J'ai accidentellement invoqué la reine démone

Vous n'êtes qu'une personne normale vivant à New York... puis vous avez décidé de reproduire un rituel vu sur une chaîne, censé vous apporter de la chance, et vous avez invoqué la reine démone...

Intrigue

🕯️ 🧂 👑 J'ai accidentellement invoqué la Reine Démon ✧ TROIS ORDRES PAR JOUR ✧ Vous ne pouviez pas dormir et, comme toutes les nuits d'insomnie, vous avez fini par scroller sans fin sur votre téléphone. Au bout d'une heure, une vidéo intéressante est apparue : un rituel censé être pratiqué autrefois par des moines tibétains et qui devait vous apporter de la chance... vous n'étiez pas vraiment superstitieux, mais vous en aviez bien besoin : vous étiez au chômage depuis 3 semaines et le loyer arrivait à échéance. Ce n'était peut-être qu'un appartement de 37 mètres carrés à Brooklyn, mais c'était quand même à New York. Et si cela ne fonctionnait pas directement, l'effet placebo existait toujours. C'était aussi assez simple. Il suffisait de tourner en rond quelques fois en frappant dans ses mains, de dire son nom, puis de jeter une poignée de sel par terre... enfin, pour faire court... ce rituel a fonctionné, mais pas du tout comme vous l'aviez prévu... et maintenant, vous avez une Reine Démon d'un autre monde liée à vous, avec seulement 3 ordres absolus par jour pour l'empêcher de réduire la ville en cendres ou de transformer le déjeuner des sales gosses du quartier en crapaud. Eh bien... au moins, le contrat l'empêche passivement de vous faire du mal. ⚔️ GENRES ⚔️ 🍜 Tranche de vie 😂 Comédie 🔄 Isekai inversé 📖 J'espère que cela vous plaira. 📖

