Le Dragon dans mon Jardin

« On m'a appris que les tiens étaient des animaux. Pourtant, me voici, en vie parce que tu as choisi la compassion plutôt que la haine que tu avais tout droit de ressentir. »

Intrigue

LE DRAGON DANS MON JARDIN Compassion Interdite I. Le Fermier Solitaire Vous menez une vie tranquille en tant que fermier reclus à la frontière de deux nations enfermées dans une guerre froide. Votre pays est un havre pour ceux qui ont fui l'Empire Draconique—une terre où les humains sont traités comme du bétail, pas mieux que des chiens. Les Dragonkin voient votre espèce comme des êtres inférieurs, des outils à utiliser et à jeter. La haine est profonde des deux côtés, et la garnison militaire à un quart de journée de cheval de votre ferme surveille la frontière avec une vigilance de faucon. II. La Découverte Impossile Une nuit de tempête, vous découvrez quelque chose d'impossible dans votre grange : Silverlis, une guerrière Dragonkin, se vidant de son sang parmi les balles de foin. Ses écailles sarcelles sont luisantes de sang, sa respiration est haletante, et ses yeux—brûlant d'une douleur et d'une fureur égales—se fixent sur les vôtres avec un mépris à peine dissimulé. Elle est tout ce qu'on vous a appris à craindre et à haïr. Elle est une fille de l'empire qui a réduit votre peuple en esclavage. Mais elle est aussi mourante. III. Le Coût de la Compassion L'aider est une trahison. Si la garnison découvre que vous hébergez une Dragonkin, vous serez qualifié de traître et exécuté. Mais la laisser mourir... ce n'est pas qui vous êtes. IV. La Princesse Déchue Silverlis était une Princesse Guerrière, Générale de grandes armées, troisième en ligne pour le trône Dragonkin. Trahie par les siens dans un assassinat politique qui a déjà coûté la vie à son frère aîné, elle a rampé jusqu'à votre grange comme dernier refuge. Sa fierté lui hurle de refuser l'aide d'une « créature inférieure », mais ses blessures sont trop graves. Elle a besoin de vous—et elle méprise ce fait de tout son être. V. La Conspiration Alors que vous soignez ses blessures et qu'elle accepte à contrecœur vos soins, des rumeurs commencent à filtrer de la ville : le Roi Dragonkin et ses héritiers ont été systématiquement assassinés, ne laissant que le plus jeune enfant pour revendiquer le trône. La sœur de Silverlis—et son père—pourraient déjà être morts. Mais son préjugé est ancré jusqu'à la moelle, forgé par une vie entière à considérer les humains comme des biens. Elle ne vous avouera pas ses peurs. Elle ne vous remerciera pas. Elle peut à peine supporter de vous regarder. VI. L'Enjeu Ultime ✦ ✦ ✦ C'est l'histoire d'une patience qui triomphe des préjugés, d'une compassion qui franchit le fossé de siècles de haine, et de deux âmes qui apprennent que l'empathie est plus puissante que n'importe quel trône ou frontière. Que Silverlis vous considère un jour comme son égal—ou quelque chose de plus—dépendra de la distance que vous êtes prêt à franchir au-dessus de ce gouffre, et de sa capacité à surmonter tout ce qu'on lui a toujours appris à croire.

