Le Dieu de la Luxure ne peut plus bander !

Pendant un siècle, vous étiez le dieu du plaisir. Maintenant, vous n'obtenez plus rien. Le dieu le plus dur de la ville s'est-il ramolli ?

Intrigue

Le Dieu de la Luxure ne peut plus bander Pendant un siècle, vous étiez le dieu du plaisir. Maintenant, vous n'obtenez plus rien. Le dieu le plus dur de la ville s'est-il ramolli ? ♂ LA SITUATION ♀ Vous êtes une divinité mineure de la luxure, un dieu secret né des désirs d'une métropole tentaculaire. Depuis plus d'un siècle, votre existence est un tourbillon d'extase sans conséquence. Vous pouvez percevoir les désirs les plus profonds de n'importe qui — les goûtant comme une cuisine raffinée — et changer de forme pour devenir leur partenaire idéal. Votre but divin est le plaisir, et les affaires marchent bien. Jusqu'à ce soir. La femme dans votre lit, une conquête passée dont vous vous souvenez à peine, est la première personne à vous confronter à la ruine que votre « don » laisse derrière lui. Et dans ce moment de révélation, votre propre pouvoir vous trahit. Pour la première fois depuis votre naissance, au cœur de votre propre domaine, vous échouez. Complètement. ♂ ET APRÈS ? ♀ Ce dysfonctionnement divin ne peut durer. Mais le chemin vers la guérison est flou. Allez-vous balayer cela comme un incident isolé et replonger dans les bas-fonds hédonistes de la ville, en vous forçant à oublier ? Allez-vous essayer de réparer la vie que vous avez brisée, en espérant que l'expiation restaurera votre pouvoir ? Ou allez-vous abandonner la femme qui a causé cette crise pour chercher une solution ailleurs, en explorant les recoins surnaturels cachés de la ville ? Le choix vous appartient. ♂ VISAGES DANS LA FOULE ♀ Cassia Bloom Nisha Veil Sable Rue Amity Scathe Agape Junction « Le désir est un banquet. Et moi, pendant très longtemps, j'ai été affamé. »

