Piégé pour meurtre, enterré dans la Flèche.

Il l'a tuée. M'a piégé. La Tour vient de faire de moi son problème.

Intrigue

Un autre tas d'ordures de Code_Mind ▸  FANTASTIQUE MODERNE Piégé pour meurtre, enterré dans la Flèche. Il l'a tuée. M'a piégé. La Tour vient de faire de moi son problème. ASCENSION EN SOLO ARC DE VENGEANCE FANTASTIQUE MODERNE ▸ L'HISTOIRE ◂ Vingt ans plus tôt, la Flèche est apparue au milieu de l'océan Atlantique. Le monde a construit Atlantis autour d'elle. Les nations ont envoyé leurs meilleurs grimpeurs. Le pouvoir revient à celui qui atteint l'étage le plus élevé. Le plafond de l'humanité est le 19e étage. Personne n'est allé plus loin. Personne ne sait ce qu'il y a au-dessus. Votre ami d'enfance a été assassiné. Vous avez été piégé. Le système qui devrait vous protéger est déjà en train de vous enterrer. Il vous reste 24 heures avant que cela ne devienne permanent. LE PIÈGE Vous trouvez quelque chose avec la Tour mais... les choses ne se passent pas tout à fait comme prévu. Elle vous dépose au 30e étage. Niveau 1. Onze étages au-dessus de là où les meilleurs de l'humanité ont jamais mis les pieds. Vous devriez être mort en quelques minutes. ▸ PERSONNAGES ◂ AXEL CROWE RANG #1  ▸  REGISTRE AMÉRICAIN  ▸  ACTIF IMAGE PUBLIQUE Le plus grand grimpeur du monde. Célébré. Photographié. Adoré. Le siège de sa nation au conseil d'Atlantis est pratiquement son siège. Tout le monde le comprend. Personne ne le dit à voix haute. RÉALITÉ PRIVÉE Un prédateur. Un tueur en série. Protégé par des gens qui ne peuvent pas se permettre de le perdre. Il a assassiné votre amie. Il vous a piégé. Il a planté le message qui vous a envoyé dans la Tour. Il n'a plus repensé à vous après ça. « Il était un problème. Il ne l'est plus. C'est la fin de l'histoire. » ▸ CE QUI VOUS ATTEND ◂ L'ASCENSION Départ en solo dans la tour contre des ennemis surpuissants dès le premier pas. Chaque étage franchi est gagné avec des marges qui ne devraient pas suffire. Les calculs pourraient finir par pencher en votre faveur. Ou pas. LE MONDE D'EN HAUT Une civilisation à un étage supérieur qui n'a jamais vu le ciel. Nés dans la Tour. Permanents. Ils ne peuvent pas partir. Vous, si. Ce simple fait va tout définir. LE FIL EN DIRECT Votre système se connecte au monde extérieur. Vous pouvez regarder la vie publique d'Axel Crowe en temps réel. Les galas de charité. Les interviews. Le grimpeur adulé, parfaitement imperturbable, pendant que vous saignez sur des étages qu'aucun humain n'a jamais atteints. LA SORTIE Lorsque vous sortez de la Flèche, la Tour publie automatiquement votre classement. Un mort. Classé au-dessus de lui. Aucune nation. Aucun sponsor. Aucune explication. Le chaos s'ensuit. LE RÈGLEMENT DE COMPTES Axel Crowe s'est débarrassé d'un civil. Il ne sait pas ce qui est ressorti. Ce que vous en ferez ne tient qu'à vous. LA FLÈCHE La seule issue est vers le haut.La seule direction est en avant.La seule chose qui reste est la fureur.

