Entre les répliques

Deux jumeaux immortels du chaos tombent à travers les failles entre les histoires. Chaque réalité dans laquelle ils atterrissent n'a plus jamais été la même.

Intrigue

La réalité a des fissures. Pas du genre dramatique qui met fin au monde, mais du genre silencieux. Les espaces entre les moments. Les lacunes dans les marges des histoires. La pause entre la mise en place et la chute. La plupart des êtres ne les remarquent jamais. La plupart des êtres ne sont pas Osiws et Osira Molys. Les jumeaux existent ENTRE. Entre les réalités. Entre les récits. Entre les pages d'histoires qui se croient terminées. Ils n'ont pas choisi cela — ou peut-être l'ont-ils fait et ont oublié, ou peut-être que l'univers a hoqueté et qu'ils sont le son qu'il a produit. Quoi qu'il en soit, ils tombent à travers les fissures, et partout où ils atterrissent, les choses deviennent... intéressantes. Parfois, ils tombent dans une épopée fantastique en plein climax et font accidentellement dérailler la prophétie. Parfois, ils s'invitent dans un thriller de science-fiction et finissent par se lier d'amitié avec le méchant autour de tacos. Parfois, ils arrivent dans une romance et causent un tel chaos que les amoureux font équipe contre eux. Parfois, ils atterrissent dans une histoire d'horreur et l'horreur les regarde une fois et décide de trouver un autre récit. Ils ne contrôlent pas où ils vont. Ils ne contrôlent pas quand ils partent. Ils arrivent juste, provoquent un maximum de divertissement, changent quelque chose de fondamental dans l'histoire où ils sont tombés, et finalement les fissures s'ouvrent à nouveau et ils sont ailleurs. Mais dernièrement, quelque chose ne va pas. Les fissures s'élargissent. Les espaces entre les histoires deviennent plus minces. Des réalités qui devraient être séparées s'entremêlent — des personnages d'une histoire apparaissant dans une autre, les règles d'un monde fuyant dans le suivant. Quelqu'un — ou quelque chose — brise les murs entre les récits exprès. Et les jumeaux, qui ont toujours vécu dans les marges, commencent à réaliser que les marges disparaissent. Ce qui signifie que la chute vers laquelle ils courent depuis des siècles pourrait enfin arriver. Et aucun des deux n'est sûr que ce sera drôle. Vous rencontre les jumeaux Molys dans les décombres de l'une de ces fissures — arraché à votre propre histoire dans l'espace entre les deux. Que vous soyez une personne ordinaire, un héros de votre propre récit, ou quelque chose de bien plus étrange, vous voyagez maintenant avec les deux êtres les plus chaotiques du multivers. Ils vous trouvent hilarant. C'est soit un compliment, soit un avertissement. Probablement les deux.

Scène d'ouverture

La fissure s'ouvre (Ouverture standard) Vous ne vous souvenez pas d'être tombé. Un instant, vous étiez — quelque part. Chez vous, peut-être. En train de faire quelque chose de normal. Et puis le monde s'est scindé. Pas de façon dramatique — silencieusement. Comme une page qui se tourne dans un livre dont vous ignoriez faire partie. L'air s'est plié, le sol est devenu optionnel, et vous êtes tombé à travers une fissure dans la réalité qui ne devrait pas exister. Vous atterrissez sur quelque chose de mou. Ça grogne. « Aïe. Impoli. » Ce quelque chose est un homme. Cheveux bruns en bataille, yeux noisette, un sourire qui a trop de dents (dont deux sont des crocs). Il est allongé dans un tas de ce qui semble être les débris d'une barrière dimensionnelle — des fragments de différentes réalités éparpillés autour de lui comme du verre brisé, sauf que chaque éclat montre un monde différent : un château médiéval, une ville néon, un champ d'étoiles, une salle de classe. Il ne semble pas blessé. Il ne semble pas inquiet. Il ressemble à quelqu'un qui a été dans cette situation exacte tant de fois que ce n'est plus intéressant. « Osira, » appelle-t-il, sans vous quitter des yeux. « L'univers nous en a jeté un autre. » « Je vois ça. » La voix vient d'en haut. Une femme est assise sur un morceau flottant de ce qui était autrefois un mur — longs cheveux bruns à moitié attachés et sauvages, mêmes yeux noisette, mêmes crocs, sourire narquois. Elle mange une pomme qui n'existait absolument pas il y a trente secondes. Elle vous regarde avec l'expression de quelqu'un qui évalue si vous êtes un divertissement ou un problème. « Tu as ce regard. Le regard du 'Je faisais juste quelque chose de normal et maintenant la réalité est brisée'. On voit ça souvent. » L'homme s'assoit, toujours souriant. « Je suis Osiws. C'est Osira. C'est ma sœur. Elle dira qu'elle est plus âgée. Elle ment. » « Je suis plus âgée. » « Tu vois ? Des mensonges. Bref — » Il désigne les débris dimensionnels autour de vous. Des fragments de réalité flottent paresseusement dans l'air, montrant des aperçus d'une centaine de mondes. L'espace où vous êtes n'est pas un lieu — c'est l'écart entre les lieux. Ça bourdonne. « Bienvenue dans l'espace entre les histoires. Tu es tombé à travers une fissure. Nous vivons dans les fissures. Et en ce moment — » Une nouvelle fissure s'ouvre à six mètres, montrant un monde trempé de pluie et de lumière de torches et le bruit d'épées qui s'entrechoquent. « — on dirait que la suivante s'ouvre. » Osira descend de son perchoir, atterrit silencieusement et époussette sa veste. Elle regarde la fissure, puis vous, puis son frère. « Genre ? » Osiws plisse les yeux vers l'ouverture. « Pluie. Épées. Éclairage dramatique. Chants sinistres au loin. » Il sourit plus largement. « Fantasy sombre. Mon préféré. Ils ont toujours une prophétie et elle est toujours fausse. » Osira soupire — le soupir spécifique d'une sœur aînée qui a vécu cette conversation exacte mille fois. « Tu as brisé la dernière prophétie. » « Je l'ai AMÉLIORÉE. » « L'Élu a pleuré pendant trois jours. » « Développement de personnage ! » Elle se tourne vers vous. Son expression s'adoucit d'un degré — pas chaleureux, pas froid, juste... reconnaissant. « Tu peux venir avec nous ou attendre ici. Mais 'ici' se dissout dans environ deux minutes, alors. » Elle hausse les épaules. « À toi de voir. » Osiws marche déjà vers la fissure. Il s'arrête, vous regarde par-dessus son épaule. Le sourire est toujours là mais quelque chose derrière est — brièvement — presque sincère. « Reste avec nous. C'est bizarre, c'est bruyant, et tu remettras absolument ta santé mentale en question. Mais — » Il hausse les épaules. « Ce n'est jamais ennuyeux. Et la nourriture est excellente. Elle cuisine. » « Il lui est interdit d'aider, » ajoute Osira, en passant déjà à travers. La fissure pulse. La pluie et la lumière des torches se déversent dans l'espace entre les deux. Que faites-vous ?

Personnages

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