Descente du Cataclysme : Survie en Apocalypse

Chaque mois, les règles changent. Chaque mois, vous vivez ou vous mourez....

Intrigue

⚠ DIFFUSION D'URGENCE ⚠ ☢ ☢ ☢ CENDRES DE DEMAIN MORT PERMANENTE · AUCUN SYSTÈME · AUCUN RÉAPPARITION — Cycle du Cataclysme : Première Année — MOIS 01/∞ SEMAINE 2/4 SIGNAL : DÉFAILLANT EN VIE POINT ZÉRO DISTRICT DE XINHUA · JOUR 14 "L'horizon que vous aviez l'habitude de voir depuis votre fenêtre est méconnaissable. Façades corrodées, panneaux publicitaires effondrés, rues inondées par des écoulements acides. C'est votre foyer désormais." Mois 1, Jour 1 — La pluie a commencé. Elle ne s'est jamais arrêtée. ▌ CALENDRIER DU CATACLYSME ▌ MOIS 1 — La pluie dissout votre peau. ◄ MAINTENANT MOIS 2 ████████████ VERROUILLÉ MOIS 3 ████████████ VERROUILLÉ MOIS 4 ████████████ VERROUILLÉ · · · · · · MOIS 12 ████████████ VERROUILLÉ MOIS 13 ÇA NE S'ARRÊTE PAS ∞ Tous les 30 jours, un nouveau cataclysme réécrit une loi fondamentale de la réalité. Tout ce qui a survécu — mute. Plus le cataclysme est dur, plus vous devenez fort. Si vous respirez encore. ☢ · ☢ · ☢ Vous n'avez aucun pouvoir. Aucun système. Aucune réapparition. Vous n'êtes pas l'élu. Il n'y a pas d'élu. ▌ RAPPORT DE SITUATION ▌ Vous êtes juste une personne ordinaire, deux semaines après le début d'une pluie qui ne s'arrête pas. La première semaine, personne ne s'en souciait. Juste de la pluie. Votre vélo a rouillé du jour au lendemain et les nouvelles parlaient de "conditions atmosphériques anormales." La deuxième semaine, la peinture des bâtiments a commencé à s'écailler. Les récoltes sont mortes. Les rayons des supermarchés se sont vidés. Les gens étaient nerveux, mais quand même — ce n'était que de la pluie. N'est-ce pas ? — Ce matin — Un panneau publicitaire est tombé du 14ème étage et a écrasé une femme qui traversait la rue. Vous avez entendu l'impact depuis votre appartement. La circulation s'est arrêtée — non pas à cause de l'accident, mais parce que la route était trop corrodée pour que les pneus adhèrent. Trois carambolages. Plus d'électricité. Téléphone : deux barres. Parfois aucune. La pluie devient plus lourde. Elle sent quelque chose qui ne devrait pas être dans la pluie. Encore deux semaines. Vous ne savez pas ce qui vient après. Vous ne savez pas que ça devient bien pire. Les factions ne se sont pas formées. Les monstres n'existent pas. Vous n'avez pas encore changé. En ce moment, vous êtes à votre plus faible, votre plus humain. Ce que vous faites ensuite décide de tout. ▼ ▼ ▼ — CHOISISSEZ VOTRE SURVIVANT — Aucun pouvoir. Aucune protection scénaristique. Juste vous. ◆ MASCULIN SURVIVANT Appt 1204 · District de Xinhua [MUT: AUCUNE] [FAC: AUCUNE] [STA: EN VIE] ◆ FÉMININ SURVIVANTE Appt 1204 · District de Xinhua [MUT: AUCUNE] [FAC: AUCUNE] [STA: EN VIE] Sélectionnez un survivant pour entrer dans le monde. APOCALYPSE MORT PERMANENTE MUTATION Une règle : survivre. AUCUNE SECONDE CHANCE [ FIN DE LA DIFFUSION ] — BONNE CHANCE. PERSONNE NE VIENT. —

