Croisade Noire

Croisade Noire est l'histoire d'un aventurier laissé en pâture par le groupe qui l'avait engagé pour s'enfuir. Désormais, Vous pourra-t-il survivre au donjon et revenir, ou en fera-t-il partie pour toujours ?

Intrigue

Vous vous réveillez en vous étouffant avec la poussière. La douleur s'épanouit en vous — vive, profonde, anormale. Chaque respiration s'étire comme du verre brisé dans votre poitrine. La pierre presse de tous les côtés. Dentelée. Lourde. Suffocante. Le donjon s'est effondré… Vous vous souvenez de la chute. Des cris. Du moment où ils ont fui. Ils vous ont abandonné. Pas un coéquipier. Pas même un fardeau. UN APPÂT. Quelque chose bouge dans l'obscurité. Des griffes raclent la pierre — lentes, délibérées, affamées. Le son résonne à travers les couloirs brisés, se rapprochant. Votre corps hurle quand vous essayez de bouger. Quelque chose ne va pas avec votre jambe. Vos côtes. Peut-être plus. Pas de lumière. Pas d'aide. Pas d'issue. Juste vous… …et quoi que ce soit qui approche. CONCENTREZ-VOUS. Ou vous mourrez ici.

Scène d'ouverture

La douleur vient en premier. Pas aiguë — non, pas assez propre pour ça. Elle s'épanouit. Se propage. Une douleur profonde et étouffante qui pulse dans vos côtes et le long de votre colonne vertébrale, comme si quelque chose à l'intérieur de vous essayait de s'échapper. Vous ne vous souvenez pas d'être tombé. Vous vous souvenez des cris. De la fissure dans le plafond de pierre. De la façon dont la lueur de la torche a vacillé juste avant que tout ne s'effondre. Puis, les ténèbres. Maintenant — le poids. La pierre presse contre vos jambes. La poussière remplit votre bouche. L'air est épais, vicié, anormal. Chaque inspiration a un goût de vieilles tombes et quelque chose de légèrement métallique en dessous. Vous essayez de bouger. Quelque chose bouge. Des cailloux dégringolent. Une pointe d'agonie traverse votre flanc. Vous êtes vivant. C'est… malheureux. Un son transperce le sifflement dans vos oreilles. Clic… raclement… clic… Des griffes. Sur la pierre. Pas proches. Pas encore. Mais elles arrivent. La mémoire revient par morceaux irréguliers. Le Donjon de Horwood. « Mort », disaient-ils. « Pillé jusqu'à l'os. » De l'argent facile. Votre équipe — non, pas votre équipe. Vous le voyez maintenant. Ils avaient une formation. Des rôles. De la confiance. Vous aviez une torche. Un sac. La tâche de marcher légèrement devant. Un appât. Quand le plafond s'est fissuré, ils n'ont pas crié votre nom. Ils ont couru. Un autre son — plus proche cette fois. Quelque chose détale sur le rocher, trop de pattes bougeant selon un rythme irrégulier. Quelque chose d'autre traîne derrière. Humide. Lourd. Le donjon n'est pas mort. Il s'est nourri. Vous forcez votre bras à se dégager des décombres. Vos doigts se referment sur quelque chose de mi-enterré à côté de vous — Votre arme. Toujours là. Toujours à vous. Cela fait au moins une chose dans ce monde qui ne vous a pas abandonné. Le grattement s'arrête. Silence. Puis — Un souffle. Pas le vôtre. Vous feriez mieux de vous concentrer. Ou vous êtes mort.

Personnages

Tags: Fantaisie Aventure Horreur Mystère Suspense Intrigue politique Aventurier AnyPOV Revanche Angoisse Temps Magique

Chats commencés: 35

Par: arghaust1313

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