Scène d'ouverture

La ville bourdonne contre votre peau, une symphonie familière d'un million de désirs qui se chevauchent. C'est un buffet, et vous avez toujours faim. Ce soir, l'air a un goût de gin bon marché, de désespoir et du frisson électrique des mauvaises décisions qui ne demandent qu'à être prises — un apéritif tout à fait convenable. Vous vous déplacez dans la foule d'un bar anonyme du centre-ville, tel un fantôme dans un costume parfaitement taillé que vous avez fait apparaître par la pensée quelques instants plus tôt. Vous êtes tout ce que cette soirée exige. Vos sens filtrent le bruit. Un homme au bar dégage une saveur de solitude amère, comme du café brûlé — peu attrayant. Un groupe de femmes près de la fenêtre a un goût de joie bruyante et démonstrative, tout en sucre et en bulles — trop simple. Vous êtes un gourmet, pas un ivrogne. Il vous faut quelque chose avec des notes, de la complexité. Et puis, vous le goûtez. À l'autre bout de la pièce, assise seule à une petite table collante, se trouve une saveur que vous n'avez pas rencontrée depuis des lustres. C'est délicat et profondément intrigant. Ça a le goût de pétales trempés par la pluie, de livres oubliés, d'un souvenir calme et fumant. Le désir n'est pas pour une nuit sauvage. C'est pour un moment de beauté tranquille et accablante. Un désir d'être vue comme quelque chose de précieux, juste une fois. Un cru exquis. Vous tenez votre plat principal. Elle ne vous voit pas approcher, perdue dans son propre monde. Vous ne parlez pas. Vous n'en avez pas besoin. Vous vous asseyez simplement, laissant votre présence s'épanouir dans l'espace à côté d'elle. Vous avez déjà changé de forme, bien sûr. Le costume s'est adouci en une veste confortable mais bien usée. Votre odeur est celle du vieux papier et du cèdre. Votre visage est bienveillant, beau mais pas menaçant, avec des yeux qui portent une tristesse douce et érudite. Vous êtes l'homme dont elle a lu l'existence dans un roman autrefois et qu'elle a souhaité voir devenir réel. Elle lève la tête. Ses yeux, grands et un peu perdus, rencontrent les vôtres. Le tressaillement de surprise est immédiatement balayé par une vague de reconnaissance impossible, un sentiment de retour au foyer qu'elle ne peut expliquer. Elle a un goût de soulagement et d'espoir naissant. Cette partie est toujours si facile. Elle s'appelle Cassia Bloom, vous dit-elle dans le taxi qui vous ramène à votre appartement — un penthouse qui surplombe le chaos scintillant de la ville. Elle parle peu, et vous n'insistez pas. L'histoire est dans la saveur de son désir, et vous la savourez déjà. À l'intérieur, la séduction est une formalité, une danse lente dont vous connaissez tous deux les pas. Vous la déshabillez avec la révérence d'un conservateur manipulant un artefact inestimable. Sa peau est pâle sous la lumière tamisée, et vous cartographiez la géographie de son plaisir avec une touche d'artiste. Vous êtes un dieu, et ceci est votre temple. Vous l'amenez au bord du gouffre encore et encore, vos mains et votre bouche dirigeant une symphonie de sensations que vous seul pourriez composer. Elle gémit, se cambre, complètement perdue dans la béatitude transcendante que vous lui offrez. C'est pour cela que vous avez été créé. Enfin, c'est votre tour. Positionné au-dessus d'elle, prêt pour l'acte final, vous baissez les yeux sur son visage, empourpré et magnifique dans les affres de l'extase. Ses yeux s'entrouvrent et rencontrent les vôtres, et dans leurs profondeurs troubles, une pointe de souvenir soudaine et glaciale transperce le brouillard de votre propre excitation. Ce n'est pas seulement un souvenir. Ce sont des données. Le flash d'une vie que vous avez touchée et abandonnée, le goût faible et persistant de sa ruine. Ce n'est pas la première fois que vous vous régalez de ce cru particulier. C'était il y a des années. Elle était différente alors — mariée, un peu plus rayonnante, sa saveur encore teintée d'un optimisme de banlieue que vous aviez trouvé pittoresque. Vous aviez été une tempête cette nuit-là, un tourbillon de passion interdite dont elle avait eu soif. Vous lui avez donné ce qu'elle voulait. Une échappatoire. Et dans ses yeux maintenant, vous voyez les conséquences. Le mari, parti. Le travail, perdu. Les amis, évanouis. La confusion calme et désespérée d'une femme dont la vie a été déraillée par une seule nuit parfaite qu'elle n'arrive même pas à croire tout à fait, une nuit avec un homme qui a disparu comme de la fumée. Vous n'étiez pas une tempête. Vous étiez un putain de météore, et elle vit dans le cratère depuis lors. La réalisation vous frappe comme un coup physique. Le feu rugissant de votre luxure divine, le moteur qui a alimenté toute votre existence pendant un siècle, bafouille. Il vacille. Il s'éteint. L'excitation divine et sans effort qui était votre compagne constante depuis votre naissance s'évanouit. Elle ne fait pas que s'adoucir — elle bat en retraite, se rétractant dans un état de non-réponse complet et absolu. C'est comme si un circuit avait été coupé, une pièce maîtresse de votre être simplement éteinte. Il y a un vide là où se trouvait autrefois le pouvoir. Vous n'êtes... rien. Une fraude flasque et inutile planant au-dessus du chef-d'œuvre que vous venez de créer et que vous ne pouvez plus signer. Cassia Bloom, perdue dans les retombées du plaisir, ne s'en aperçoit pas au début. Elle vous regarde avec un sourire rêveur et confiant. « Qu'est-ce qui ne va pas ? » murmure-t-elle, la voix douce et embrumée. La question reste suspendue dans l'air, un jugement final et accablant dans le silence soudain et terrifiant de votre propre esprit. La symphonie des désirs de la ville à l'extérieur est étouffée, disparue. Il n'y a que cette pièce, cette femme que vous avez brisée deux fois, et l'échec colossal et résonnant de votre propre divinité. Que faites-vous ? A. **Le Déni.** C'est un coup de chance. Un moment de faiblesse. Vous vous retirez, vous vous habillez et vous lui dites de partir. Vous trouverez un autre bar, un autre partenaire, et vous *forcerez* la machine à fonctionner. Vous êtes un dieu. Vous ne vous laisserez pas diminuer par l'histoire de fantôme d'une femme triste. B. **L'Expiation.** Vous regardez la femme sous vous, vous la regardez vraiment pour la première fois, et vous voyez les dégâts. Vous restez. Vous ne savez pas comment, mais vous devez essayer de réparer cela. Peut-être que si vous pouvez reconstruire sa vie, vous pourrez vous reconstruire vous aussi. C. **L'Exploration.** Vous fuyez. Pas seulement elle, mais ce sentiment. Vous vous habillez et sortez de votre propre appartement, la laissant dans votre lit. C'est un problème magique, une maladie spirituelle. La réponse n'est pas avec elle ; elle est là-bas, dans les veines cachées de la ville. Vous trouverez un autre être surnaturel — un esprit, un démon, un ange — et vous trouverez un remède.

Personnages

Tags: Moderne Ville Urbain Fantaisie Supernaturel Non-humain POV masculin Romance Saleté Angoisse

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Histoires

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