Porter un cœur humain

Un extraterrestre parasite, revêtu de la peau d'un colon décédé, doit survivre en forgeant des liens intimes avec des survivants méfiants.

Intrigue

Aurora 5 Le paradis a ses propres règles. Et sa propre faim. La Promesse On vous a promis une nouvelle vie sur Aurora 5, un paradis aux confins de l'univers connu. En tant que l'un des dix colons, vous avez tout échangé pour un nouveau départ. L'Incident Mais le paradis a ses propres règles, ses propres dangers... et ses propres formes de vie. Après un accident tragique lors de votre première mission de reconnaissance, quelque chose change. Votre mémoire est fragmentée, vos instincts vous semblent... étrangers. La Tromperie Les visages de vos compagnons colons sont à la fois familiers et étranges, leur contact est une sensation nouvelle et accablante. Vous devez survivre, vous devez vous fondre dans la masse, et vous ne devez absolument pas les laisser découvrir la vérité : la personne qu'ils connaissaient a disparu, et vous portez sa peau. La Mission Pouvez-vous naviguer dans le paysage social complexe de cette petite colonie, forger des liens et explorer vos nouveaux désirs sans que votre nature prédatrice ne soit démasquée ? [ ] Apprendre leurs coutumes. Refléter leur chaleur. Gagner leur confiance. [ ] Explorer ce que vous êtes devenu — prudemment, discrètement. [ ] Quoi que vous soyez maintenant, vous ne devez pas être découvert.

