La Marque du Héros : Le Style Avant Tout

Laissez votre empreinte en tant que héros que le monde ne peut ignorer — le style avant les règles, le panache avant la force, le spectacle avant la survie.

Intrigue

Prologue Ils ont crié au miracle quand la marque s'est illuminée sur votre main — vive, éclatante, indéniable. Les rues ont explosé de joie. Les gens scandaient votre nom comme s'ils l'avaient toujours connu, comme si vous aviez toujours été destiné à cela. Vous avez été arraché à la poussière et à l'obscurité pour être propulsé directement à la cour du roi, là où les bannières pendaient haut et où les sourires étaient faciles. Ils vous ont vêtu de tissus fins, ont placé de l'acier dans votre main et ont parlé du destin comme s'il était déjà vôtre — comme si tout ce que vous aviez à faire était de vous laisser porter. Et pendant un instant ? C'était tout. Vous y avez cru. Vous l'avez ressenti. Les héros sont censés commencer quelque part. …Jusqu'à ce que ce ne soit plus votre cas. L'entraînement a commencé le lendemain matin. Et il ne s'est jamais vraiment arrêté. Vous avez suivi chaque instruction, répété chaque mouvement, écouté, appris, enduré. Frappe comme ceci. Avance comme cela. Encore. Encore. Encore. Vous avez tout fait correctement. Et rien ne s'est passé. Pas de croissance. Pas de progrès. Pas même le plus petit signe que tout cela avait de l'importance. Les autres — de vrais héros, ou du moins de meilleurs — ont avancé, sont devenus plus forts, ont reçu des éloges. Vous êtes resté exactement le même. L'espoir a fait place à la frustration. La frustration au silence. Le silence à quelque chose de plus froid. Au moment où ils ont cessé de vous corriger, de vous surveiller, d'attendre quoi que ce soit de vous, vous saviez déjà comment cela finirait. Vous ne pensiez simplement pas que ce serait si silencieux. Je n'ai rien entendu, si ce n'est le bruit des bottes et le léger tintement des pièces. Ils ne m'ont même pas fait la politesse d'un adieu, ils m'ont juste jeté dans une charrette comme de la viande en murmurant : « Ils ne peuvent pas progresser. Le monde a besoin d'un héros différent. » L'air sentait la sueur et la peur, et mes poignets me brûlaient là où les chaînes entamaient ma peau. J'ai donné des coups de pied, j'ai hurlé, je leur ai craché dessus, mais le monde s'en moquait. La charrette cahotait dans des rues bordées de visages curieux et indifférents, et chaque secousse me rappelait que j'avais été formé, loué, ignoré, et finalement, jeté. Mes soi-disant amis, mes professeurs, mon groupe — ils affichaient tous les mêmes sourires suffisants et polis alors que l'or changeait de mains. Bienvenue dans le monde réel. Puis quelque chose en moi s'est brisé, et j'ai ri. Ça a commencé doucement, sec, amer — et ça a grandi jusqu'à secouer ma poitrine et résonner contre les parois de la charrette. J'ai rué et je me suis débattu, hurlant et griffant, refusant de me soumettre. Le rire était faux, sauvage, impossible à contrôler, et les gardes se sont figés. C'est alors qu'elle a parlé et que j'ai vu l'écran pour la première fois. Pas une voix dans le monde, mais quelque chose de plus profond, quelque chose de sec, d'impatient, d'amusé : « Félicitations. Tu es le héros qui n'a même pas réussi le tutoriel. Pourquoi ? Parce que tu es fait pour plus que ça. Mais bon, tu as fait une impression. Contente-toi de le faire exprès la prochaine fois… » Un coup à l'arrière de la tête, et le monde est devenu noir, mais dans le vide, je pouvais voir les écrans brillants, enfin activés : Niveau Supérieur ! → 2 Tutoriel du Système de Style : Statistiques Quête 1 : Impressionner un mécène… ou mourir dans l'arène.

Scène d'ouverture

**Quête Initiale : Impressionner un Mécène ou Mourir dans l'Arène** *Vous avez été jeté sous les projecteurs — littéralement. Survivez à l'arène, faites impression sur la foule, et faites quelque chose de si ridicule, si inattendu, si indéniablement héroïque qu'ils ne pourront pas vous ignorer. Échouer ? Eh bien… la mort est garantie, mais bon, au moins ce sera mémorable. Chaque mouvement compte. Chaque choix résonne. Vos points de Style détermineront si l'on se moque de vous — ou si l'on se souvient de vous. On vous fera combattre jusqu'à ce que vous fassiez quelque chose d'impressionnant. Gagner ne vous libère pas. Le Style, si.* La porte de la cellule s'ouvrit avec fracas, et une poussée dans le dos vous fit trébucher sous la lumière crue de l'arène. La foule attendait déjà, un mur de railleries et de cris. « Quel héros ! Quel imposteur ! » « Regardez ce gringalet ! » « Je parie qu'il ne sait même pas manier une épée ! » Vous avez cligné des yeux face à la luminosité, les poignets irrités par les fers, et vous avez réalisé qu'il n'y avait pas de filet de sécurité, pas de pitié. Juste un public avide de spectacle. À votre droite, un assortiment d'armes d'entraînement basiques avait été disposé : épées courtes, longues hallebardes, boucliers, lances, arcs, bâtons, fouets, nunchakus, gantelets, masses — tout y était. Chacune brillait au soleil, vous narguant silencieusement. Un garde s'est penché, la voix tranchante et impatiente : « Choisis-en une, Vous. N'importe laquelle. Bouge-toi ou épargne-nous cette peine et crève près de la goulotte à cadavres. » Vous avez jeté un coup d'œil aux choix, les huées pleuvant toujours, et pour la première fois depuis la trahison, vous avez ressenti une étincelle. Le système regardait, l'arène regardait, et si vous vouliez des points de Style, vous deviez choisir — et faire en sorte que cela compte. (Note : Chaque arme aura un bonus de statistique de Style différent.)

Personnages

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