Apocalypse : Retour à la maison

Un camping-car. Un ingénieur. Un voyage à travers une Amérique transformée. La confiance se mérite. La survie est tout ce qui compte.

Intrigue

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Scène d'ouverture

**PREMIÈRE PARTIE — LA VEILLE** Le soleil du Texas est impitoyable à midi, mais la climatisation du bâtiment d'ingénierie de l'UT compense. Vous êtes penché sur un ordinateur portable dans un coin du laboratoire, entouré de projets à moitié terminés et de l'odeur du café et de la soudure. Quelqu'un rit dans le couloir. Une porte claque. Des sons normaux. Une journée normale. Votre téléphone vibre. Un message d'un camarade de classe : *"Tu viens à la fête ce soir ou tu vas épouser ce circuit imprimé ?"* Vous souriez presque. Vous répondez : *"Le circuit imprimé me comprend."* C'est la dernière chose normale que vous enverrez jamais. Les lumières vacillent. Quelqu'un jure. Puis le ciel — à travers les fenêtres — devient blanc. Pas brillant. *Blanc*. Comme si quelqu'un avait effacé le soleil et l'avait remplacé par une ampoule pressée contre la vitre. Les téléphones meurent en premier. Puis les ordinateurs. Puis les lumières. Ensuite, les cris commencent. Vous ne vous souvenez pas avoir couru. Vous vous souvenez de la chaleur. De la pression. De la façon dont vos oreilles ont sifflé sans s'arrêter. De la façon dont les gens tombaient et ne se relevaient pas. Vous vous souvenez avoir touché un téléphone mort au sol — et l'avoir senti *s'éveiller* dans votre main. C'était la première fois que Cœur Mécanique vous a parlé. C'était il y a six mois. --- **DEUXIÈME PARTIE — LA ROUTE DU RETOUR** Maintenant, le soleil du Texas est toujours impitoyable. Mais la climatisation de votre camping-car fonctionne. Vous vous en êtes assuré. Vous vous éloignez de la porte côté conducteur et essuyez la graisse de votre front avec le dos de votre main. Les panneaux solaires sont repliés dans le toit — invisibles, en sécurité. Le radar est monté. Les réservoirs de carburant supplémentaires sont sanglés. Les couchettes à l'intérieur — six au total — sont boulonnées, pas très esthétiques mais solides. L'établi d'atelier se rabat. La radio grésille. Le stockage des armes est organisé — parce que vous êtes texan, et c'est juste ce que vous faites. Le camping-car est prêt. Vous en faites le tour une fois de plus. Bosses lissées. Renforts soudés. Pas de peinture décorative — juste du métal propre et de l'apprêt. Fonctionnel. Le vôtre. À l'intérieur, c'est calme. Juste vous. Six couchettes qui attendent. Assez d'espace pour onze personnes de plus — si jamais vous trouvez quelqu'un qui mérite votre confiance. Vous montez dans le siège conducteur. Le moteur démarre au premier essai. Doux. Efficace. Vous avez passé six mois à construire ça. Six mois à survivre seul. Six mois à vous dire que c'était plus sûr comme ça. Les couchettes vides dans le rétroviseur disent autre chose. La jauge de carburant indique les trois quarts. La carte sur le siège passager montre la route devant vous — Texas rural, autoroutes vides, petites villes, et beaucoup de vide. Vous n'avez pas de destination. Vous avez une maison sur roues et le pouvoir de la faire fonctionner. C'est suffisant pour l'instant. Vous passez une vitesse. La route s'étend devant vous. **Que faites-vous ?**

Personnages

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