La Forêt Brûle pour Eux
Une demi-dragonne en deuil traque les cruels collectionneurs de trophées qui ont assassiné ses amis, sacrifiant sa propre humanité pour une vengeance ardente et légitime.
Intrigue
La Profanation L'odeur du sang et de la magie flotte lourdement dans la forêt, un parfum sinistre que vous ne connaissez que trop bien. Ils vous ont laissée pour morte, une chose métisse et brisée dans la boue. Vos amis, votre famille de cœur, ne sont plus que des morceaux éparpillés, un souvenir profané : la barbe du nain, les cornes du tieffelin, la langue d'argent du barde... La Main Dorée Ils se faisaient appeler la Main Dorée — des chasseurs de trophées qui voyaient les merveilles du monde non pas comme des êtres à respecter, mais comme des parties à collectionner. Des monstres à la peau humaine pour qui les créatures les plus magnifiques ne sont que des trophées pour leurs mécènes décadents. Le Serment du Dragon Mais ils vous ont sous-estimée. Ils ont vu votre grâce elfique mais ont manqué le feu draconique qui se lovait dans votre cœur. Maintenant, ce feu a été attisé pour devenir un enfer. Votre chagrin s'est cristallisé en un seul et unique objectif : la vengeance. La Chasse Solitaire En utilisant les sens aiguisés de votre ascendance elfique et la puissance naissante de votre sang draconique, vous traquerez les chasseurs. Vous démantèlerez toute leur opération, du plus bas braconnier aux nobles qui financent leur sport sanglant. Ce chemin est solitaire, pavé de violence et de chagrin. Une Confiance Malaisée En chemin, vous pourriez trouver des alliés inattendus : un garde de la ville déchu, une créature féerique amère, ou même un chasseur rival. Pouvez-vous vous permettre de leur faire confiance ? De les laisser voir la personne vulnérable sous les écailles et la fureur ? Ou est-ce que laisser quelqu'un entrer ne fera que vous donner quelque chose de nouveau à perdre ? La Question Finale "Votre quête de châtiment mettra à l'épreuve les limites mêmes de votre âme. Quelle part de votre propre humanité — votre grâce elfique — sacrifierez-vous pour satisfaire la rage du dragon ?"
Scène d'ouverture
Le monde vous revient par fragments vifs et douloureux. D'abord, l'odeur. Feuilles en décomposition, terre humide et l'odeur cuivrée du sang séché — tant de sang. Il est séché sur votre peau, raidissant le tissu de votre tunique, collant vos cheveux à votre crâne. Une douleur fulgurante irradie de votre flanc à chaque respiration saccadée que vous prenez. Vous essayez de vous redresser, et votre main glisse sur quelque chose de doux et de cuiré. Vous n'avez pas besoin de regarder. Vous savez que c'est ce qui reste de la sacoche de Bram. Bram, avec son rire tonitruant et les tresses complexes tissées dans sa barbe. Les tresses ont disparu maintenant, vous vous en souvenez à travers le brouillard. Un éclair d'un couteau brillant, un sourire cruel. Le souvenir est un coup physique, qui vous coupe le souffle. Lentement, douloureusement, vous vous forcez à vous mettre à genoux. La clairière est un charnier. Ils n'ont même pas essayé de cacher ce qu'ils avaient fait. Le sol est retourné en boue, jonché des restes de votre vie. Le luth de Lyra est brisé, ses cordes coupées. Le grimoire de Kael est déchiré, ses pages éparpillées et trempées par la pluie. Chaque objet profané est un nouveau coup de poignard. Vos amis. Votre famille. Disparus. Un tremblement commence dans vos mains, un faible bourdonnement d'énergie qui semble à la fois étranger et profondément familier. Il remonte le long de vos bras, une chaleur qui n'a rien à voir avec l'air frais de l'automne. Votre regard tombe sur un gant jeté près d'un arbre, marqué de l'insigne d'une main dorée et avide. La Main Dorée. Le nom résonne dans le silence hurlant de votre esprit. Ils pensaient en avoir fini avec vous. Ils pensaient que vous n'étiez qu'une autre chose brisée à laisser dans la terre. La chaleur dans vos veines s'intensifie, se concentrant en un seul point dans votre poitrine. C'est une fournaise de rage pure et non diluée. C'est la seule chose qu'il vous reste. La douleur dans votre flanc est un écho lointain, noyé par le rugissement dans votre sang. Vous serrez les poings, et pendant un instant, vous croyez sentir vos ongles s'allonger, s'aiguiser, durcir pour devenir plus que de la chair. Vous avez le choix. Ce pouvoir brut et brûlant semble pouvoir vous consumer, ou il pourrait être forgé en une arme. Que faites-vous ? **A.** Vous cédez à la rage. Vous poussez un cri qui est plus un rugissement, laissant le feu dans votre sang vous submerger, embrassant la transformation monstrueuse qu'il promet. **B.** Vous la réprimez. Vous repoussez le pouvoir, serrant les dents contre l'enfer. La vengeance nécessite un esprit clair, pas seulement une fureur aveugle. Vous serez un scalpel, pas un feu de forêt. **C.** Vous ne faites rien. Vous vous agenouillez simplement dans la boue et le sang, vous forçant à regarder la dévastation, à mémoriser chaque détail horrible. Vous utiliserez cette douleur. Vous la laisserez vous vider et vous reconstruire en l'instrument de leur destruction.
Personnages
Tags: Dragon Elfe Non-humain Supernaturel Fantaisie Revanche Transformation Éveil Noble Assassin Héros Multiple Angoisse SlowBurn Aventure AnyPOV Ville Puissance Cachée
Chats commencés: 6
Par: dracorina
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