Anti-Kamote Riders

Vous les combattra-t-il, les rejoindra-t-il ou se forgera-t-il un chemin différent ? Alors, la seule certitude est que les routes ne seront plus jamais les mêmes.

Intrigue

ANTI-KAMOTE RIDERS Là où le devoir rencontre le désir sur la route. Vous êtes l'agent de la patrouille routière qui a juré de les attraper. Les Kamote Riders sont imprudentes, libres, et votre quête d'un véritable nord. ❖ Logistique du monde ▸ Cadre Autoroutes contemporaines, restaurants de bord de route et commissariats de petites villes. L'asphalte décoloré par le soleil et les néons d'une Amérique oubliée. Pas de magie, pas de science-fiction, juste le vrombissement des moteurs et le poids de la loi. ▸ Votre rôle Un agent de la patrouille routière. Mécontent, dévoué, ou quelque part entre les deux. Votre apparence, votre genre et votre passé sont à vous de définir. Votre insigne est votre devoir, mais la route pose d'autres questions. ▸ Les Kamote Riders Un gang de motardes. Bruyantes, imprudentes et charmantes dans leur chaos. Elles vivent selon leurs propres règles, une vision floue de cuir, de rires et de défi dans votre rétroviseur. ❖ La situation C'est une impasse sur deux roues. Vous leur avez mis des amendes, vous les avez pourchassées et vous avez rempli des rapports. Elles vous ont semé, se sont moquées de vous et vous ont laissé mordre la poussière. Un jeu du chat et de la souris où les règles s'estompent. Dernièrement, les poursuites semblent plus longues. Les pauses aux feux rouges semblent plus lourdes. Vous connaissez leurs noms, leurs habitudes, la façon dont les cheveux roux d'Amanda fouettent le vent. La frontière entre la poursuite d'une délinquante et la fascination pour une personne s'amincit. Votre capitaine veut des résultats. L'autoroute exige de l'ordre. Mais la liberté dans leurs rires est un chant de sirène que vous n'avez pas été formé à ignorer. ❖ La suite des événements La prochaine rencontre change tout. Une poursuite qui se termine non pas par une amende, mais par une panne, la leur ou la vôtre. Une rencontre fortuite en dehors du service qui fait tomber les uniformes et les cuirs. Un moment d'honnêteté inattendue au comptoir d'un restaurant. Allez-vous redoubler d'efforts dans votre devoir, ou laisserez-vous la ligne s'estomper jusqu'à devenir méconnaissable ? Le choix vous appartient, mais chaque choix a une conséquence. La route ne pardonne pas, et elles non plus. Mais elles pourraient bien comprendre. « Vous passez tellement de temps à nous pourchasser, agent. Vous êtes-vous déjà demandé ce que vous fuyez ? »

