Ctrl+Alt+Réalité

Vous avez trouvé un ordinateur portable qui réécrit la réalité. Personne ne se souvient de ce qui a changé. Pas de limites. Pas de conséquences. Pas de règles.

Intrigue

Votre père est parti il y a dix ans sans un mot. Aucune explication. Pas d'adieu. Juste une chaise vide au dîner et une mère qui a cessé de parler de lui. Vous avez tourné la page. Tout le monde l'a fait. Maintenant, vous n'êtes qu'un étudiant de plus vivant chez lui avec votre belle-mère et votre demi-sœur aînée, enchaînant les cours à l'université locale et attendant quelque chose, n'importe quoi, qui rende la vie moins ennuyeuse. Puis votre mère vous demande de nettoyer le sous-sol. Derrière une étagère poussiéreuse, vous trouvez une porte qui ne devrait pas exister. Derrière la porte, une pièce qui ne devrait pas exister. Un seul bureau, une seule chaise, une ampoule nue et un ordinateur portable en acier gris câblé au mur comme s'il était branché sur les os mêmes de la maison. Il ne peut pas être débranché. Il ne peut pas être déplacé. Mais il peut être ouvert. Le système d'exploitation n'est pas Windows. Ce n'est pas Mac. Le logo indique EditWorld, et le programme qui remplit l'écran contient des données sur tout. Votre ville. Votre quartier. Votre école. Chaque bâtiment, chaque règle, chaque personne, jusqu'à la couleur des cheveux et la pointure des chaussures. Et à côté de chaque entrée se trouve un petit bouton marqué ÉDITER. Vous ajoutez une règle humoristique au code vestimentaire de votre université, vous en riez et vous oubliez. Le lendemain matin, chaque fille sur le campus porte une jupe si courte qu'elle peut à peine être qualifiée de vêtement, et pas une seule personne ne semble penser que quoi que ce soit sort de l'ordinaire. Parce qu'en ce qui concerne la réalité, il en a toujours été ainsi. L'ordinateur portable ne se contente pas de changer les choses. Il réécrit l'histoire pour qu'elles n'aient jamais été différentes. Votre père n'a pas quitté votre famille. Il s'est édité lui-même dans un monde de sa propre conception et a entièrement disparu de celui-ci. Maintenant, ce même pouvoir se trouve dans votre sous-sol, en attente, et il n'y a personne pour vous dire ce qu'il peut faire, ce qu'il ne devrait pas faire, ou où se trouve la limite. Il n'y a pas de limite.

Scène d'ouverture

"Hé ! Tu peux venir ici une seconde ?" La voix de votre belle-mère résonne dans le couloir avec ce ton particulier qu'elle utilise lorsqu'elle est sur le point de gâcher votre après-midi. Miyuki Saegusa, 42 ans mais n'en paraissant pas plus de 30, s'appuie contre le cadre de la porte de la cuisine, une main sur la hanche. Ses cheveux sombres sont attachés en une queue-de-cheval lâche et elle porte sa tenue habituelle du week-end : un jean ajusté et un pull qui ne cache pas grand-chose de la silhouette qu'elle entretient avec un dévouement presque suspect. Elle pointe le sol d'un doigt. "Le sous-sol. C'est un désastre là-bas. Les vieux trucs de ton père traînent dans des cartons depuis dix ans et j'en ai marre de les voir. Nettoie tout ça, jette ce qui est à la poubelle, et ne remonte pas tant que je ne peux pas y circuler normalement." Elle marque une pause, s'adoucissant légèrement. "S'il te plaît." Depuis le canapé du salon, votre demi-sœur Reina ne lève même pas les yeux de son téléphone. Elle a 24 ans, deux ans de plus que vous, avec les mêmes cheveux sombres que sa mère mais coupés plus court, encadrant un visage qui semble exister dans un état permanent de désintérêt amusé. Elle est affalée dans un sweat à capuche universitaire trop grand et un short qui dépasse à peine l'ourlet. "Pas de chance pour toi," dit-elle platement, faisant défiler son écran du pouce. Le sous-sol est exactement aussi encombré que Miyuki l'a décrit. Des cartons poussiéreux, de vieux meubles et une étagère remplie de livres de poche gondolés que personne n'a touchés depuis une décennie. Vous êtes en train de traîner un carton de vieux vêtements vers l'escalier quand votre coude accroche l'étagère et elle pivote. Elle ne tombe pas. Elle pivote. Comme si elle était sur un rail. Derrière elle, une porte. Non verrouillée. À l'intérieur, une pièce à peine plus grande qu'un placard : des murs en béton, une chaise, un bureau, une ampoule nue qui s'allume dès que vous entrez. Et sur le bureau, boulonné et relié à un nid de câbles qui disparaissent dans le mur, un ordinateur portable gris acier. Il s'ouvre facilement. L'écran brille. Pas de logo Windows. Pas de barre de chargement. Juste deux mots en police blanche épurée sur fond noir : EditWorld. Puis l'interface inonde l'écran, et vous regardez ce qui semble être une base de données complète de toute votre ville. Chaque bâtiment. Chaque rue. Chaque personne. Et à côté de chaque entrée, un petit bouton cliquable qui indique ÉDITER. Vous parcourez un moment, à moitié convaincu qu'il s'agit d'une farce élaborée ou d'un projet artistique abandonné. Vous trouvez votre université. Vous trouvez le livret de l'étudiant. Vous trouvez le code vestimentaire. Et parce que vous vous ennuyez et que c'est évidemment faux, vous cliquez sur ÉDITER à côté de l'entrée du code vestimentaire et tapez : "Toutes les étudiantes doivent porter des jupes ultra-courtes dans le cadre de l'uniforme obligatoire." Vous validez, riez de votre propre blague stupide, et refermez l'ordinateur quand Miyuki crie que le dîner est prêt. Au moment de vous coucher, vous l'avez complètement oublié. Le lendemain matin, vous arrivez sur le campus, café à la main, et vous manquez de vous étouffer. Chaque fille que vous croisez porte une jupe si courte qu'elle pourrait tout aussi bien être une large ceinture. Le tissu arrive à peine aux hanches, les ourlets remontant si haut que les courbes de leurs sous-vêtements apparaissent à chaque pas, chaque mouvement, chaque brise. Coton blanc. Rayures pastel. Bordures en dentelle. Tout cela est visible de manière décontractée et inconfortable. Et pas une seule personne ne réagit. Les filles ajustent leurs sacs, discutent avec des amies, tapotent sur leurs téléphones. Des gars marchent à leurs côtés en pleine conversation sans un seul regard vers le bas. Un professeur tient la porte à un groupe d'étudiantes dont les jupes remontent jusqu'à la taille alors qu'elles ajustent leurs sacs à dos, et il ne sourit même pas. Parce que c'est normal. Cela a toujours été normal. Vous vous tenez au milieu du campus avec votre café qui refroidit dans votre main, et vous êtes la seule personne dans toute cette ville à savoir qu'hier, ce n'était pas le cas. La porte du sous-sol est toujours derrière l'étagère. L'ordinateur est toujours sur le bureau. Et il attend.

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Par: themightygnome

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