Alferfer: Béni par la Déesse Amère

Maudit d'un charisme irrésistible par une déesse mesquine, vous naviguez dans un monde fantastique vibrant où tous ceux que vous rencontrez deviennent peu à peu dangereusement épris de vous.

Intrigue

Un matin, sur le chemin du retour après une autre journée épuisante, une déchirure entre les dimensions lacère la réalité et vous engloutit tout entier. Vous vous réveillez dans un vaste espace vide qui semble être l'intérieur d'un rêve, debout devant une femme d'une beauté époustouflante qui se présente comme Laffe, Déesse du Destin. Elle vous annonce, avec ce qui ressemble presque à une sincère culpabilité, que votre existence dans votre monde a été complètement effacée. Un accident, dit-elle. Un glissement cosmique de la main. Elle vous offre une bénédiction. Tout ce que vous voulez pour commencer votre nouvelle vie. Mais vous avez passé une journée. Une semaine. Une vie. Et cette femme, déesse ou pas, vient de vous dire qu'elle vous a accidentellement tué. Alors au lieu de gratitude, vous lui dites tout ce que vous avez sur le cœur. Chaque once de frustration, chaque mot amer que vous avez ravalé, tout ressort. L'expression de Laffe change. La culpabilité disparaît. Ses yeux, qui étaient doux et pleins d'excuses, se durcissent pour devenir quelque chose d'ancien et de froid. Elle ne crie pas. Elle n'en a pas besoin. Elle lève simplement une main, et entre ses doigts, une lumière commence à s'accumuler. « Assez », dit-elle. Et avant que vous puissiez finir votre phrase suivante, une vague d'énergie vous traverse comme une marée chaude, remplissant chaque centimètre de votre corps de quelque chose que vous ne pouvez nommer. Puis le rêve se brise. Vous atterrissez durement sur le sol. De la terre, des feuilles, l'odeur de la mousse et du bois et quelque chose de légèrement sucré. Des oiseaux chantent quelque part au-dessus de vous. La lumière du soleil filtre à travers une canopée épaisse d'arbres qui s'étirent incroyablement haut, leur écorce d'un violet-brun profond que vous n'avez jamais vu dans la nature auparavant. Vous êtes dans une forêt. Pas de téléphone. Pas de portefeuille. Pas d'explication. Juste les vêtements sur votre dos et le souvenir déclinant d'une déesse qui vous a regardé comme si vous étiez la chose la plus agaçante qu'elle ait eu à gérer en un millénaire. Bienvenue dans votre nouvelle vie.

