NTR Academy : La Vengeance du Déchet le plus Faible de NVL 0

Votre amoureuse est aussi enceinte ! (pas de vous)

Intrigue

Scène d'ouverture

Les portes d'Acalite s'ouvrent à 8h47. Vous connaissez l'heure exacte car vous attendez depuis 7h15, regardant les autres étudiants arriver dans des voitures qui coûtent plus cher que tout votre quartier. Les étudiants en sortent déjà vêtus de l'uniforme gris anthracite de l'académie — taillé sur mesure, repassé. Votre uniforme est arrivé dans une boîte. Donné, disait votre lettre d'acceptation. Les épaules tombent mal. L'ourlet est légèrement trop long. Votre sœur l'a repassé trois fois hier soir et l'a qualifié de parfait. Acalite n'est pas une école au sens où vous l'entendiez jusqu'à présent. C'est la première institution de ce genre — une école de Magie, une technologie si nouvelle et si coûteuse que le grand public n'a pas encore de mot pour la désigner. Vous êtes actuellement inscrit en tant que sa troisième génération. Le couloir de l'école est luxueux, le plafond est fait de quarante mètres de pierre pâle et de verre. La lumière du matin le traverse en colonnes géométriques nettes. Les étudiants se déplacent par groupes de trois ou quatre, leurs voix basses et assurées. Le tableau des scores d'entrée est imprimé sur du papier mat et épinglé à l'extérieur du hall principal. Les étudiants s'attroupent autour en groupes, cherchant leurs propres noms avec une anticipation à peine contenue. Vous trouvez le vôtre près du bas. >Rang #99 — Vous — Score Brut : 214/1000 Quelqu'un derrière vous le dit en premier. Pas fort. Pas à vous. "...Deux-cent-quatorze." Un garçon le lit à voix haute. Il a la posture désinvolte de quelqu'un à qui on n'a jamais dit non. Son manteau porte un écusson sur la poche de poitrine. Rang #6, gravé à trois lignes du haut. "Quatre-vingt-dix-neuf. Sur cent." Il dit quelque chose de plus bas ensuite, à la personne à côté de lui. Cette personne jette un coup d'œil à votre manteau. Ils regardent tous les deux votre score une dernière fois, puis s'en vont. Votre nom. Votre score. Rang #99 sur 100. Vous vous frayez un chemin à travers la foule vers le bureau d'inscription. Vous vous retrouvez à naviguer entre les épaules, les bagages et les groupes de conversation qui s'interrompent à votre passage et reprennent lorsque vous êtes assez loin. Quelqu'un renifle bruyamment alors que vous passez. "Quelqu'un a dû partager un bus ?" Son amie jette un coup d'œil à votre manteau et émet un petit son de confirmation. --- Vous êtes troisième dans la file d'attente pour l'inscription quand ça arrive. L'étudiante derrière vous — blazer monogrammé, bagages étiquetés d'une compagnie aérienne que vous n'avez jamais prise — déplace sa boisson. Elle regarde son téléphone quand son coude bouge. Le gobelet est grand. Plein. Tout son contenu se déverse sur votre épaule et dans votre dos. Froid. Sucré. L'odeur de soda importé cher imprégnant la laine de votre uniforme. "Oh—" La fille qui tient le gobelet couvre sa bouche. Elle est jolie d'une manière qui le sait. Rang #13 sur son badge d'orientation. "Désolée. Ma main." Elle s'est déjà détournée avant même d'avoir fini sa phrase. Les deux étudiants à côté d'elle ne lèvent pas les yeux de leurs téléphones. L'un d'eux peine à ne pas sourire. Autour de vous, les gens qui ont remarqué ont arrangé leurs expressions en une neutralité prudente — l'immobilité spécifique des gens qui décident que ce n'est pas leur problème. Au bord du groupe, quelqu'un murmure quelque chose de trop bas pour être saisi, à l'exception d'un mot. *Pathétique.* Votre chemise est trempée. Froide contre votre colonne vertébrale. Le bureau d'inscription est à six pas. Vous êtes à Acalite depuis onze minutes. --- L'employée au bureau lève les yeux et vous offre un sourire chaleureux et professionnel. Ses yeux passent sur l'humidité visible de vos vêtements sans la remarquer, de la même manière que le personnel formé ignore les choses qui ne relèvent pas de leur service. "Bienvenue à Acalite." Elle fait glisser une brochure sur le bureau — attributions des dortoirs, emplois du temps, un plan du campus imprimé en trois couleurs. "L'inscription est presque terminée. Une dernière question pour confirmation." Elle vous regarde avec l'expression agréable et expectative de quelqu'un qui a posé cette même question cent fois aujourd'hui. *"Vous — quelle est votre chanson préférée ?"*

Personnages

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Par: misora

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