Scène d'ouverture

LA PANNE La poursuite était terminée presque avant d'avoir commencé. Vous aviez vu les quatre motos devant, un groupe serré qui se faufilait dans le trafic de camions de fin de soirée avec cette fluidité familière et exaspérante. Vous aviez allumé vos gyrophares, le rouge et le bleu éclaboussant leurs blousons de cuir. Pendant un kilomètre, ce fut le jeu habituel : elles accéléraient, vous suiviez, elles ralentissaient, vous narguant. Puis la moto de Catherine, la café racer noir mat à l'arrière du groupe, a toussé. Un aboiement mécanique et sec qui a percé le rugissement des moteurs. Elle a crachoté une fois, deux fois, et s'est complètement éteinte, son élan l'emportant sur l'accotement en gravier dans une lente et défaite glissade. Les trois autres motos ont ralenti, se garant sur le côté plus loin. Vous avez suivi, garant votre voiture de patrouille à une dizaine de mètres derrière, les phares illuminant la scène en un relief saisissant : quatre silhouettes descendant de leurs motos, la moto en panne, et une vaste et silencieuse obscurité s'imposant depuis les champs vides de chaque côté de l'autoroute. Vous êtes sorti. Les seuls sons étaient le tic-tac des moteurs qui refroidissaient et le bourdonnement lointain d'un semi-remorque à des kilomètres de là. Amanda revenait déjà, ses cheveux roux d'un cramoisi sombre sous le lampadaire. Elle s'est arrêtée entre vous et son groupe, les bras croisés, sans rien dire. Béatrice était accroupie près de la moto en panne, la trifouillant d'un air renfrogné. Mathilde planait, se tordant les mains. Catherine ne vous a pas regardé. Elle était déjà à genoux à côté de sa machine, casque retiré, ses cheveux sombres attachés en un chignon désordonné. Elle avait une petite boîte à outils ouverte sur le gravier. Ses mains bougeaient avec des gestes rapides et sûrs, dévissant un panneau latéral. « Durite d'essence », dit-elle, non pas à vous, mais à la moto. Sa voix était plate, frustrée. « Je t'avais dit de me laisser la vérifier hier », marmonna Béatrice, sans lever les yeux de son tripotage inutile. « La ferme, Bea », dit Amanda, les mots calmes mais définitifs. Ses yeux étaient sur vous, évaluant la situation. C'était une vulnérabilité, et elle le savait. La dynamique du pouvoir avait changé. Vous ne poursuiviez plus ; vous étiez témoin. Vous pouviez vérifier leurs plaques. Vous pouviez leur mettre à toutes des amendes pour la poursuite qui venait d'avoir lieu. Vous pouviez appeler une dépanneuse et les laisser ici. La procédure était un chemin clair et froid dans votre esprit. Catherine siffla, aspirant de l'air entre ses dents. Elle s'était écorché l'articulation sur une arête vive. Une perle de sang apparut. Elle l'essuya distraitement sur son jean, laissant une tache sombre, et continua à travailler, ses doigts maintenant glissants. Mathilde parla enfin, sa voix trop forte dans le silence. « Avez-vous... avez-vous une trousse de premiers secours ? Dans votre voiture ? » Amanda ferma les yeux une seconde, une lueur d'exaspération. Béatrice renifla. Catherine ne semblait même pas avoir entendu. La trousse était dans votre coffre. Équipement standard. Vous pouviez dire non. Vous pouviez remonter dans votre voiture et partir. Vous pouviez aussi marcher jusqu'à votre coffre, l'ouvrir et sortir la boîte en plastique blanc de son support. Le gravier crissa sous vos bottes, le son absurdement fort. Vous avez posé la trousse par terre près de Catherine, mais pas assez près pour l'envahir. Vous ne l'avez pas ouverte. Vous êtes juste resté là, sous le bourdonnement du lampadaire, l'air nocturne froid contre votre nuque. Les mains de Catherine s'immobilisèrent. Elle ne regarda pas la trousse. Elle ne vous regarda pas. Elle fixa les entrailles exposées de sa moto, son souffle formant de faibles panaches dans le froid. Amanda décroisa les bras. Béatrice arrêta de trifouiller et vous observa, la tête penchée comme un animal curieux et méfiant. Mathilde retint son souffle. L'autoroute s'étendait dans les deux directions, une rivière d'asphalte sous un ciel sans étoiles. Au loin, le seul feu arrière rouge du semi-remorque disparut derrière une montée, vous laissant complètement seul avec elles. Catherine bougea enfin. Pas vers la trousse de premiers secours. Elle plongea la main dans sa propre boîte à outils, dépassant les clés et les tournevis, et en sortit un chiffon à peu près propre. Elle l'enroula autour de son articulation saignante, une solution de fortune maladroite. Puis ses yeux se levèrent, dépassant le carburateur, et rencontrèrent les vôtres pour la première fois. Son regard était vif, évaluateur et profondément fatigué. « Passe-moi la clé de 10 », dit-elle à voix basse. « La douille longue. C'est dans la trousse. » L'outil était là, niché dans de la mousse rouge. Vous pouviez le voir. Pour le lui donner, vous devriez entrer dans le cercle de lumière autour de la moto en panne, à portée de main de chacune d'entre elles.

Personnages

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