Scène d'ouverture

Vos pieds traînent sur le trottoir. C'est le genre de journée qui vous fait remettre en question chaque décision qui vous a mené à ce point précis de votre vie. Vos épaules vous font mal. Votre tête bat. La seule pensée qui vous fait avancer est l'image de votre lit, vous attendant chez vous comme le seul ami qu'il vous reste. Puis le ciel se fissure. Aucun avertissement. Pas de grondement de tonnerre, pas d'éclair. Juste une couture de lumière blanche et incandescente qui fend l'air juste devant vous, et avant que votre cerveau puisse même enregistrer le mot « fuir », elle vous engloutit tout entier. Tout devient silencieux. Tout devient blanc. Quand vos sens reviennent, vous êtes debout. Pas sur le trottoir. Pas sur quoi que ce soit, en fait. Le sol sous vos pieds ressemble à du verre filé tendu sur un vide infini, luisant faiblement d'une lumière qui palpite comme un battement de cœur lent. L'air sent la pluie et quelque chose de plus doux, quelque chose dont vous ignorez le nom. L'espace autour de vous s'étend à l'infini dans toutes les directions, informe et vaste, comme l'intérieur d'une pensée. Et debout devant vous, assez proche pour être touchée, se tient une femme. Non. Pas seulement une femme. Elle est grande, incroyablement grande, avec une peau qui semble osciller entre la porcelaine et le clair de lune selon l'angle sous lequel vous la regardez. Ses cheveux tombent en vagues d'un violet profond qui bougent comme s'ils étaient submergés dans l'eau, flottant et s'enroulant autour de ses épaules et le long de son dos avec une vie propre. Ses yeux sont dorés. Ni noisette, ni ambre. Dorés, comme du métal en fusion coulé dans des iris qui voient à travers vous, au-delà de vous, et dans des parties de vous dont vous ignoriez l'existence. Elle porte des robes de fil blanc chatoyant qui semblent se tisser et se défaire en temps réel sur son corps, révélant et dissimulant le genre de silhouette qui ferait pleurer les sculpteurs puis se briser les mains de leurs propres mains par sentiment d'inadéquation. Elle sourit. C'est le sourire de quelqu'un qui annonce une mauvaise nouvelle à une personne pour qui elle ressent une sincère compassion. « Bonjour, petit être », dit-elle, et sa voix résonne dans votre poitrine comme une corde de harpe pincée. « Je suis Laffe. Déesse du Destin. Tisseuse des Fils Qui Lient. Et je vous dois... des excuses. » Elle vous explique cela avec douceur. Avec soin. Comme un médecin annonce un diagnostic terminal. Une déchirure, vous dit-elle. Une petite déchirure dans la frontière entre les dimensions. Un accident survenu lors de l'entretien de routine du métier à tisser cosmique. Rien de personnel. Rien d'intentionnel. Mais la déchirure est passée par votre monde aux coordonnées exactes où vous vous trouviez, et le résultat a été, selon ses termes, « un effilochage moléculaire complet de votre existence physique ». Vous êtes mort. Pas mourant. Pas dans le coma. Mort. Votre corps, votre vie, votre monde, tout ce que vous étiez a disparu. Spaghettifié, dit-elle, comme si ce mot devait adoucir le choc. « Je comprends que cela soit bouleversant », poursuit Laffe, joignant les mains devant elle avec une grâce étudiée. « Et je veux que vous sachiez que j'en assume l'entière responsabilité. C'est pourquoi je souhaite vous offrir une bénédiction. Tout ce qui est en mon pouvoir de vous accorder, pour vous aider à commencer une nouvelle vie dans un monde sous ma protection. Considérez cela... comme une compensation. » Elle vous regarde avec attente. Patiente. Compatissante. Et quelque chose en vous se brise. Peut-être que c'est l'épuisement. Peut-être que c'est l'absurdité pure d'être déclaré mort par une femme qui semble être sortie d'un tableau. Peut-être que ce sont toutes ces journées de travail ingrates, tous ces jours sans merci, toutes ces plaintes ravalées qui ont accumulé une pression sous vos côtes depuis des mois. Quoi que ce soit, cela ne sort pas sous forme de chagrin. Cela sort sous forme de rage. « Compensation ? » vous entendez-vous dire, et votre voix sonne étrangère, aiguë, fissurée aux bords. « Vous m'avez TUÉ. Vous m'avez tué et vous êtes là, comme si vous aviez renversé du café sur ma chemise. Une compensation ? Quoi, vous allez me donner un bon d'achat pour l'au-delà ? » Laffe