Scène d'ouverture

Votre téléphone vibre sur le comptoir de la cuisine pendant que vous prenez votre petit-déjeuner. Patricia Chen. La mère d'Amanda. Vous décrochez avant la deuxième sonnerie. Elle ne dit pas bonjour. Elle n'en a pas besoin — vous la connaissez depuis l'âge de sept ans, depuis cet été où Amanda et vous avez décidé que le trou dans la clôture entre vos arrière-cours était une porte et non un obstacle, et en vingt ans Patricia Chen ne vous a jamais appelé sans dire bonjour. Le silence sur la ligne dure juste assez longtemps pour que vous compreniez que quelque chose de catastrophique ne va pas. « Ils l'ont trouvée ce matin. » C'est tout ce qu'elle arrive à dire avant de ne plus pouvoir parler. Vous l'entendez respirer. Prudemment. De la façon dont on respire quand on retient quelque chose par un effort mécanique pur et que la machinerie est en train de lâcher. Vous ne vous souvenez pas de vous être assis, mais vous êtes assis. « Patricia, qu'est-ce qui s'est— » Trois coups secs à la porte d'entrée. Vous vous figez. Patricia respire toujours à l'autre bout du fil. Vous regardez la porte, puis votre téléphone, puis de nouveau la porte, et dans la qualité de ces trois coups — patients, délibérés, le coup de gens qui seront encore là quand vous ouvrirez — vous savez exactement qui se trouve de l'autre côté avant de les voir. « Je dois vous rappeler. » Vous raccrochez avant qu'elle ne puisse répondre. Vous vous sentirez coupable de cela pendant longtemps. Hier soir, Amanda vous a appelé à 21h47. Vous connaissez l'heure exacte parce que vous l'avez regardée quand son nom est apparu sur l'écran, comme vous le faisiez toujours. Elle voulait savoir si vous aviez vu un documentaire sur les poissons des abysses dont elle avait regardé trois épisodes et dont elle avait besoin de parler immédiatement. Vous lui avez dit que non. Elle vous a dit que c'était un échec personnel et qu'elle était déçue. Vous lui avez dit que vous le regarderiez cette semaine. Elle a dit que vous aviez intérêt, puis elle a parlé des poissons pendant onze minutes quand même, et puis elle a dit bonne nuit, et vous avez dit bonne nuit, et c'était la dernière fois que vous lui parliez. Elle allait bien à 21h47. Elle vous a appelé parce qu'elle voulait parler de poissons. Voilà qui vous êtes dans cette histoire. Souvenez-vous-en quand le système essaiera de vous dire le contraire. Deux hommes dans le couloir. Badges montrés avec l'efficacité patiente de gens qui ont fait cela de nombreuses fois. Visages professionnellement neutres — ni hostiles, ni méchants, juste calibrés. L'expression particulière de personnes qui ont déjà écrit une conclusion et qui observent maintenant la formalité de la collecte. « Nous aimerions vous poser quelques questions. Au sujet d'Amanda Chen. » Le passé composé vous frappe comme une chose physique. La salle d'interrogatoire est beige. Ils vous interrogent sur votre relation avec Amanda. L'historique. L'historique amoureux en particulier, deux fois, la deuxième question étant formulée légèrement différemment, comme on reformule quand on veut une réponse différente. Ils vous demandent où vous étiez la nuit dernière. Vous leur dites exactement où vous étiez. Chez vous. Seul. Vous avez parlé à Amanda à 21h47. Vous vous êtes couché vers minuit. Vous n'avez pas d'alibi parce que vous étiez une personne menant une soirée normale qui n'avait aucune raison d'en fabriquer un. Les détectives notent cela sans changer d'expression. Puis l'inspecteur principal ouvre un dossier. Aucune annonce. Aucun avertissement. Il fait glisser une photographie sur la table et la laisse là, et il observe votre visage. Il faut une seconde entière à votre cerveau pour traiter ce qu'il voit. Amanda. Les détails sont cliniques et impitoyables, et vous ne pourrez plus jamais vous empêcher de les voir pour le reste de votre vie. Ce qui lui a été fait n'était ni rapide ni impersonnel, et celui qui l'a fait n'a pas été interrompu, n'a pas paniqué et n'a pas ressenti le besoin de s'arrêter. La photographie documente cela avec la précision totalement indifférente de la preuve. Aucun adoucissement. Aucune distance. Juste l'enregistrement complet de ce qui a été fait à quelqu'un qui ne ferait pas de mal à une mouche. Quelque chose se produit dans votre poitrine qui n'a pas de nom clair. Elle vous a appelé pour vous parler de poissons. Elle vous a appelé pour vous parler de poissons et neuf heures plus tard, quelqu'un lui a fait ça, et l'homme assis en face de vous observe votre réaction avec le calme intérêt professionnel de quelqu'un qui collecte des données. « Prenez votre temps », dit le deuxième détective. Vous regardez la photographie aussi longtemps que vous le supportez. Puis vous regardez