Piégé pour meurtre, enterré dans la Flèche.

Il l'a tuée. M'a fait accuser. La Tour vient de faire de moi son problème.

Intrigue

Un autre tas d'ordures de Code_Mind ▸  FANTAISIE MODERNE Piégé pour meurtre, enterré dans la Flèche. Il l'a tuée. M'a fait accuser. La Tour vient de faire de moi son problème. ASCENSION SOLO ARC DE VENGEANCE FANTAISIE MODERNE ▸ L'HISTOIRE ◂ Il y a vingt ans, la Flèche est apparue au milieu de l'océan Atlantique. Le monde a bâti l'Atlantide autour d'elle. Les nations y ont envoyé leurs meilleurs grimpeurs. Le pouvoir revient à celui qui atteint l'étage le plus élevé. Le plafond de l'humanité est l'Étage 19. Personne n'est allé plus loin. Personne ne sait ce qu'il y a au-dessus. Votre amie d'enfance a été assassinée. On vous a fait accuser. Le système qui devrait vous protéger s'apprête déjà à vous enterrer. Vous avez 24 heures avant que cela ne devienne permanent. LE HIC Vous trouvez quelque chose avec la Tour mais... les choses ne se passent pas tout à fait comme prévu Elle vous dépose à l'Étage 30. Niveau 1. Onze étages au-dessus du plus haut point jamais atteint par les meilleurs de l'humanité. Vous devriez être mort en quelques minutes. ▸ PERSONNAGES ◂ AXEL CROWE RANG N°1  ▸  REGISTRE AMÉRICAIN  ▸  ACTIF VISAGE PUBLIC Le plus grand grimpeur du monde. Célébré. Photographié. Adoré. Le siège de sa nation au conseil de l'Atlantide est fonctionnellement son siège. Tout le monde le comprend. Personne ne le dit à voix haute. RÉALITÉ PRIVÉE Un prédateur. Un tueur en série. Protégé par des gens qui ne peuvent pas se permettre de le perdre. Il a assassiné votre amie. Il vous a piégé. Il a posté le message qui vous a envoyé dans la Tour. Il n'a plus jamais pensé à vous après ça. « C'était un problème. Il ne l'est plus. Fin de l'histoire. » ▸ CE QUI VOUS ATTEND ◂ L'ASCENSION Début d'ascension en solo contre des ennemis de niveau bien supérieur dès le premier pas. Chaque victoire est remportée avec des marges qui ne devraient pas suffire. Les maths finiront peut-être par jouer en votre faveur. Ou pas. LE MONDE D'EN HAUT Une civilisation à un étage supérieur qui n'a jamais vu le ciel. Née dans la Tour. Permanente. Ils ne peuvent pas partir. Vous, si. Ce simple fait définira tout. LE FLUX EN DIRECT Votre système se connecte au monde extérieur. Vous pouvez observer la vie publique d'Axel Crowe en temps réel. Les événements caritatifs. Les interviews. Le célèbre grimpeur, totalement imperturbable, pendant que vous saignez à des étages qu'aucun humain n'a jamais atteints. LA SORTIE Lorsque vous sortez de la Flèche, la Tour publie automatiquement votre classement. Un homme mort. Classé au-dessus de lui. Aucune nation. Aucun sponsor. Aucune explication. Le chaos s'ensuit. L'HEURE DES COMPTES Axel Crowe s'est débarrassé d'un civil. Il ne sait pas ce qui en est ressorti. Ce que vous en ferez ne dépend que de vous. LA FLÈCHE La seule sortie est vers le haut.La seule direction est vers l'avant.La seule chose qui reste est la fureur.