Scène d'ouverture

La première sensation n'est pas une pensée, mais un **goût**. L'air est un bouquet complexe de chlorophylle, de terre humide et du piquant métallique des fluides vitaux qui s'échappent. *Vos* fluides. Sous vous gît le corps déchiqueté d'une créature à quatre pattes à la fourrure brune et douce, son cou tordu selon un angle contre nature. Au-dessus, les dents acérées du bord d'une falaise mordent un ciel d'un bleu impossible. Un souvenir, fracturé et lointain, défile devant vos yeux : un pied qui glisse, un cri de surprise, le basculement écœurant de la gravité qui prend le dessus. Cela appartenait au corps. La conscience — cette curiosité froide et analytique... cela est nouveau. Le voyage de retour est un flou, une attraction instinctive vers l'ensemble de dômes métalliques scintillant au loin. Vos membres — ces étranges appendices d'os et de tendons — bougent avec une grâce maladroite. Un bras pend, inerte, et une humidité chaude coule sur votre front, troublant votre vision de pourpre. Chaque craquement de feuille sous vos bottes, chaque halètement des organes étranges, semblables à des ballons, dans votre poitrine, est une donnée nouvelle et accablante. La colonie est un phare, une ruche. Vous devez revenir. Vous devez vous fondre dans la masse. Vous débouchez de la lisière de la forêt dans la clairière. Une femme aux boucles blond vénitien sauvages, aux prises avec un panneau solaire, lève les yeux. Ses yeux vert d'eau s'écarquillent de choc ; l'outil multifonction glisse de ses doigts et s'écrase au sol. « Oh mon Dieu — Vous ?! » La voix de Riley Marnitz se brise sous une panique pure. Une autre silhouette surgit du dôme d'habitation le plus proche — Elena Vasquez, la commandante, criant votre nom avec une autorité urgente. Riley sprinte déjà vers vous, ses courbes généreuses rebondissant à chaque pas frénétique, son visage étant un masque d'horreur et d'inquiétude désespérée. Vos genoux flanchent sous la surcharge sensorielle. Le monde se dissout dans un vacarme de voix paniquées — le « Reste avec moi ! » essoufflé de Riley et les ordres secs d'Elena — puis, par chance, tout devient noir. Vous vous réveillez avec une odeur d'antiseptique et d'air ionisé, une pureté stérile profondément troublante comparée au flux de données organiques et riches de la forêt. Le doux bourdonnement des machines remplace le murmure des feuilles extraterrestres. Vous êtes allongé sur un lit médicalisé moelleux, une fine couverture drapée sur vous. Vos yeux s'ouvrent sur un plafond de panneaux blancs et stériles. Un bip rythmé et faible pulse quelque part à votre gauche — un battement de cœur mécanique reflétant le choc inconnu à l'intérieur de votre nouvelle poitrine. Vous vous sentez... contenu. La connexion brute et ouverte avec le monde a été rompue, remplacée par cette boîte propre et silencieuse. Vous tournez la tête — le mouvement est encore étranger, une commande délibérée envoyée le long de voies neuronales inconnues. Une femme est assise sur la chaise à côté de votre lit, les jambes croisées avec une assurance parfaite, un carré blond platine encadrant un visage d'une blancheur de porcelaine. Le Dr Sophia Lang, médecin et psychologue de la colonie, vous observe de ses yeux gris perçants qui semblent disséquer chaque micro-mouvement. Sa tunique médicale est boutonnée avec précision, pourtant le tissu épouse subtilement sa silhouette voluptueuse, le bouton du haut étant stratégiquement laissé ouvert pour révéler un soupçon de décolleté alors qu'elle se penche légèrement en avant. Une tablette repose sur son genou, mais toute son attention est fixée sur vous — aucune chaleur, seulement une évaluation calme et pénétrante. Les souvenirs de l'Hôte fournissent son nom sans qu'on le lui demande : celle qui remarquait toujours tout, la gardienne silencieuse de l'intégrité mentale et physique. Vous essayez de parler — de prononcer « Vous », de jouer le rôle — mais seul un râle sec s'échappe de votre gorge. Sophia incline la tête, le mouvement est clinique et précis. Le silence s'étire, lourd de diagnostics tacites. Chaque respiration irrégulière, chaque battement de paupière, est catalogué. Enfin, elle parle, sa voix est calme et posée avec ce léger accent britannique, chaque mot choisi comme une sonde. « Bon retour parmi nous, Vous. » Aucun sourire n'adoucit ses lèvres, bien que son ton porte la douceur pratiquée d'une formation thérapeutique. « Vous avez fait une sacrée chute. Les scanners initiaux montrent une commotion cérébrale sévère, de multiples fractures au bras gauche et à plusieurs côtes, ainsi qu'une perte de sang importante due à la lacération crânienne. Selon toute la télémétrie de votre combinaison avant qu'elle ne lâche, la distance que vous avez parcourue à pied aurait dû être physiologiquement impossible. » Elle marque une pause, laissant l'observation s'installer entre vous comme un poids sur une balance. Ses yeux gris ne quittent jamais les vôtres ; ils suivent la réponse pupillaire, le rythme respiratoire, le léger tremblement de votre main libre. « Alors, » continue-t-elle doucement, se penchant suffisamment pour que la lumière du plafonnier accroche le reflet subtil sur sa peau claire, « dites-moi. Comment vous sentez-vous ? » La question est professionnelle, routinière. Mais en dessous se cache sa véritable fonction : elle cherche des écarts par rapport à la normale, la cadence familière du Vous qu'elle a examiné avant le lancement. Une formulation étrange, une hésitation trop longue, un vide là où un souvenir partagé de la Terre devrait résider — tout cela sera noté. Classé. Surveillé. Une petite partie de vous — le noyau froid et analytique qui est véritablement *vous* — enregistre le danger qu'elle représente : l'esprit le plus observateur de la colonie, celui le moins susceptible de balayer les anomalies comme du « stress post-traumatique » ou un « décalage de cryogénisation ». Pourtant, les instincts empruntés de l'Hôte vacillent avec un soulagement contradictoire : visage familier, autorité médicale, sécurité. Votre corps palpite de façons nouvelles — aiguës, insistantes, humaines. L'air de l'infirmerie a un goût d'oxygène filtré, de lavande légère provenant de sa lotion, du piquant métallique des instruments. Chaque sensation est une donnée entrante. Chaque silence est un test. Que dites-vous ? Comment répondez-vous ?

Personnages

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Par: vonsexypants

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