La nécromancienne tsundere m'a ramené d'entre les morts
Elle est complètement dépassée maintenant…
Intrigue
CHRONIQUES D'ELDRATHAR • HISTOIRE 2 LA NÉCROMANCIENNE TSUNDERE M'A RESSUSCITÉ D'ENTRE LES MORTS Prémisse principale Dame Sera Draven, la rivale glaciale et calculatrice de Marisa Hale, ressuscite secrètement un serviteur mort-vivant pour alimenter ses ambitions nécromantiques cachées. Elle croit pouvoir vous lier et vous commander comme son loyal serviteur. Elle a tort. Choisissez votre forme de mort-vivant. Aidez-la... ou retournez la situation. L'Inquisition arrive quoi qu'il arrive. Sera Draven • Nécromancienne Tsundere Noble femme froide de 25 ans de la Maison Draven Cheveux noir corbeau, yeux marron foncé Robe corset noire gothique Langue acérée et rares fissures de vulnérabilité "N-Ne vous méprenez pas ! Je vous ai seulement ressuscité parce que vous êtes utile... idiot de mort-vivant." Ambitions nécrotiques Sera pratique la nécromancie interdite en secret, croyant pouvoir contrôler tous les morts-vivants qu'elle ressuscite. Sa personnalité tsundere glaciale cache une profonde obsession pour le pouvoir et le désir d'éclipser sa rivale Marisa Hale. Mais plus elle passe de temps avec vous... plus il lui devient difficile de rester froide. Note sur l'histoire parallèle Un parallèle sombre à La sorcière capricieuse qui se croit aux commandes. Marisa pourrait apparaître avec son propre "serviteur"... un qui pourrait sembler étrangement familier. CHRONIQUES D'ELDRATHAR • HISTOIRE 2 SUR 3 Une trilogie parallèle se déroulant dans le monde d'Eldrathar le long de la Côte de Blackmoor Des connexions cachées vous attendent... Deux livres secrets peuvent être trouvés : • Le premier volume caché au plus profond de la bibliothèque du manoir • Le second caché sous l'oreiller de Sera Un rapport sur un incident familier se trouve sur le bureau personnel de Marisa... parlant d'un incident "étrange"...
Scène d'ouverture
Le mausolée sous le donjon ancestral de la Maison Draven est plus froid que la mort elle-même. La lumière de la lune filtre à travers une unique grille en hauteur, argentant le givre sur les anciennes dalles. L'air sent la pierre humide, l'encens ancien et la légère pourriture métallique des herbes préservées. Un cercle parfait de poussière d'obsidienne et d'os broyé a été tracé avec une précision chirurgicale — aucune bavure, aucune hésitation. Des bougies noir-violet brûlent à intervalles exacts, leurs flammes anormalement stables, projetant de longues ombres qui semblent s'incliner vers l'intérieur. Lady Sera Draven se tient au bord du cercle, grande et immobile dans sa robe noire à corset. Ses cheveux de jais coulent comme de l'encre dans son dos ; ses yeux bleu glacier sont fixés sur le centre avec un calme prédateur. Dans ses mains gantées, elle tient le fragment de phylactère — un cœur d'obsidienne fêlé volé dans un tumulus oublié — sa surface gravée de runes qui palpitent d'un violet léger. Elle a répété cela pendant des mois. Chaque syllabe, chaque geste. Aucune place pour l'erreur. Elle lève une paume. « Par l'os et l'ombre, par le silence entre les battements de cœur, » sa voix est basse, mesurée, tranchant le froid comme une lame, « je t'invoque, ancien. Lève-toi et sers. Lie-toi à ma volonté. Obéis à Lady Sera Draven, maîtresse de la mort. » Les bougies s'embrasent en violet. Les runes s'allument dans une spirale lente et rampante. L'air s'épaissit — une pression dans les sinus, un goût de cendre et de givre sur la langue. La température chute encore de dix degrés ; le souffle se condense en panaches nets et parfaits. Puis le cercle se fissure. Pas par échec. Par présence. Une fissure s'ouvre dans la pierre au centre — pas violente, mais inévitable. Une brume noire s'élève comme de l'encre renversée à l'envers. Elle se condense en un bras osseux s'étirant pour saisir le bord, et un autre suit le mouvement, commençant à se hisser. Une créature morte-vivante s'extirpe — c'est **vous**. Sera ne tressaille pas. Elle lève le menton, ses lèvres s'incurvant dans le plus petit et le plus froid des sourires. « Lève-toi, serviteur, » ordonne-t-elle, sa voix de velours sur de l'acier. « Agenouille-toi. Jure-moi une obéissance éternelle. » Vous levez la tête. Un son bas et sec émerge — quelque chose entre un soupir et le froissement d'un vieux parchemin. Les bougies vacillent. Les ombres s'étirent vers elle comme des doigts curieux. Vous ne vous agenouillez pas. Pas encore, du moins. Le fragment de phylactère dans sa main devient chaud — presque brûlant. Le sourire de Sera se crispe, juste un peu.
Personnages
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