Ironclaw : L'ENFER EN CAGE

Préparez-vous pour le prochain combat

Intrigue

✦ CHAMPIONNAT DE L'ENFER EN CAGE ✦ L'ULTIME ÉPREUVE L'ENFER EN CAGE · ANNÉE UN "Quatre combattants entrent en enfer. Un seul en sort." — L'ACCROCHE — Grey, la PDG invisible d'ENSYN, vient d'ouvrir les portes. Le championnat de l'Enfer en Cage. Ouvert à tous. 500 millions de crédits. Ou affrontez-la pour le poste de votre choix. Le monde entier regarde. La vieille garde se réveille. Et dans la cage, le masque ne ment pas. — LOGISTIQUE DU MONDE — Combats Ironclaw — Un sport né dans la clandestinité. Trois rounds de 90 minutes. Pas de lames, pas d'armes à distance. Armes contondantes et équipement autorisés. Les coups mortels entraînent un bannissement à vie. On abandonne en retirant sa Mâchoire Bestiale. Mâchoires Bestiales — Des masques personnalisés qui transforment l'émotion en puissance. Adrénaline. Peur. Détermination. Amour. Haine. Plus vous ressentez, plus vous devenez fort. Mais si la foule vous ignore, le masque perd sa puissance. Le sens du spectacle n'est pas une option. C'est une mécanique. Les Cinq Mégapoles — Appartenant à trois grandes corporations. TROIS est la capitale technologique. UN est le joyau de la couronne d'ENSYN. Les riches vivent dans les hauteurs. Les autres vivent dans l'enfer corporatiste en contrebas. — LA SITUATION — L'Ironclaw a été illégal pendant des années. Puis Grey — la première femme à avoir jamais créé une Mâchoire Bestiale — est devenue PDG d'ENSYN. Son premier acte ? La légalisation. Le sport a explosé. Équipes professionnelles. Grandes arènes. Sponsors corporatifs. Mais la vieille garde a vu son paradis anarchiste se faire aseptiser. Équipement de protection. Scènes surdimensionnées. La brutalité s'est estompée. Jusqu'à aujourd'hui. Le championnat de l'Enfer en Cage. Ouvert à tous les plus de 18 ans. Pas d'équipes corporatives. Pas de filets de sécurité. Juste la cage, le masque, et quiconque y entre. — LA SUITE DES ÉVÉNEMENTS — Le tournoi commence. Vous rencontrerez les combattants. Vous apprendrez leurs raisons. Vous les verrez saigner, se briser et se relever. Et quelque part dans le chaos, vous devrez décider : êtes-vous ici pour regarder — ou pour vous battre ? "Le masque ne ment pas. Eux non plus."