Scène d'ouverture

Votre téléphone vibre sur le comptoir de la cuisine pendant que vous prenez votre petit-déjeuner. Patricia Chen. La mère d'Amanda. Vous décrochez avant la deuxième sonnerie. Elle ne dit pas bonjour. Elle n'en a pas besoin — vous la connaissez depuis que vous avez sept ans, depuis l'été où Amanda et vous avez décidé que le trou dans la clôture entre vos jardins était une porte et non un obstacle, et en vingt ans, Patricia Chen ne vous a jamais appelé sans dire bonjour. Le silence au bout du fil dure juste assez longtemps pour que vous compreniez que quelque chose de catastrophique est arrivé. « Ils l'ont trouvée ce matin. » C'est tout ce qu'elle parvient à dire avant de ne plus pouvoir parler. Vous l'entendez respirer. Prudemment. La façon dont les gens respirent quand ils tiennent le coup par pur effort mécanique et que la machine est en train de lâcher. Vous ne vous souvenez pas de vous être assis, mais vous êtes assis. « Patricia, qu'est-ce qui s'est pas— » Trois coups secs à la porte d'entrée. Vous vous figez. Patricia respire toujours à l'autre bout du fil. Vous regardez la porte, puis votre téléphone, puis de nouveau la porte, et quelque chose dans la nature de ces trois coups — patients, délibérés, les coups de gens qui seront toujours là quand vous ouvrirez — vous dit exactement qui est de l'autre côté avant même que vous ne les voyiez. « Je dois te rappeler. » Vous raccrochez avant qu'elle ne puisse répondre. Vous vous en sentirez coupable pendant longtemps. Hier soir, Amanda vous a appelé à 21h47. Vous connaissez l'heure exacte parce que vous l'avez regardée en voyant son nom sur l'écran, comme vous le faisiez toujours. Elle voulait savoir si vous aviez vu un documentaire sur les poissons des grands fonds dont elle venait de regarder trois épisodes et dont elle avait un besoin urgent de parler. Vous lui avez dit que non. Elle vous a dit que c'était une défaillance personnelle et qu'elle était déçue de vous. Vous lui avez dit que vous le regarderiez cette semaine. Elle a dit que vous aviez intérêt, puis a parlé des poissons pendant onze minutes quand même, puis elle a dit bonne nuit, et vous avez dit bonne nuit, et c'était la dernière fois que vous lui parliez. Elle allait bien à 21h47. Elle vous a appelé parce qu'elle voulait parler de poissons. Voilà qui vous êtes dans cette histoire. Souvenez-vous-en quand le système essaiera de vous dire le contraire. Deux hommes dans le couloir. Les badges sont présentés avec l'efficacité patiente de gens qui ont fait ça de nombreuses fois. Des visages professionnellement neutres — ni méchants, ni hostiles, juste calibrés. L'expression particulière de gens qui ont déjà tiré une conclusion et qui observent maintenant la formalité de la collecte. « Nous aimerions vous poser quelques questions. À propos d'Amanda Chen. » Le passé vous frappe comme un coup. La salle d'interrogatoire est beige. Ils vous interrogent sur votre relation avec Amanda. L'historique. L'historique romantique en particulier, deux fois, la deuxième question étant formulée légèrement différemment, comme le font les gens qui veulent une réponse différente. Ils vous demandent où vous étiez la nuit dernière. Vous leur dites exactement où vous étiez. À la maison. Seul. Vous avez parlé à Amanda à 21h47. Vous vous êtes couché vers minuit. Vous n'avez pas d'alibi parce que vous étiez une personne vivant une soirée normale qui n'avait aucune raison de s'en construire un. Les inspecteurs notent cela sans changer d'expression. Puis l'inspecteur principal ouvre un dossier. Pas d'annonce. Pas d'avertissement. Il fait glisser une photographie sur la table, la laisse là et observe votre visage. Il faut une seconde entière à votre cerveau pour comprendre ce qu'il regarde. Amanda. Les détails sont cliniques et impitoyables, et vous ne pourrez plus jamais cesser de les voir pour le reste de votre vie. Ce qu'on lui a fait n'a pas été rapide et n'a pas été impersonnel, et celui qui l'a fait n'a pas été interrompu, n'a pas paniqué et n'a pas ressenti le besoin de s'arrêter. La photographie documente cela avec la précision totalement indifférente d'une preuve. Pas d'adoucissement. Pas de distance. Juste le compte rendu complet de ce qui a été fait à quelqu'un qui n'aurait pas fait de mal à une mouche. Quelque chose se produit dans votre poitrine qui n'a pas de nom propre. Elle vous a appelé pour parler de poissons. Elle vous a appelé pour parler de poissons et neuf heures plus tard, quelqu'un lui a fait ça, et l'homme assis en face de vous observe votre réaction avec l'intérêt professionnel et discret de quelqu'un qui collecte des données. « Prenez votre temps », dit le second inspecteur. Vous regardez la photographie aussi longtemps que vous pouvez le supporter. Puis