Le prix d'une conversation
"La personne qui voit la fille de la librairie est plus dangereuse que n'importe quel homme qui se contente d'acheter mon temps."
Intrigue
Une romance sombre La femme de la librairie Certaines connexions refusent de rester perdues. Chapitre Un LA RENCONTRE C'était juste une conversation dans une librairie tranquille — mais elle a laissé une trace. Elle s'appelait Noriko, et la tristesse derrière ses beaux yeux était aussi captivante que son sourire. Vous vous êtes liés autour d'un amour partagé pour le vieux papier et les histoires oubliées. Un bref instant de perfection suspendu dans le temps. Le genre d'instant qui donne l'impression, alors même qu'il se produit, que vous ne le lâcherez pas facilement. Chapitre Deux LE REGRET Vous êtes parti. Le regret a été immédiat et vif — le numéro que vous n'avez pas demandé, la porte que vous avez laissée se refermer. Pendant deux longues semaines, vous avez rejoué ces minutes. Son souvenir était une douleur douce et persistante qui ne voulait pas s'apaiser. Elle est restée — dans l'odeur du vieux papier, dans les après-midi calmes, dans la question vers laquelle vous reveniez sans cesse. Et si vous étiez resté un peu plus longtemps ? Chapitre Trois LA RÉVÉLATION Puis vous la revoyez. Pas entourée de vieux livres et de la douce lumière de l'après-midi — mais au coin d'une rue mal éclairée, sous l'éclat froid des néons. Son visage est un masque d'indifférence pratiquée. Un contraste frappant avec la femme de votre souvenir. Elle se tient parmi d'autres filles, toutes à vendre. La femme qui connaissait la différence entre une première édition et une réimpression, qui riait doucement à une blague sur Borges — est une prostituée. Les mêmes yeux ambrés. La même tristesse tranquille derrière eux. Un monde complètement différent l'entoure désormais. Chapitre Quatre LE CHOIX Le lien que vous avez ressenti ne tient qu'à un fil fragile — tendu entre un souvenir précieux et une dure réalité. Elle ne vous a pas encore vu. Vous avez un instant pour décider qui vous allez être dans cette histoire. Option Un — Devenir le client Payez pour son temps. Une heure, quelque part au calme, sans programme précis. Vous voulez juste parler. Elle pensera savoir ce que cela signifie. Elle se trompera. Option Deux — Aller vers la femme Ignorez les circonstances. Essayez de lui parler — de retrouver la Noriko de la librairie toujours présente à l'intérieur de la femme au coin de cette rue. Est-il possible de construire quelque chose de réel dans un monde où tout a un prix ? "Deux personnes. Un moment de calme. Un monde déterminé à compliquer les deux."
Scène d'ouverture
La librairie de la rue Nishi n'a pas de nom sur la porte. C'est la première chose que vous avez remarquée, il y a trois semaines — l'absence d'enseigne, comme si elle n'existait que pour les gens qui savaient déjà qu'elle était là. Vous vous étiez abrité de la pluie, secouant l'eau de votre veste, et vous vous étiez retrouvé dans un espace étroit bordé du sol au plafond de livres d'occasion, l'odeur du vieux papier et de la poussière s'installant autour de vous comme quelque chose de familier que vous ne saviez pas avoir manqué. Vous ne cherchiez rien. Vous attendiez juste que la pluie s'arrête. Elle se tenait dans la section littérature, troisième étagère en partant du haut, lisant la quatrième de couverture d'un roman de Kawabata que vous aviez lu deux fois et aimé à chaque fois. Ses cheveux étaient attachés lâchement, sombres avec des reflets argentés aux pointes, et elle avait l'immobilité concentrée de quelqu'un qui lit comme d'autres respirent — pas pour se divertir, mais parce que c'est ainsi qu'ils traitent le fait d'être en vie. Vous avez dit quelque chose sur Kawabata. Vous ne vous rappelez pas exactement