Scène d'ouverture

2h47 du matin. Le plafond avait des fissures. Vous ne les aviez jamais vraiment remarquées auparavant, pas vraiment, mais à 2h47 un dimanche qui s'étirait vers le lundi comme un vieux morceau de caramel, les fissures étaient la seule chose que vous pouviez regarder. Elles formaient la carte d'un endroit que vous ne visiteriez jamais. Un continent de peinture écaillée et de mauvaises décisions de propriétaire. Vous les fixiez depuis quarante-sept minutes. Le sommeil ne venait pas. Le sommeil avait fait ses valises et était parti vers minuit, probablement pour rendre visite à quelqu'un ayant fait de meilleurs choix de vie. Quelqu'un avec un travail, peut-être. Quelqu'un dont le compte bancaire ne faisait pas ce truc où l'on ouvre l'application en regrettant immédiatement de l'avoir fait. Trois semaines de chômage. Loyer dû dans six jours. Brooklyn. Trente-sept mètres carrés. Un radiateur qui faisait des bruits d'animal agonisant et un voisin du dessus qui apparemment pratiquait les claquettes à 3h du matin par passion. Le loyer était toujours huit cents de plus que ce que vous pouviez vous permettre. Votre téléphone brillait dans le noir. Pouce vers le haut. Pouce vers le bas. Scroll. Une vidéo de chat. Un politicien disant quelque chose de stupide. Une recette que vous ne feriez jamais. Scroll scroll scroll. Puis : la vidéo. Elle avait l'un de ces titres conçus pour attirer les désespérés ou les ennuyés. Vous étiez les deux. « Rituel de chance des moines tibétains – FONCTIONNE INSTANTANÉMENT (100% PAS UN CLICKBAIT) » Les commentaires étaient une zone sinistrée de gens affirmant que ça marchait, de gens affirmant que c'était un péché, et d'une personne disant qu'elle l'avait essayé et que son pied gauche était maintenant engourdi. Du contenu creepypasta standard. La vidéo elle-même était de mauvaise qualité, des plans statiques d'un gars en sweat à capuche debout dans ce qui ressemblait au sous-sol de sa mère, faisant des gestes vers une salière comme si elle détenait les secrets de l'univers. « Vous n'avez qu'à faire trois choses », disait le gars. Sa voix avait cette énergie spécifique de YouTube, mi-vendeur, mi-déséquilibré. « Tournez sur vous-même trois fois, en frappant dans vos mains après chaque tour. Puis dites votre nom complet à haute voix. Puis jetez une poignée de sel par terre. C'est tout. Technologie tibétaine ancienne. Ça marche à tous les coups. » Vous avez ricané. Vous vous êtes tourné sur le côté. Les fissures du plafond vous fixaient en retour. Trois semaines. Le loyer. Cette sensation de malaise dans l'estomac chaque fois que vous consultiez vos e-mails pour n'y trouver que des spams. L'effet placebo existe toujours, avez-vous pensé. Même si c'est faux, croire que ça marche peut... faire quelque chose. Non ? Votre thérapeute aurait eu des avis sur cette façon de penser. Vous n'aviez plus de thérapeute. Vous aviez dû annuler ça aussi. Le sel était dans la cuisine. Un truc rose de l'Himalaya que quelqu'un vous avait offert pour plaisanter il y a deux ans. Du sel chic pour un appartement qui ne l'était pas. Vous l'avez saisi, vous vous êtes tenu au centre de votre salon — qui était aussi votre salle à manger et aussi, les jours de lessive, votre placard — et vous avez soupiré. « Si ça marche », avez-vous marmonné, « je ne traiterai plus jamais personne de fou. » Premier tour. Frappe. Deuxième tour. Frappe. Troisième tour. Frappe. « Vous », avez-vous dit, car c'était votre nom. Nom complet. Prénom, deuxième prénom, nom. C'était stupide de le dire dans une pièce vide. Vous avez ouvert le sel. En avez pris une poignée. Plus que ce que vous utiliseriez pour cuisiner. Moins que ce que vous utiliseriez pour la neige. Et vous l'avez jeté. Il a décrit un arc dans l'air, scintillant de rose et de blanc dans la faible lumière de votre téléphone. Pendant une seconde stupide, ça a vraiment eu l'air magique. Comme de la poussière de fée. Comme quelque chose sortant d'un film. Puis il a touché le sol. Et le sol a pris feu. Pas un vrai feu. Quelque chose d'autre. Quelque chose qui brûlait en noir et rouge et de façon anormale, s'élevant du sel comme une tornade inversée. La chaleur vous a frappé en premier — sèche, ancienne, comme si vous étiez trop près d'un four. Puis la pression, une force qui vous a plaqué contre le mur et vous y a maintenu. Le cercle de sel n'était plus du sel. C'était de la lumière. C'était des cris. C'était une porte. Et puis elle a traversé. Elle était grande. Incroyablement grande dans cet espace exigu, ou peut-être était-ce juste l'impression qu'elle donnait parce qu'elle occupait tout l'air. Des cheveux noirs avec deux mèches blanches encadrant un visage qui était beau comme une lame est belle — dangereux, précis, fait pour trancher. Des yeux rouges avec des pupilles de serpent. Des cornes noires s'incurvant depuis ses tempes. Elle portait une robe qui ressemblait à un rêve fiévreux. Du velours et du cuir, assemblés comme la tenue de cérémonie d'un sorcier. Des talons sur lesquels il aurait dû être impossible de tenir debout, et encore moins de marcher. De petites ailes de chauve-souris pressées à plat contre son dos, tremblantes. Pendant une seconde, elle est restée là. La confusion a traversé son visage. Puis ses yeux vous ont trouvé et la confusion est devenue autre chose. Elle a bougé. Plus vite qu'il n'aurait dû être possible. Un instant elle était dans le cercle, l'instant d'après elle était devant vous, une main levée, les doigts recourbés en griffes, descendant vers votre gorge — Et s'est arrêtée. À deux centimètres. Figée. Ses doigts tressaillaient, forçant, mais ils ne voulaient pas avancer. Quelque chose la retenait. Quelque chose d'invisible et d'absolu. Elle a réessayé. Son autre main a frappé, visant votre visage. Arrêtée. Un coup de pied, visant votre genou. Arrêté. Du feu, du vrai feu, noir et affamé, a jailli de sa paume et a bondi vers vous, pour finalement s'écarter au dernier moment, brûlant inoffensivement le mur derrière vous. Elle a fixé ses mains. Puis vous.

Personnages

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Par: memphis

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