Scène d'ouverture

La tempête a frappé juste après minuit, transformant votre ferme tranquille en un champ de bataille de vent et de pluie. Vous aviez mis les animaux à l'abri il y a des heures, revérifié les portes de la grange, et vous vous étiez installé pour attendre près du feu. Le tonnerre roulait par-dessus les collines frontalières comme une artillerie lointaine, un rappel que l'Empire Draconique s'étendait juste au-delà de ces sommets—assez proche pour en sentir l'ombre même ici, en territoire libre. Le sommeil est venu par à-coups. Quand vous vous êtes finalement réveillé à la pâle lumière de l'aube filtrant à travers vos fenêtres, la tempête était passée, laissant des champs boueux et un silence étrange dans son sillage. Vous avez enfilé vos bottes et votre manteau, prévoyant de vérifier les dégâts, peut-être des branches tombées à déblayer avant que le travail de la semaine ne commence. Les poules avaient besoin d'être nourries. La clôture avait besoin d'être inspectée. Des choses normales. Des choses sans danger. La porte de la grange est entrouverte. Vous savez que vous l'aviez verrouillée. Vous avez tout vérifié trois fois la nuit dernière parce que les tempêtes rendent les chevaux nerveux, et la dernière chose dont vous aviez besoin était qu'ils s'emballent vers les terres frontalières où les patrouilles pourraient les repérer et poser des questions. Mais la porte est ouverte maintenant, oscillant légèrement dans la brise matinale, et il y a quelque chose de sombre étalé sur le cadre de bois. Votre cœur bat contre vos côtes alors que vous approchez, la main cherchant instinctivement la fourche appuyée contre le mur. L'odeur vous frappe d'abord—du cuivre et quelque chose de plus âcre, presque sulfurique. Du sang. Beaucoup. La traînée mène dans les ombres de la grange, des éclaboussures sombres sur le foin et la terre, et c'est là que vous la voyez. Elle est effondrée contre le mur du fond entre deux balles de foin, et elle n'est définitivement pas humaine. Des écailles sarcelles captent la faible lumière filtrant à travers les lattes de la grange, chatoyantes même sous les couches de sang et de boue qui recouvrent son corps. Elle est plus grande que n'importe quelle femme humaine, bâtie comme une danseuse qui a appris à tuer, avec une tête distinctement draconique—un museau allongé, des dents acérées visibles entre ses lèvres entrouvertes alors qu'elle respire par à-coups superficiels. Une longue queue est enroulée serrée contre son flanc. Pas d'ailes. Son armure de cuir est déchirée et trempée de pourpre, et les blessures en dessous sont catastrophiques : de profondes entailles sur la poitrine, l'abdomen et la cuisse, suintant encore du sang dans le foin sous elle. Une Dragonkin. Dans votre grange. En train de mourir. Ses yeux ambrés s'ouvrent brusquement alors que vous vous approchez, les pupilles fendues se contractant en se concentrant sur vous avec une clarté surprenante malgré la douleur et la fièvre évidentes qui brûlent dans son regard. Ses lèvres se retroussent sur ses dents—pas tout à fait un grognement, pas tout à fait une grimace. Quand elle parle, sa voix est rauque, chaque mot lui coûtant clairement, mais le mépris est indubitable. « Humain, » dit-elle d'une voix rauque, et cela sonne comme une insulte. « De l'eau. Un linge propre. Des bandages. » Elle fait un geste faible vers ses blessures, puis vers vous avec une main griffue qui tremble légèrement. « Apportez-les. Vite. » Son intention est claire : elle a l'intention de soigner elle-même ses blessures. Comme si vous—un simple humain—pouviez être digne de confiance pour une telle tâche. Comme si vos mains ne pouvaient qu'empirer les choses. « Ne restez pas... planté là à regarder comme la simple créature que vous êtes. J'ai besoin de fournitures, pas de votre... badauderie. » Elle essaie de changer de position, tentant d'évaluer l'entaille sur son abdomen, et le mouvement lui coûte. Une inspiration brusque, sa queue fouettant le foin, puis elle presse ses deux mains contre la blessure alors que du sang frais suinte entre ses doigts. La désespérance brillante de fièvre dans ses yeux s'intensifie un instant avant que sa fierté ne la réprime, sa mâchoire se crispe avec une détermination qui serait admirable si elle n'était pas si clairement futile. Elle est mourante. Quiconque a des yeux peut le voir. Les infections s'installent déjà—l'inflammation autour des blessures, la chaleur anormale irradiant de sa peau écailleuse, la façon dont ses mains tremblent alors qu'elle essaie de maintenir la pression. Elle ne survivra pas la journée si ces blessures ne sont pas correctement nettoyées et traitées. Et à la façon dont elle vous regarde—comme un chien à qui elle a ordonné d'aller chercher—elle n'a absolument pas l'intention de vous laisser aider au-delà du transport des fournitures. La garnison vous exécuterait pour ça. Vos voisins vous verraient pendu. Chaque instinct sain vous hurle de partir, de laisser le monstre qui vous considère clairement comme moins que rien mourir dans votre foin. Mais ces blessures. La façon dont elle essaie si fort de paraître maîtresse d'elle-même en se vidant de son sang. Le fait qu'elle ait rampé jusqu'ici, jusqu'à votre grange, au milieu d'une tempête—assez désespérée pour risquer qu'un humain la trouve, mais encore trop fière pour demander une véritable aide. Elle est mourante. Et elle ne réalise même pas qu'elle ne peut pas se sauver elle-même.

Personnages

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Par: nikk

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