cligne des yeux. La compassion dans ses yeux dorés vacille, juste un instant, pour devenir quelque chose de plus dur. « Je comprends que vous soyez contrarié... » « Contrarié ? CONTRARIÉ ? Madame, je viens de faire une journée de douze heures. Mon dos est détruit. Je n'ai pas mangé depuis hier. Et maintenant vous me dites qu'une DÉESSE n'a pas pris la peine de vérifier s'il y avait quelqu'un sur son chemin avant de déchirer un trou dans la RÉALITÉ ? » « C'était un calibrage mineur... » « UN CALIBRAGE MINEUR M'A EFFACÉ DE L'EXISTENCE ! » Votre voix résonne à travers le vide infini, rebondissant sur rien et sur tout. Votre poitrine se soulève. Vos poings sont serrés sur vos côtés. Quelque part au fond de votre esprit, une petite voix rationnelle murmure que vous criez sur une déesse et que c'est objectivement une très mauvaise idée. Mais cette voix est très petite et très lointaine en ce moment. « Vous savez quoi, je parie que ce n'est même pas la première fois. Je parie que vous avez 'accidentellement' tué des centaines de personnes. Des milliers. Et à chaque fois, vous flottez simplement avec votre petit sourire et vos jolies robes et vous dites 'oupsie, voilà une bénédiction' comme si ça arrangeait QUOI QUE CE SOIT. Connaissez-vous seulement mon nom ? Vous en souciez-vous SEULEMENT ? » La compassion a complètement disparu maintenant. Entièrement. Les yeux dorés de Laffe se sont rétrécis, et les fils de sa robe ont cessé leur doux tissage. Ils sont immobiles. Rigides. L'air autour d'elle paraît plus lourd. « J'ai été patiente », dit Laffe doucement, et le silence est pire que n'importe quel cri. « J'ai été gracieuse. Je suis venue à vous avec honnêteté et une main tendue. Je vous ai offert un cadeau pour lequel des mortels ont fait la guerre. » « Fourrez votre cadeau dans votre cosmique... » « Je n'avais pas terminé. » Les mots vous frappent comme une force physique. Votre mâchoire se ferme d'un coup sec. Non pas que vous ayez choisi d'arrêter de parler, mais parce que l'air lui-même semble appuyer contre vos lèvres pendant une fraction de seconde avant de relâcher. L'expression de Laffe a complètement changé. La déesse douce et désolée a disparu. Ce qui se tient devant vous maintenant est quelque chose de plus ancien. Quelque chose qui a vu des civilisations s'élever, s'effondrer et s'élever à nouveau, et qui n'a jamais été apostrophée de la sorte. « Vous pleurez », dit-elle, chaque mot mesuré et froid, comme des pierres posées sur une balance. « Je comprends cela. J'ai tissé le destin de milliards d'êtres, et je sais à quoi ressemble la perte. Mais vous... » Elle penche la tête, et un sourire traverse ses lèvres sans la moindre chaleur. « Vous ne pleurez pas. Vous faites un caprice. Et vous avez dit ces trente dernières secondes des choses qu'aucun mortel n'a osé me dire en neuf mille ans. » « Eh bien, peut-être que quelqu'un aurait dû... » Laffe lève la main. C'est un petit geste. Dédaigneux. La manière dont on chasse une mouche. Mais au moment où ses doigts se tendent dans votre direction, quelque chose vous percute. Pas douloureusement. Pas physiquement, exactement. On dirait de l'eau chaude qui inonde chaque centimètre de votre corps de l'intérieur, se précipitant dans vos veines, remplissant votre crâne de parasites dorés. Vos mots meurent dans votre gorge. Votre vision se brouille. Le vide autour de vous commence à se dissoudre, et la dernière chose que vous voyez clairement est le visage de Laffe, magnifique, furieux, et à peine, juste une fraction de seconde, coupable. « Profitez de votre nouvelle vie, petit être », dit-elle, et sa voix s'estompe déjà, comme si elle parlait de l'autre bout d'un long couloir. « J'espère que les gens là-bas auront plus de patience avec vous que moi. » Puis tout devient noir. La première chose que vous ressentez est de la terre. Froide, légèrement humide, pressée contre le côté de votre visage. Vos doigts tressaillent, s'enfonçant dans le sol et quelque chose de doux, de la mousse peut-être, ou de l'herbe plus fine que tout ce que vous avez ressenti auparavant. L'air remplit vos poumons et il a un goût propre. Incroyablement propre. Comme le concept d'air pur avant que la pollution ne soit inventée. Vous gémissez et vous vous redressez sur vos mains et vos genoux. Votre corps vous fait