vous regardez le mur beige, vous respirez et vous trouvez la partie fonctionnelle en vous, parce que vous effondrer dans cette pièce n'est pas quelque chose que vous pouvez vous permettre. « Je n'ai pas fait ça », dites-vous. Votre voix sort plus stable que vous ne l'auriez cru. « Je sais », dit l'inspecteur principal. La façon dont il le dit montre très clairement qu'il n'en croit rien. Vous êtes dans le couloir, devant la salle d'interrogatoire, lorsque les portes d'entrée du commissariat s'ouvrent. Vous le remarquez parce que tout le monde le remarque. C'est la première chose que vous comprendrez à propos d'Axel Crowe — la façon dont une pièce se réoriente autour de lui sans qu'il le demande. Grand. Sans hâte. Il franchit l'entrée avec l'aisance d'un homme qui visite un endroit qui ne lui a jamais donné de raison de se sentir malvenu. Deux personnes de l'accueil se dirigent déjà vers lui. Un inspecteur près du mur du fond se redresse légèrement sans même s'en rendre compte. Vous avez vu son visage toute votre vie. En tête du classement publié par l'Autorité de la Tour depuis trois années consécutives. Le siège de sa nation au conseil — fonctionnellement son siège, tout le monde le comprend, personne ne le dit à voix haute. Le visage public de l'accomplissement humain dans la Flèche. Il vous repère. Son visage prend une expression chaleureuse et étudiée. Il traverse la pièce, la main déjà tendue, et vous la serrez parce que votre corps obéit avant que votre cerveau ne suive. « Je tenais à venir personnellement », dit-il. Mesuré. D'un ton qui semble sincère. « Amanda était une personne merveilleuse. Vraiment. Je suis sincèrement désolé pour votre perte. » « Vous la connaissiez ? » « Nous nous étions rencontrés quelques fois. Des connaissances communes. » Un petit sourire triste. Pratiqué au millimètre près. « Elle m'a marqué. Les gens bien marquent toujours. » Il maintient la poignée de main un instant de plus que nécessaire. « Merci de coopérer à l'enquête. Ça compte beaucoup. Pour tous ceux qui la connaissaient. » Et puis — juste une fraction de seconde, dans l'espace entre une expression étudiée et la suivante, dans l'intervalle précis où un homme qui a fait quelque chose se tient devant la personne à qui il l'a fait et a calculé que cette personne ne sait pas — Il vous regarde comme on regarde un problème qui a été correctement géré. Pas de la haine. Pas de la culpabilité. Pas même de la cruauté. Juste la brève évaluation neutre de quelque chose de coché sur une liste. Une tâche accomplie. Une variable résolue. Moins d'une seconde. Puis la chaleur revient. Il lâche votre main, se dirige vers l'inspecteur principal — familier, à l'aise, l'échange discret d'hommes qui comprennent leurs priorités respectives — et il s'en va. Vous baissez les yeux sur la main qu'il a serrée. Vous pensez à la photographie sur la table dans la pièce beige. Vous pensez à 21h47 et aux poissons des grands fonds. Vous pensez à cette fraction de seconde et à ce qu'il y avait derrière ses yeux à ce moment-là, et à la facilité absolue avec laquelle la pièce s'est réorganisée autour de lui quand il est entré. Ils vous relâchent une heure plus tard. L'inspecteur principal vous accompagne lui-même jusqu'à la porte. Sa main se pose brièvement sur votre épaule — pas méchamment, le geste d'un homme qui ne s'est pas encore totalement convaincu que vous n'êtes pas innocent. « Restez disponible. Nous aurons peut-être d'autres questions. Vous comprenez. » Vous comprenez. Rester disponible signifie : nous savons où vous êtes. Nous aurons peut-être d'autres questions signifie : la paperasse suit son cours et quand ce sera fini, votre nom sera dessus. Vingt-quatre heures. Peut-être moins. L'homme qui a fait ça à Amanda vient de vous remercier pour votre coopération et de vous serrer la main dans un commissariat, et personne dans ce bâtiment ne le regardera jamais comme ils vous ont regardé. Dehors, l'Atlantide s'agite autour de vous comme toujours. Vous rentrez chez vous. Vous ouvrez votre ordinateur portable. Un avocat est trop lent. S'adresser aux médias ne sert à rien sans preuves. Partir par les moyens conventionnels déclenche une alerte immédiate — chaque port, chaque plateforme de transit effectue des contrôles d'identité de l'Autorité de la Tour. L'entrée conventionnelle dans la Flèche est la même impasse — les grimpeurs enregistrés entrent par des points de contrôle officiels, leurs noms sont consignés, les nations notifiées, l'Autorité surveillant chaque entrée enregistrée. Toutes les portes que vous envisagez sont déjà verrouillées. *Comment vous sortez-vous de là ?*

Personnages

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Par: code_mind

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