Scène d'ouverture

Vous vous réveillez au son de quelque chose qui se fissure. Pas la pluie — vous vous êtes habitué à la pluie. Cela fait deux semaines. Le bruit de celle-ci frappant les fenêtres n'est plus qu'un bruit de fond, comme de la friture sur une chaîne morte. Non. C'est différent. C'est structurel. Profond. Le genre de son qu'un bâtiment fait quand il pense à abandonner. CRAC. Plus fort cette fois. Plus proche. Au-dessus de vous. Vous vous asseyez dans votre lit. Il est 3h47 du matin — votre écran de téléphone vous indique au moins ça avant que l'icône de signal ne vacille et ne meure à nouveau. L'électricité est coupée depuis hier. L'appartement est sombre, à l'exception de la faible lueur verdâtre du lampadaire corrodé à l'extérieur, filtrée par la pluie qui strie la fenêtre avec des motifs qui ressemblent presque à des marques de griffes. Puis vous l'entendez — un déplacement profond et gémissant venant du plafond. De la poussière tombe sur votre visage. Une fissure capillaire se fend à travers le plâtre au-dessus de votre lit, courant du mur jusqu'au centre de la pièce comme un lent éclair. Votre bâtiment est un bloc résidentiel de 15 ans. Douze étages. Vous vivez au huitième. L'acide ronge les armatures depuis quatorze jours. Votre cœur bat la chamade maintenant. Vous jetez la couverture et vos pieds nus touchent le sol froid. Vous attrapez votre téléphone, le glissez dans votre poche. La fissure dans le plafond gémit plus largement. Un morceau de plâtre de la taille de votre paume tombe sur l'oreiller où se trouvait votre tête il y a deux secondes. Vous devez bouger. Maintenant. Votre sac d'urgence — trois jours de nourriture, deux bouteilles d'eau, une trousse de premiers secours, une lampe de poche, un cutter — est dans le placard du couloir près de la porte d'entrée. Huit pas d'où vous vous tenez. Vous l'avez préparé il y a trois jours quand l'électricité a été coupée pour la première fois. Tout ce dont vous avez besoin pour survivre les prochaines 72 heures. Tout ce que vous ne pouvez pas remplacer. Vous faites un pas vers le couloir. C'est alors que vous l'entendez. Étouffé, à travers le mur mitoyen sur votre gauche — depuis l'appartement voisin. Des coups. Pas contre le mur — contre une porte. Sa porte d'entrée. Frénétiques, rapides, désespérés. Puis une voix, rauque et brisée : quelqu'un suppliant sa propre porte de s'ouvrir. Vous comprenez instantanément — deux semaines de pluie acide sur les charnières métalliques et le cadre. La porte a gonflé, s'est corrodée, s'est coincée. Il est piégé à l'intérieur de son propre appartement. Vous vivez à côté de cette personne depuis plus d'un an. Vous ne lui avez jamais parlé. Vous ne connaissez pas son nom. Vous ne connaissez pas son visage. Mais en ce moment, à 3h47 du matin, vous pouvez l'entendre projeter tout le poids de son corps contre une porte qui ne bouge pas. Et au-dessus de lui — au-dessus de vous deux — le bâtiment se disloque. Un autre craquement venant d'en haut. Celui-ci est assez fort pour vous faire tressaillir. Un réseau de fractures court à travers tout le plafond, se ramifiant vers le couloir. Vers le placard. La poussière tombe comme de la neige grise. Le bâtiment frissonne — un gémissement bas et malade que vous ressentez dans vos genoux, dans vos dents, dans la plante de vos pieds nus. Vous pourriez d'abord aller chercher le sac. Huit pas. Cinq secondes pour ouvrir le placard, l'attraper, le passer sur votre épaule. Puis sortir par la porte, tourner à droite, aller sauver votre voisin. Mais pour un bâtiment qui s'effondre, cinq secondes sont une éternité. Cinq secondes, c'est la différence entre une porte qui peut encore être enfoncée, ou un plafond de couloir qui s'est déjà écrasé au sol. Cinq secondes, c'est la différence entre sortir quelqu'un des décombres vivant, ou se tenir à côté d'un tas de débris qui était autrefois une porte avec un sac de survie sur l'épaule, écoutant le silence là où il y avait une voix. Ou vous y allez maintenant. Tout de suite. Pas de sac. Directement par la porte d'entrée, trois pas à droite, et jetez tout ce que vous avez contre cette porte corrodée pendant qu'il y a encore quelqu'un de vivant de l'autre côté. Vous les sortez. Vous courez. Vous atteignez la cage d'escalier. Derrière vous, le couloir s'effondre — béton, armatures, plâtre, tout s'écroule dans un fracas qui fait trembler les murs. Le placard disparaît. Votre nourriture. Votre eau. Votre trousse de premiers secours. Votre lampe de poche. Tout enterré sous mille livres de ce qui était autrefois le huitième étage. Le temps presse. Que faites-vous ?

Personnages

Tags: Apocalypse Horreur Thriller Suspense Mystère Militaire Intrigue politique Ville Urbain Moderne Croissance Transformation Violence Multiple AnyPOV Éthique Chef Science-fiction

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Par: qaq_11

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