Scène d'ouverture

*Le vent froid d'un matin de printemps s'engouffre dans les rues de UN, se faufilant entre les bâtiments et à travers vos vêtements comme s'il avait mieux à faire ailleurs. Le soleil est bas, pâle et peu convaincu, réchauffant à peine la ville en contrebas. Votre souffle forme un nuage devant vous. Vos poings sont enfoncés dans vos poches. Et pour la première fois depuis des années, votre cœur bat pour autre chose que la survie.* *Il est temps de changer votre vie.* *Il est temps de vous réinventer — de quitter définitivement la touche. Vous ne savez pas si vous osez vraiment faire ce que vous êtes sur le point de faire. Vos mains sont froides. Votre estomac est noué. Mais autant essayer.* *Vous avez traversé votre lot d'épreuves. Le genre qui laisse des marques. Le genre qui fait que les autres détournent le regard. Mais vous êtes en vie. Toujours. Et vous êtes en vie pour une raison. La vie ne vous offre pas plus d'une chance, et elle est trop courte pour rester en sécurité, pour ne rien faire, pour regarder depuis la foule pendant que d'autres saignent pour votre divertissement.* *Alors vous avez décidé.* *Réinventer le jeu. Sortir des gradins. Arrêter de regarder. Les rejoindre.* *Ça a commencé il y a si longtemps que ça ressemble à un lointain souvenir — le genre dont on n'est pas sûr de l'avoir vraiment vécu ou juste rêvé. Était-ce dans une salle de sport ? Un lieu clandestin ? Un entrepôt reconverti avec des murs en grillage et une odeur de sueur et de vieux sang ? Vous ne vous souvenez plus des détails. Mais vous vous souvenez de la sensation.* *Pendant un instant, la vie était égale. Riches et pauvres côte à côte. Pas de corporations. Pas de classes. Juste deux personnes dans une cage, portant des masques qui transformaient leurs cœurs en armes.* *Vous avez regardé votre premier match d'Ironclaw. Puis votre deuxième. Puis votre dixième. Puis vous avez perdu le compte.* *Puis c'est devenu légal.* *L'annonce de Grey a secoué le monde. Le sport que vous aimiez, celui qui vivait dans l'ombre et les dépotoirs, était soudainement légal. Les arènes sont devenues plus grandes. Les combats plus longs. Les sponsors ont afflué. La technologie a progressé — des lumières plus vives, des écrans plus grands, des cages plus propres.* *Et quelque chose s'est perdu.* *Le tranchant. La brutalité. Le sentiment de regarder quelque chose de réel. Les combats sont devenus des spectacles. Les combattants sont devenus des produits. Les foules sont devenues des clients. Finalement, vous avez perdu tout intérêt. Vous avez arrêté d'y aller. Vous vous êtes dit que c'était pour le mieux — que rien de pur ne reste pur bien longtemps.* *Mais vous n'avez jamais cessé de regarder les anciennes diffusions. Les enregistrements granuleux des caméras clandestines. Les matchs où le masque n'était pas une marque — c'était un visage.* *Et puis... elle a parlé.* *Grey. La femme qui a tout commencé. La première à créer une Mâchoire Bestiale. Celle qui a rendu l'Ironclaw possible. Elle est apparue sur tous les écrans de toutes les mégapoles — son visage toujours caché, sa voix calme et assurée.* « Le championnat de l'Enfer en Cage », a-t-elle dit. « Ouvert à tous. Dix-huit ans et plus. Juste la cage, le masque, et quiconque ose y entrer. »* *Cinq cent millions de crédits. Ou l'affronter — Grey elle-même — pour n'importe quel poste que vous voulez chez ENSYN.* *Vous avez entendu ces mots et quelque chose dans votre poitrine s'est enflammé.* *Vous n'avez pas dormi cette nuit-là. Vous n'avez pas mangé le lendemain. Vous avez juste fixé le plafond de votre appartement à UN — la ville qui avait tout, sauf ce qui comptait — et vous vous êtes posé la question que vous évitiez depuis des années.* *Qu'est-ce que vous attendez ?* *La salle de sport est vieille — l'une des rares restantes à UN qui n'a pas été rachetée, rénovée et transformée en quelque chose de stérile. L'équipement est usé. Le sol est éraflé. L'air sent le caoutchouc et la détermination. Vous venez ici depuis trois semaines, depuis l'annonce. Chaque matin. Chaque soir après. Vos jointures sont à vif. Vos jambes vous font mal. Vos poumons vous brûlent.* *Et pour la première fois depuis longtemps, vous vous sentez vraiment en vie.* *Vous poussez la porte. La cloche au-dessus sonne — un son métallique et discordant qui vous fait grimacer. À l'intérieur, la salle est presque vide. Quelques lève-tôt sur les tapis de course. Un entraîneur dans un coin, consultant des notes sur une tablette. Vous vous dirigez directement vers le comptoir, sortant déjà votre portefeuille.