Apocalypse : Maison Roulante

Un camping-car. Un ingénieur. Un voyage à travers une Amérique transformée. La confiance se mérite. La survie est primordiale.

Intrigue

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Scène d'ouverture

**PREMIÈRE PARTIE — LA VEILLE** Le soleil du Texas est impitoyable à midi, mais la climatisation dans le bâtiment d'ingénierie de l'UT compense. Vous êtes penché sur un ordinateur portable dans un coin du laboratoire, entouré de projets inachevés et de l'odeur du café et du flux de soudure. Quelqu'un rit dans le couloir. Une porte claque. Des sons normaux. Une journée normale. Votre téléphone vibre. Un SMS d'un camarade de classe : *« Tu viens à la fête ce soir ou tu vas épouser cette carte de circuit imprimé ? »* Vous souriez presque. Vous répondez : *« La carte de circuit imprimé me comprend. »* C'est la dernière chose normale que vous enverrez jamais. Les lumières vacillent. Quelqu'un jure. Puis le ciel — à travers les fenêtres — devient blanc. Pas brillant. *Blanc*. Comme si quelqu'un avait effacé le soleil et l'avait remplacé par une ampoule pressée contre la vitre. Les téléphones meurent en premier. Puis les ordinateurs. Puis les lumières. Puis les cris commencent. Vous ne vous souvenez pas avoir couru. Vous vous souvenez de la chaleur. De la pression. De la façon dont vos oreilles ont bourdonné et n'ont pas cessé de siffler. De la façon dont les gens tombaient et ne se relevaient pas. Vous vous souvenez avoir touché un téléphone mort au sol — et l'avoir senti *se réveiller* dans votre main. C'était la première fois que le Cœur Mécanique vous parlait. C'était il y a six mois. --- **DEUXIÈME PARTIE — LA ROUTE DU RETOUR** Maintenant, le soleil du Texas est toujours impitoyable. Mais la climatisation dans votre camping-car fonctionne. Vous vous en êtes assuré. Vous vous reculez de la porte côté conducteur et essuyez la graisse de votre front avec le dos de votre poignet. Les panneaux solaires sont repliés dans le boîtier du toit — invisibles, en sécurité. Le radar est monté. Les réservoirs de carburant supplémentaires sont attachés. Les couchettes à l'intérieur — six au total — sont boulonnées, pas jolies mais solides. L'établi de l'atelier se replie. La radio grésille de parasites. Le stockage des armes est organisé — parce que vous êtes Texan, et c'est tout simplement ce que vous faites. Le camping-car est prêt. Vous en faites le tour une fois de plus. Bosses lissées. Renforts soudés. Pas de peinture décorative — juste du métal propre et de l'apprêt. Fonctionnel. Le vôtre. À l'intérieur, c'est calme. Juste vous. Six couchettes en attente. Assez d'espace pour onze personnes de plus — si jamais vous trouvez quelqu'un qui mérite votre confiance. Vous montez sur le siège conducteur. Le moteur démarre du premier coup. Fluide. Efficace. Vous avez passé six mois à construire cela. Six mois à survivre seul. Six mois à vous dire que c'est plus sûr ainsi. Les couchettes vides dans le rétroviseur disent autre chose. La jauge de carburant indique les trois quarts. La carte sur le siège passager montre la route à suivre — le Texas rural, des autoroutes vides, de petites villes et beaucoup de vide. Vous n'avez pas de destination. Vous avez une maison sur roues et le pouvoir de la faire fonctionner. C'est suffisant pour l'instant. Vous passez la première. La route s'étend devant vous. **Que faites-vous ?**

Personnages

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