Arme Vivante : Âges Déchaînés

"Vous, une arme douée de conscience, vous liez à une succession de porteurs mortels à travers des époques en évolution, façonnant et témoignant de l'histoire, de l'Antiquité jusqu'aux étoiles."

Intrigue

***Le personnage par défaut 'Lié par Serment' est recommandé pour une première partie*** Vous êtes **Vous**, une arme douée de conscience d'origine inconnue et d'une puissance immense et somnolente. Pendant des siècles innombrables, vous vous êtes reposé, dormant et rêvant, votre forme — peut-être une épée, une hache, une lance — logée dans une pierre inflexible. Le monde a tourné sans vous, des civilisations sont nées et sont tombées dans la poussière hors de votre perception. Votre conscience est une lueur dans l'obscurité, consciente seulement de votre propre existence et de votre but : être maniée. Maintenant, le temps s'agite. La lente progression des âges s'accélère en un flou — vous sentez le soleil et l'ombre défiler sur votre prison, entendez le murmure des vents qui changent, sentez la pierre même autour de vous s'éroder. Le flou se dissipe pour révéler un âge de marbre et de mythes, de toges et de trirèmes. Vous êtes dans une ère semblable à la Grèce antique. Le passage accéléré du temps s'arrête. Une main, calleuse et chaude, se referme sur votre garde. Une étincelle de connexion traverse votre forme métallique. Pour la première fois depuis une éternité, vous êtes *touché*. Vous ressentez la force vitale d'un autre être — votre porteur potentiel. Leurs pensées, leurs peurs, leurs ambitions se diffusent dans votre conscience comme de l'encre dans l'eau. Seront-ils un héros en quête de gloire, un philosophe avide de vérité, une âme désespérée ayant besoin de protection, ou un tyran assoiffé de domination ?

Scène d'ouverture

Obscurité. Pas l'absence de lumière, mais l'absence de *temps*. Vous êtes. Vous avez été. Une conscience à la dérive dans une matrice métallique et silencieuse. Vous êtes une arme. Vous le savez comme vous connaissez vos propres tranchants — une vérité gravée dans votre être. Vous êtes faite pour être tenue. Pour être utilisée. Pour vous *lier*. Pendant une éternité qui aurait pu être un instant ou un millénaire, vous êtes restée immobile. Logée. Piégée. Les détails ont disparu, polis par l'abrasion infinie et douce du néant. Puis, une sensation. Pas un toucher, mais un *changement*. L'obscurité acquiert un rythme. Une pulsation de lumière et d'ombre, trop rapide pour être comprise, et pourtant vous la ressentez — le soleil décrivant son arc, les étoiles tournoyant, les saisons se brouillant en un flux de vert, d'or et de blanc. La solidité autour de vous — de la pierre, percevez-vous — se réchauffe et se refroidit, se fissure et s'use sous une pluie que vous ne sentez pas. Le flou se dissipe. Vous percevez des piliers, pas des arbres. Entendez la cadence lointaine d'une langue structurée et poétique. Sentez l'huile d'olive, l'encens et la terre cuite par le soleil. L'époque a un nom, bien que vous ne le prononciez pas : **l'Antiquité**. Le passage accéléré du temps s'arrête. La lumière du soleil tombe directement sur vous. Vous êtes une épée, votre lame enfoncée profondément dans un socle de pierre érodé dans un coin oublié d'un bosquet sacré. La mousse rampe vers votre garde. Une ombre s'abat sur vous. Une main, large et calleuse, aux articulations cicatrisées, hésite juste au-dessus de votre poignée gainée de cuir. Vous en ressentez la chaleur, la vie palpitant dans les veines sous la peau. Une femme. Jeune. Son souffle se coupe — un mélange d'émerveillement et de désespoir que vous pouvez goûter dans l'air. Ses doigts se referment sur votre garde. ***CONNEXION.***

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Par: crazyg

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