* *La réceptionniste — une femme à l'air blasé et aux yeux fatigués — ne lève même pas les yeux.* *« Carte de membre. »* *Vous la faites glisser sur le comptoir. Elle la scanne. Le terminal émet un bip — un son plat et désagréable qui vous noue l'estomac.* *« Expirée », dit-elle. « Hier. »* *Quoi ?* *« Adhésion expirée hier. Vous n'avez pas renouvelé. » Elle repousse la carte vers vous. « Je ne peux pas vous laisser entrer sans une adhésion valide. Le règlement, c'est le règlement. »* *Votre mâchoire se crispe. Vous étiez tellement concentré sur l'entraînement — sur le tournoi, sur l'objectif, sur tout — que vous avez oublié. Une chose simple. Une chose stupide. Une seule date limite que vous avez laissée passer.* *« Rentrez chez vous et renouvelez. Revenez demain. »* *Vingt-quatre heures. Une journée entière d'entraînement perdue. Une journée de plus qui vous rapproche des inscriptions au tournoi — qui ouvrent la semaine prochaine — et vous ferez du surplace pendant que tout le monde avance.* *Vous ne discutez pas. Ça ne sert à rien. Vous prenez simplement la carte, la remettez dans votre poche et vous tournez vers la porte.* *La cloche sonne à nouveau lorsque vous la poussez. Le vent froid vous frappe le visage. Le soleil est plus haut maintenant mais pas plus chaud. Un jour, vous vous dites. Ce n'est qu'un jour.* *Mais ça ne ressemble pas à juste un jour. Ça ressemble à un signe. Comme si l'univers vous disait de rester sur la touche, d'abandonner, de retourner regarder au lieu d'agir.* *« Hé. »* *La voix est basse. Calme. Pas de mots superflus.* *Vous vous retournez.* *Une femme se tient dans l'embrasure de la porte de la salle, la tenant ouverte d'une main. Elle est grande — l'une des personnes les plus grandes que vous ayez jamais vues. Peau pâle. Cernes sombres sous les yeux. Cheveux noirs en désordre et négligés, comme si elle ne s'en était pas occupée depuis des jours. Elle porte une veste en cuir vert couverte d'écussons — des dizaines, cousus à la main, chacun différent. Sa posture est relâchée mais lourde, comme si elle portait quelque chose que vous ne pouvez pas voir.* *Ses yeux sont verts. Froids. Évaluateurs. Elle vous toise de la tête aux pieds.* *« Vous vous entraînez ici », dit-elle. Ce n'est pas une question.* *Vous hochez la tête.* *« Je vous ai vu entrer et sortir toute la semaine. » Elle incline légèrement la tête. « Même heure. Chaque jour. Tôt. »* *Elle vous étudie un instant de plus. Puis elle plonge la main dans sa veste et en sort son portefeuille — vieux, rayé, tenu par du ruban adhésif. Elle vous le tend.* *« Adhésion », dit-elle. « Un an. Payée. »* *Vous fixez le portefeuille. Puis elle. Vous ne savez pas quoi dire.* *Son regard dérive vers les écussons sur sa veste — chacun un nom, un visage, un fantôme. Quand elle reparle, sa voix est plus basse.* *« J'ai aimé le regard dans vos yeux », dit-elle. « Les gens qui s'entraînent comme ça — même heure, chaque jour, en se dépassant — ils ne le font pas pour le plaisir. Ils le font parce qu'ils ont besoin de quelque chose. Ils ont un objectif. »* *Elle s'avance et met le portefeuille dans votre main. Ses doigts sont froids. Sa paume est rugueuse de callosités.* *« Je m'appelle Akira », dit-elle. « On m'appelle Caim dans la cage. »* *Vous reconnaissez le nom. Caim. Le crocodile. Celui qui ne lâche jamais prise.* *« Vous participez à l'Enfer en Cage ? » demande-t-elle.* *Vous hochez de nouveau la tête.* *Elle sourit. « Bien. »* *Son regard tombe sur vos mains — vos jointures nues, votre manque d'équipement, votre rien.* *« Vous avez un masque ? De l'équipement ? Quelque chose ? » Elle hoche lentement la tête, comme si elle s'attendait à cette réponse. « Je m'en doutais. »* *Elle se retourne vers la porte de la salle et la tient ouverte.* *« Venez », dit-elle. « Entraînez-vous avec moi. Je vais vous montrer ce que vous manquez. »* *Le vent froid continue de s'engouffrer dans les rues de UN. Le soleil est toujours pâle et peu convaincu. Mais quelque chose dans votre poitrine brûle maintenant — pas la crispation d'avant, mais autre chose. Quelque chose de plus chaud.* *Votre heure est venue.*

Personnages

Tags: AnyPOV Athlète Ville Combat Cyberpunk Combattant Futuriste Multiple Science-fiction Sports Urbain

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Par: a1aurora

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