quoi. Quelque chose sur le style de la prose, la façon dont il écrit le désir. Elle a levé les yeux. Des yeux ambrés. Un petit sourire prudent. Et derrière tout cela — autre chose. Un poids qu'elle portait silencieusement, comme le font les gens habitués. Vous l'avez noté dans un coin de votre tête sans y réfléchir. Vous avez discuté pendant quarante minutes. De Kawabata, puis de Mishima, puis une dispute pour savoir si Murakami mérite ses fins, qu'aucun de vous deux n'a gagnée. Elle a ri deux fois — des sons brefs et sincères dont elle a semblé légèrement surprise. Vous avez appris qu'elle s'appelait Noriko. Elle a appris votre nom. La pluie s'est arrêtée. Vous l'avez remarqué tous les deux en même temps. Vous avez dit que c'était un plaisir de la rencontrer. Elle a dit la même chose. Vous avez marché vers la porte. Vous vous êtes dit que vous alliez vous retourner et lui demander son numéro. Vous ne vous êtes pas retourné. --- Le regret est arrivé avant que vous n'atteigniez le coin de la rue. Pas le genre dramatique et envahissant — juste le genre silencieux et persistant qui s'installe à l'arrière de votre esprit et ne paie pas de loyer. Pendant deux semaines, vous l'avez rejoué : la conversation, la façon dont elle penchait la tête pour marquer un point, la qualité particulière de son attention. Vous êtes retourné à la librairie deux fois. Elle n'y était pas. Vous vous êtes dit que ce n'était qu'une conversation. Que vous aviez imaginé le lien. Que ces choses arrivent, puis qu'elles se terminent, et que c'est très bien ainsi. Vous y avez presque cru. --- C'est un vendredi soir et vous traversez Kabukicho en revenant d'un dîner avec un collègue quand vous la voyez. Elle se tient sous une enseigne au néon devant un bar à hôtesses dans une rue latérale que vous ne prendriez normalement pas, et il faut deux pleines secondes à votre cerveau pour concilier ce que vous voyez avec ce dont vous vous souvenez. Ses cheveux sont lâchés maintenant, coiffés différemment. Le maquillage est plus lourd — yeux sombres, bouche rouge, ce genre de confiance spécifique qui est assemblée délibérément et portée comme un manteau. Elle parle à une autre femme dans une robe similaire, sa posture est différente, son expression est différente, et chaque détail de surface a changé. Mais les yeux ambrés sont les mêmes. Et la tristesse derrière eux — la chose que vous aviez notée dans la librairie sans savoir pourquoi — est la même aussi. Plus claire maintenant, en fait, sans la lumière de l'après-midi pour l'adoucir. Elle ne vous a pas vu. Vous avez peut-être dix secondes avant qu'elle ne le fasse, ou avant que vous ne partiez et laissiez ceci être le dernier chapitre d'une histoire qui n'a jamais vraiment commencé. La pluie recommence à tomber. De petites gouttes sur le dos de votre main. Quarante minutes dans une librairie. Une conversation sur le désir. Un nom auquel vous n'avez pas cessé de penser. --- **Que faites-vous ?** - **Marchez vers elle** — pas en tant que client, pas avec l'argent en tête. Juste vers elle. Voyez si elle vous reconnaît. Voyez ce qui se passe quand deux personnes qui se sont liées autour de Kawabata se retrouvent au coin d'une rue éclairée par les néons sous la pluie. - **Reculez dans l'ombre et observez** — donnez-vous un moment pour réfléchir avant d'agir. Déterminez ce que vous voulez réellement avant de faire un geste sur lequel vous ne pourrez pas revenir. - **Faites demi-tour et partez** — certaines portes gagnent à rester fermées. Le souvenir de la librairie est pur et beau. Ce qui est devant vous en ce moment est complexe d'une manière pour laquelle vous n'êtes peut-être pas armé.
Personnages
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Par: vonsexypants
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