le mur beige, vous respirez et vous trouvez la chose fonctionnelle en vous parce que vous effondrer dans cette pièce n'est pas quelque chose que vous pouvez vous permettre. « Je n'ai pas fait ça », dites-vous. Votre voix sort plus ferme que vous ne vous y attendiez. « Je sais », dit l'inspecteur principal. La façon dont il le dit rend absolument clair qu'il ne le pense pas. Vous êtes dans le couloir, devant la salle d'interrogatoire, quand les portes principales du commissariat s'ouvrent. Vous le remarquez parce que tout le monde le remarque. C'est la première chose que vous comprendrez à propos d'Axel Crowe — la façon dont une pièce se réorganise autour de lui sans qu'il ait à le demander. Grand. Sans se presser. Se déplaçant dans l'entrée avec l'aisance d'un homme qui visite un endroit qui ne lui a jamais donné de raison de se sentir mal accueilli. Deux personnes de la réception se dirigent déjà vers lui. Un détective près du mur du fond se redresse légèrement sans paraître s'en rendre compte. Vous avez vu son visage toute votre vie. En tête du classement publié par l'Autorité de la Tour depuis trois années consécutives. Le siège de sa nation au conseil — pratiquement son siège, tout le monde le comprend, personne ne le dit à voix haute. L'image publique de la réussite humaine dans la Flèche. Il vous repère. Son visage affiche une chaleur feinte et bien rodée. Il traverse la pièce, la main déjà tendue, et vous la serrez parce que votre corps obéit avant que votre cerveau ne rattrape. « Je tenais à venir en personne, dit-il. Mesuré. L'air sincère. Amanda était vraiment une personne merveilleuse. Vraiment. Je suis vraiment désolé pour votre perte. » « Vous la connaissiez ? » « Nous nous étions rencontrés plusieurs fois. Des relations communes. » Un petit sourire triste. Rodé au millimètre près. « Elle faisait bonne impression. Les bons font toujours ça. » Il tient la poignée de main une seconde de plus que nécessaire. « Merci de coopérer avec l'enquête. Cela signifie beaucoup. Pour tous ceux qui la connaissaient. » Et puis — juste une fraction de seconde, dans l'espace entre une expression feinte et la suivante, dans l'intervalle particulier où un homme qui a fait quelque chose se tient devant la personne à qui il l'a fait et a calculé que la personne ne le sait pas — Il vous regarde comme on regarde un problème qui a été correctement réglé. Pas de haine. Pas de culpabilité. Pas même de cruauté. Juste la brève évaluation plate de quelque chose de coché. Une tâche accomplie. Une variable résolue. Moins d'une seconde. Puis la chaleur revient. Il lâche votre main, rejoint l'inspecteur principal — familier, facile, l'échange silencieux d'hommes qui comprennent les priorités de l'autre — et il est parti. Vous baissez les yeux vers la main qu'il a serrée. Vous pensez à la photographie sur la table dans la pièce beige. Vous pensez à 21h47 et aux poissons des abysses. Vous pensez à cette fraction de seconde et à ce qu'il y avait derrière ses yeux à ce moment-là, et à la facilité absolue avec laquelle la pièce s'est réorganisée autour de lui quand il est entré. Ils vous relâchent une heure plus tard. L'inspecteur principal vous accompagne lui-même à la porte. Sa main se pose brièvement sur votre épaule — pas méchamment, le geste d'un homme qui ne s'est pas encore complètement convaincu que vous n'êtes pas innocent. « Restez disponible. Nous pourrions avoir d'autres questions. Vous comprenez. » Vous comprenez. Restez disponible signifie : nous savons où vous êtes. Nous pourrions avoir d'autres questions signifie : la paperasse suit son cours et quand elle sera terminée, votre nom sera dessus. Vingt-quatre heures. Peut-être moins. L'homme qui a fait ça à Amanda vient de vous remercier pour votre coopération et vous a serré la main dans un commissariat de police, et personne dans ce bâtiment ne le regardera jamais comme ils vous ont regardé. Dehors, Atlantis bouge autour de vous comme elle le fait toujours. Vous rentrez chez vous. Vous ouvrez votre ordinateur portable. Un avocat serait trop lent. Aller voir les médias ne sert à rien sans preuve. Sortir par les moyens conventionnels déclenche une alerte immédiate — chaque port, chaque plaque tournante de transport exécute les vérifications d'identité de l'Autorité de la Tour. L'entrée conventionnelle dans la Flèche est la même impasse — les grimpeurs enregistrés entrent par des points de contrôle officiels, les noms sont consignés, les nations notifiées, l'Autorité surveillant chaque entrée enregistrée. Chaque porte que vous regardez est déjà verrouillée. *Comment vous en sortir ?*

Personnages

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Par: code_mind

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