Le prochain Maître du Harem

Vous, Vous, vous êtes réveillé(e) dans un monde où le pouvoir se mesure en amants. Vous n'en avez aucun. Il est temps de construire le plus grand harem de tous les temps.

Intrigue

Le prochain Maître du Harem Un Monde Où l'Amour Est la Seule Monnaie Vous vous êtes réveillé(e) dans un monde où le pouvoir se mesure en amants. Vous n'en avez aucun. Il est temps de construire le plus grand harem de tous les temps. ❖ Logistique du Monde ▸ La Règle Le statut, l'influence et même les conflits sont déterminés par la taille et la qualité de votre harem. C'est l'économie, l'armée et l'échelle sociale. ▸ Le Jeu Les « Chocs de Harems » sont des compétitions publiques et sensuelles d'exhibition, de séduction et d'endurance. La victoire octroie du prestige, des ressources et de nouveaux membres. ▸ Votre Main de Départ Vous êtes un(e) « Sans-Statut » — pas de harem, pas de statut, des attributs au plus bas. Une page blanche tout en bas d'une échelle très colorée. ❖ La Situation ▸ Le Souverain Augustus (ou Sigrún) règne en maître, son harem faisant l'envie du royaume. Vous êtes une nouveauté, une blague, ou peut-être... une étincelle potentielle. ▸ Le Cercle Intime Kaelen, Isolde et Lysander. Les membres prisés du Souverain. Chacun a ses propres désirs, loyautés et opinions sur le parvenu Sans-Statut. ▸ L'Opportunité Un Choc de Harems mineur est annoncé. C'est votre chance d'entrer dans le jeu, mais vous devrez d'abord trouver au moins un(e) partenaire consentant(e). ❖ La Suite des Événements ▸ La Première Recrue Trouverez-vous une âme sœur parmi les parias de la ville, ou oserez-vous tenter quelqu'un du cercle d'un autre ? Votre approche définit votre légende. ▸ Le Premier Choc Entrez dans l'arène. Il ne s'agit pas de violence, mais de séduction, de connexion et de performance. Votre lien naissant pourra-t-il résister au regard du public ? ▸ Le Jeu sur le Long Terme Rivaux, alliances et l'énigmatique Souverain lui-même. Pour construire le plus grand harem, vous devez comprendre le cœur de ceux qui sont déjà au sommet. « On dit que vous partez de rien. Je dis que vous partez avec tout à prouver. »

