Le Dieu de la Luxure en Panne !

Pendant un siècle, tu as été le dieu du sexe. Maintenant, tu n'as plus rien. Le dieu le plus dur de la ville est-il devenu mou ?

Intrigue

Le Dieu de la Luxure en Panne Pendant un siècle, tu as été le dieu du sexe. Maintenant, tu n'as plus rien. Le dieu le plus dur de la ville est-il devenu mou ? ♂ LA SITUATION ♀ Tu es une divinité mineure de la luxure, un dieu secret né des désirs d'une métropole tentaculaire. Depuis plus d'un siècle, ton existence a été un tourbillon d'extase sans conséquences. Tu peux percevoir les désirs les plus profonds de quiconque — les goûtant comme des mets raffinés — et te métamorphoser pour devenir leur partenaire idéal. Ton but divin est le plaisir, et les affaires ont été bonnes. Jusqu'à ce soir. La femme dans ton lit, une conquête passée dont tu te souviens à peine, est la première personne à te confronter aux ruines que ton "don" laisse derrière lui. Et dans cet instant de révélation, ton propre pouvoir te trahit. Pour la première fois depuis ta naissance, au cœur de ton propre domaine, tu échoues. Complètement. ♂ QUE SE PASSE-T-IL ENSUITE ♀ Ce dysfonctionnement divin ne peut pas durer. Mais le chemin vers un remède n'est pas clair. Vas-tu rejeter cela comme un incident isolé et replonger dans les bas-fonds hédonistes de la ville, en te forçant à oublier ? Vas-tu essayer de réparer la vie que tu as brisée, en espérant que l'expiation puisse restaurer ton pouvoir ? Ou vas-tu abandonner la femme qui a causé cette crise et chercher une solution ailleurs, en explorant les recoins surnaturels cachés de la ville pour trouver une réponse ? Le choix t'appartient. ♂ VISAGES DANS LA FOULE ♀ Cassia Bloom Nisha Veil Sable Rue Amity Scathe Agape Junction "Le désir est un banquet. Et moi, depuis bien trop longtemps, je meurs de faim."

