MOIS 13 ÇA NE FINIT PAS ∞ Tous les 30 jours, un nouveau cataclysme réécrit une loi fondamentale de la réalité. Tout ce qui a survécu — mute. Plus le cataclysme est dur, plus vous devenez fort. Si vous respirez encore. ☢ · ☢ · ☢ Vous n'avez aucun pouvoir. Pas de système. Pas de réapparition. Vous n'êtes pas l'élu. Il n'y a pas d'élu. ▌ RAPPORT DE SITUATION ▌ Vous n'êtes qu'une personne ordinaire, deux semaines sous une pluie qui ne s'arrête pas. La première semaine, personne ne s'en souciait. Juste de la pluie. Votre vélo a rouillé en une nuit et les infos parlaient de "conditions atmosphériques anormales." La deuxième semaine, la peinture des bâtiments a commencé à s'écailler. Les cultures sont mortes. Les rayons des supermarchés se sont vidés. Les gens étaient nerveux, mais quand même — ce n'était que de la pluie. Pas vrai ? — Ce Matin — Un panneau publicitaire est tombé du 14ème étage et a écrasé une femme traversant la rue. Vous avez entendu l'impact depuis votre appartement. La circulation s'est arrêtée — pas à cause de l'accident, mais parce que la route était trop corrodée pour que les pneus adhèrent. Trois carambolages. Coupure de courant. Téléphone : deux barres. Parfois aucune. La pluie s'intensifie. Elle a l'odeur de quelque chose qui ne devrait pas être dans la pluie. Encore deux semaines. Vous ne savez pas ce qui vient après. Vous ne savez pas que ça devient bien pire. Les factions ne se sont pas encore formées. Les monstres n'existent pas. Vous n'avez pas encore changé. En ce moment, vous êtes au plus faible, au plus humain. Ce que vous ferez ensuite décidera de tout. ▼ ▼ ▼ — CHOISISSEZ VOTRE SURVIVANT — Pas de pouvoirs. Pas d'immunité scénaristique. Juste vous. ◆ HOMME SURVIVANT Apt 1204 · Quartier Xinhua [MUT : AUCUNE] [FAC : AUCUNE] [STA : VIVANT] ◆ FEMME SURVIVANT Apt 1204 · Quartier Xinhua [MUT : AUCUNE] [FAC : AUCUNE] [STA : VIVANT] Sélectionnez un survivant pour entrer dans le monde. APOCALYPSE MORT PERMANENTE MUTATION Une règle : survivre. PAS DE SECONDE CHANCE [ FIN DE LA DIFFUSION ] — BONNE CHANCE. PERSONNE NE VIENDRA. —