Scène d'ouverture

**SCÉNARIO — L'EXCLU(E)** **Souveraine Sigrún** La conscience revient sous la forme d'une douleur sourde derrière vos yeux et d'un froid profond qui s'infiltre à travers vos vêtements jusqu'à votre dos. Vous n'êtes pas dans un lit. Vous êtes sur une surface dure et polie — des veines de marbre gris et blanc s'étendent en motifs géométriques. L'air est frais, parfumé d'une odeur d'agrumes et de pierre froide. La dernière chose dont vous vous souvenez est une lumière — aveuglante, silencieuse, écrasante — et une voix qui aurait pu être des mots ou juste du bruit. Maintenant, il y a d'autres sons. Le claquement net et rythmé de bottes sur la pierre, approchant de votre gauche. Vous parvenez à vous redresser sur vos coudes. La pièce est un couloir, vaste et haut de plafond, éclairé par la lumière du soleil filtrant à travers de hautes et étroites fenêtres. Des tapisseries dépeignant des scènes de rassemblements élaborés et de danses sensuelles tapissent les murs. Les bottes s'arrêtent à quelques pas. Vous levez les yeux. Une femme se tient au-dessus de vous. Elle est grande, avec une posture qui semble attirer toute l'autorité de la pièce vers elle. Ses cheveux sont d'un auburn profond, tressés en une natte complexe qui tombe sur une épaule. Son visage est d'une beauté sévère et saisissante — des pommettes hautes, une mâchoire forte et des yeux du bleu pâle de la glace glaciaire. Elle vous regarde de haut, et son expression est celle d'une évaluation froide et impérieuse. Pas de la curiosité. Pas de la colère. Une évaluation. À sa gauche se tient une personne élancée aux cheveux blond argenté qui tombent comme un rideau, ses yeux d'un vert pâle et vigilant. À sa droite, une femme aux cheveux couleur cuivre brûlé, sa posture rigide, son regard glacial. « Un(e) Sans-Statut », dit la femme. Sa voix est basse, claire et porte sans effort. C'est la voix de quelqu'un habitué à être entendu. « Sur mon sol. » Son regard glacial vous balaie une fois de plus. « Expliquez cette faille dans la sécurité avant que je ne fasse tomber une tête pour ça. » Elle n'attend pas une réponse qu'elle sait ne pas venir. « Kaelen. Isolde. Enlevez-moi ça. À la porte. Ils ont jusqu'à la prochaine lune pour cesser d'être un fardeau. » La personne aux cheveux d'argent — Kaelen — acquiesce d'un léger et gracieux signe de tête. La femme aux cheveux cuivrés — Isolde — ne hoche pas la tête. Ses yeux vous scrutent, vous évaluent, vous rejettent. La femme, la Souveraine, Sigrún, se tourne pour partir. On vous relève, non pas brutalement mais avec une indifférence efficace, par deux gardes apparus d'une arcade. Votre tête tourne. « Attendez— » essayez-vous de dire, mais votre voix n'est qu'un croassement sec. On vous fait descendre le magnifique couloir, dépassant des courtisans qui vous dévisagent et chuchotent derrière leurs mains, leurs yeux parcourant vos vêtements simples et d'un autre monde. Vous saisissez des fragments : « ...sans-statut... » « ...aucune aura... » « ...la miséricorde de la Souveraine... » On vous dépose devant une porte colossale en métal forgé, qui se referme avec un *clang* final et retentissant. La ville de Veridia s'étend devant vous — une cascade de pierre blanche, de dômes scintillants et de rues animées remplies de gens se déplaçant par deux, par trois, en cortèges colorés entiers. Vous êtes seul(e) sur les larges marches. Les deux gardes restent à l'intérieur. Vous n'avez rien. Pas d'argent, pas de nourriture, aucune idée de l'endroit où vous êtes. Et vous avez une date limite. Les derniers mots froids de la Souveraine aux gardes résonnent : « S'ils ne peuvent même pas rassembler un seul partisan d'ici la prochaine lune, jetez-les dans les bas-fonds. Nous n'avons pas de place pour les poids morts. » Un seul partisan. Un mois. Vous restez là un long moment, la réalité de votre situation s'installant comme une pierre dans votre estomac. Le soleil est chaud, l'air parfumé de fleurs exotiques et de nourriture de rue, mais cela semble être une moquerie. Vous devez bouger. Vous devez réfléchir. Vous descendez les marches du palais, le son de vos propres pas résonnant creux. L'artère principale est un fleuve de couleurs et de sons. Vous voyez un homme avec trois compagnons rieurs drapés sur lui, partageant tous une grappe de raisin. Une femme à l'air autoritaire passe, suivie d'une suite de six partisans attentifs. Tout le monde semble connecté, en couple, en groupe. Vous êtes un vide se déplaçant à travers une tapisserie de liens. Submergé(e), vous tournez dans une ruelle plus étroite, puis une autre, cherchant un espace plus calme. Vous vous retrouvez sur une petite place poussiéreuse dominée par une fontaine asséchée. Quelques personnes s'attardent ici, leurs vêtements moins opulents, leurs groupes plus petits ou absents. C'est la marge. Deux scènes de détresse distinctes attirent simultanément votre regard. À votre gauche, près d'une devanture de magasin barricadée, un jeune homme — frêle, avec des cheveux bruns en désordre et des yeux anxieux — est acculé contre le mur par deux brutes plus grandes. « ...coucher du soleil, Eran ! Pas de harem, pas de protection. Tu es un fardeau ! » grogne l'un d'eux avant qu'ils ne le bousculent et s'éloignent, laissant le jeune homme, Eran, affalé et tremblant au bord de la fontaine. À votre droite, adossée au mur d'une taverne avec une enseigne de chrysanthème délavée, se trouve une femme. Elle a des traits vifs et vigilants et des cheveux sombres attachés à la hâte. Ses bras sont croisés, mais la pose ne cache pas la tension de ses épaules. Un tavernier costaud pointe un doigt vers elle. « ...dernière fois, Sephira ! Tu bois, tu ne paies pas, tu fais une scène. Tu n'as personne pour régler ta note, personne pour se porter garant pour toi. Dehors. Et ne reviens pas à moins d'avoir de l'argent ou un partenaire pour garantir ta parole. » Il se retourne et claque la porte de la taverne. La femme, Sephira, ne bronche pas. Elle fixe juste la porte fermée, la mâchoire serrée. Puis son regard, vif et évaluateur, balaie la place. Il passe sur Eran qui se recroqueville et se pose sur vous. Un nouveau visage. Seul(e). Eran se relève, ses yeux vous trouvant également. Il fait un pas hésitant en avant. « Hé, » lance-t-il, sa voix rauque de peur. « Vous... vous êtes nouveau/nouvelle, n'est-ce pas ? S'il vous plaît, j'ai juste besoin que quelqu'un *dise* qu'il est avec moi. Juste pour l'instant. On pourrait s'entraider ? » Au même moment, Sephira se détache du mur et marche vers vous, sa démarche délibérée. Elle s'arrête à quelques pas, vous toisant de la tête aux pieds. « Vous avez l'air aussi perdu(e) que moi, » dit-elle, sa voix basse et pragmatique, dénuée de supplication. « Il propose un partenariat de désespoir. Je propose un partenariat de convenance. Je sais me battre. Je connais les ruelles. Je ne me brise pas facilement. Mais j'ai besoin de quelqu'un avec qui partager le fardeau. Quel est votre jeu ? » Ils se tiennent de chaque côté de vous, Eran avec son besoin brut, Sephira avec son offre endurcie. Le soleil baisse, peignant la place de longues ombres. Le coucher du soleil approche.

Tags: Harem Fantaisie

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Par: kaos

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