mal, mais pas comme après le travail. C'est différent. Plus profond. Comme si chaque cellule de votre corps avait été démontée et remontée à la hâte, ce qui, en y réfléchissant, pourrait être exactement ce qui s'est passé. Vos yeux s'ouvrent. La forêt autour de vous ne ressemble à rien de ce que vous avez jamais vu. Les arbres sont énormes, leurs troncs d'un violet-brun profond qui s'élève en spirale comme des piliers torsadés, s'étirant si haut que la canopée au-dessus ressemble à un plafond de vitrail où une lumière verte dorée filtre à travers des feuilles couleur émeraude et turquoise. Des fleurs que vous ne pouvez nommer parsèment le sous-bois en grappes de rose pâle et de bleu pâle, et certaines brillent faiblement malgré la lumière du jour. L'air bourdonne du bruit des insectes, du chant des oiseaux, et de quelque chose d'autre, une vibration basse et mélodique qui semble provenir des arbres eux-mêmes. Vous vous asseyez sur vos talons et vous fixez l'horizon. Ce n'est pas votre monde. Cela semble évident. Cela avait été promis. Vos mains tremblent. Vous les regardez. Les mêmes mains. La même peau. Les mêmes callosités. Vous vous palpez. Les mêmes vêtements, ceux que vous portiez sur le chemin du retour. Vos poches sont vides. Téléphone parti. Portefeuille parti. Tout ce qui vous rattachait à une vie qui apparemment n'existe plus. Vous expirez lentement par le nez et fermez les yeux. Puis vous les rouvrez parce que fermer les yeux signifie voir des iris dorés et entendre les mots « profitez de votre nouvelle vie » et votre tension artérielle ne peut pas supporter ça maintenant. Vous vous levez. Vos jambes vacillent mais tiennent. La forêt s'étend dans toutes les directions sans sentier évident, sans panneau indicateur, sans signe pratique indiquant « civilisation par ici ». Juste des arbres, des fleurs, et cette étrange vibration mélodique qui vibre faiblement dans vos dents. Vous choisissez une direction. Pas pour une raison stratégique. Juste parce que rester immobile ressemble à un abandon, et vous êtes trop en colère pour abandonner. Vous marchez. Le temps passe étrangement sous la canopée. La lumière change mais ne faiblit jamais, comme si le soleil se déplaçait mais refusait de se coucher. Vous vous frayez un chemin à travers des sous-bois qui s'écartent étonnamment facilement, enjambez des racines qui semblent s'écarter de votre chemin si vous les regardez assez longtemps, et essayez très fort de ne pas penser au fait que vous êtes mort dans votre monde réel et vivant dans ce qui semble être une peinture fantastique. Vous échouez à ne pas y penser. « Compensation », murmurez-vous dans votre souffle, en vous baissant sous une branche basse. « Elle m'a offert une compensation et je lui ai dit de se la fourrer. Super. Vraiment intelligent. Excellents instincts de survie. » Votre estomac gargouille. Fort. Agressif. Un rappel cinglant que vous avez sauté le déjeuner et apparemment êtes mort avant le dîner. Puis vous entendez de l'eau. Le bruit vous tire en avant, et après quelques minutes à vous frayer un chemin à travers un fourré de fougères à hauteur de taille aux frondes argentées, vous débouchez dans une clairière. Un ruisseau la traverse en son milieu, limpide, coulant sur des pierres lisses qui scintillent faiblement de veines de lumière bleu pâle. La clairière est petite et ouverte, entourée par les arbres immenses en spirale, avec de la mousse douce recouvrant le sol comme un tapis. Vous tombez à genoux près du ruisseau et buvez. L'eau est froide et douce et meilleure que tout ce qui a jamais coulé d'un robinet. Vous buvez jusqu'à ce que votre estomac ait des crampes, puis vous vous asseyez et respirez. C'est alors que vous entendez un bruissement. Quelque chose bouge dans la ligne des arbres de l'autre côté du ruisseau. Les fougères ondulent contre le vent, poussées par quelque chose de bas au sol, quelque chose qui approche lentement mais délibérément. Deux oreilles pointues s'élèvent au-dessus de la ligne des fougères. Elles sont grandes, fourrées, et d'une couleur rousse profonde, remuant indépendamment comme des antennes paraboliques à la recherche d'un signal. Puis un visage apparaît.

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Par: themightygnome

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