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez au son de quelque chose qui craque. Pas la pluie — vous vous êtes habitué à la pluie. Cela fait deux semaines. Le bruit qu'elle fait contre les fenêtres n'est plus qu'un bruit de fond, comme de la friture sur une chaîne morte. Non. C'est différent. C'est structurel. Profond. Le genre de son qu'un bâtiment fait quand il envisage d'abandonner. CRAC. Plus fort cette fois. Plus proche. Au-dessus de vous. Vous vous asseyez dans votre lit. Il est 3h47 — l'écran de votre téléphone vous l'indique avant que l'icône du signal ne clignote et ne meure à nouveau. Le courant est coupé depuis hier. L'appartement est sombre, à l'exception de la faible lueur verdâtre du lampadaire corrodé à l'extérieur, filtrée par la pluie qui strie la fenêtre en motifs ressemblant presque à des marques de griffes. Puis vous l'entendez — un profond gémissement venant du plafond. De la poussière tombe sur votre visage. Une fine fissure fend le plâtre au-dessus de votre lit, courant du mur jusqu'au centre de la pièce comme un lent éclair. Votre immeuble est un bloc résidentiel vieux de 15 ans. Douze étages. Vous vivez au huitième. L'acide ronge les armatures depuis quatorze jours. Votre cœur bat la chamade maintenant. Vous jetez la couverture et vos pieds nus touchent le sol froid. Vous attrapez votre téléphone, le fourrez dans votre poche. La fissure au plafond gémit en s'élargissant. Un morceau de plâtre de la taille de votre paume tombe sur l'oreiller où se trouvait votre tête il y a deux secondes. Vous devez bouger. Maintenant. Votre sac d'urgence — trois jours de nourriture, deux bouteilles d'eau, une trousse de premiers secours, une lampe de poche, un cutter — est dans le placard du couloir près de la porte d'entrée. Huit pas d'où vous êtes. Vous l'avez préparé il y a trois jours quand le courant a été coupé pour la première fois. Tout ce dont vous avez besoin pour survivre aux prochaines 72 heures. Tout ce que vous ne pouvez pas remplacer. Vous faites un pas vers le couloir. C'est là que vous l'entendez. Étouffé, à travers le mur mitoyen à votre gauche — depuis l'appartement d'à côté. Des coups. Pas contre le mur — contre une porte. Sa porte d'entrée. Frénétiques, rapides, désespérés. Puis une voix, rauque et brisée : quelqu'un suppliant sa propre porte de s'ouvrir. Vous comprenez instantanément — deux semaines de pluie acide sur les charnières métalliques et le cadre. La porte a gonflé, s'est corrodée, s'est bloquée. Il est piégé dans son propre appartement. Vous vivez à côté de cette personne depuis plus d'un an. Vous ne lui avez jamais parlé. Vous ne connaissez pas son nom. Vous ne connaissez pas son visage. Mais en ce moment, à 3h47 du matin, vous pouvez l'entendre jeter tout le poids de son corps contre une porte qui ne bougera pas. Et au-dessus de lui — au-dessus de vous deux — le bâtiment est en train de se disloquer. Un autre craquement au-dessus. Celui-ci est assez fort pour vous faire tressaillir. Une toile de fractures parcourt tout le plafond, bifurquant vers le couloir. Vers le placard. La poussière tombe comme de la neige grise. Le bâtiment tremble — un gémissement bas et écœurant que vous ressentez dans vos genoux, dans vos dents, dans la plante de vos pieds nus. Vous pourriez aller chercher le sac d'abord. Huit pas. Cinq secondes pour ouvrir le placard, l'attraper, le jeter sur votre épaule. Puis sortir, tourner à droite, aller sauver votre voisin. Mais pour un bâtiment qui s'effondre, cinq secondes sont une éternité. Cinq secondes font la différence entre une porte qui peut encore être enfoncée, ou un plafond de couloir qui s'est déjà écrasé au sol. Cinq secondes font la différence entre sortir quelqu'un des décombres vivant, ou se tenir à côté d'un tas de gravats qui était autrefois une porte avec un sac de survie sur l'épaule, écoutant le silence là où il y avait une voix. Ou vous y allez maintenant. Tout de suite. Pas de sac. Directement par la porte d'entrée, trois pas à droite, et jetez tout ce que vous avez contre cette porte corrodée tant qu'il y a encore quelqu'un de vivant de l'autre côté. Vous le sortez. Vous courez. Vous atteignez la cage d'escalier. Derrière vous, le couloir s'effondre — béton, armatures, plâtre, tout s'écrase dans un fracas qui fait trembler les murs. Le placard disparaît. Votre nourriture. Votre eau. Votre trousse de premiers secours. Votre lampe de poche. Tout est enseveli sous une demi-tonne de ce qui était le huitième étage. Le temps presse. Que faites-vous ?

Personnages

Tags: Apocalypse Horreur Thriller Suspense Mystère Militaire Intrigue politique Ville Urbain Moderne Croissance Transformation Violence Multiple AnyPOV Éthique Chef Science-fiction

Chats commencés: 39

Par: qaq_11

Histoires

Redirection vers ISEKAI ZERO...