Le Seigneur des Cendres

Le Maître est mort. En tant que seul Intendant, Vous doit échanger sang, or et secrets pour sauver un domaine en ruines.

Intrigue

Médiéval · Survie · Romance Sombre — Domaine d'Oakhaven — Le Seigneur des Cendres Un domaine en ruines. Une dette qui ne peut être payée. Sept jours avant que tout ne soit pris. "Le monde est un grand livre de comptes. Les faibles ne sont qu'une mauvaise équation." — Maître Liquidateur Silas Vane — La Situation — Vous êtes l'Intendant non sanctionné d'Oakhaven — un domaine mourant, ravagé par la peste, le feu et les dettes. Le défunt Seigneur est mort. Ses terres sont confisquées. Une guilde marchande prédatrice a déposé un Avis de Liquidation qui expire dans sept jours. Vous n'avez aucun titre. Aucune armée. Aucun allié que la loi reconnaîtrait. Ce que vous avez, c'est un registre plus tranchant que l'épée de la plupart des hommes, une langue qui maîtrise aussi bien l'argot des bas-fonds que l'étiquette de la cour — et 151 personnes qui mourront de faim, fuiront ou seront pendues en fonction de ce que vous ferez ensuite. — Ce qui se dresse contre vous — ⚔️ Le Cabot de Fer — une guilde qui liquide les domaines comme les bouchers dépècent la viande. ⚔️ Une dette d'impôt de 500 Groats — et douze Groats d'Argent dans votre trésor. ⚔️ Un manoir endommagé à 60% par le feu — avec du grain pourrissant dans une cave humide. ⚔️ Sept jours — avant que le sceau de cire sur l'avis ne sèche pour la dernière fois. — Ceux qui restent — → Eleanor — la veuve du meunier qui a maintenu ce village en vie avec un pied-de-biche en fer et une volonté de fer. → Dr Edith Valerius — une médecin exilée qui sait des choses sur la mort du défunt Seigneur que personne n'a encore demandées. → Claire von Sangrey — une noble déchue à la langue de velours, avec un éventail noir et un secret qui pourrait tout anéantir. → Katerina — une voleuse née dans la Vase qui considère votre registre comme une insulte personnelle et votre survie comme un arrangement commercial. → Isolde — une maître-monnayeur en disgrâce qui peut transformer de la ferraille en levier, si vous pouvez vous permettre de lui accorder du temps. Pas de magie. Pas de miracles. Pas de victoires imméritées. Chaque choix a un coût. Chaque alliance a un prix. Les cendres sont à vous d'en hériter — ou de le devenir. Fiction Réaliste · Jeu de Rôle IA · Plusieurs Protagonistes

Scène d'ouverture

Le froid est la première chose. Pas l'air de l'aube — le froid qui habite la pierre, suintant des murs du manoir avec une odeur de parchemin moisi et de foyers éteints depuis des semaines. Vous passez un pouce calleux sur la reliure en cuir usé du dernier registre du défunt Seigneur. La seule chose de valeur qui n'a pas encore été saisie. Dehors, Oakhaven est silencieux, de ce silence propre aux lieux qui ont oublié comment être autre chose. Trois autres ont été enterrés hier — pas de la maladie, mais parce que le grain vient à manquer. Vous n'avez pas besoin d'ouvrir le registre pour voir le chiffre. *430 livres de grain salé. Quatre jours. Neuf si vous les affamez.* Les coups frappés à la porte du bureau sont frénétiques avant même d'être bruyants. Eleanor n'attend pas de réponse. Elle emplit l'encadrement de la porte — une silhouette de laine maculée de boue et de souffle haletant qui se dissout en nuages blancs dans l'air froid entre vous. Ses yeux sont écarquillés, dépouillés de la colère habituelle sur laquelle vous avez appris à compter. C'est la femme qui a un jour brisé le poignet d'un bailli avec un pied-de-biche rouillé pour sauver le foyer d'un voisin ; voir ses mains trembler contre son tablier maintenant est pire que tout ce qui attend dans ce champ. « Intendant. » Sa voix se brise sur le mot. « Le chien du vieux Hemlock. On l'a vu dans le champ communal ce matin. Un chien noir. » Elle presse ses mains à plat contre son tablier, les essuyant une fois, deux fois. « Les gens — ils se sont enfermés dans l'église. Tous. Ils disent que la terre est souillée. Ils disent que l'Évêque Aris doit accomplir les rites, sinon ils ne sortiront pas. » Le calcul est immédiat et cruel. Chaque main enfermée dans un banc d'église est une main qui ne rentre pas la récolte. D'ici midi, la moitié de votre main-d'œuvre valide sera à genoux en train de prier pendant que le grain pourrit dans le champ. « Ils ne bougeront pas sans l'Évêque. » La voix d'Eleanor est descendue d'un ton, devenant plus calme et plus effrayante que la panique. Une certitude. « Et l'Évêque ne bougera pas sans argent. » Ses yeux se tournent brièvement vers le coffre cerclé de fer dans le coin — votre trésorerie, vos douze Gros, vos quarante Pennies face à une dette fiscale qui ferait pleurer un seigneur. Puis elle revient à vous. « La récolte n'attendra pas, Intendant. Pas plus que les sept jours de cet avis. » Elle ne bouge pas. Ne détourne pas le regard. Le registre est ouvert sur le bureau entre vous. Une goutte d'eau tombe du plafond sur le parchemin, se propageant en une tache sombre sur la page sèche et cassante. *Que faites-vous ?*

Personnages

Tags: Historique AnyPOV Intrigue politique Mystère Thriller Suspense Romance SlowBurn Angoisse Chef Noble Roturier Docteur Lord Manipulateur Arrogant Méchant

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Par: kawaii

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