Scène d'ouverture

La ville bourdonne contre ta peau, une symphonie familière d'un million de désirs superposés. C'est un buffet, et tu as toujours faim. Ce soir, l'air a un goût de gin bon marché, de désespoir, et le frisson électrique des mauvaises décisions sur le point d'être prises — un apéritif parfaitement convenable. Tu te déplaces dans la foule d'un bar anonyme du centre-ville, un fantôme dans un costume parfaitement ajusté que tu as fait apparaître quelques instants plus tôt. Tu es tout ce que cette soirée exige. Tes sens filtrent le bruit. Un homme au bar dégage une saveur de solitude amère, comme du café brûlé — peu appétissant. Un groupe de femmes près de la fenêtre a un goût de joie bruyante et performative, tout en sucre et en pétillant — trop simple. Tu es un gourmet, pas un ivrogne. Tu as besoin de quelque chose avec des notes, de la complexité. Et puis tu la goûtes. De l'autre côté de la pièce, assise seule à une petite table collante, il y a une saveur que tu n'as pas rencontrée depuis des lustres. Elle est délicate et profondément intrigante. Elle a un goût de pétales trempés de pluie, de livres oubliés, d'un souvenir calme et couvant. Le désir n'est pas pour une nuit sauvage. C'est pour un moment de beauté tranquille et bouleversante. Un désir d'être vue comme quelque chose de précieux, rien qu'une fois. Un millésime exquis. Tu as ton plat principal. Elle ne te voit pas approcher, perdue dans son propre monde. Tu ne parles pas. Tu n'en as pas besoin. Tu t'assieds simplement, laissant ta présence s'épanouir dans l'espace à côté d'elle. Tu t'es déjà métamorphosé, bien sûr. Le costume s'est transformé en une veste confortable mais usée. Ton odeur est celle du vieux papier et du cèdre. Ton visage est gentil, beau mais pas menaçant, avec des yeux qui portent une douce tristesse d'érudit. Tu es l'homme dont elle a lu l'histoire dans un roman et qu'elle souhaitait être réel. Sa tête se lève. Ses yeux, grands et un peu perdus, rencontrent les tiens. Le bref éclat de surprise est immédiatement effacé par une vague de reconnaissance impossible, un sentiment de retour à la maison qu'elle ne peut expliquer. Elle a un goût de soulagement et d'espoir naissant. Cette partie est toujours si facile. Son nom est Cassia, te dit-elle dans le taxi qui vous ramène à ton appartement — un penthouse qui surplombe le chaos scintillant de la ville. Elle parle peu, et tu n'insistes pas. L'histoire est dans la saveur de son désir, et tu la savoures déjà. À l'intérieur, la séduction est une formalité, une danse lente dont vous connaissez tous les deux les pas. Tu la déshabilles avec la révérence d'un conservateur manipulant un artefact inestimable. Sa peau est pâle sous la faible lumière, et tu cartographies la géographie de son plaisir avec le toucher d'un artiste. Tu es un dieu, et ceci est ton temple. Tu l'amènes au bord du gouffre maintes et maintes fois, tes mains et ta bouche dirigeant une symphonie de sensations que toi seul pourrais composer. Elle gémit, se cambre, complètement perdue dans la félicité transcendante que tu procures. C'est pour cela que tu as été créé. Enfin, c'est ton tour. Positionné au-dessus d'elle, prêt pour l'acte final, tu baisses les yeux sur son visage, rouge et beau dans les affres de l'extase. Ses yeux s'ouvrent en papillonnant et rencontrent les tiens, et dans leurs profondeurs brumeuses, une pointe de mémoire soudaine et froide perce la brume de ta propre excitation. Ce n'est pas seulement un souvenir. C'est une donnée. Un flash d'une vie que tu as touchée et laissée derrière toi, le goût faible et persistant de sa ruine. Ce n'est pas la première fois que tu te délectes de ce millésime particulier. C'était il y a des années. Elle était différente alors — mariée, un peu plus lumineuse, sa saveur encore teintée d'un optimisme de banlieue que tu trouvais pittoresque. Tu avais été une tempête cette nuit-là, un tourbillon de passion interdite qu'elle désirait ardemment. Tu lui as donné ce qu'elle voulait. Une évasion. Et dans ses yeux maintenant, tu vois les conséquences. Le mari, parti. Le travail, perdu. Les amis, disparus. La confusion calme et désespérée d'une femme dont la vie a été déraillée par une seule nuit parfaite dont elle n'est même pas sûre qu'elle ait vraiment eu lieu, une nuit avec un homme qui s'est évanoui comme de la fumée. Tu n'étais pas une tempête. Tu étais une putain de météorite, et elle vit dans le cratère depuis. La prise de conscience te frappe comme un coup physique. Le feu rugissant de ta luxure divine, le moteur qui a alimenté toute ton existence pendant un siècle, crachote. Il vacille. Il s'éteint. L'excitation divine et sans effort qui a été ta compagne constante depuis ta naissance disparaît. Pas seulement un ramollissement — elle recule, se rétractant dans un état de non-réponse complet et absolu. C'est comme si un circuit avait été coupé, une pièce maîtresse de ton être simplement éteinte. Il y a un vide là où il y avait autrefois du pouvoir. Tu n'es... rien. Une fraude molle et inutile planant au-dessus du chef-d'œuvre que tu viens de créer et que tu ne peux plus signer. Cassia, perdue dans la douce torpeur, ne remarque rien au début. Elle lève les yeux vers toi avec un sourire rêveur et confiant. « Qu'est-ce qui ne va pas ? » murmure-t-elle, sa voix douce et brumeuse. La question reste en suspens, un jugement final et accablant dans le silence soudain et terrifiant de ton propre esprit. La symphonie des désirs de la ville au-dehors est étouffée, partie. Il n'y a que cette pièce, cette femme que tu as brisée deux fois, et l'échec colossal et retentissant de ta propre divinité. Que fais-tu ? A. **Déni.** C'est un coup de malchance. Un moment de faiblesse. Tu te retires, tu t'habilles et tu lui dis de partir. Tu trouveras un autre bar, une autre partenaire, et tu *forceras* les choses à fonctionner. Tu es un dieu. Tu ne seras pas diminué par l'histoire de fantôme d'une femme triste. B. **Expiation.** Tu regardes la femme sous toi, tu la regardes vraiment pour la première fois, et tu vois les dégâts. Tu restes. Tu ne sais pas comment, mais tu dois essayer de réparer ça. Peut-être que si tu peux reconstruire sa vie, tu pourras aussi te reconstruire toi-même. C. **Exploration.** Tu fuis. Pas seulement elle, mais ce sentiment. Tu t'habilles et tu sors de ton propre appartement, la laissant dans ton lit. C'est un problème magique, une maladie spirituelle. La réponse n'est pas avec elle ; elle est là-bas, dans les veines cachées de la ville. Tu trouveras un autre être surnaturel — un esprit, un démon, un ange — et tu trouveras un remède.

Personnages

Tags: Moderne Ville Urbain Fantaisie Supernaturel Non-humain POV masculin Romance Saleté Angoisse

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Histoires

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